Roxanne ser på när Wesley tar henne vid midnatt

Jag heter Roxanne och jag är tjugoåtta. Marknadsförare på dagarna, ensam i en för stor villa på nätterna. Min man reser så ofta att hans sida av sängen doftar mer av tvättmedel än av honom. Staketet mot grannens tomt är högt, men inte högt nog. Wesley bor där. Trettiotvå, svart, bredaxlad, med en röst som blir lägre när han pratar sent. Först var det bara nickar över planket. Sen blev det röster. Jag stod i mörkret i bara linne och han lutade sig mot sitt staket och frågade om jag sov. Jag svarade aldrig ja.

Hans blickar brände. Inte som min mans, som glider förbi mig på väg till nästa möte. Wesleys ögon stannade. De tog in mina bara axlar, hur tyget klistrade när det var varmt, hur jag bet mig i läppen när jag inte visste vad jag skulle säga. Vi pratade om ingenting och allt. Hans firma. Min tristess. Hur tyst huset blev efter midnatt. Jag kände hur fittan blev våt bara av att höra honom andas i telefonen när vi bytte nummer. Jag sa aldrig det högt. Inte förrän den natten.

Midsommarluften var tjock och ljummen. Klockan var över elva och jag låg naken under lakanet och kunde inte sluta se hans mun för mig. Fingrarna gled mellan benen men det räckte inte. Jag skrev till honom innan jag hann ångra mig: Jag kan inte sluta tänka på dig. Svaret kom direkt. Vill du att jag kommer över? Jag skrev ja. Bara ja. Hjärtat slog så hårt att jag hörde det i öronen när jag låste upp bakdörren och gick upp till sovrummet igen.

Han stod där vid midnatt. Dörren hade jag lämnat på glänt. Han var klädd i mörk t-shirt och byxor som satt lågt på höfterna. Ingen frågade om lov en gång till. Vi tittade bara på varandra och båda valde. Hans mun träffade min hårt, hungrigt, tungan djup och het. Jag stönade rakt in i kyssen och drog i hans tröja tills den åkte av. Hans hud var varm, mörk mot mina händer. Mina fingrar fann hans kuk genom byxorna, redan tjock och hård. Han slet av mig lakanet jag hade virat om mig. Jag viskade mot hans hals, rösten skakig men klar: Jag vill ha dig inne i mig. Nu. Han grymtade något lågt och lyfte mig som om jag vägde ingenting.

Ryggen slog mot väggen bredvid sängen. Hans händer höll mina lår isär, kuken pressade mot min våta fitta och gled in i ett enda djupt, långsamt tryck som fick mig att kippa efter luft. Han var tjock. Så jävla tjock att det sved lite i kanterna innan kroppen öppnade sig och slukade honom. Han började stöta direkt, hårt, uppåt, så att varje stöt träffade något djupt inne i mig. Jag klamrade mig fast vid hans nacke, naglarna i hans svarta hud, benen låsta runt hans midja. Väggens kyla mot ryggen, hans hetta mot brösten, ljudet av våt hud som slog ihop. Han knullade mig stående som om han hade väntat i månader, och jag mötte varje stöt, viskade ja, ja, djupare, tills orden blev till stön.

Han bar mig till sängen utan att dra sig ur, vände mig med ett grepp om höfterna och böjde mig framåt över kanten. Knäna på madrassen, rumpan upp, ansiktet ner i kudden som doftade av mig. Han tog tag i mitt hår, inte hårt nog att göra ont på fel sätt, och körde in kuken igen bakifrån. Långsamma, djupa stötar först, så att jag kände varje centimeter, hur ollonet pressade mot livmoderhalsen och drog sig tillbaka tills bara huvudet var kvar. Sen snabbare. Hans hand landade på min rumpa med ett skarpt ljud. En gång. Två. Jag skrek in i kudden och tryckte mig bakåt mot honom.

– Titta hur din vita fitta kramar min tjocka svarta kuk, viskade han, rösten raspig. Du är så jävla trång. Så våt. Du har velat ha det här. Hans hand spankade igen, värmen spred sig, och jag kände hur jag drogs ihop runt honom. Han drog sig nästan helt ut och körde in hårt, om och om igen, medan han sa saker som fick kinderna att bränna: att han skulle knulla mig tills jag inte kunde gå, att min man aldrig fyllde mig så här, att min röv såg perfekt ut röd av hans handflata. Jag bad honom inte sluta. Jag bad honom hårdare.

När benen skakade vände han mig igen. Lade sig på rygg och drog mig över sig. Jag sjönk ner på hans kuk i ett enda långt tag, cowgirl, och kände hur han bottnade. Hans händer på mina höfter, tummarna pressade in i skinnet. Jag red honom långsamt först, cirklade med höfterna, såg ner i hans ögon. De var mörka, fasta, hungriga. Jag ökade takten. Brösten gungade, hans kuk gled in och ut, blöt och tjock, och varje gång jag sjönk ner gneds min klitoris mot honom. Han mötte mig underifrån, stötte upp när jag kom ner. Jag tittade honom rakt i ögonen och kände det bygga, hetta som spred sig från fittan ut i låren, upp i magen. Jag kom våldsamt, skrek hans namn, krampade runt honom så hårt att han stönade högt och höll mig stilla medan vågorna gick genom mig.

Han vände oss igen innan efterskalven ens lagt sig, lade mig på rygg och körde in djupt, hårt, snabbt, tills han också kom. Jag kände hur han pulserade inne i mig, varmt, och han bet mig lätt i axeln medan han tömde sig. Vi låg kvar så, hans vikt över mig, båda andfådda, svettiga, hans kuk fortfarande inne i mig och mjuknade långsamt. Rummet luktade av sex och midsommar. Han kysste mig mjukt på axeln, läpparna varma mot den fuktiga huden, och sa lågt att detta inte var något vi kunde låtsas bort imorgon.

Jag kommer att be honom stanna varje natt min man är borta, och jag kommer att mena det.