Nadia l'Invite à Plonger Après Minuit

Nadia avait trente-quatre ans et les clés du bassin privé depuis que l’architecte lui avait laissé le dernier étage en échange de trois nuits de maquettes. Franklin en avait trente-neuf, ingénieur maritime, les mains encore marquées par le sel d’un chantier en rade. Ils s’étaient croisés deux fois, à une fête trop bruyante, et la deuxième fois elle lui avait dit, tout bas, que l’eau la calmait mieux que les gens. Ce soir-là, passé minuit, elle lui avait écrit : viens plonger. Pas demain. Maintenant. Il avait répondu oui sans réfléchir, et le oui lui brûlait encore la gorge dans l’ascenseur.

Le toit sentait le chlore et la nuit chaude. La ville en dessous n’était qu’un tapis de fenêtres. Nadia l’attendait au bord, pieds nus, un peignoir sombre ouvert sur un maillot noir qui ne cherchait pas à cacher la ligne de ses hanches ni la douceur déjà lourde de sa poitrine. Ses cheveux mouillés collaient à sa nuque. Elle le regarda arriver comme on regarde une chose qu’on a décidée.

« Tu es venu, dit-elle. — Tu m’as invité. — Ce n’est pas la même chose. »

Il posa sa serviette. L’air était trop doux pour un maillot, et trop tard pour faire semblant. Elle lui tendit un verre d’eau, rien d’autre, et il le prit, content qu’elle n’ait pas sorti de vin. Il voulait être là entièrement, pas ailleurs.

« Tu as quel âge, au juste ? demanda-t-elle, presque pour rire. — Trente-neuf. Et toi ? — Trente-quatre. Assez vieille pour savoir ce que je veux à minuit, et assez jeune pour le vouloir encore fort. »

Elle laissa tomber le peignoir. Le maillot moulait un corps qu’elle habitait sans excuse : épaules fines, seins pleins, taille marquée, et sous le tissu, la forme nette de son sexe, ni cachée ni offerte, simplement là. Franklin sentit son ventre se serrer d’une faim propre, sans la petite voix qui parfois recule. Il la voulait comme elle était. Il le lui dit, maladroit, les mots trop courts.

« Je te vois, dit-il. Je ne cherche pas une autre version. — Alors entre. »

L’eau était tiède. Ils nagèrent d’abord sans se toucher, longueurs lentes, le silence seulement troué par leurs souffles. Quand il revint vers le bord, elle était déjà là, les coudes sur la margelle, le regard bas sur sa bouche. Il s’arrêta à une longueur de bras.

« Je peux ? demanda-t-il. — Oui. Et si je dis stop, tu stoppes. Même au milieu. Même si tu es dedans. — D’accord. Toi aussi. Tu me le dis, et j’arrête. »

Elle hocha la tête, et ce fut le seul contrat dont ils eurent besoin. Il posa la main sur sa taille sous l’eau. Sa peau était chaude malgré le bassin. Elle se laissa approcher, puis elle prit sa main et la guida plus haut, sur le côté d’un sein, pour qu’il sache qu’il avait le droit d’y rester. Il caressa, lent, le pouce sur le mamelon à travers le tissu mouillé. Elle ferma les yeux une seconde, et un son bref lui échappa, plus vrai qu’un gémissement de cinéma.

« Enlève-le, dit-elle. Le mien. Le tien. Je veux te sentir sans rien entre. »

Ils sortirent les maillots dans l’eau, gestes maladroits, rires courts, puis plus de rire. Nue, elle était magnifique et précise. Ses seins tenaient dans ses paumes avec un poids qui le rendit dur aussitôt. Son sexe, libéré, flottait contre sa cuisse, déjà à demi levé, lisse, vivant. Il ne détourna pas les yeux. Il le prit dans sa main, doucement, et elle inspira comme si l’air avait changé de température.

« Comme ça, murmura-t-elle. Pas trop vite. J’aime quand on me traite comme une femme qui a une bite, pas comme un problème à résoudre. — Je n’ai aucun problème, dit-il, et sa voix était rauque. J’ai envie de toi. De tout ça. »

Il la branla dans l’eau, poignet lent, le gland affleurant parfois la surface. Elle se cambra, une main sur sa nuque, l’autre sur son épaule pour se tenir. Sa bouche trouva la sienne. Le baiser fut profond, langue contre langue, et il sentit son propre sexe cogner contre son ventre, lourd, impatient. Elle le chercha sous l’eau, referma les doigts, et le serra une fois, assez fort pour qu’il grogne dans sa bouche.

« Sors, dit-elle. Sur les transats. Je ne veux pas jouir dans le chlore. Je veux te voir. »

Ils grimpèrent, ruisselants, sur les matelas épais à l’ombre du cabanon. La ville restait loin. Nadia s’allongea sur le dos, genoux ouverts, et le regarda s’agenouiller entre ses cuisses avec une assurance qui n’avait rien d’une permission arrachée. C’était elle qui menait. Il le comprit et s’en réjouit.

Il embrassa l’intérieur de ses cuisses, la peau fine, puis le ventre, puis la base de son sexe. Il le prit en bouche sans cérémonie, langue plate sous le gland, lèvres serrées, une main sur ses couilles, l’autre pinçant un téton. Nadia jura, la tête renversée, les doigts dans ses cheveux mouillés. Il la suça longtemps, à son rythme, s’arrêtant quand elle tirait, accélérant quand elle poussait du bassin. Elle mouillait, pas comme une femme cis, mais sa fente derrière, plus bas, brillait déjà quand il y glissa un doigt prudent, puis deux, après avoir craché dans sa paume et demandé, encore, si c’était ce qu’elle voulait.

« Oui. Là. Doucement d’abord. J’aime être ouverte. J’aime aussi qu’on me suce pendant. Ne choisis pas. Fais les deux. »

Il obéit. Bouche sur sa bite, doigts dans son cul, le pouce caressant le périnée. Elle se tordait, belle, les seins secoués, la voix cassée. Quand elle fut proche, elle le repoussa par les cheveux, pas pour le punir, pour reprendre la main.

« À mon tour. Allonge-toi. »

Il s’étendit. Elle chevaucha ses cuisses et prit sa queue dans sa bouche jusqu’à la gorge, une fois, deux fois, puis plus lentement, salive brillante, les yeux levés vers lui pour qu’il voie qu’elle choisissait chaque centimètre. Elle le branla contre sa langue, le gland sur ses lèvres, et murmura des choses basses, crues, qui n’humiliaient personne : qu’elle le voulait gros dans elle, qu’elle voulait jouir avec sa bite dans sa main et la sienne dans son cul, qu’elle voulait qu’il la regarde quand il viendrait. Il dit oui à tout. Il aurait dit oui à n’importe quoi tant que c’était elle.

Elle se retourna, dos à lui, et guida son sexe entre ses fesses, pas encore dedans, juste la chaleur, le frottement. Elle se pencha, ouvrit un petit flacon qu’elle avait laissé près du transat — elle avait prévu, et cette prévoyance le toucha plus que la nudité. Elle s’enduisit, l’enduisit, puis s’empala avec une lenteur qui lui arracha un gémissement à lui aussi. Le serrage était brûlant, étroit, vivant. Elle descendit jusqu’à la garde et resta là, tremblante, une main derrière elle sur son ventre pour le garder immobile.

« Ne bouge pas, souffla-t-elle. Laisse-moi te prendre. »

Elle commença à bouger, petites vagues d’abord, puis plus amples, ses seins tressautant, sa propre bite rebondissant contre son ventre à chaque descente. Il la tenait par les hanches sans la diriger. Quand elle voulut plus, elle le dit. Quand elle voulut sa main sur elle, elle la prit et la posa sur son sexe. Il la branla au rythme de ses coups de reins, le gland mouillé dans son poing, et le tableau — elle qui le chevauchait, ouverte, désirable, entièrement elle — lui serra la gorge d’une émotion qui n’était pas que du désir.

« Plus fort, dit-elle. Je peux. Je veux. »

Il donna des coups plus nets, toujours dans la limite qu’elle avait tracée, et elle répondit, voix haute, sans honte. L’eau séchait sur leurs peaux. La nuit sentait le sel et le sexe. Elle se pencha en avant, changea l’angle, et un cri bref lui échappa, le bon cri. Il sentit ses doigts se crisper sur sa cuisse.

« Je vais jouir, prévint-elle. Continue. Regarde-moi. Ne ferme pas les yeux. »

Il la regarda. Elle se retourna à demi, le visage défait, magnifique, et jouit dans sa main, longues giclées chaudes sur ses doigts et son ventre à lui, son cul se contractant si fort autour de sa queue qu’il faillit la suivre. Elle ne s’arrêta pas. Elle continua de le chevaucher à travers son orgasme, plus lentement, pour le garder au bord, et quand elle put parler elle dit : « À toi. Dedans. Je le veux. »

Il se retint encore un peu, par orgueil et par tendresse, puis céda. Il la tint contre lui, enfoui, et jouit en elle par vagues, le front contre son dos, le nom de Nadia dans la bouche sans le crier, juste le souffler. Elle accueillit chaque spasme, une main derrière sa nuque, l’autre toujours mêlée à la sienne sur son sexe qui ramollissait. Ils restèrent emboîtés, haletants, le bassin clapotant quelque part derrière eux comme un témoin indifférent.

Puis le silence changea de texture.

Il se retira avec soin. Elle grimaça, pas de douleur vraie, juste le vide. Il attrapa une serviette, la nettoya, se nettoya, gestes tendres qui auraient dû prolonger la chaleur. Ils s’allongèrent côte à côte. La ville clignotait. Le souffle de Nadia se calmait contre son épaule. Il aurait dû rester dans ce calme. Il sentit, à la place, une petite chose froide s’ouvrir sous ses côtes, pas du dégoût, jamais ça, plutôt la vieille habitude de déjà préparer la sortie.

Son téléphone, dans la poche du pantalon plié au pied du transat, vibra une fois. Il ne le prit pas. Mais il y pensa. Et elle le sentit penser.

« Tu es déjà ailleurs, dit-elle, sans accusation, ce qui était pire. — Non. — Si. Ton corps est là. Toi, tu calcules l’heure du premier métro. »

Il ne sut pas mentir assez vite. Il y avait quelqu’un, pas une femme au sens où elle l’entendrait, plutôt une vie rangée, un appartement, un lundi, et la peur bête qu’une nuit comme celle-ci ne tienne pas au jour. Il aurait voulu dire qu’il reviendrait. Les mots restèrent derrière ses dents, trop lourds ou trop légers, il ne savait plus.

Nadia se redressa. Elle renfila le peignoir sans se presser, sans drame. Son visage, à la lumière faible des balises de piscine, n’était pas humilié. Il était lucide, et cette lucidité lui fit mal à lui.

« C’était bon, dit-elle. Vrai. Je ne retire rien. Mais tu vas partir en te disant que c’était une parenthèse, et moi je vais rester avec le goût de ta bouche et cette seconde où tu as regardé tes chaussures avant de me regarder moi. »

Il ouvrit la bouche. Rien de propre n’en sortit. Elle posa deux doigts sur ses lèvres, pas pour le faire taire par pouvoir, juste pour lui épargner une phrase fausse.

« Tu m’as désirée comme il faut, Franklin. Ça, je l’ai senti. Ce qui cloche, ce n’est pas mon corps. C’est que tu regrettes déjà d’avoir été heureux. »

Elle ramassa le flacon, le glissa dans la poche du peignoir, et marcha vers la porte de service sans se retourner tout de suite. Au seuil, elle s’arrêta.

« La piscine ferme à l’aube pour le personnel. Tu as le temps de te rhabiller. Ne m’écris pas cette nuit pour t’excuser. Si tu m’écris un jour, que ce soit parce que tu sais rester. »

La porte se referma. L’eau continua de clapoter. Franklin resta nu sur le transat, le sperme séchant sur son ventre, la nuit encore belle, et la certitude mauvaise qu’il avait tout eu entre les mains et qu’il était déjà en train de le laisser refroidir. Il ne savait pas s’il aurait le courage de revenir. Il savait seulement que le plaisir, lui, avait été sans faille, et que c’était précisément ça qui rendait le doute insupportable.