En sidste nat i boghandlens baglokale med Roman

Jeg var otteogtyve og havde stået bag disken i den lille uafhængige boghandel i fire år, da det gik op for mig, at jeg ikke kunne lade Roman rejse uden at mærke ham. Han var toogtredive, forfatter, og han havde nærmest boet mellem reolerne. Hver formiddag kom han med sin slidte lærredstaske, satte sig ved bordet ud til gaden og skrev, til lyset blev gult i ruderne. Jeg kendte lyden af hans tastatur bedre end klokken over døren. Flirten havde varet længe nok til at blive et ritual: hans blik, der blev hængende et sekund for længe ved min mund, mine fingre, der strejfede hans håndled, når jeg lagde en bog foran ham, han ikke havde bedt om.

Den aften var den sidste. Flyet gik næste morgen, og lejligheden var allerede tømt. Han sad ikke og skrev. Han stod ved hylden med lyrik og lod fingerspidserne glide over ryggen på bøgerne, som om han tog afsked med dem én for én. Butikken var stille. Regnen slog mod facaden. Jeg kunne mærke ham i lokalet, selv når jeg vendte ryggen til, en varme mellem skulderbladene, en uro lavt i maven, som jeg havde båret på i månedsvis og kaldt noget pænere end lyst.

»Vi kan godt lukke,« sagde jeg. Min stemme var roligere, end jeg følte mig. »Der kommer ingen mere i det vejr.«

Han så op. Der var noget nøgent i hans ansigt, ikke længere den afmålte charme, han plejede at gemme sig bag. »Vil du det?«

»Jeg vil være alene med dig,« sagde jeg. »Her. I aften. Før du er væk.«

Han nikkede én gang. Jeg låste døren, vendte skiltet og slukkede loftslyset ude i butikken, så kun lampen over disken og den svage lampe bagi blev tilbage. Nøglerne klirrede i min hånd. Han kom hen til mig, ikke helt ind, men tæt nok til at jeg kunne lugte ham: papir, regn, den sæbe han altid brugte. Vi blev stående mellem de smalle reoler, hvor der knap var plads til to kroppe, og tavsheden var ikke længere høflig. Den var ladet.

»Jeg har villet røre ved dig i over et år,« sagde han lavt. »Hver gang du bøjede dig efter en kasse, hver gang du lo ad noget, jeg sagde, og så lod, som om det ikke betød noget. Jeg har siddet derude og skrevet lort, fordi jeg ikke kunne koncentrere mig om andet end din mund.«

Jeg mærkede varmen stige op i halsen. »Så har du ikke været alene om det. Jeg har stået i baglokalet og presset lårene sammen, efter du er gået, og bildt mig ind, at det var harmløst. Det er det ikke. Ikke i aften.«

Hans hånd lagde sig på min hofte, tung og sikker, tommelfingeren lige over linningen. Jeg kunne mærke varmen gennem stoffet. Jeg tog fat i hans skjorte og trak ham det sidste stykke ind til mig, og så kyssede jeg ham først. Det var ikke et forsigtigt kys. Jeg åbnede munden, mødte hans tunge, og han svarede med et dybt, sultent støn, som gik lige ned mellem mine ben. Hans anden hånd gled op ad min ryg, ind under blusen, varm mod huden. Jeg pressede mig ind mod ham og mærkede, at han allerede var hård.

Vi kyssede, til jeg var forpustet. Mine hænder fandt knapperne i hans skjorte og åbnede dem, én efter én, til jeg kunne lægge håndfladerne på hans bryst. Han var fast, varm, med en smal stribe hår ned over maven. Han skubbede min bluse op og bøjede sig og tog en brystvorte i munden gennem bh’en, suttede, til stoffet var vådt, og jeg gispede hans navn. Så fandt hans hånd vej ned over min mave, ind under nederdelen, og to fingre gled langs kanten af mine trusser.

»Du er allerede våd,« mumlede han mod min hals.

»Jeg har været våd, siden du kom ind ad døren.« Jeg lagde panden mod hans og hviskede det, jeg havde gået og gemt på. »Jeg vil have dig bagfra i aften. Ikke bare i fissen. Jeg vil have din pik i røven. Hårdt. Herinde, hvor ingen kan se os. Sig ja.«

Hans åndedræt gik i stå et øjeblik. Så knugede han min hofte. »Ja. Fuck, ja. Men vi gør det, så du kan tage det. Jeg stopper, hvis du siger stop.«

»Jeg siger ikke stop,« sagde jeg. »Jeg siger mere.«

Vi slap ikke hinanden på vejen ind i baglokalet. Det gamle skrivebord stod under den høje, smalle rude, dækket af følgesedler og en støvet lampe. Jeg skubbede papirerne til side med underarmen. Roman lukkede døren bag os. Jeg hørte låsen. Det var ikke for at spærre mig inde. Det var for at holde verden ude, og jeg ville have den lukket.

Han klædte mig af uden hast, men uden tøven. Blusen over hovedet. Bh’en åbnet bagi, så brysterne faldt fri, tunge og ømme. Nederdelen ned over hofterne. Trusserne blev hængende et øjeblik ved anklerne, før jeg trådte ud af dem. Jeg var otteogtyve, nøgen i det lokale, jeg havde fejet og pakket bøger i i årevis, og jeg skammede mig ikke. Jeg bøjede mig frem over skrivebordet, lagde kinden mod det kølige træ og spredte benene. Kulden fra gulvet krøb op i fødderne. Varmen sad alle andre steder.

»Se på mig,« sagde jeg. »Det er det, du får i aften.«

Han bandede stille. Jeg hørte hans bælte, lynlåsen, stoffet, der faldt. Så var hans hænder på mine balder, spredte dem, og den kølige luft ramte mit røvhul. Jeg krympede mig ikke væk. Jeg skød røven bagud.

Det første, jeg mærkede, var hans ånde. Så hans tunge, bred og våd, der slikkede fra min fisse og op over det stramme hul. Jeg udstødte en lyd, jeg ikke genkendte. Han slikkede igen, langsommere, cirklede, pressede spidsen ind, til jeg gav efter en anelse. Spyttet løb. Han spyttede direkte på mig, varmt og sjofelt, og gned det ind med tommelfingeren, mens tungen blev ved med at arbejde. Mine knæ rystede. Jeg greb om kanten af skrivebordet og bed mig i læben.

»Mere,« hviskede jeg. »Brug fingrene. Gør mig våd nok.«

Han rettede sig ikke op. Han blev nede mellem mine balder og stak først én finger ind i fissen, samlede mine egne safter og førte dem op. Så pressede han pegefingeren mod røvhullet, langsomt, med masser af spyt, til ringen gav efter, og fingeren gled ind til knoen. Det sved kort, en stram, hed protest, og så blev det til en fylde, jeg havde savnet, uden at turde sige det højt. Han fingererede mig dybt, trak ud, spyttede igen, stak to fingre ind og spredte dem forsigtigt. Jeg stønnede ned i træet. Hver gang han krøb dybere, skød jeg mig tilbage mod hans hånd.

»Der ligger glidecreme i min taske,« sagde han hæst. »Jeg købte den i morges. Jeg håbede.«

»Hent den.«

Han var væk et øjeblik. Jeg blev liggende, åben, og mærkede mit hul trække sig sammen om ingenting. Så var han tilbage. Hætten smældede. Kold creme landede på mig, og han gned den ind, først udenpå, så indeni, to fingre, tre, til det klaskvåde lyd, hver gang han bevægede hånden. Han smurte sin pik, mens han blev ved med at åbne mig. Jeg kiggede over skulderen. Han var tyk, mørk i hovedet, årerne tydelige, og min mave snørede sig sammen af ren begær.

»Langsomt først,« sagde jeg. »Og så vil jeg have det hårdt.«

»Du får det, som du beder om.«

Han stillede sig bag mig, satte hovedet mod det glatte, stramme hul og pressede. Jeg åndede ud, slappede af, som jeg havde lært min egen krop at gøre, når jeg rørte ved mig selv om natten og tænkte på netop det her. Trykket voksede. Det brændte. Så gled hovedet ind, og jeg hvinede kort, ikke af nej, af det overvældende ja. Han standsede, hænderne på mine hofter, og ventede, til jeg nikkede.

»Mere. Hele vejen.«

Han trængte ind, centimeter for centimeter, tyk og ubønhørlig, til hans hofter lå mod mine balder, og jeg var fyldt så dybt, at jeg kunne mærke ham i maven. Jeg gispede. Han bøjede sig over min ryg og kyssede min skulder.

»Er du okay?«

»Jeg er mere end okay. Bevæg dig.«

Han trak sig næsten helt ud og stødte ind igen, stadig langsomt, så jeg kunne mærke hver åre. Glidecremen gjorde det vådt og obskønt. Tredje stød var dybere. Fjerde var hårdere. Så fandt han rytmen, og den var ikke længere forsigtig. Han tog mig, som jeg havde bedt om: hårdt, rytmisk, med et fast greb om mine hofter, så skrivebordet knirkede mod væggen, og papirerne flagrede ned på gulvet. Hvert stød ramte et sted, der sendte lyn op gennem ryggen. Mine bryster gyngede. Jeg skreg ikke. Jeg stønnede hans navn, igen og igen, og bad ham om ikke at holde igen.

»Din røv er så stram,« stønnede han. »Du tager mig så godt. Hele pikken. Se dig selv.«

Jeg kunne ikke se mig selv. Jeg kunne mærke mig selv: åben, brugt på den måde, jeg havde ønsket, våd ned ad lårene, fordi min fisse dryppede, hver gang han ramte bunden. Han slog en hånd fladt mod min balle, ikke hårdt nok til at gøre ondt på den forkerte måde, bare nok til at huden sang. Jeg bad om en til. Han gav mig den og kneppede videre, dybere, hurtigere, til sveden løb mellem mine skulderblade, og hans nosser klaskede mod min fisse.

»Stop et øjeblik,« fik jeg frem. »Ikke fordi jeg vil holde op. Jeg vil ride dig.«

Han trak sig ud, og tomheden var næsten værre end fylden. Jeg vendte mig, skælvende, og så stolen ved væggen, den gamle kontorstol med det slidte sæde. Jeg skubbede ham ned i den. Hans pik stod våd og blank, tyk, rød i hovedet. Jeg vendte ryggen til ham, spredte benene over hans lår og greb om skaftet bag mig. Jeg sænkede mig langsomt. Denne gang vidste min krop, hvad den skulle. Røvhullet åbnede sig om ham, og jeg tog ham helt ind, til jeg sad på hans lår med hans pik begravet i røven.

»Satan,« hviskede han og lagde hænderne om min talje.

Jeg begyndte at ride. Ikke yndefuldt. Jeg løftede mig og sank ned, igen og igen, og lod tyngden gøre arbejdet, til det klaskede, hver gang mine balder mødte hans hofter. Han stødte op imod mig. Jeg lænede mig frem, støttede en hånd på hans knæ og fandt min klitoris med den anden. Den var hævet, glat af mine egne safter. Jeg gned i små, hårde cirkler, mens jeg red hans pik dybt i røven, og nydelsen fra begge steder flettede sig sammen, til jeg ikke kunne skelne dem.

»Rør ved mine bryster,« sagde jeg.

Han adlød. Den ene hånd knugede et bryst, klemte brystvorten mellem fingrene, den anden holdt mig nede, så jeg ikke kunne slippe fri af den dybde, jeg selv havde valgt. Jeg red ham hårdere. Stolen knagede. Jeg gned klitten hurtigere, to fingre, så hælen af hånden, og mærkede orgasmen bygge sig op som et pres bag navlen, ned i røven, ud i lårene.

»Jeg kommer,« stønnede jeg. »Bliv inde. Bliv helt inde.«

Han stødte op, dybt, og holdt mig der. Jeg gned mig over kanten. Det slog igennem mig i bølger, så voldsomt, at jeg krummede mig sammen over hans lår og skreg ned i det stille baglokale. Min røv trak sig sammen om hans pik i rytmiske kramper, og han bandede, greb mine hofter og kom selv, varmt og heftigt, dybt inde i mig, mens jeg stadig rystede. Jeg mærkede hvert stød af hans udløsning. Jeg blev siddende, fyldt, og red de sidste efterdønninger af med langsomme bevægelser, til vi begge var færdige, og der kun var åndedræt og regn mod ruden.

Vi blev sådan et stykke tid. Hans arme om min mave. Min ryg mod hans bryst. Hans pik blev langsomt blødere inde i mig, og da jeg løftede mig, løb det varme ud og ned over hans lår. Jeg lo lavt, hæst, og han lo med, stadig forpustet. Han fandt køkkenrullen på hylden og tørrede os begge, nænsomt, uden at gøre det pinligt. Jeg satte mig på kanten af skrivebordet, nøgen, med ømme balder og en tilfredshed, der summede helt ud i fingerspidserne.

»Det var ikke et farvel,« sagde jeg.

Han så på mig. Håret var fugtigt i tindingerne. »Min flyver går klokken ni.«

»Og min ferie ligger om tre uger.« Jeg mærkede planen forme sig, mens jeg sagde det, allerede skarp og uundgåelig. »Jeg har ikke bestilt noget. Det gør jeg i nat, når jeg kommer hjem. Jeg tager toget til lufthavnen i din nye by, og du henter mig. Ikke på et hotel med tynde vægge. Hjemme hos dig. Jeg vil have din pik i røven igen, på dit eget gulv, og denne gang har du en hel weekend til at tage mig, til jeg ikke kan gå lige. Sig, at du vil have det.«

Han smilede, det der smil, jeg havde set hver dag over kanten af hans computer, bare uden den høflige afstand. »Jeg vil have det. Jeg skriver adressen, før jeg går. Og jeg køber mere creme, end vi kan bruge.«

Jeg bøjede mig frem og kyssede ham, langsomt, med smagen af os begge stadig i munden. Udenfor trommede regnen. Indenfor sad jeg allerede og regnede dagene. Tre uger. Hans gulv. Min røv. Jeg skulle nok sørge for, at den næste nat blev længere end den her.