Verboden Kreunen in de Opnamestudio

Ik had Fiona al maanden in die dichte, geluiddichte cabine. Vierentwintig was ik, geluidstechnicus in die kleine Amsterdamse studio achter de Prinsengracht, en zij zesentwintig, met die lage, nog groene stem die trilde alsof elke noot een geheim droeg. We werkten platonisch, koffie tussendoor, grappen over de mixer, niets meer. Maar die avond, toen ze voor het eerst een echt professioneel nummer inzong, veranderde de lucht.

Haar teksten waren zwoel: verlangen, huid op huid, een mond die smeekt. Ze stond achter het glas, headset half scheef, en bij elke take kreunde ze zachter dan de melodie vroeg. Niet gespeeld. Echt. Mijn vingers bleven hangen boven de faders. Ik hoorde hoe haar adem stokte, hoe haar strottehoofd trilde. De ruimte rook naar warme kabels en haar parfum, iets zoets met vanille.

Via de intercom zei ik, te hees: “Nog een keer de brug, Fiona. Die kreun… hou die langer vast.”

Ze bloosde fel, keek recht in de camera van de cabine. “Monica… dit is mijn allereerste opname. Echt. En… ik ben nog nooit met iemand intiem geweest. Helemaal nooit. Die geluiden komen gewoon… eruit.” Haar stem brak. Ik zag haar dijen tegen elkaar schuiven achter de microfoonstandaard.

Mijn buik trok samen. Maandenlang had ik haar bekeken: de manier waarop ze haar lippen nat maakte voor een take, hoe haar borsten bewogen als ze diep ademhaalde. Nu bekende ze het open. Maagd. Hier. In mijn studio.

We herhaalden de vocalen. Ik prees haar via de intercom, expres lager, expres vuiler. “God, Fiona, je klinkt zo geil. Alsof je al nat bent terwijl je zingt. Die stem… die wil ik dieper.”

Ze sloot even haar ogen. “Ik… ik voel me vochtig van de spanning. Echt. Elke keer dat je zo praat, word ik natter. Is dat normaal?” Haar lach was verlegen, maar haar blik niet meer. Ze floot terug, zacht: “Jij klinkt alsof je het ook voelt, Monica.”

Ik zette de monitor op mute, stond op, en opende de zware deur van de opnamecabine. De lucht binnen was warmer, dikker van haar adem. Fiona stond stil, handen langs haar lichaam. We keken elkaar lang aan. Geen grappen meer. Alleen de zachte zoem van de apparatuur en haar snelle borstkas.

Ik stapte dichterbij. Mijn hand vond haar wang. “Ik wil dit al weken,” fluisterde ik. “Jouw stem in mijn oortjes, jouw geur hier… ik droom ervan hoe je zou klinken als je echt klaarkomt.”

Haar lippen trilden. “Ik ook. Elke fucking avond. Ik wil dat jij… dat jij mijn eerste keer wordt. Écht. Alsjeblieft, Monica. Doe het.”

We kusten langzaam eerst. Haar mond was zacht, onzeker, toen hongerig. Tegen haar tanden, tong die aarzelend zocht. Mijn handen gleden onder haar shirt; zij trok aan mijn rits. Kleren vielen op de dempende vloer: haar jurkje, mijn spijkerbroek, bh’s, slipjes. Haar borsten waren stevig, tepels al hard. Ik likte eroverheen terwijl zij rilde en “ja” ademde tegen mijn haar.

Ik duwde haar zacht achterover op de opnamestoel, die brede, verstelbare stoel met de leren zitting. Fiona lag op haar rug, benen open, kut al glanzend. Ik knielde ertussen, ademde tegen haar vochtige lippen. “Kijk naar me terwijl ik je voor het eerst proef.”

Mijn tong gleed langzaam van onderaf omhoog, spleet haar open, vond de stijve clit. Ze hijgde hard, handen in mijn haar. Ik likte rondjes, zoog zacht, stak mijn tong dieper in haar natte holte. Haar smaak was schoon, zout-zoet, puur opwinding. Ze stuwde haar heupen omhoog. “Monica… oh fuck… daar… niet stoppen…”

Ik hield haar dijen vast, likte haar systematisch tot haar buik spande. Twee vingers gleden naar binnen—strak, heel strak—en kromden terwijl mijn mond op haar kittelaar bleef. Fiona boog hol, kreunde rauw, en kwam met trillende dijen, vocht tegen mijn kin, een lange, gebroken zucht die de microfoon nog half open ving.

Ik stond op, pakte de strap-on die ik in mijn tas had meegenomen “voor het geval dat”—glad, medium dik, met harnas. Fiona keek ernaar met wijd open ogen, maar knikte gretig. “Alsjeblieft. Neuk me. Maak me niet meer maagd.”

Ik riemde hem om, deed glijmiddel op het siliconen, en ging tussen haar benen staan. Missionaris op die stoel: ik duwde de kop tegen haar ingang, keek haar diep in de ogen. “Adem uit. Zeg het nog eens.”

“Neuk me, Monica. Ik wil het.”

Ik gaf langzaam druk. Haar kut spande om de kop, nam hem centimeter voor centimeter. Ze beet op haar lip, nagels in mijn schouders. Toen ik half binnen was, stootte ik dieper tot ik vol zat. Haar ogen vulden met tranen van pure overgave, geen pijn alleen—ik voelde hoe ze om me heen knelde, hoe nat ze bleef.

“Mijn geile maagd,” gromde ik tegen haar mond terwijl ik begon te bewegen. “Zo strak om mijn lul. Voel je dat? Je wordt geneukt in de studio waar je net stond te zingen.”

“Ja… oh god ja…” Haar stem brak in kreunen. Ik neukte haar gestaag, diep, de stoel kraakte zacht. Haar borsten bobbelden. Ik zoog een tepel, liet de strap glijden tot alleen de kop nog in was en stootte weer hard naar binnen. Fiona schreeuwde half, half lachte van pure lust.

Ik trok me terug, draaide haar om. “Op handen en knieën. Doggy. En die microfoon blijft aan.”

Ze gehoorzaamde meteen, knieën op de zitting, kont omhoog, gezicht naar de mic. Ik ging achter haar staan, greep haar heupen, en dreef de strap in één vloeiende stoot weer diep. Haar kreun rolde recht de microfoon in—rauwe, natte, verboden klanken. Ik neukte haar harder, huiden klapten, mijn bekken tegen haar billen.

“Masseer je eigen clit,” beval ik consensueel, dominant, hand in haar haar. “Doe het zelf terwijl ik je van achteren neem, geile maagd. Laat me horen hoe nat je bent.”

Haar vingers schoten tussen haar benen, wreven snelle cirkels over die gezwollen knobbel terwijl ik haar volstopte. Elke stoot joeg haar vooruit, haar borsten bungelden, haar mond bleef open bij de mic. “Monica… ik… ik ga weer… fuck, ik kom…”

“Samen,” snauwde ik, mijn eigen clit wrijvend tegen de basis van de strap, druk die bouwde tot het wit achter mijn ogen. “Kom hard om me heen. Schreeuw het.”

Fiona spande, haar kut pulste in golven om het siliconen, en ze schreeuwde mijn naam plus een lange, wellustige kreun die de preamps bijna overstuurde. Ik volgde, heupen stotend, orgasme dat door mijn buik knalde, benen slap, ademloze vloeken tegen haar rug. We bleven een moment zo: ik diep in haar, haar vingers nog trillend op haar clit, beiden hijgend als hardlopers.

Daarna zakten we tegen elkaar aan op de stoel, de strap nog half in, lichamen klevend van zweet en haar natheid. Fiona lachte zacht, ooghoeken nat, stem schor van geluk. “Ik had nooit durven dromen dat mijn eerste keer zo intens en mooi zou zijn. Zo… jij. Alles.”

Ik kuste haar schouder, proefde zout. “Jij ook niet, hè? Die stem van je… nu weet ik hoe ze klinkt als ze echt breekt.”

We trokken de strap eruit, veegden ons grof af met een studiohanddoek, bleven naakt tegen elkaar liggen. Fiona wees naar de console buiten. “Het nummer… we moeten het ‘Verboden Kreunen’ noemen. Die takes… die kreunen horen erin.”

Ik knikte, stond half op, sleepte de monitor dichterbij zonder de deur helemaal te sluiten. We speelden de laatste opname terug: haar stem die zong, toen brak in die rauwe, natte geluiden terwijl ik haar nam, het ritme van de stoten bijna hoorbaar onder de vocalen. Fiona’s adem stokte opnieuw tegen mijn nek terwijl we luisterden. Haar hand zocht alweer mijn dij, vingers die trilden van nazinderende lust.

“Nog niet klaar,” fluisterde ze, blik donker. “Die track is nog lang niet af. En ik… ik wil meer. Vanavond. Morgen. In elke take.”

Buiten piepte ergens een deur in het trappenhuis. Een late collega misschien. De spanning bleef knetteren tussen ons, naakt, nat, de opname die bleef lopen met haar verboden kreunen, en de wetenschap dat dit pas het begin was van wat we in die cabine nog gingen doen.

Ik voelde haar vingers alweer over mijn dij glijden terwijl de opname bleef spelen, haar eigen kreunen die nu door de speakers rolden alsof ze ons belaagden. De strap lag nog slap tussen ons, glimmend van haar sappen, en Fiona’s adem warmde mijn hals. “Luister,” snikte ze zacht, bijna beschaamd en tegelijk dolgraag. “Dat ben ik. Die geluiden… die komen eruit alsof ik al jaren geneukt word. Maar jij hebt me net opengebroken.” Haar hand gleed hoger, vond mijn natte schaamlippen die nog trilden van mijn eigen climax, en streek er langzaam overheen. Ik hijgde, knikte, en drukte haar vingers dieper. “Blijf dat doen. Ik wil jou voelen terwijl we dit beluisteren. Die takes… die zijn van ons. Verboden. Helemaal van ons.”

Buiten piepte die deur opnieuw, dichterbij dit keer, voetstappen op de gang. Mijn hart bonkte, maar ik duwde de monitor niet weg. In plaats daarvan trok ik Fiona dichter tegen me aan op die brede stoel, naakt huid op naakt huid, en fluisterde tegen haar oor: “Als iemand binnenkomt, zien ze precies hoe je net je maagdelijkheid bent kwijtgeraakt aan je technicus. Wil je dat risico?” Ze knikte heftig, ogen groot en glanzend. “Ja. Fuck ja. Laat ze horen. Maar eerst… neuk me weer. Ik wil die strap terug. Dieper. Harder. Ik voel me nog steeds zo open en leeg zonder.”

Ik stond op, sjorde het harnas strakker om mijn heupen, smeerde opnieuw glijmiddel over het siliconen—dikke druppels die langs de schacht liepen—en trok haar overeind. Haar benen trilden nog. We stonden midden in de cabine, de microfoon half tussen ons, de rode lamp die nog brandde alsof de wereld buiten niets bestond. Ik draaide haar met de rug tegen het dikke glas van de opnamecabine, de console zichtbaar aan de andere kant, en tilde één van haar benen op. “Houd je vast. Ik ga je hier neuken, staand, zodat iedereen die voorbijloopt jouw kont tegen het glas ziet. Zeg het hardop.” Fiona greep mijn schouders, adem stotend. “Neuk me tegen het glas, Monica. Vul me. Ik ben vierentwintig uur geleden nog maagd en nu wil ik dat je me openrekt tot ik niet meer kan staan.”

De kop van de strap zocht haar ingang, nog steeds zo strak en gezwollen, en ik duwde erin met één lange, genadeloze stoot. Ze kreet, een hoog, nat geluid dat de open mic oppikte en door de speakers terugkaatste—onze eigen echo die ons opjoeg. Haar binnenste knelde om het siliconen, warm en kloppend, en ik begon te stoten: diep, ritmisch, mijn bekken dat klapte tegen haar billen. Haar borsten joegen op en neer, tepels hard tegen mijn borstkas. Ik beet in haar hals, zoog een merkteken, terwijl mijn hand tussen ons glipte om haar clit te knijpen. “Voel je hoe nat je loopt? Het druipt al over je dijen, Fiona. Jouw eerste keer-sappen over de studio-vloer. God, je ruikt zo geil. Pure lust.”

“Harder,” snikte ze, nagels in mijn rug. “Fuck, Monica, je lul—die strap—voelt zo dik. Ik dacht dat ik na die eerste ronde al vol zat, maar dit… dit rekt me opnieuw. Praat vies tegen me. Vertel me wat je met me doet.” Ik gromde, stootte sneller, de stoel achter ons trilde mee van de kracht. “Ik neuk mijn geile zangeres de maagdelijkheid uit haar lijf. Jouw strakke kut spant om me heen alsof ze nog nooit iets groters heeft gehad—en dat heeft ze niet. Alleen mijn tong, mijn vingers, en nu dit. Elke keer dat ik eruit trek tot de kop en weer vol induw, hoor ik hoe nat je bent. Luister.” Ik hield even stil, half ingebed, en bewoog langzaam heen en weer zodat het smakkende, slurpige geluid van haar sappen luid door de cabine klonk. Fiona bloosde hevig, maar duwde haar heupen terug. “Vuiler. Zeg dat ik een slet ben die haar eerste lul in een studio neemt.”

“Jij bent mijn studio-slet,” snauwde ik, hand in haar haar, haar hoofd licht achterover trekkend zodat ze naar het plafond staarde. “Vierentwintig, technicus, en ik heb net de zesentwintigjarige virgin zangeres opengewerkt op de opnamestoel. Nu sta je te dribbelen tegen het glas terwijl je kreunt in de mic. Jouw verboden geluiden gaan de track in, Fiona. Iedereen die dit nummer later hoort, hoort hoe je klaarkomt om mijn strap. Kom voor me. Masseer die clit harder.” Haar vingers vonden zichzelf, wreven snelle, natte cirkels terwijl ik haar bleef neuken. De voetstappen buiten stopten even—iemand aarzelde bij de studio-deur—maar ik stopte niet. Fiona’s ogen flikkerden paniek en lust tegelijk. “Ze… iemand is er. Monica, ga door. Alsjeblieft, laat me komen terwijl ze misschien horen.”

Ik versnelde, huiden kletsend, mijn eigen clit wrijvend hard tegen de basis van het harnas tot witte vonken achter mijn ogen dansten. “Schreeuw het dan. Laat die collega horen hoe een maagd geneukt wordt tot ze spuit.” Fiona boog hol, haar kut pulseerde in hete golven om het siliconen, en ze schreeuwde—lang, rauw, mijn naam vermengd met “ja, neuk me vol, ik kom, fuck, ik kom zo hard”—een geluid dat de preamps deed piepen en de speakers deed trillen. Haar sappen spatten tegen mijn dijen, warm en overvloedig. Ik volgde seconden later, heupen stotend in stuiptrekkingen, orgasme dat door mijn buik knalde alsof ik zelf neukte zonder rubber, benen slap, vloeken tegen haar mond terwijl ik haar kuste. We bleven zo staan, ik diep in haar genesteld, beiden hijgend, de microfoon die nog alles oppikte: onze adem, het druppelen, het zachte kreunen na.

De voetstappen schuifelden weg, de gangdeur piepte weer. Ontsnapt, voor nu. Ik trok de strap er langzaam uit; Fiona zuchtte bij het lege gevoel, een druppel glijmiddel en haar eigen natheid die langs haar dij naar beneden liep. “Kijk,” fluisterde ik, en veegde met twee vingers door die glans, bracht ze naar haar mond. “Proef jezelf. Proef hoe je smaakt na je tweede keer.” Ze zoog gretig, tong om mijn vingers, ogen halfdicht. “Zout. Zoet. Jij. Ik wil meer hiervan. Niet alleen de strap. Jouw handen. Jouw mond weer. En… ik wil jou proeven. Echt. Laat me jouw kut likken terwijl we de track afmaken.”

Ik knikte, adem nog kort, en leidde haar terug naar de stoel. Dit keer ging ik erop zitten, spreidde mijn benen wijd, de strap nog om maar opzij geschoven zodat mijn natte, gezwollen lippen bloot lagen. Fiona knielde tussen mijn dijen, aarzelend eerst—haar eerste keer ooit iemands kut proeven—en toen hongerig. Haar tong gleed langzaam omhoog, onzeker maar leergierig, vond mijn clit en cirkelde eromheen precies zoals ik eerder bij haar had gedaan. “Zo,” gromde ik, hand in haar haar. “Langzaam. Dieper. Steek je tong erin. Ja… fuck, Fiona, voor een maagd lik je alsof je verhongerd bent.” Ze gromde tegen mijn huid, zoog zacht, stak twee vingers in zichzelf tegelijk terwijl ze me at, en ik voelde hoe ze zichzelf weer opbouwde. De speakers speelden nog steeds fragmenten van haar eerdere kreunen, een loop die ons opsloot in onze eigen geilheid.

Ik kwam opnieuw, sneller dit keer, dijen klem om haar hoofd, heupen omhoog stotend tegen haar mond terwijl ik haar naam snikte. Fiona likte me schoon, keek op met glimmende kin, en lachte schor. “Jouw smaak… ik wil dit elke take. Elke avond. Monica, die track is nog lang niet af. We moeten meer opnemen. Meer kreunen. Misschien… morgen de hele dag. Of nu meteen de bridge opnieuw, maar dan terwijl jij me van achteren neemt en ik zing. Kunnen we dat? De microfoon aan, jij in me, en ik probeer de noten te halen terwijl je me neukt.”

Ik trok haar omhoog, kuste die natte mond, proefde mezelf op haar tong. “Ja. Maar eerst dit.” Ik greep de handdoek, veegde ons grof af, maar liet genoeg glans zitten. We zetten de monitor dichterbij, heropenden de sessie, en Fiona ging opnieuw achter de mic staan—nog steeds naakt, dijen glanzend, mijn handafdrukken op haar heupen. Ik bleef achter haar, strap opnieuw hard gemaakt met glijmiddel, en dreef erin terwijl ze de eerste noten inzette. Haar stem brak meteen, de melodie vermengd met een diepe stoot-kreun. “Hou vol,” beval ik consensueel, heupen rollend. “Zing door. Laat de lust in je stembanden. Die brug… maak hem vuiler.”

Ze probeerde, god wat probeerde ze: de zwoele teksten over verlangen, maar elke keer dat ik diep stootte, sloeg haar adem over, werd de noot een snik, een natte hijg. “Monica… ik kan niet… het is te goed… oh fuck, je raakt die plek weer—” Haar hand greep de mic-standaard, knokkels wit, terwijl ik haar langzaam neukte in tempo met de backing track die we afspeelden. De console buiten flikkerde, levels die piekten bij elke kreun. Ik greep haar borsten van achteren, kneep de tepels, fluisterde vuil in haar nek: “Dit is hoe een echte opname klinkt. Jouw maagdelijke keel die leert hoe ze moet schreeuwen van geilheid. Morgen nemen we de rest. De refrains terwijl ik je laat rijden. Of tegen de mixer, jouw borsten plat op de faders. Alles. Elke centimeter van deze studio gaan we vullen met jouw sappen en mijn naam.”

Fiona kwam half-staand, half-hangend aan de mic, een stille, trillende climax die haar knieën deed knikken, kut samentrekkend om de strap tot ik bijna meekwam van de druk. Ze zakte achterover tegen me, ademloos, lachend en snikkend tegelijk. “De track… noem hem echt ‘Verboden Kreunen’. En voeg een stille take toe. Alleen adem en stoten. Ik wil dat mensen horen wat er gebeurde zonder het te snappen. Maar wij weten het. Elke keer dat ik dit later beluister, word ik weer nat.”

Ik trok eruit, draaide haar om, kuste haar diep terwijl de opname bleef lopen—nu alleen onze ademhaling, het zachte klikken van de apparatuur, en ergens in de verte opnieuw een deur. De spanning zat dik in de lucht, zoeter dan haar parfum, zwaarder dan de warme kabels. “Nog niet klaar,” fluisterde ik tegen haar lippen, hand alweer tussen haar benen, vingers die haar openhielden. “Vanavond slapen we hier. Op die stoel, of op de bank in de control room. Ik wil je wakker neuken als de zon op de gracht komt. En daarna… nieuwe takes. Nieuwe posities. Jij op je rug op de console, benen wijd, terwijl ik de mix doe met één hand en jou met de andere. Dit is pas het begin, Fiona. Jouw stem gaat breken op manieren die we nog niet kennen. En ik ga elke kreun bewaren.”

Haar blik donkerde, hand die mijn strap greep, vingers om de natte schacht. “Belofte. Meer. Alles. Zelfs als die collega morgen binnenkomt en de geur ruikt. Laat ze. Ik wil dat de hele studio weet dat de zangeres hier geneukt is tot ze niet meer maagd was. Door jou. Alleen door jou.” We zakten samen op de vloer dit keer, kussend, tastend, de strap terzijde, pure huid en tongen die opnieuw opbouwden. Haar vingers in mij, de mijne in haar, langzaam, diep, terwijl de loop van haar eerdere orgasme-kreunen bleef draaien als een mantra. De nacht was nog lang, de track onaf, en de wetenschap dat we hier nog uren, dagen, weken konden blijven escaleren knetterde tussen ons als een open lijn.

Ik voelde haar vingers dieper in me glijden, twee, toen drie, terwijl ik op de dempende vloer lag met Fiona half over me heen. Haar tong zocht nog steeds de mijne, zout van mijn eigen sappen, en de speakers bleven haar eerdere schreeuw herhalen alsof de cabine zelf ons wilde opjutten. “Dieper,” snikte ik tegen haar mond, heupen die omhoog stuwden. “Fuck, Fiona, voel hoe nat ik nog ben van jou. Blijf zo. Ik wil dat je me openhoudt terwijl we bedenken wat we hierna doen.”

Haar lach was schor, adem warm tegen mijn wang. “Ik wil op je zitten. Niet de strap. Jouw kut tegen de mijne. Wrijven tot we allebei spuiten op die vloer waar ik net nog stond te zingen.” Ze trok haar vingers terug, glanzend, en likte ze af terwijl ze over me heen klom. Haar dijen spreidden zich over de mijne, natte schaamlippen die mine vonden, clit tegen clit. Ik greep haar heupen, trok haar dichter, en begon te rollen. De wrijving was direct, heet, glijdend van onze gecombineerde sappen. Fiona boog hol, borsten zwaar boven me, tepels die ik omhoog reikte om te happen. “Monica… oh god, dit voelt anders. Zo direct. Alsof we in elkaar smelten.”

Ik duwde harder omhoog, cirkels makend, mijn nagels in haar billen. “Ja, wrijf harder, geile zangeres. Jouw maagdelijke kut die nu leert hoe ze een andere kut moet neuken. Voel die clit. Die is van mij nu. Elke keer dat je zo beweegt, hoor ik hoe nat je klinkt. Luister.” Het smakkende geluid vulde de cabine, vermengd met de loop van haar orgasme-kreunen. Buiten schoof er opnieuw iets—een stoel misschien, of diezelfde collega die terugkwam—maar we stopten niet. Fiona’s ogen flikkerden naar de deur, lust en adrenaline. “Laat ze. Ik kom zo… fuck, Monica, sneller.”

Haar heupen kregen tempo, glad en dringend, haar sappen die over mijn dij liepen naar de vloer. Ik kneep haar tepels, trok eraan terwijl ik omhoog stootte. “Kom over me heen. Laat het lopen. Ik wil jouw tweede of derde keer vanavond voelen als een golf.” Ze spande, dijen trillend, en kwam met een lange, natte stoot—warm vocht dat tussen ons spatte, haar kreun die de open mic opnieuw ving en de preamps liet piepen. Ik volgde meteen, buik die samentrok, clit die pulseerde tegen de hare tot witte vlekken dansten. We bleven zo, hijgend, kussend, lichamen klevend.

Maar ze was nog niet klaar. Fiona rolde opzij, greep de strap die nog glom van eerder, en hield hem omhoog. “Doe hem om. Ik wil rijden. Op de stoel, met de mic voor m’n gezicht, terwijl jij onder me ligt en me volstopt. En ik zing. Echt. De bridge opnieuw, maar dan met jouw lul in me.” Ik knikte, adem nog kort, en sjorde het harnas strak om mijn heupen. Glijmiddel opnieuw, dikke strepen over de schacht. Ik ging op de brede leren stoel zitten, Fiona klom eroverheen, rug naar de mic, en zakte langzaam neer. De kop zocht haar ingang—nog steeds zo strak, gezwollen van alles wat we al deden—en ze nam hem centimeter voor centimeter. Haar gezicht trok samen van pure overgave. “Zo diep… Monica, je vult me helemaal. Ik voel je tot in m’n buik.”

Ik greep haar heupen, hielp haar zakken tot ze vol zat. “Beweeg. Rijd me. En zing, godverdomme. Die teksten over verlangen—maak ze echt terwijl je op je technicus knalt.” Fiona begon te wiegen, langzaam eerst, de stoel die zacht kraakte. Haar handen vonden de mic-standaard, en ze zette de eerste noten in, stem al gebroken. De melodie kwam eruit, zwoel, maar elke keer dat ze omhoogkwam en weer zakte, sloeg een kreun erdoorheen. “Ik… verlang… naar… ah fuck… huid op huid—” Haar adem stokte toen ik omhoog stootte, diep, hard. De levels op de console buiten schoten omhoog. Ik likte tussen haar schouderbladen, beet zacht, fluisterde vies: “Zo klinkt een studio-slet die net haar maagdelijkheid kwijt is. Zing door. Laat de lust je strottehoofd vullen. Iedereen die dit later hoort, voelt hoe je om me heen knijpt.”

Ze probeerde harder, noten die hogere pieken zochten, maar mijn stoten maakten er snikken van. Haar borsten bobbelden, tepels hard, en ze masseerde haar eigen clit met snelle vingers terwijl ze reed. “Monica… ik kan de bridge niet afmaken… het is te veel… je raakt die plek steeds… oh god, neuk me zo, blijf zo—” Ik greep haar haren, trok haar hoofd licht achterover naar de mic. “Schreeuw het dan in de take. Zeg hoe het voelt om voor het eerst geneukt te worden tot je stem breekt.” Fiona gehoorzaamde, stem rauw: “Ik word geneukt… door mijn technicus… strap diep in mijn kut… ik was maagd en nu spuit ik om haar heen… fuck, Monica, harder, ik kom weer—”

Haar binnenste knelde in golven, een natte, pulserende climax die de strap vasthield alsof ze hem nooit meer losliet. Ik voelde mijn eigen orgasm naderen van de druk tegen de basis, clit die wreef, en stootte omhoog tot ik knalde—benen slap, vloeken tegen haar rug, heupen die stuiptrokken. We bleven zo, zij volgezeten op me, beiden trillend, de opname die alles ving: adem, natte geluiden, het zachte gekreun na.

Buiten klonk nu duidelijker een stem—iemand die “Monica? Nog iemand hier?” riep, dichtbij de studio-deur. Mijn hart bonsde, maar Fiona bewoog niet weg. Integendeel: ze draaide haar hoofd, ogen glanzend, en fluisterde: “Niet stoppen. Laat me je proeven terwijl ze misschien binnenkomen. Ik wil jouw sappen over mijn tong als die deur opengaat.” Ze tilde zich van de strap, een natte plop, en knielde tussen mijn benen op de vloer. De strap schoof ik opzij; haar tong vond meteen mijn gezwollen lippen, likte breed, zoog mijn clit alsof ze verhongerd was. Ik hield haar hoofd vast, heupen omhoog, en keek naar de deur. “Ja… zo… dieper met die tong. Steek vingers in me. Twee. Krom ze. God, Fiona, voor iemand die vanavond pas alles leert, lik je als een slet die al jaren kut eet.”

Haar vingers gleden naar binnen, vonden het ritme, terwijl ze zoog en gromde tegen mijn huid. De stem buiten riep opnieuw, voetstappen die aarzelden. Ik kwam sneller dan ik dacht, dijen klem om haar hoofd, een stille, hevige golf die me deed hijgen en haar naam snikken. Fiona likte me schoon, keek op met glimmende kin, en lachte zacht. “Die collega… als ze binnenkomt ruikt ze het meteen. Ons. Mijn eerste keer overal. Wil je dat ik de deur opendoe? Naakt, met jouw smaak op m’n mond, en zeg dat we net de vocals afmaken?”

Ik trok haar omhoog, kuste die natte mond hard, proefde mezelf. “Niet nog. Eerst meer. Ik wil je op de console. Borsten plat op de faders, kont omhoog, terwijl ik je van achteren neuk en de mix doe. De track moet voller. Meer kreunen. Meer stoten die hoorbaar zijn.” We sleepten elkaar half naar de control room, de zware deur van de cabine open latend zodat de warme lucht mengde. Fiona boog zich over de grote mixer, handen op de knoppen, kont die uitstak. Ik ging achter haar staan, strap opnieuw gladgemaakt, en dreef erin met één lange stoot. Ze kreet, een hoog geluid dat door beide ruimtes rolde. “Fuck… zo diep… Monica, de faders… ik voel ze onder m’n tepels… beweeg.”

Ik neukte haar gestaag, diep, bekken dat klapte tegen haar billen, terwijl ik met één hand de levels aanpaste—haar kreunen die de meters lieten uitslaan. “Zie je dat? Jouw stem piekt elke keer dat ik vol induw. Dit wordt de vuilste take ooit. Masseer je clit. Hard. Ik wil voelen hoe je om me heen spuit terwijl ik de EQ draai.” Haar vingers schoten tussen haar benen, natte cirkels, en ze duwde terug tegen elke stoot. De deur naar de gang piepte weer, dichter; iemand stond duidelijk te luisteren. Fiona keek over haar schouder, blik wild. “Ze hoort het. Monica, praat vies. Hard genoeg. Zeg wat je met me doet zodat ze het snapt.”

Ik gromde, hand in haar haar, stootte harder. “Ik neuk de zangeres over m’n eigen console. Haar strakke, net-ontmaagde kut die druipt over de knoppen. Ze was maagd tot vanavond, en nu neemt ze m’n strap als een geile studiohoer. Elke stoot gaat de track in. Hoor je dat, wie je ook bent buiten? Dit is hoe ‘Verboden Kreunen’ klinkt—nat, rauw, met een technicus die haar volstopt tot ze niet meer kan zingen.” Fiona boog hol, kwam meteen, kut die pulseerde en spoot, sappen die over mijn dijen en de onderkant van de mixer liepen. Ik volgde, stotend tot het orgasme door me heen knalde, benen die trilden, ademloze vloeken tegen haar nek.

We bleven zo hangen, ik diep in haar, haar lichaam dat nog schokte. De voetstappen schuifelden eindelijk weg, de gangdeur die dichtviel. Ontsnapt weer, maar de spanning bleef dikker. Ik trok er langzaam uit, keerde haar om, tilde haar op de rand van de console zodat ze half zat, benen wijd. “Nog niet klaar,” fluisterde ik, vingers die haar opensteken, drie dit keer, krommend tegen die gevoelige plek. “Ik wil je zo zien, open, dribbelend over m’n faders, terwijl we de stille take doen. Alleen adem, stoten, jouw snikken. En daarna… de bank daarachter. Ik wil je wakker houden tot de zon over de Prinsengracht komt. Elke positie. Jouw mond om m’n clit terwijl ik de volgende bridge mix. Of jij die strap om, en ik die jou neukt tot m’n keel schor is van het kreunen. Dit is pas het midden, Fiona. Jouw stem gaat nog breken op manieren die de preamps niet aankunnen.”

Haar hand greep de natte strap, vingers om de schacht die nog glom. “Belofte. Doe de opname aan. Stille take. En steek hem terug terwijl ik alleen adem en jou smeek. Ik wil meer uren. Meer risico. Morgen als die collega terugkomt, laat de geur hangen. Laat de stoel plakken. Ik ben van jou nu—elke centimeter, elke kreun. Neuk me door tot de track af is en daarna nog eens. Ik voel me nog steeds open en hongerig.”

Ik zette de sessie opnieuw, rode lamp aan, en dreef de strap terug in haar terwijl ze op de console lag, benen om mijn heupen. Langzaam dit keer, diep, zodat elk nat geluid, elke hijgende adem, elke zachte “meer, Monica, dieper” de mic vond zonder woorden. Haar binnenste knelde alweer, bouwde op, en ik voelde hoe de nacht zich oprekte—uren nog, posities genoeg, de wetenschap dat iemand buiten had gehoord en misschien terugkwam. Mijn vingers vonden haar clit, wreven in tempo met de stoten, en Fiona’s blik donkerde van pure, onverzadigde lust. “Niet stoppen,” snikte ze, nagels in mijn schouders. “Zelfs niet als de deur opengaat. Laat ze zien. Laat ze horen hoe ver we gaan.”

De loop van eerdere takes draaide zacht onder, haar eigen verboden geluiden die ons bleven belagen, en ik stootte door, dieper, harder, de console die zacht meetrilde, terwijl buiten de gracht stil bleef en de spanning tussen ons knetterde als een open lijn die nog lang niet dicht mocht.

Ik stootte door tot de console onder Fiona’s blote borsten trilde en de faders onder haar tepels heen en weer schoven van pure kracht. Haar kut knelde om de strap alsof ze hem wou leegzuigen, nat en kloppend, en elke diepe stoot joeg een dikke druppel van haar sappen over de knoppen omlaag. “Hou die benen wijd,” snauwde ik, handen hard in haar heupen, nagels die rode halve manen drukten. “Ik wil die open, lekke maagd-kut zien druppen terwijl de meters pieken. Zeg het harder. Schreeuw het de gang in.”

Fiona boog hol, kont omhoog, gezicht plat op de mixer. “Neuk me kapot over je eigen console, Monica. Vul die net-ontmaagde holte tot ik spuit over je faders. Ik was gisteren nog maagd en nu loop ik leeg om je strap heen als een studiohoer.” Haar stem brak rauw, de open mic ving elke natte plop, elk slurpgeluid van siliconen die haar binnenste openscheurde. Ik voelde hoe strak ze nog was—zesentwintig, zangeres, en vanavond pas voor het eerst geneukt—maar ze duwde terug alsof ze meer wou, alsof leegte haar pijn deed.

Buiten schoof de gangdeur opnieuw. Voetstappen, dichter. Een mannenstem mompelde iets over “nog licht aan”. Mijn hart bonsde tegen Fiona’s rug, maar ik stopte niet. Integendeel: ik greep haar haren, trok haar hoofd omhoog zodat ze naar de dichte glazen deur staarde, en neukte sneller. Bekken dat hard klette tegen haar billen, huid op huid, het ritme vies en nat. “Luister, Fiona. Die collega staat er. Hij hoort hoe je kut smakt om me heen. Laat hem horen hoe een virgin eindigt.”

Haar vingers doken tussen haar dijen, wreven haar clit in snelle, gleufe cirkels tot het schuimde. “Ja—laat hem. Ik kom. Fuck, Monica, ik kom over je console heen terwijl hij misschien de klink omdraait. Spuit me vol. Harder. Rek me open tot ik niet meer dicht kan.” Haar binnenste pulseerde al in korte, hete golven. Ik draaide de strap dieper, zocht die plek die haar knieën liet knikken, en kneep tegelijk haar stijve tepels plat tegen de koude metalen knoppen. Fiona schreeuwde—lang, gebroken, mijn naam vermengd met “vul me, vul die geile zangeres-kut”—en spoot. Warm vocht spetterde over mijn dijen, over de onderkant van de mixer, druppelde op de vloer in dikke strengen. De preamps piepten, de speakers gaven haar orgasme terug in galm.

Ik bleef stoten door haar climax heen tot mijn eigen clit tegen de basis van het harnas knalde. Wit achter de ogen, buik die samentrok, heupen in stuiptrekkingen terwijl ik vloekte tegen haar nek. “Neem het. Neem elke stoot. Jouw eerste lul is siliconen en hij hoort bij deze studio nu.” We bleven hangen, ik diep genesteld, haar kut die nog knipte om de schacht. De voetstappen aarzelden, toen schuifelden ze weg. De gangdeur viel dicht. Ontsnapt. Maar de lucht bleef dik van haar geur, van zweet en lube en verse sappen.

Ik trok eruit met een natte plop. Fiona zakte half in elkaar over de console, dijen trillend, een glanzende sliert die van haar open spleet naar beneden liep. Ik veegde er met twee vingers door, stak ze in haar mond. “Zuig. Proef hoe je tweede of derde keer vanavond smaakt. Zout en zoet en helemaal gebruikt.” Ze zoog gretig, tong die tussen mijn vingers gleed, ogen halfdicht van nazinderende lust. Toen duwde ze me achteruit naar de bank in de control room. “Jouw beurt. Ik wil die strap om. Ik wil jouw kut neuken tot jij schreeuwt zoals ik. En de mic blijft aan. Elke snik van jou gaat de track in.”

Ik liet het harnas los, hielp haar het om haar heupen te sjorren. De banden strak over haar gladde huid, de siliconen dik en glimmend van haar eigen sappen. Fiona stond tussen mijn gespreide benen op de bank, vierentwintigjarige technicus die nu de zangeres haar lul gaf. Ze smeerde extra glijmiddel, dikke strepen, en duwde de kop tegen mijn ingang. “Adem uit. Ik ga je volstoppen terwijl die takes van mij blijven lopen.” Ik knikte, trok haar dichter. “Doe het. Neuk je technicus. Maak me net zo lek en open als jij.”

Ze dreef erin met één lange, genadeloze stoot. Ik kreet, de mic ving het op, de speakers gaven het terug vermengd met haar eerdere kreunen. Strak, vol, de druk tegen mijn clit basisloos en direct. Fiona begon te bewegen—diep, ritmisch, haar borsten die bobbelden boven me, tepels hard. “Zo voelt het om geneukt te worden door de maagd die je net openbrak,” gromde ze, stem schor van macht. “Jouw kut spant om me heen alsof ze nog nooit iets diks heeft gehad. Luister hoe nat je bent. Smak. Slurp. Pure studio-slet die haar eigen zangeres neemt.”

Ik masseerde mijn clit, vingers nat, terwijl zij harder stootte. De bank kraakte. Buiten piepte ergens opnieuw iets, maar we negeerden het. “Harder, Fiona. Neuk me tot ik over deze bank spuit. Vertel me hoe het voelt om eindelijk zelf te neuken.” Haar ogen glansden. “Het voelt alsof ik wraak neem en tegelijk smeek. Jouw holte knijpt, warm, kloppend. Elke keer dat ik eruit trek tot de kop en weer vol induw, wil ik dieper. Ik wil dat je komt om mijn eerste lul heen. Schreeuw het.”

Ik boog hol, dijen klem om haar heupen, en kwam hard—een natte, stuiptrekkende golf die mijn sappen over de strap en haar dijen joeg. Fiona volgde meteen, heupen stotend, haar eigen clit wrijvend tegen de harnasbasis tot ze snikte en haar naam plus “ik spuit in je, Monica, ik vul je met mijn eerste neuk” de mic in rolde. We bleven zo, zij diep in mij, beiden hijgend, de loop van eerdere orgasmes die ons belaagde als een vieze mantra.

Ze trok eruit, draaide me om op handen en knieën op de bank, kont omhoog. De strap gleed opnieuw naar binnen, sneller dit keer, doggy tot de bank schoof. Haar hand in mijn haar, trekken, dominant. “Masseer die clit. Hard. Ik wil voelen hoe je om me heen knijpt terwijl ik de mix later doe met jouw sappen nog op m’n vingers.” Ik gehoorzaamde, wreef snelle cirkels, nat en slijmerig. Fiona neukte me als een bezetene, huiden die klapten, haar ballen—nee, de basis—die tegen mijn billen smakte. “Jij hebt me ontmaagd. Nu neuk ik jou tot je keel schor is. Zeg dat je mijn studiohoer bent.”

“Ik ben je studiohoer,” snikte ik, stem gebroken. “Vierentwintig, technicus, en ik laat me volstoppen door de zangeres die vanavond pas leerde hoe een kut smaakt en neukt. Harder. Spuit me onder. Laat het lopen over de bank waar we morgen moeten mixen.” Ze versnelde, stootte tot ik opnieuw knalde—dijen trillend, vocht dat spatte, een lange kreun die de speakers deed oversturen. Fiona kwam met me mee, heupen in spasmen, vloeken tegen mijn rug.

We zakten niet. Geen pauze. Fiona trok de strap uit, duwde me op mijn rug op de koude vloer van de control room, knielde over mijn gezicht. “Lik me schoon. Proef hoe je eigen sappen smaken vermengd met de mijne. Tong diep. Zuig die clit die net om jou heen spoot.” Ik greep haar billen, trok haar kut op mijn mond, likte breed en hongerig. Haar smaak was dik, zout-zoet, puur gebruikte lust. Ze wreef heen en weer over mijn tong, masseerde haar clit tegen mijn neus, en kwam opnieuw—kort, hevig, sappen die over mijn kin en hals liepen. “Slik. Alles. Jouw maagd-slet drinkt haar eigen rommel.”

Ik slikte, tong nog steeds bezig. Toen rolde ze om, spreidde mijn benen wijd, stak drie vingers in mijn holte en kromde ze hard terwijl haar mond op mijn clit bleef. “Nog een. Spuit in m’n gezicht. Ik wil druipen van jou als die collega morgen de geur ruikt en de bank ziet plakken.” Haar vingers neukten me snel, natte ploppende geluiden, tong die cirkels draaide. Ik kwam met dijen klem om haar hoofd, heupen omhoog, een dikke golf die haar mond en wangen overspoelde. Fiona likte zich schoon, lachte schor, en stond op.

Ze greep de strap opnieuw, sjorde hem strakker, en tilde me half op tegen de grote studio-monitor. Een been om haar heup, kont tegen het warme scherm. “Hier. Staand. Zodat iedereen die straks binnenkomt jouw natte afdruk op het glas ziet.” De kop zocht, vond, dreef erin tot ik vol zat. Fiona neukte me rechtop, hard, diep, mijn rug die over de monitor schuurde. “Voel die strap. Voel hoe ver je openstaat. Jouw kut is een hol geworden vanavond. Een hol voor mij. Alleen voor mij.”

Ik klauwde in haar schouders, stootte terug. “Ja—neuk dat hol. Maak het wijder. Ik wil morgen nog voelen hoe je me hebt uitgerekt terwijl ik de track mix. Praat vies. Zeg wat je met me doet.” Haar adem heet tegen mijn mond. “Ik neuk de technicus die me net maagd af maakte tot ze druipen over haar eigen apparatuur. Haar strakke kut die nu gapet en smeekt. Elke stoot gaat de stille take in—alleen adem, plop, snik. Hoor je dat? Nat. Rauw. Verboden.”

De mic stond nog open. Onze geluiden rolden de speakers uit: het smakken, het hijgen, het zachte gekreun. Fiona masseerde mijn clit tussen ons in, snelle vingers, en ik spande opnieuw. “Kom. Spuit om m’n lul heen. Laat het over m’n dijen lopen zodat ik erin kan staan.” Ik boog, kwam hard, sappen die in strengen naar beneden gleden. Fiona stootte door tot ze zelf knalde, heupen stuiptrekkend, een lange vloek tegen mijn hals.

Ze trok eruit, duwde me op knieën op de vloer, en hield de glimmende strap voor mijn mond. “Schoonlikken. Tong over de hele schacht. Proef ons allebei. Elke druppel van jouw opengewerkte kut en de mijne.” Ik zoog de siliconen diep, tong die de richels volgde, keel die hem nam tot ik kokhalsde van de diepte. Fiona hield mijn hoofd vast, neukte mijn mond langzaam. “Zo. Goede slet. Jouw keel leert ook. Morgen zing jij niet, maar ik wel—met jouw smaak nog op m’n strap.”

Toen liet ze me los, pakte de handdoek niet, veegde niets af. We sleepten terug naar de cabine, de rode lamp nog brandend. Fiona boog zich over de opnamestoel, kont hoog, en keek over haar schouder. “Laatste ronde. Doggy op de stoel waar je me ontmaagd hebt. Mic in m’n gezicht. En je stopt niet tot ik schreeuw dat de track af is en m’n kut niet meer dicht wil.” Ik riemde het harnas weer om, smeerde de laatste glijmiddel, en dreef erin tot mijn bekken plat tegen haar billen lag.

Diep. Genadeloos. De stoel kraakte. Haar kreunen rolden recht de microfoon in—rauwe, natte, verboden klanken die de preamps lieten piepen. Ik greep haar haren, trok haar hoofd achterover, neukte in lange, harde stoten. “Masseer die clit. Spuit nog een keer. Ik wil die stoel zien glimmen van jouw laatste maagd-sappen.” Haar vingers vlogen, wreven, en ze kwam met een schreeuw die de cabine vulde: “Fuck—Monica—m’n kut is van jou—open—lek—neuk me tot er niks meer uit kan—”

Ik volgde, stotend tot het orgasme door mijn buik knalde, benen slap, de strap diep begraven terwijl haar binnenste bleef knijpen en druipen. We bleven zo, verbonden, ademloos, de opname die bleef lopen met elk nat geluid, elk druppelen op de dempende vloer. Fiona duwde achteruit, hield me erin. “Niet eruit. Nog niet. Laat hem zitten terwijl we de stille take afronden. Alleen adem. Alleen sappen die lopen. Alleen jouw lul die m’n hol openhoudt tot de zon op de gracht komt.”

Ik bewoog langzaam, centimeter voor centimeter, natte smakkende geluiden die de mic vond zonder woorden. Haar kut bleef knippen, bleef lekken in dikke strengen over mijn dijen naar de stoel. Buiten bleef de gang stil, maar de spanning knetterde. Ik stootte dieper, vuiler, tot Fiona snikte van overprikkeling en toch bleef vragen om meer. “Harder. Vul me. Ik wil morgen nog gapen en ruiken naar je neuk. Elke fader, elke knop, elke centimeter van deze studio is nu besmeurd met m’n eerste keren.”

De loop van haar eerdere schreeuwen draaide onder, een vieze echo. Ik neukte door, hand tussen haar benen, clit knijpend tot ze opnieuw spande en een laatste, dunne golf over de strap liet lopen. Mijn eigen climax bouwde weer, wit en hard, en ik stootte tot ik knalde met vloeken tegen haar kont. We bleven vastzitten, ik diep, zij open en druipend, de rode lamp die bleef branden alsof de wereld buiten niks was.

De strap gleed er half uit, een dikke sliert van gemengde sappen die van haar gapende spleet op de leren zitting plakte en verder droop naar de vloer waar ze straks doorheen moest lopen.