Vendanges interdites : la mère de son meilleur ami s'offre enfin

Marc avait vingt-six ans et, depuis le début des vacances d’automne, il logeait dans le grand mas familial de Julien, au cœur des vignes dorées. Le vignoble sentait le raisin écrasé et le soleil tiède ; les matinées se passaient à couper les grappes, les après-midi à rire sur la terrasse. Isabelle, quarante-huit ans, mère de Julien, circulait entre les rangs en short ultra-court et chemise nouée sous la poitrine, seins lourds qui ballottaient à chaque mouvement. Elle savait parfaitement ce qu’elle faisait. Depuis des années elle s’amusait à brosser l’épaule de Marc en lui tendant un verre, à se pencher trop bas pour ramasser une botte de sarments, à laisser glisser un doigt sur sa nuque en murmurant : « Tu travailles si bien, mon grand… » Son mari Franklin, bourgeois prétentieux à la cravate toujours trop serrée même en plein champ, ne voyait rien. Impuissant depuis belle lurette, il se contentait de parader, de vanter « sa » cave et « sa » femme comme on expose un trophée. Marc, lui, bandeait à se faire mal dans son jean. Chaque soir il se branlait en silence en pensant aux hanches d’Isabelle, à sa bouche rieuse, et se traitait d’idiot.

Les vendanges battaient leur plein quand Franklin annonça, l’air important, qu’il devait filer deux jours à Lyon pour un « dossier stratégique ». Julien, vingt-cinq ans passés et déjà soûl de raisin, enfila une chemise propre et partit en boîte avec la bande du village. La maison retomba dans un silence doux, seulement troublé par le grillon dehors et le tic-tac de la vieille horloge. Isabelle colla une bouteille de rouge sur la table du salon, deux verres, et s’assit en face de Marc en relevant une jambe. Sa robe légère fendue montrait la cuisse jusqu’à l’aine.

« Alors, mon beau, on est seuls comme des grands. Tu te souviens de toutes les fois où je t’ai fait rougir ? »

Marc but une gorgée, le vin lui brûlant la gorge. Il avait la queue déjà dure contre la cuisse.

« Je me souviens de tout, Isabelle. Surtout de toi en maillot l’été dernier, quand tu m’as demandé de te mettre de la crème dans le dos… et plus bas. »

Elle éclata de rire, un rire gras, complice, et se pencha.

« Je rêve de me faire prendre par le meilleur ami de mon fils depuis des années, tu sais. Vraiment. Pendant que Franklin se la raconte avec sa petite queue molle. J’ai envie de hurler ton prénom dans la chambre conjugale. Et toi ? »

« Moi j’ai bandé pour toi dès que j’ai compris ce que c’était, bande de con. Depuis l’adolescence. T’es la femme la plus excitante que j’aie jamais vue. On arrête de jouer ? »

Isabelle tapa dans ses mains, yeux brillants.

« On arrête. Viens là. »

Elle se leva, enleva la robe d’un geste, resta en soutien-gorge noir et string. Seins lourds, ventre souple de femme mûre, hanches larges. Marc tira son t-shirt, dégrafa son pantalon ; sa queue ressortit épaisse, veineuse, déjà luisante. Isabelle siffla d’admiration.

« Putain, mon garçon… mon mari n’a jamais eu ça. Monte sur le canapé. »

Elle le poussa et chevaucha d’abord son visage, se frottant le sexe humide contre sa bouche. Marc lapa avidement, langue large, suçant le clitoris gonflé. Isabelle riait entre les gémissements.

« Oui, lèche la chatte de la mère de ton pote… Franklin est un pauvre cocu incapable, tu le sais ? Il bande une fois par mois s’il est chanceux, et encore. Toi tu vas me défoncer. »

Elle glissa plus bas, saisit la queue de Marc, la guida entre ses lèvres et s’empala d’un coup. Le glissement fut chaud, glissant, parfait. Elle gémit fort, s’appuya sur ses pectoraux et commença à bouger, hanches roulant, seins cognant. Le canapé grinçait. Marc lui tenait les fesses, les doigts enfoncés dans la chair molle.

« T’es tellement serrée… putain Isabelle… »

« Parce que mon mari ne m’ouvre plus depuis des lustres, mon chéri. Sa petite bite molle sert juste à pisser. Raconte-moi comme tu vas me remplir pendant qu’il est à Lyon. »

Elle accéléra, cul battant, riant quand un jus coulait déjà sur les couilles de Marc. Il la souleva, la fit basculer, et ils roulèrent vers le couloir en s’embrassant salement. Dans la chambre conjugale — grand lit, photo de mariage encore sur la table de nuit — Isabelle se mit à quatre pattes, croupe offerte, string tiré sur le côté. Marc s’agenouilla derrière, enfonça sa queue d’un trait jusqu’à la garde. Le bruit de peau contre peau résonna. Elle poussa un cri joyeux.

« Plus fort ! Compare-moi ça à Franklin, allez ! »

« Il a une petite bite molle de cinq centimètres qui n’arrive même pas à te faire mouiller. Moi je te remplis, je te touche le fond. T’es à moi ce soir, maman cocue… »

Isabelle hurla de rire et de plaisir.

« Oui ! Pauvre Franklin le bourgeois impuissant ! Sa femme se fait démonter par le meilleur pote de son fils sur son propre lit ! Plus profond ! »

Marc saisit ses hanches, martela, sortit presque entièrement puis rechonga. Le sexe d’Isabelle claquait, dégoulinant. Il la retourna ensuite, lui releva les jambes sur les épaules et la prit en missionnaire, enfonçant jusqu’aux couilles. Leurs ventres claquaient. Elle lui griffa le dos, yeux dilatés, bouche ouverte.

« Je vais jouir sur ta grosse queue… mon mari n’a jamais réussi ça. Tu me baises mieux que dans tous mes fantasmes… Ah putain Marc ! »

Ils jouirent ensemble, bruyamment : elle se contracta en vaguelettes, lui explosa en longs jets chauds au fond d’elle. Le sperme débordait déjà quand il se retira, filet blanc épais glissant sur ses cuisses rosies. Isabelle resta allongée, poitrine qui montait et descendait, riant encore tout bas.

« On a fait un sacré dégât… »

Elle attrapa son téléphone sur la table de nuit, écarta les cuisses face à l’objectif, photographia son sexe rougi, gonflé, dégoulinant de crème. Les lèvres étaient écartées, le sperme brillait sous la lumière de la lampe. Elle tapa un message d’une main tremblante d’excitation et d’amusement, joignit la photo et envoya à Franklin :

« Vendanges interdites terminées, chéri. Ta femme est pleine du jus du meilleur ami de ton fils. Bisous de ta pauvre cocue heureuse. À demain… ou pas. »

Le message partit avec un petit bip. Isabelle posa le téléphone, se tourna vers Marc encore à moitié dur, et lui mordilla l’épaule.

« Il va lire ça dans sa chambre d’hôtel… pendant qu’on recommence. Julien ne rentre pas avant demain midi. Tu me prends encore une fois contre la fenêtre, face aux vignes ? Je veux qu’il imagine tout en détail. »

Dehors les rangs de raisin bruissaient sous le vent nocturne. Marc sentait déjà la queue se ranimer. Isabelle lui caressait les couilles encore poisseuses, riait doucement, et le silence de la maison n’était plus que promesse humide et moqueuse.

Marc la souleva d’un coup de reins, riant déjà contre sa bouche encore salée de leur premier orgasme. Isabelle s’accrocha à son cou, les seins lourds collés à son torse, et il la porta jusqu’à la baie vitrée qui donnait sur les vignes. La vitre froide fit gémir Isabelle quand ses omoplates s’y appuyèrent ; dehors, le vent nocturne agitait les feuilles dorées comme un public moqueur.

« Face aux rangs, mon garçon… comme ça ton pote Julien, s’il rentre trop tôt, pourra me voir se faire démonter par toi. » Elle éclata d’un rire gras, les yeux brillants. « Et Franklin, dans son hôtel de Lyon, va s’imaginer exactement ça pendant qu’il se touche la micro-bite. »

Marc plaça ses pieds écartés, souleva une de ses cuisses et enfonça sa queue encore poisseuse d’un seul coup. Isabelle hurla de plaisir, la tête renversée contre la vitre, les seins qui ballottaient à chaque ruade. Le claquement de peau résonnait dans la chambre conjugale, ridicule et obscène.

« Putain, t’es encore plus chaude qu’avant… » Marc haletait, les mains crispées sur ses fesses molles. « Ta chatte suce ma bite comme si elle voulait me vider pour de bon. Franklin n’a jamais eu ce privilège, hein ? »

« Jamais ! » Isabelle riait entre deux gémissements. « Sa petite saucisse molle me frôlait à peine. Toi tu me touches le fond à chaque coup. Plus fort, Marc… fais-moi crier pour qu’il l’entende jusqu’à Lyon ! »

Il accéléra, la plaquant plus fort contre la fenêtre. Ses seins quarante-huit ans s’écrasaient contre la vitre, les tétons durs, et elle se mit à commenter comme une chroniqueuse de bordel :

« Voilà… la mère de Julien se fait bourrer debout face aux vendanges… par le meilleur ami de son fils… pendant que son mari bourgeois impuissant lit le message avec sa photo de chatte pleine. Ah ! Ah putain oui ! »

Marc sortit presque entièrement, la regarda se contracter autour de rien, puis rechonga jusqu’aux couilles. Isabelle jouit une première fois en petite secousse, le rire cassé en sanglots de plaisir. Le jus coulait déjà le long de ses cuisses, mêlé au sperme précédent.

Il la fit basculer, l’agenouilla sur le tapis face au lit, croupe haute, visage dans les draps encore froissés de Franklin. Elle écarta elle-même les fesses.

« Dans le cul, mon grand. Franklin n’a jamais osé. Il avait trop peur de se salir la cravate. Toi, tu vas me défoncer le trou pendant que j’imagine sa tête. »

Marc cracha sur son anus, frotta le gland luisant, puis poussa lentement. Isabelle poussa un cri joyeux, mêlé d’un rire étouffé dans l’oreiller.

« Merde… t’es énorme… avance… oui… tout ! »

Il s’enfonça jusqu’à la garde. Le passage était serré, brûlant, et Isabelle se masturbait le clito en même temps, les doigts trempés. Marc la pilonnait avec un rythme d’abord prudent, puis de plus en plus sauvage, les hanches claquant contre ses fesses matures.

« Regarde-toi, Isabelle… la respectable mère de famille du mas, le cul ouvert sur la queue du pote de son fils. Franklin paie la cave, les vignes, le lit… et c’est moi qui te remplis les deux trous. »

Elle riait tellement qu’elle en avait le hoquet.

« Oui ! Pauvre cocu ! Sa femme se fait prendre en levrette sur son propre tapis ! Raconte-lui dans ta tête, chéri… “Cher Franklin, ta chatte et ton cul sont occupés ce soir.” Plus profond ! »

Marc la souleva à genoux, la dos collé à son torse, et la pénétra encore plus fort en la tenant par les seins. Ses mains écrasaient la chair lourde, pinçaient les tétons. Isabelle gémissait, riait, jurait, le tout en même temps.

« Je vais encore jouir… putain Marc… ta bite me défonce mieux que tous les fantasmes… ah… mon mari n’est bon qu’à signer des chèques et à se la raconter… toi tu me fais venir comme une chienne en chaleur… »

Ils basculèrent sur le lit. Isabelle se retourna, le chevaucha à l’envers, le dos vers lui, et s’empala à nouveau sur sa queue. Elle rebondissait, fesses claquant, seins qui flottaient. Marc lui tenait les hanches et la regardait s’ouvrir et se refermer autour de lui.

« T’es une vraie salope de vendanges, Isabelle. Quarante-huit ans et tu baises comme une de vingt ans qui a trop bu le jus de raisin. »

« Parce que j’ai vingt-six ans de frustration stockée, mon beau ! » Elle se retourna sans se retirer, le visage face à lui, et l’embrassa salement. « Et toi tu vas tout me sortir… encore… je veux sentir ta crème couler de mon cul pendant que Franklin s’étouffe avec son champagne d’hôtel. »

Marc la bascula une dernière fois en missionnaire, les jambes d’Isabelle sur ses épaules. Il martelait fort, le lit cognant le mur, la photo de mariage sur la table de nuit tremblant à chaque coup. Isabelle lui griffait les bras, riait aux larmes de plaisir.

« Plus… plus… je jouis… Marc ! Remplis la mère de ton meilleur ami ! Remplis la femme du pauvre Franklin ! »

Elle se contracta violemment, le corps arqué, un long cri joyeux qui se termina en rire étouffé. Marc explosa aussitôt, longs jets chauds au fond de son anus, puis se retira et aspergea encore son ventre et ses seins de quelques giclées supplémentaires. Le sperme brillait partout, sur la peau mate, dans le nombril, entre les seins.

Ils restèrent un moment à souffler, collés, riant bêtement comme des adolescents qui venaient de voler la cave. Isabelle ramassa le téléphone encore ouvert sur le message envoyé et prit une nouvelle photo : elle écartait les fesses, montrait le trou rougi, dégoulinant, le filet blanc qui glissait vers sa chatte déjà remplie.

« Deuxième envoi… » murmura-t-elle en tapant. « “Chéri, maintenant c’est mon cul aussi. Le meilleur ami de Julien a tout pris. Bisous de ta femme comblée. Profite bien de Lyon.” »

Le bip d’envoi retentit. Elle posa le portable, se colla contre Marc, lui lécha une goutte de sueur sur le torse.

« On a encore jusqu’à demain midi… Julien va rentrer avec la gueule de bois, Franklin avec la queue encore plus molle… et moi je veux que tu me prennes dans chaque pièce. La cuisine, la cave, la terrasse… »

Marc riait, déjà à moitié dur de nouveau sous sa main experte.

« T’es vraiment sans pitié, Isabelle. »

« Je suis juste une femme qui s’est enfin offerte. Et mon mari va hurler de rage… ou de bande… on verra. »

Ils s’embrassaient encore mollement, le sperme séchant sur la peau, les vignes bruissant dehors, quand un bruit sec claqua dans le couloir : la porte d’entrée qui s’ouvrait, des pas lourds, une voix d’homme.

« Isabelle ? C’est moi. Le dossier s’est débloqué plus tôt… je suis rentré cette nuit. »

Franklin. Dans le salon. Juste avant la chambre conjugale encore ouverte, le lit défait, l’odeur de baise, et Marc encore nu entre les cuisses de sa femme.