Retrouvailles Brûlantes sur le Toit Après Minuit

Je n’aurais jamais dû pousser la porte du palier, ni gravir les marches de fer jusqu’à la toiture. Il était largement minuit, Paris respirait encore par à-coups sous la chaleur d’août, et Baptiste, mon mari depuis six ans, dormait deux étages plus bas, une main abandonnée sur mon oreiller vide. J’avais trente-deux ans, un mariage que je m’efforçais de croire solide, et cette insomnie qui me poussait toujours vers le toit de notre ancien immeuble, comme si l’air y était moins lourd de mensonges. Je n’avais pas prévu de le retrouver.

Sullivan était là.

Il avait trente-quatre ans, le même visage un peu trop beau, les mêmes épaules larges sous une chemise ouverte trop tard dans la nuit. Cinq ans sans le voir. Cinq ans à prétendre que notre liaison n’avait été qu’une fièvre, une parenthèse avant que je ne choisisse Baptiste. Il s’était retourné au bruit de la trappe, et le sourire qui lui était venu n’avait rien d’innocent. Un sourire de reconnnaissance, de souvenir brûlant. Moi, j’avais senti mon ventre se contracter avant même qu’il ne dise mon prénom.

— Renata.

Sa voix avait ce grain bas que je n’avais jamais oublié. Je m’étais approchée malgré moi, les lèvres déjà trop sèches, consciente du dilemme qui me déchirait : le corps de mon mari, endormi, loyal, deux étages plus bas, et celui-ci, mon ex-amant, debout contre le parapet, le regard fixé sur ma bouche comme s’il s’apprêtait à la dévorer. Nos regards se sont accrochés. Un sourire complice, le mien, trop rapide, trop vrai. Le désir n’avait pas besoin d’être nommé. Il était là, mutuel, consenti, déjà brûlant. J’aurais pu redescendre. J’aurais dû. Au lieu de ça, je me suis adossée au muret de zinc, assez près pour sentir la chaleur qu’il dégageait.

— Tu vis encore ici ? a-t-il demandé, plus bas.

— Avec Baptiste. Il dort.

Le prénom de mon mari entre nous était une lame. Sullivan a hoché la tête, sans ironie, juste cette intensité que je connaissais trop bien. Nous avons parlé d’abord comme des gens raisonnables. Sa vie à Lyon, un temps, puis le retour à Paris. Mon travail, l’appartement, les dîners du dimanche. Des confidences à voix basse, presque chuchotées, parce que la ville en bas n’avait pas besoin de nous. Mais chaque phrase glissait. Il m’a dit que je n’avais pas changé, que ma bouche était toujours cette chose qu’il avait envie de saluer en premier. Ses doigts, en parlant, ont frôlé mon poignet. Délibéré. J’ai senti l’électricité me remonter le bras. Je n’ai pas retiré ma main.

— Tu te souviens ? a-t-il murmuré.

Je me souvenais de tout. De sa bite trop grosse pour moi au début, de la façon dont il m’ouvrait, de mes gémissements étouffés contre son épaule dans cet appartement d’alors, deux étages plus bas, avant que Baptiste n’existe vraiment dans mon lit. La culpabilité m’a transpercée, nette, et pourtant je mouillais déjà, simplement à le revoir, à sentir son parfum, à voir la bosse sous son pantalon qu’il ne cherchait même pas à cacher.

— J’ai jamais arrêté de bander en pensant à ta chatte serrée, a-t-il dit, sans détour, les yeux dans les miens. Même mariée. Même après. Ta petite fente qui m’avalait jusqu’aux couilles. J’y pense encore, Renata. Toutes les nuits.

Le mot m’a fait vaciller. Pas un compliment mondain : une vérité crue, explicite, qui m’a trempé la culotte d’un coup. J’ai entendu ma propre voix, plus rauque que je ne l’aurais voulu.

— Je mouille déjà en te revoyant. C’est honteux. Il dort en bas. Et moi je suis là, trempée, à vouloir que tu me touches.

Ses doigts ont glissé plus haut, le long de mon avant-bras, puis de mon épaule, jusqu’à la nuque. Un frôlement, encore, puis sa paume à plat contre ma joue. J’aurais pu reculer. J’ai avancé. C’est moi qui ai franchi la ligne. Poussée par une envie irrésistible de le sentir à nouveau en moi, malgré la trahison, malgré Baptiste, malgré tout, j’ai attrapé sa chemise et je l’ai embrassé. Un baiser vorace, consenti, ouvert, ma langue dans sa bouche comme si cinq années n’avaient été qu’une pause. Il a grogné contre mes lèvres, m’a plaquée plus fort au parapet, et j’ai senti sa queue dure presser contre mon ventre, énorme, familière, interdite.

Je me suis mise à genoux sur le zinc tiède.

Pas de cérémonie. Mes mains ont ouvert sa braguette, sorti sa bite lourde, déjà luisante au gland, et je l’ai regardé dans les yeux pendant que je l’engloutissais. Il a juré, une main dans mes cheveux. J’ai sucé avidement, salement, en le prenant profond, en sentant sa tête buter au fond de ma gorge, les larmes aux cils, le goût de lui qui me remettait vingt-sept ans d’un coup — l’âge que j’avais la dernière fois, bien adulte, déjà trop consciente de ce que je faisais. Je l’ai liché, pompé, en le fixant, en lui montrant que je voulais ça, que c’était moi qui avais décidé de trahir mon mari endormi pour avoir sa queue dans la bouche sur ce toit. Il palpitait sur ma langue. Mes seins serraient dans la robe d’été trop légère, les tétons durs, et je gémissais autour de lui, mouillée jusqu’aux cuisses.

— Regarde-moi, a-t-il soufflé. Ta bouche de petite infidèle. Tu sucres la bite de ton ex pendant que ton mari pionce. Putain, Renata…

Je l’ai relâché d’un bruit obscène, un fil de salive entre mes lèvres et son gland.

— Baise-moi. Maintenant. Fort.

Il m’a relevée, m’a tournée, m’a penchée contre le parapet. Paris scintillait en contrebas, indifférente. Il a relevé ma robe d’un geste brusque, baissé ma culotte déjà trempée le long de mes cuisses, et ses doigts ont trouvé ma chatte ouverte, glissante, honteusement prête. Deux doigts enfoncés d’un coup, et j’ai mordu ma lèvre pour ne pas crier. Puis ce n’était plus ses doigts. Le gland a écarté mes lèvres, et il m’a enfilée d’une seule poussée violente, jusqu’à la garde, ma chatte serrée qui l’avalait comme elle s’en souvenait. J’ai étouffé un cri. Il m’a prise en levrette, fort, les hanches claquant contre mon cul, une main tordue dans mes cheveux pour me maintenir la tête relevée vers la ville, l’autre agrippée à ma hanche.

C’était violent, consenti, délicieux. Chaque coup de reins me défonçait, me rappelait la taille de lui, la façon dont il me remplissait trop, dont ma fente moulait sa bite. Je mouillais le long de mes cuisses. Il tirait mes cheveux, me bourrait, et je poussais mon cul en arrière pour le prendre encore plus profond.

— Plus fort… Sullivan… putain, plus fort…

Il a obéi. Le zinc vibrait sous mes paumes. Ma robe relevée sur les reins, les seins écrasés vers l’avant, je me faisais baiser comme une salope sur le toit de l’immeuble où mon mari dormait, et je n’aurais pour rien au monde demandé d’arrêter. Il grognait mon nom, me cognait le col de l’utérus, et j’ai joui une première fois ainsi, serrée autour de lui, les jambes flageolantes, un râle étouffé dans la nuit.

Il m’a retirée d’un coup, m’a menée vers la couverture qu’il avait sans doute étalée plus tôt — ou que le hasard avait laissée là, peu importe. Il m’a allongée, s’est mis entre mes cuisses, et m’a pénétrée en missionnaire, face à face, son front contre le mien. Plus lent un instant, plus profond, ses yeux dans les miens pendant qu’il s’enfonçait jusqu’aux couilles. J’ai enlacé ses reins des jambes. Il m’a baisée ainsi, fort quand même, le bassin claquant, ma chatte qui clapotait, humide, obscène. Ses mains ont trouvé mes seins, les ont sortis du décolleté, malaxés, pinçant les tétons pendant qu’il me pilonnait.

— Tu es à moi ce soir, a-t-il dit contre ma bouche. Ta chatte d’épouse m’appartient encore.

Puis il s’est retourné, m’a attirée au-dessus de lui. Je l’ai chevauché avec fureur. Mes cuisses de part et d’autre de ses hanches, je me suis empallée sur sa bite, j’ai commencé à le chevaucher comme une possédée, en gémissant son nom, en le suppliant.

— Sullivan… pilonne-moi… plus fort… défonce-moi… je t’en prie…

Il a agrippé mes seins à deux mains, les a malaxés, soulevés, pendant que je rebondissais, que je m’empiffrais de lui. Ses paroles salaces coulaient, chaudes, dégradantes, exactement ce que je voulais entendre.

— Petite salope infidèle. Tu mouilles pour la bite de ton ex. Ton mari dort en bas et toi tu baises ta chatte sur moi, tu jouïs sur la queue que tu as sucée il y a cinq ans. Regarde-toi. Tes seins qui sautent, ta fente qui bave. T’es une pute pour moi, Renata. Une petite salope mariée qui a besoin d’être bourrée par son ancien amant.

Chaque mot m’envoyait plus loin. Je le chevauchais plus fort, le prenant tout entier, le gland qui me frottait cet endroit en moi qui me faisait voir blanc. Ses pouces sur mes tétons, ses hanches qui montaient à ma rencontre, me cognant par-dessous, me remplissant. Je gémissais trop fort. Je me suis penchée, mes cheveux dans son visage, et je l’ai embrassé en continuant de le monter, salement, notre bas-ventre collé, ma chatte qui l’étreignait, pulsaient.

— Je vais jouir, ai-je haleté. Jouis en moi. Remplis-moi. Je le veux.

Il m’a saisie aux hanches, m’a plaquée au fond de sa bite, et on a joui ensemble, un orgasme puissant, partagé, ma chatte qui se contractait en spasmes autour de lui pendant qu’il se déversait, chaud, par saccades, profond. J’ai crié son nom contre sa bouche. Lui, un grognement sourd, les doigts creusés dans ma chair. Ça a duré. Les ondes, le souffle coupé, le monde réduit à ça : lui enfoui en moi jusqu’à la garde, mon ventre qui tremblait, nos sucs mêlés.

Sullivan est resté en moi. Nous avons repris notre souffle, collés, sa queue encore dure qui palpitait par à-coups dans ma chatte gorgée. Le ciel au-dessus de Paris était noir et tiède. Je sentais son sperme commencer à couler le long de lui, en moi. Mon cœur battait trop fort. La culpabilité reviendrait, je le savais, mais pas encore, pas dans cette seconde où je restais empalée sur mon ex, les seins nus, la robe froissée.

J’ai fini par me soulever, un peu, assez pour que sa bite glisse hors de moi avec un bruit mouillé. J’ai ajusté mes vêtements, tiré la robe vers le bas, cherché ma culotte d’une main malhabile.