Premier Échange dans l’Ombre du Studio

Dans le studio photo de la rue du Cherche-Midi, les soirées d’hiver ont toujours ce goût particulier de lumière froide et de solitude partagée. Je m’appelle Chloé, j’ai dix-neuf ans, et je bosse là depuis six mois comme assistante. Ranger les fonds, régler les softbox, tout ça. Le jour où Victor est arrivé, stagiaire de vingt ans tout juste sorti de sa fac, j’ai senti quelque chose basculer. Il n’avait rien du type qui force le trait. Grand, un peu maladroit avec les câbles, les mains toujours un peu trop grandes pour les boîtiers qu’on lui confiait. Vierge, comme moi. On ne l’a pas dit tout de suite, mais ça flottait entre nous dès le premier regard.

Les séances du soir, quand le photographe partait plus tôt et nous laissait finir les rangements, c’est là que ça a commencé vraiment. On se croisait derrière les trépieds. Son bras frôlait le mien en passant un réflecteur. Un contact anodin, du coton contre mon pull, et mon ventre se nouait net. Je le regardais trop longtemps quand il pliait les fonds noirs. Il baissait les yeux, puis les relevait, et on restait collés dans ce silence chargé. Une fois, en rangeant les batteries, nos doigts se sont touchés sur le même chargeur. Ni l’un ni l’autre n’a retiré la main tout de suite. J’ai senti la chaleur de sa peau, sèche, un peu rugueuse aux jointures. Mon cœur battait si fort que j’avais peur qu’il l’entende.

On a commencé à parler bas, le soir, quand le studio était vide. D’abord de trucs techniques. Puis plus rien de technique. Un mardi, assis par terre contre les caisses de matériel, j’ai lâché, la voix un peu trop haute :

— Tu… tu as déjà… enfin, tu vois ce que je veux dire ?

Il a rougi jusqu’aux oreilles. Son regard a glissé sur ma bouche avant de remonter.

— Non. Jamais. Toi non plus, hein ? On le sent. Enfin, je veux dire… t’as l’air… comme moi.

Le soulagement m’a fait rire nerveusement. Et en même temps, ça m’a excitée d’une façon sale, presque honteuse. Deux vierges dans un studio parisien, entourés de projecteurs éteints et de reflêts froids. On s’est avoué, murmures contre murmures, qu’on n’avait même jamais vu quelqu’un d’autre nu pour de vrai. Que les films et les photos qu’on développait parfois nous laissaient un goût bizarre entre les cuisses. Que la moindre friction de jean devenait trop présente. Victor a avoué que le soir, dans sa chambre de cité U, il se branlait en pensant à des trucs qu’il n’osait même pas formuler. Moi, j’ai dit que mes doigts glissaient parfois sous mon short, et que j’imaginais des mains plus grandes, plus maladroites. Les siennes, sans le nommer. On se regardait. On se taisait. La tension montait comme une fièvre.

Ça a duré des semaines. Frôlements « accidentels » en rangeant les rails de fond. Son torse collé un instant contre mon dos quand on passait un softbox à deux. Son souffle dans mon cou. Moi qui restais une seconde de trop. Un soir, il a posé sa main au bas de mon dos pour me guider hors du cadre d’une porte, et ses doigts ont glissé un tout petit peu plus bas que nécessaire. J’ai senti mon sexe se contracter, humide d’un coup. Il a retiré sa main comme brûlé. On n’a rien dit. Mais le lendemain, nos regards duraient encore plus longtemps.

Hier soir, le photographe est parti vers vingt-deux heures. Il restait le gros fond gris à rouler, les projecteurs à démonter, les multiprises à enrouler. On s’y est mis sans se parler d’abord. L’air sentait la poussière chaude des lampes. Victor portait un t-shirt noir un peu trop large, le col déformé. Moi un top fin et un jean moulant. On pliait les câbles côte à côte. Soudain, j’ai senti que je n’en pouvais plus de faire semblant.

— Victor… j’ai dit, sans le regarder tout de suite. Depuis des semaines, je… je fantasme sur toi. Tout le temps. Quand tu te penches, quand tu ris tout bas, quand ta main frôle la mienne. Je me touche en pensant à toi. C’est con, hein ?

Il a planté le regard dans le mien. Sa pomme d’Adam a bougé. Sa voix était rauque.

— Chloé… putain. Moi, dès que je te vois, je bande. Direct. Même le matin en arrivant. Je me force à penser à autre chose et ça revient. Ton cul dans ce jean, ta bouche, ta façon de mordre ta lèvre quand tu concentres. J’ai envie de te toucher depuis le premier jour. J’ai tellement peur de mal faire que ça me rend encore plus con.

Le désir a fait un bruit sourd entre nous. On s’est rapprochés. Plus de recul possible. Ses mains tremblaient quand elles ont pris mon visage. Moi aussi. On s’est embrassés comme des affamés, maladroitement d’abord — dents qui claquent un peu, souffle trop court — puis fiévreusement. Sa langue a cherché la mienne. J’ai gémi dans sa bouche, un son pathétique et urgent. Ses lèvres étaient chaudes, un peu gercées. Je les ai sucées. Ses mains sont descendues le long de mon dos, hésitantes, pressant le tissu de mon top. J’ai glissé les miennes sous son t-shirt, paumes contre la peau de son ventre, et j’ai senti les muscles se contracter sous mes doigts. Il était chaud. Si chaud.

On s’est plaqués contre le mur du fond, entre deux caisses de matériel. Son bassin s’est collé au mien. J’ai senti sa queue dure à travers le jean, épaisse, pressante contre mon bas-ventre. Un frisson m’a parcouru jusqu’au clito. J’ai poussé mon pubis contre lui, frotté un peu, et il a haleté dans ma bouche.

— Putain, Chloé…

Mes doigts ont tremblé en cherchant la ceinture de son pantalon, sans l’ouvrir encore. Juste la sentir. Ses mains à lui ont grimpé sous mon top, froides d’abord puis brûlantes, et ont cuppé mes seins par-dessus le soutien-gorge. Les pouces ont frotté les pointes déjà dures. J’ai laissé échapper un « oui » étouffé. On s’embrassait toujours, de plus en plus salement, langues profondes, salive partagée. Ses doigts ont glissé le long de ma taille, ont hésité à la bordure de mon jean, puis ont caressé mon ventre à plat. Moi j’ai plongé une main entre nous et j’ai pressé sa bite à travers le denim, senti le contour, la chaleur, le tressaillement. Il a grogné.

On s’est écartés juste assez pour se regarder. Les joues en feu, les lèvres gonflées, le souffle court. Ses yeux étaient noirs de désir.

— On… on va plus loin ? a-t-il demandé, la voix cassée. Si tu veux. Ici. Maintenant. J’ai tellement envie de toi que j’en ai les jambes molles. Mais dis-moi. Dis-moi que tu veux vraiment.

J’ai hoché la tête, le front collé au sien.

— Oui. Plus loin. Je veux sentir ta peau. Je veux que tu me touches pour de vrai. Et toi aussi. On apprendra ensemble. Lentement. Ou pas lentement. J’en sais rien. Mais je veux.

Ses mains ont repris mon visage. Un dernier baiser, plus tendre, plus chargé encore. Puis ses doigts ont glissé vers l’ourlet de mon top, prêts à le soulever. Les miens ont trouvé le bouton de son jean. Le studio était silencieux autour de nous, juste le bourdonnement lointain du frigo de la cuisine et nos respirations trop fortes. La lumière de sécurité près de la porte dessinait nos ombres sur le mur. On n’avait pas encore enlevé un seul vêtement vraiment, et déjà mon slip était trempé, collé. Sa queue battait contre mon poignet. On savait tous les deux que la suite allait tout changer. On n’avait aucune expérience. Juste cette envie brute, cette peur excitante, et le choix commun d’y aller.

Ses lèvres ont redescendu le long de mon cou pendant que mes doigts tiraient doucement sur sa braguette. Le métal a claqué faiblement. Son souffle chaud a glissé contre ma peau. Je fermais les yeux, le cœur battant à tout rompre, prête à découvrir enfin ce que ça faisait vraiment d’avoir les mains de quelqu’un d’autre — les siennes — sur moi, sans tissu entre nous.

Ses lèvres continuaient de descendre le long de mon cou pendant que mes doigts tiraient enfin sa braguette. Le métal claqua faiblement. Je glissai la main à l’intérieur, sentis la chaleur de son boxer, le renflement dur qui battait déjà. Victor gémit contre ma peau.

— Chloé… putain, oui…

On s’écarta juste assez pour s’arracher les vêtements. Hâte maladroite, consentante jusqu’au bout des ongles. Mon top s’accrocha à mon oreille, il tira trop fort, on rit d’un rire nerveux. Son t-shirt partit d’un coup, révélant un torse mince, la peau claire, les tétons durs. Je déboutonnai mon jean, le fis glisser avec mon slip trempé d’un seul geste. Lui retira son pantalon et son boxer d’un coup ; sa queue jaillit, épaisse, veinée, déjà luisante au bout. Vierge comme moi, je n’avais jamais vu ça de près. Mon ventre se contracta.

À genoux sur le sol froid du studio, entre les caisses, je pris sa bite à deux mains. Elle était chaude, plus lourde que je n’avais imaginé. J’approchai ma bouche, mon cœur cognant. Ma langue sortit, goûta le bout salé, un peu amer, le goût de sa queue dure pour la première fois. Je l’enfonçai entre mes lèvres, maladroite, dents qui frôlaient un instant. Il gémit mon prénom d’une voix cassée.

— Chloé… merde, Chloé…

Je sucai plus profond, joues creuses, découvrant la texture soyeuse sous ma langue, le goût de sa peau, la pulsation contre mon palais. Sa main tremblait dans mes cheveux, ne forçait pas. Je bavais un peu, le son humide résonnait dans le silence. Il haletait mon nom encore et encore, hanches qui donnaient de petits à-coups involontaires. Je le sentis tressaillir, alors je m’arrêtai, le regardai d’en bas, lèvres brillantes.

— À ton tour… montre-moi.

Il m’allongea sur le canapé du fond, celui aux coussins usés où on rangeait parfois les foulards. Ses mains écartèrent mes cuisses avec une précipitation gauche. Il s’agenouilla, le visage entre mes jambes. Son souffle chaud sur mon sexe déjà ouvert, trempé. Sa langue sortit, maladroite d’abord — trop plate, trop hésitante — puis avide. Il lappa mon clito comme un gosse qui découvre, gémissant lui-même en goûtant. Ses doigts entrèrent un peu, mal placés, puis trouvèrent le rythme. Je me cambré, attrapai ses cheveux.

— Oui… là… continue…

La chaleur monta vite, trop vite. Sa langue maladroite mais insatiable frottait, suçait, explorait chaque pli. Je jouis d’un coup, un cri étouffé, cuisses qui serrèrent sa tête, chatte qui se contracta contre sa bouche. Des ondes chaudes, nouvelles, qui me firent trembler des orteils au crâne. Il releva le visage, les lèvres brillantes de mon jus, les yeux écarquillés d’orgueil et de désir.

— T’as… t’as joui ? Putain, Chloé…

— Oui. Maintenant prends-moi. Maintenant.

Il monta sur moi en missionnaire, le canapé grincant. Sa queue buta d’abord contre mon entrée, glissa trop haut. On rit encore, un rire bref, excitant. Puis il poussa. La tête entra, large, et je sentis l’étirement, la brûlure douce, la nouveauté brute. Il s’enfonça lentement, centimètre par centimètre, jusqu’à ce que ses hanches collent aux miennes. On resta immobile une seconde, souffles mêlés, regards verrouillés.

— Ça va ? murmura-t-il.

— Oui. Bouge. Apprends.

Il commença à baiser, coups maladroits d’abord, trop courts, puis plus longs. Sa queue frottait à l’intérieur, remplissait, étirait. Chaque va-et-vient envoyait des décharges neuves. Je m’accrochai à ses épaules, ongles dans sa peau. Il gémissait mon nom entre les dents. On se regardait, sueur déjà sur les tempes, corps qui apprenaient. Puis je le poussai, le fis basculer. Je grimpai sur lui, genoux de chaque côté de ses hanches sur le canapé.

Je pris sa bite en main, la guidai, m’empala lentement. L’angle changea tout. Plus profond. Je posai mes paumes sur son torse, le regardai droit dans les yeux, et je chevauchai avec lenteur. Monte, descends, hanches qui roulaient. Nos regards verrouillés, impossibles à détacher. Ses mains sur mon cul, guidant à peine. Nos corps tremblaient, explorant chaque sensation nouvelle — le frottement de mon clito contre son pubis, la façon dont sa queue touchait un point en moi qui faisait blanchir mon esprit, la chaleur de sa peau sous mes doigts. Je penchai mon front contre le sien.

— Je te sens partout… dedans…

— Chloé… je… je vais…

Il jouis en criant mon nom, un cri rauque, animal, hanches qui se soulevèrent. Je sentis les jets chauds pulser en moi, le remplir, déborder un peu. Sa queue battit, se vida. Je continuai à bouger lentement jusqu’à ce qu’il retombe, épuisé, un sourire idiot sur le visage.

On resta enlacés, couverts de sueur, sa queue encore en moi, ramollie. Le canapé était chaud sous nous. On riait doucement de notre maladresse — mon top encore accroché à une lampe, son jean en boule sous le pied d’un trépied, la façon dont il avait failli me rentrer dedans de travers. Ses mains me caresseaient tendrement le dos, mes seins, mon ventre. Les miennes traçaient des cercles sur sa poitrine.

— C’était parfait pour une première fois, lui murmurai-je contre sa bouche. Vraiment. Maladroit et parfait.

Il sourit, m’embrassa doucement.

— On recommence demain soir ? Ici. Même ombre. Même canapé.

— Oui. Demain soir. Et tous les soirs après si tu veux. On s’initie ensemble.

On se serra plus fort, peaux collées, son sperme qui coulait tiède entre mes cuisses. Le studio restait silencieux autour de nous, la lumière de sécurité dessinant encore nos ombres. Il ne savait pas que, en le chevauchant, les yeux dans les siens, j’avais déjà décidé de ne plus jamais le lâcher — et que demain soir, j’apporterais la petite clef du studio que le photographe m’avait confiée « juste au cas où », pour qu’on puisse s’y enfermer aussi longtemps qu’on voudrait, sans que personne le sache.