Vinet som väckte deras längtan

Jag hade burit på det i månader, men jag tänkte fortfarande att jag kunde hålla ihop mig. Det höll inte ens till kvällen.

Stugan låg vid skogskanten, liten och varm, med vedspisen som tickade och fönstren immiga av höstfukt. Jag är tjugoåtta, botaniker, och jag hade bott där i tre veckor för att odla fram en klängväxt som inte ville likna något i mina floror. Rankorna var sega och mörkgröna, bladen ådriga och lite klibbiga, blomknopparna hårt slutna om dagarna. De öppnade sig bara i skymningen, blekrosa, med en doft av honung och våt jord. Jag hade bett min bästa vän och kollega Giselle att komma och hjälpa mig katalogisera den. Hon är trettioett, illustratör, och hon ser det jag missar när jag fastnar i mått och latinska namn.

Hon kom med lera på stövlarna och portföljen under armen, skrattade åt att jag redan hade tevatten på, och så stod vi böjda över arbetsbordet som om ingenting brann under huden. Lampan hängde lågt. Giselle hade kavlat upp ärmarna. Jag såg senorna i hennes underarmar när hon vände ett blad med pincetten, och jag tänkte, inte för första gången, på hur de händerna skulle kännas om de inte höll i ett verktyg.

"Den här nerven grenar sig fel," sa hon lågt. "Eller rätt, om den får bestämma själv. Ser du?"

Jag böjde mig in. Våra kinder var ett andetag ifrån varandra. Hon luktade tvål, blyerts och något varmare som jag inte ville namnge, för då skulle jag avslöja mig. Mina fingrar följde rankan. Hennes kom från andra hållet. Vi snuddade, bara fingertoppar, en sekund som räckte för att en stöt skulle fara upp genom armen och sätta sig mellan benen. Jag blev våt av en beröring som inte ens var en smekning, och jag skämdes inte. Jag blev bara rädd för hur tydligt det måste synas i mitt ansikte.

Giselle drog inte undan handen. Hennes lillfinger låg kvar mot mitt. Jag lyfte blicken och såg att hon redan tittade på min mun.

"Förlåt," sa hon, men det lät inte som en ursäkt.

"Det gör inget." Min röst var tunnare än jag ville. "Gör det igen, om du vill. Inte mot plantan. Mot mig."

Hon log, litet och skakat, och vi låtsades arbeta en stund till. Det gick dåligt. Varje gång hon bad mig hålla en ranka stilla kom hon närmare än hon behövde. Jag kände värmen från hennes bröst mot min axel. Jag mindes våren, när vi suttit uppe med fältanteckningar och hon somnat med huvudet mot min axel. Jag hade inte rört henne då. Jag hade bara legat vaken och velat, vuxen och klar över vad jag ville, och för feg för att säga det. Nu ville jag igen, starkare, och blommorna slog ut i fönstret som om de drog undan en ridå.

När skymningen lagt sig ordentligt föreslog jag te, mest för att mina händer darrade. Vi satte oss i soffan med muggarna. Ute prasslade skogen. Inne fanns bara spisen, honungsdoften från rankorna och ljudet av att vi inte sa det vi måste säga.

Giselle ställde ner muggen. "Jag har tänkt på dig. I flera månader. Jag vet inte om jag får säga det, men jag orkar inte sitta här och låtsas att jag bara tittar på bladnerver."

Mitt hjärta slog så hårt att jag hörde det. "Säg det. Jag vill höra det."

Hon mötte min blick. Ögonen var mörka och klara, inte dimmiga, inte tveksamma på det sättet som betyder att man ångrar sig. "Jag har längtat efter kvinnlig beröring så länge att jag nästan glömt hur det känns att bli sedd på riktigt. Och så är det du. Varje gång vi böjer oss över samma planta tänker jag på din mun. Jag har fantiserat om dig, Greta. Om dina händer på mina bröst. Om att du skulle vilja ha mig, inte som vän, utan så att jag blir våt bara av att du tittar."

Ärligheten brände skönt. Jag satte ifrån mig teet så att jag inte skulle spilla. "Jag har också. Sedan i våras minst, när vi redan var det vi är, vuxna och dumma och alldeles för nära. Jag ligger vaken och tänker på hur du skulle låta om jag rörde vid dig. Jag har inte sagt något för att jag var rädd att förstöra oss. Men jag vill inte låtsas längre. Jag vill ha dig. Ikväll. Hela natten, om du vill det lika mycket som jag."

"Jag vill det." Hon lade handen på mitt lår, varm genom jeansen, stadigt, inte trevande. Tummen ritade en långsam cirkel. "Säg att jag får."

"Du får." Jag nickade, och sedan gjorde jag det jag hade sett för mig hundra gånger: jag lyfte handen och smekte hennes kind, tummen längs kindbenet, ner mot mungipan. Huden var mjuk och lite varm av spisen. Hon blundade och lutade sig in i beröringen som om hon hade väntat på just den.

"Jag vill kyssa dig," sa jag. "Långsamt. Och jag vill inte stanna där, om du inte ber mig."

"Jag kommer inte att be dig stanna." Hennes röst var hes. "Jag är så jävla ivrig att jag skakar. Kyss mig. Välj det med mig."

Vi valde det. Jag lutade mig fram och vår första kyss var långsam, munnar som lärde sig varandra, hennes underläpp mellan mina, min tunga som bad om lov och fick det i samma andetag. Sedan blev den hungrig. Hon öppnade munnen och drog mig närmare, ena handen i mitt hår, den andra kvar på låret och högre, tills fingrarna nuddade sömmen där jeansen blev varma av mig. Jag stönade in i henne. Hon smakade te och något sött. Jag ville ha mer av den smaken, av henne, av allt hon just erkänt.

"Sovrummet," viskade hon mot mina läppar. "Nu. Jag vill att du tar av mig. Jag vill se dig naken och jag vill att du ser mig."

"Ja." Jag reste mig och tog hennes hand. "Ja. Kom."

Sängen var bäddad slarvigt, täcket tillbakaslaget, och lampan på nattduksbordet gav ett mjukare ljus än arbetsbordets. Vi stod mitt på golvet och kysstes igen, långsammare nu, som om vi hade hela natten och tänkte använda den. Jag drog upp hennes tröja. Hon lyfte armarna. Behån var enkel, mörk, och när jag knäppte upp den föll hennes bröst fria, tunga och vackra, bröstvårtorna redan styva. Jag böjde mig och kysste den ena, sedan den andra, och när jag slickade, långsamt, med tungspetsen runt vårten innan jag slöt munnen och sög, stönade hon så högt att det gick genom mig.

"Greta. Fan. Gör det igen."

Jag gjorde det. Jag höll hennes bröst i händerna och slickade och sög tills hon greppade mitt hår och tryckte mig närmare, inte hårt nog att göra ont, bara tydligt. Hon drog av mig tröjan och behån med otåliga fingrar och gav igen. Hennes mun var het mot min bröstvårta, tungan snabb och sedan långsam, tänderna bara en viskning. Jag kände hur fittan drog ihop sig, tom och våt, och jag sa hennes namn som om det var det enda ord jag hade kvar.

Vi fick av varandra jeansen och trosorna stående, klumpigt, skrattande lite när en strumpa fastnade, och skrattet dog när vi såg varandra. Giselle var naken, trettioett år av kvinna jag hade velat ha i månader, mörkt hår mellan låren, fittan redan glansig. Jag var lika naken, tjugoåtta och darrande, och hon tittade på mig som om hon memorerade mig för en teckning.

"Lägg dig," sa hon. "På rygg. Jag vill sitta på ditt ansikte. Jag vill att du slickar mig, och jag vill ha dina fingrar i mig sen, men först det. Säg om det är för mycket."

"Det är precis lagom." Jag la mig. "Kom hit. Jag vill smaka dig."

Hon kröp upp, ett knä på var sida om mitt huvud, och sänkte sig sakta. Jag höll henne om höfterna så att hon inte behövde gissa om jag ville. Doften träffade mig först, salt och söt och rent kåt, och sedan mötte min mun hennes fitta. Hon var genomvåt. Jag slickade ett långt tag genom springan, från öppningen upp till klittan, och hon flämtade och sjönk ner mot min tunga. Jag slickade djupare, pressade in tungan i henne, kände hur hon pulserade, hur fittläpparna gled mot min mun. Jag sög försiktigt i den ena, sedan den andra, och återvände till att knulla henne med tungan så djupt jag kunde.

"Åh, där. Just där. Sluta inte."

Hon böjde sig fram över min kropp. Jag kände hennes hår mot min mage, hennes andedräkt mot mitt lår, och sedan hennes fingrar, två stycken, som gled in i mig utan att tveka. Jag var så våt att de gled in till knogarna på en gång. Hon fingerknullade mig hårt, stadigt, kroken precis rätt, och tummen fann min klitoris och gnuggade i takt. Jag stönade rakt in i hennes fitta. Hon red min tunga och knullade mig med handen, och en stund fanns ingenting annat än det: hennes smak, hennes vikt, de våta ljuden, min egen fitta som slöt sig om hennes fingrar.

"Jag vill ha dig i munnen också," sa hon hest. "Vänd dig. Jag vill slicka dig samtidigt."

Vi lade oss i en sextionio, ostadigt först, skratt som blev till flämtningar. Jag hade hennes höfter över mig igen, fast nu låg hon utsträckt, och hennes mun fann mig i samma sekund som min fann henne. Vi slickade varandra. Jag särade hennes fittläppar med tummarna och sög på klittan, mjukt, sedan hårdare när hon tryckte sig mot mig. Hon gjorde detsamma. Hennes tunga var bred och ivrig mot min klitoris, och när hon sög, ett långt, rytmiskt sug, var jag nära att tappa bort mig. Jag höll emot. Jag ville höra henne först, eller tillsammans, men inte förlora henne ur munnen. Vi låg så länge att tiden blev konstig. Klockan på hyllan tickade. Utanför mörknade skogen helt. Vi slickade och sög, bytte takt när den andra stönade, vilade tungan och började om, hela tiden med munnarna fulla av varandra.

"Upp," viskade jag till slut mot hennes våta hud. "Sätt dig på mitt ansikte igen. Rid mig. Jag vill att du kommer så."

Hon vände sig, satte sig gränsle, tog tag i sänggaveln och sänkte fittan mot min mun. Nu fanns inget annat än henne. Jag slickade hennes klitoris snabbt, höll om hennes lår, lät henne styra trycket. Hon red mitt ansikte med korta, hjälplösa rörelser, och jag mötte varje ett. Hennes lår darrade. Hon svor, sa mitt namn, sa att jag var så bra, att hon skulle komma, att jag inte fick sluta. Jag sög hennes klitta in mellan läpparna och lickade undertill, och då brast det. Orgasmen gick genom henne som en skakning jag kände i hela käken. Hon tryckte sig ner, stönade högt och öppet, höfterna ryckte, och jag slickade henne genom det, mjukare när hon blev för känslig, tills hon lyfte sig en aning och skrattade, förstört och lyckligt.

"Fan. Greta. Jag såg stjärnor."

Jag kysste insidan av hennes lår. Min egen fitta bultade, otillfredsställd och lycklig av hennes smak. "Bra. För jag är inte klar med dig. Jag har en sele i väskan. Jag packade den för att jag hoppades, inte för att jag räknade med något. Om du vill att jag knullar dig med den, säg det. Om du inte vill, så slickar jag dig tills du kommer igen, och det räcker."

Hon tittade ner på mig, håret rufsigt, munnen våt. "Hämta den. Jag vill ha dig i mig. Jag vill att du tar mig, på rygg, och att du ser mig när du gör det. Jag väljer det. Hör du?"

"Jag hör dig."

Jag reste mig, hämtade selen och dildon, mörk och stadig, inte för stor, och spände den på mig medan hon låg och såg på. Hennes blick gjorde mig kåtare än något annat. När jag kröp upp mellan hennes ben tog jag hennes handleder, inte för att hålla henne fast mot hennes vilja, utan för att fråga. Hon flätade sina fingrar i mina och drog mig ner.

"Knulla mig," sa hon. "Hårt nog att jag känner det i morgon. Och kyss mig medan du gör det."

Jag gned dildon genom hennes våta springa, lät den glida mot klittan tills hon lyfte höfterna, och sedan tryckte jag in. Hon öppnade sig runt den, varm och mjuk, och jag sjönk in tills selen mötte hennes hud. Vi stönade båda. Jag drog mig ut och stötte in igen, långsamt först, sedan i den takt hennes höfter bad om. Missionär, hennes ben om min midja, mina händer fria att hålla hennes höfter och sedan hennes bröst. Jag kysste henne djupt, smakade henne och mig själv på våra tungor, och knullade henne stadigt. Varje stöt gned selen mot min egen klitoris. Jag var nära, farligt nära, men jag ville se henne komma på den först.

"Titta på mig," sa jag. "Du är så jävla vacker så här. Din fitta tar emot mig som om den har väntat."

"Den har väntat." Hon höll om min nacke. "Hårdare. Just så. Åh, Greta, just så."

Jag knullade henne hårdare, djupare, och lät en hand glida ner och gnugga hennes klitoris med två fingrar medan dildon fyllde henne. Hon kom igen, inte lika skakigt som på mitt ansikte men längre, en våg som fick henne att klämma om mig och snyfta mitt namn in i min mun. Jag stannade inne i henne tills skakningarna lagt sig, kysste hennes tinning, hennes hals, hennes bröst.

Klockan hade hunnit långt över midnatt. Vi var svettiga och inte färdiga. Utanför var skogen svart och tyst. Inne luktade det sex och honung från rankorna som fortfarande stod öppna i fönstret.

"Jag vill komma mot dig," sa jag. "Hud mot hud. Ingen sele. Jag vill att vi gnider oss mot varandra tills vi kommer tillsammans. Orkar du? Vill du?"

"Jag vill." Hon hjälpte mig av med selen, slängde den åt sidan och drog ner mig. "Kom hit. Lägg ditt ben över mitt. Jag vill känna din fitta mot min."

Vi hittade ställningen efter en liten, skrattande famling: jag över henne, ett lår mellan hennes, våra fittor pressade mot varandra, klitoris mot klitoris när vi vinklade höfterna rätt. Den första gnidningen fick mig att tappa andan. Hon var het och hal, och jag var likadan. Vi tribade långsamt, sedan snabbare, munnarna mot varandra, brösten platta mot bröst. Jag höll hennes höft och styrde takten. Hon mötte mig, lyfte sig, gned sin klitta mot min tills gnistor for upp genom magen. Det var inte snyggt. Det var vått och högljutt och ärligt. Vi sa varandras namn. Vi sa att vi ville. Vi slutade inte när låren brände.

"Jag är nära," viskade jag. "Kom med mig. Snälla, kom med mig."

"Jag är där." Hennes naglar i min rygg var lätta, bara ett fäste. "Gnid. Sluta inte. Jag kommer. Jag kommer nu."

Vi kom tillsammans. Jag kände hur hon ryckte mot mig i samma sekund som min egen orgasm brast, het och lång, och jag gned oss genom den, mindre och mindre, tills vi bara låg och darrade, pannor mot varandra, skrattande för att det var för stort för att bara stöna. Vi låg inte stilla länge. Natten var inte slut. Vi kysstes igen, mjukare, och när lusten steg på nytt slickade jag henne långsamt tills hon kom en tredje gång mot min tunga, och hon lade sig mellan mina ben och sög min klitoris tills jag kom med låren om hennes huvud och hennes namn i munnen. Klockan blev tre. Sedan fyra. Vi sov inte. Vi vilade i varandras armar, pratade lågt om hur länge vi hade velat, och började om, munnar och händer, tills fönstret grånade och blommorna på rankan långsamt slöt sig.

Först då lade vi oss på riktigt, svettiga, ömma, inte bara utmattade. Giselle reste sig naken, hämtade sitt skissblock och vattenfärgerna och satte sig på sängkanten med ett litet leende som jag ville äta.

"Rör dig inte," sa hon. "Eller rör dig, men långsamt. Jag vill måla det här innan ljuset blir vanligt."

Hon målade en liten akvarell: rankan i fönstret, blomman halvt sluten, och min nakna kropp i sängen, ett knä uppdraget, brösten lösa, håret utslaget. Hon målade mig som någon hon hade älskat hela natten, inte som ett studieobjekt. Jag såg hur hennes blick gick mellan mig och papperet, hur hon bet sig i läppen när hon la en skugga under mitt bröst. Jag låg stilla och lät henne, och medan penseln rörde sig började jag redan smida planer.

Jag tänkte inte låta det här bli en enda natt som vi sedan kallade ett misstag. I morgon, när hon vaknade, skulle jag väcka henne med munnen, långsamt, och fråga om hon ville bli slickad innan kaffet. Jag skulle ta med henne till gläntan där moderplantan klättrar på den gamla tallen, breda ut filten i dagsljuset och be henne sätta sig på mitt ansikte igen, om hon ville, med skogen som enda vittne. Selen skulle ligga i korgen, inom räckhåll, och jag skulle fråga innan jag rörde den. Jag hade redan bestämt vilken mjuk scarf jag skulle erbjuda om hon ville ha händerna löst bundna, och jag visste exakt hur jag skulle säga det: som en fråga, aldrig som ett krav. På söndag kväll, innan hon åkte, skulle jag be henne stanna en natt till, eller följa med mig tillbaka till stan och sova i min säng, och rita mig igen medan jag låg med benen isär och väntade på hennes mun.

"Vad tänker du på?" frågade hon utan att lyfta blicken från papperet. "Du ler som om du redan har hittat på något."

"Det har jag." Jag sträckte ut handen och lät fingrarna nudda hennes bara knä, lätt, så att hon kunde välja att luta sig mot dem. "I morgon vill jag ha dig mot fönstret när blommorna slår ut igen. Och jag vill att du stannar. Inte bara till frukost. Hela dagen. Hela nästa natt, om du säger ja."

Hon doppade penseln, log, och nickade en gång, bestämt. "Ja. Men först får du ligga still tills jag är klar. Sen får du berätta exakt vad du har tänkt ut. Jag vill höra hela planen."

Jag låg kvar, naken och redan kåt igen av att föreställa mig den, och höll tyst medan hon målade. Planen växte under tungan: hennes rygg mot det immiga glaset, mina fingrar i henne, hennes akvarell på nattduksbordet som bevis, och efter det en till, och en till, tills längtan inte längre behövde väckas av en ranka i skymningen. Den var redan vaken. Jag tänkte inte låta den somna.