Blomsterhandlarens fru ger sin välsignelse

Jag är tjugotvå år och heter Paulina. Det är jag som skriver det här, för att någon måste sätta ord på det som hände i blomsterhandeln den där onsdagen när luften luktade liljor och våt jord och något helt annat, något som smakade metall och sött och förbjudet.

Butiken ligger i en trång gränd där solen aldrig riktigt når skyltfönstret. Karin och hennes man äger den. Hon är fyrtioåtta, bred över höfterna, med en midja som fortfarande går att greppa och bröst som trycker mot blusknapparna när hon sträcker sig efter en hink med rosor. Han är bortrest den här veckan – leveransmässa i en annan stad – och det är bara vi två kvar bland cellofan, saxar och de tunga hinkarna med vatten.

Jag har jobbat extra hos dem i tre månader. Till en början var det bara leenden och ”bra jobbat, Paulina”. Sedan började Karin stanna kvar en sekund för länge när hon räcker över en bukett. Hennes fingrar stryker över min handled. Hon säger att min midja är smal som en stjälk, att huden på min hals glänser när jag blir varm, att byxorna sitter så tajt att hon knappt kan slita blicken ifrån min rumpa när jag böjer mig ner efter snittblommorna.

Vi arrangerar en stor bröllopsbeställning. Vita pioner, eukalyptus, något lila som färgar fingrarna. Karin står bakom mig, brösten tryckta mot min rygg, och justerar en stjälk jag redan har satt rätt. Hennes andedräkt kittlar örat.

”Du har så mjuka händer”, viskar hon. ”Man vill ha dem överallt.”

Jag vänder huvudet. Hennes mun är nära. Vi båda vet. Det har legat mellan oss i veckor – den där tunga, fuktiga tystnaden när mannen går ut med soptunnan eller när telefonen ringer och hon tittar på mig istället för att svara. Jag känner hur det pulserar mellan benen redan då, hur trosorna blir fuktiga bara av att hon rör vid min arm.

Efter stängning drar hon ner rullgardinen och låser. Vi går in i bakrummet där det luktar te och gammal blomjord. Det står en trasig arbetsbänk, en diskho, en låda under disken som jag aldrig öppnat. Karin sätter på vattenkokaren, häller upp två muggar och sätter sig mitt emot mig. Hennes kjol har åkt upp över knäna. Låren är mjuka, vita, med ett nät av fina ådror som jag vill slicka.

”Jag har fantiserat om yngre kvinnor i åratal”, säger hon rakt ut, utan att rodna. ”Om hur det skulle kännas att bli tagen av någon som fortfarande är hungrig. Någon som du.” Hon sneglar på min mun. ”Kyss mig, Paulina. Nu.”

Jag reser mig, går runt bordet och tar hennes ansikte mellan händerna. Läpparna möts hårt. Hon smakar te och läppglans. Tungan tränger in, snurrar, suger. Mina händer glider ner över blusen, kramar brösten genom tyget, känner hur spenarna hårdnar. Hon stönar rakt in i munnen på mig och knäpper upp mina byxor, sticker ner handen, stryker över troskanten där det redan är blött.

”Fan vad du är blöt redan”, andas hon. ”Min lilla heta. Jag vill att du tar mig hårt. Visa vad en ung kvinna kan göra med en fru som mig. Knulla mig som om du äger den här fittan.”

Hon drar upp kjolen till midjan. Inga trosor. Den mörka behåringen är blank av lust. Hon böjer sig över arbetsbänken, brösten pressade mot det slitna träet, rumpan utåt, och tittar över axeln.

”Knäpp ner. Fingra mig först. Slicka nacken medan du gör det.”

Jag ställer mig bakom henne. Byxorna åker ner. Mina fingrar glider längs hennes springa – tjock, svullen, drypande. Jag knuffar in två fingrar på en gång. Hon är varm och trång och klämmer om dem. Tummen trycker mot klitoris medan jag knullar henne med korta, hårda stötar. Samtidigt böjer jag mig fram, slickar saltet från hennes nacke, biter lätt i skinnet under örat. Hon knuffar bakåt mot handen, stönar högt, skäller ut att jag ska ta mer, djupare.

”I lådan”, flämtar hon. ”Under disken. Den stora.”

Jag drar ut fingrarna, blanka av hennes saft, och öppnar lådan. Där ligger en strap-on, tjock, ådrad, mörkrosa, med en sele av svart läder. Jag spänner den snabb över höfterna. Dildon sticker ut tung och hotfull. Karin tittar bakåt, ögonen blanka.

”Knulla mig. Hårt. Jag orkar inte vänta mer.”

Jag smeker huvudet mot hennes öppning, tar i och skjuter in. Hon tar emot allt, stönar djupt när jag bottenar. Höfterna slår mot hennes rumpa. Varje stöt får brösten att gunga mot bänken. Jag grepp om hennes höfter, drar henne bakåt in på kuken, knullar henne så att bänken skakar och saxarna rasslar. Hennes fitta skvätter kring dildon, det smaskar vått för varje gång jag drar ut och trycker in igen.

”Din unga hora”, väser hon. ”Ja – ta frun. Fyll mig.”

Vi byter. Jag lägger mig på det kalla golvet, sele och allt. Karin sätter sig över mig, sänker sig ner tills hon är spetsad till botten. Hon rider hårt, upp och ner, rumpan smäller mot mina lår. Samtidigt knäpper hon upp blusen, tar fram de tunga brösten och mjölkar dem, klämmer spenarna mellan fingrarna medan hon tittar ner på mig.

”Säg att du är min unga hora”, beordrar hon mellan stönen. ”Säg det medan du knullar uppåt.”

”Jag är din unga hora”, flämtar jag och knuffar höfterna mot henne, träffar djupt. ”Din blöta, hungriga hora som knullar blomsterhandlarens fru.”

Hon kommer första gången så, med ett skrik som ekar mot kaklet, fittan som klämmer och piskar kring dildon. Men hon släpper inte. Vi rullar om. Jag lägger henne på rygg, lyfter hennes ben över mina axlar och tar henne missionary. Djupa, hårda stötar som får hennes mage att buckla. Jag slickar hennes bröst, suger spenarna, knullar utan att sakta ner. Hennes naglar gräver i min rygg.

”Kom igen – hårdare – jag ska–”

Hon sprutar. En varm, kraftig stråle träffar mina lår och magen, rinner ner mellan oss, blöter golvet. Hon skakar, gapar ordlöst, fittan pulsande runt kuken medan hon squirtar igen, mindre men fortfarande vått och hett. Jag fortsätter knulla henne genom det, tills hon snart knyter sig igen och kommer en tredje gång med ett gråtande stön.

Jag kommer själv strax efter, gnuggad av selen mot klitoris, med pannan mot hennes, andedräkten blandad. Vi ligger kvar en stund, klibbiga, andfådda. Karin smeker mitt hår, kysser mig mjukt på munnen – en helt annan sorts kyss, nästan öm.

”Bästa eftermiddagen på åratal”, viskar hon. ”Det här blir vår hemlighet. Varje gång han är bortrest. Du kommer hit. Jag stänger. Du tar mig.”

Hon reser sig till slut, vingligt, och plockar ihop en bukett röda rosor – mörka, tunga huvuden, snören knutna med sammetsband. Hon trycker dem i mina armar.

”Min välsignelse”, säger hon. ”Ta dem hem. Tänk på hur du knullade mig varje gång du ser dem.”

Vi torkar golvet, gömmer selen igen, rättar till kläderna. Doften av sex blandas med rosornas. När jag går ut genom bakdörren med buketten mot bröstet ler hon fortfarande, men blicken har fått en glimt jag inte sett förut – som om det finns mer hon inte sagt än, som om nästa gång han reser bort inte bara ska handla om bakrummet. Jag känner det i underlivet hela vägen hem, den där ömma, mätta värken, och hur jag redan längtar efter att få veta vad hon har kvar att be om.

Jag kom tillbaka nästa onsdag. Mannen var fortfarande borta, mässan hade dragits ut, och Karin hade redan dragit ner rullgardinen när jag klev in genom bakdörren. Doften av liljor blandades med något skarpare den här gången – hon hade duschat med den där billiga tvålen som luktade mynta och sex, och hon stod där i bara blusen och den öppna kjolen, selens spännen glimmade under tyget.

”Lås”, sa hon bara. Jag vände om och vred om nyckeln. När jag tittade tillbaka hade hon redan knäppt upp blusen helt. De tunga brösten hängde fria, spenarna mörka och styva. Hon gick fram, greppade min haka och kysste mig så hårt att tänderna klickade. Hennes tunga rullade djupt, smakade te och något sötare, och handen for rakt ner i mina byxor, två fingrar rakt in i min redan blöta fitta utan förspel.

”Så jävla blöt igen. Du har gått och tänkt på hur du knullade frun hela veckan, va? Hur dildon kändes när jag sprutade över dig.” Hon knuffade in en tredje finger, stretchade mig, knäade mig bakåt mot arbetsbänken tills jag satt på kanten. ”Idag är det min tur att ta dig först. Visa att den unga horan kan ta emot lika hårt som hon ger.”

Hon drog av mig byxor och trosor i ett nafs, knuffade isär mina lår och spände på sig selen snabbare än jag hunnit andas ut. Den mörkrosa kuken stack ut, tjockare än jag mindes, blank av glidmedel hon redan smort på. Karin sneglade ner mellan oss, spred min springa med tummarna och tryckte huvudet mot min öppning. Jag var trång, men blöt nog. Hon knuffade in hälften på en gång. Smärtan var söt, brännande, och jag stönade rakt ut medan hon bottenade med en hård stöt som fick bänken att knarra.

”Fan vad du klämmer”, väste hon och började knulla. Korta, djupa stötar först, sedan längre, snabbare. Höfterna smällde mot mina lår, brösten gungade framför mitt ansikte. Jag grep dem, sög in en spene, bet till medan hon pumpade in i mig. Varje gång hon drog ut släppte det med ett vått smask, och när hon tryckte in igen träffade hon något djupt som fick låren att darra.

”Säg det”, beordrade hon. ”Säg vad du är medan jag knullar sönder dig.”

”Din unga hora”, flämtade jag. ”Blomsterhandlarens blöta lilla hora som tar fruns kuk.”

Hon log, elak och hungrig, och lyfte mina ben högre, knöt dem runt sin midja. Nu gick det djupare. Dildon sträckte mig fullt, ådrorna skavde mot väggarna, och hon knullade utan paus. Jag kände hur det byggde – den där tunga trycket bakom klitoris, hur fittan började suga och släppa. Karin märkte det, stack ner handen och gnuggade hårt medan hon fortsatte stöta.

”Kom då. Spruta på fruns kuk. Visa hur ung fitta ser ut när den ger upp.”

Jag kom med ett skrik som skar genom bakrummet. Fittan krampade, en stråle sköt ut runt dildon, träffade hennes mage och rann ner över selens läder. Hon knullade mig rakt genom det, stöt efter stöt, tills en till våg kom och jag skvätte igen, varmare, kraftigare, blötade bänken under mig. Karin stönade högt själv, höfterna slående vilt, och jag såg hur hennes egna lår darrade – hon var nära bara av att knulla mig.

Hon drog ut, blank och drypande av min saft, och vände mig om snabbare än jag hunnit hämta andan. Jag stod böjd över bänken nu, brösten pressade mot det kalla träet, rumpan ut. Hon smeade kuken längs min rumpa, ner till den fortfarande pulserande fittan, och knuffade in igen. Bakifrån gick det ännu djupare. Hon greppade mina höfter, drag mig bakåt in på varje stöt, knullade så hårt att saxarna rasslade i lådan och en hink vatten skvalade till.

”Din trånga lilla horfitta”, väste hon bakom mig. ”Tar fruns kuk som om du ägde den. Känn hur den fyller dig. Jag ska knulla dig tills du inte kan gå hem.”

Hennes hand for fram, fingrade min klitoris hårt, cirklar som brände. Jag knuffade bakåt, mötte varje stöt, hörde hur det smaskade vått mellan oss. Hon böjde sig över, bet i min nacke, slickade svetten där och viskade rakt i örat:

”Jag ska spruta igen. På din rygg den här gången. Medan du står där och tar emot som den unga horan du är.”

Hon rätade upp sig, drog ut dildon, slet av selen med fumliga fingrar och kastade den på golvet. Sedan knuffade hon in tre fingrar i sig själv, stående bakom mig, knullade sin egen fitta hårt medan hon tittade ner på min öppna, droppande springa. Jag hörde hur det plaskade, hur hon flämtade, och plötsligt skrek hon – en varm, kraftig stråle träffade min rygg, rumpa, rinna ner mellan skinkorna och ner över min fortfarande pulserande fitta. Hon squirtade länge, vågor av det, blötade mig helt, och innan det hunnit rinna av knuffade hon in fingrarna i mig igen, blandade sin saft med min, knullade mig med snabb, hård rytm tills jag kom en tredje gång, skakande, gapande mot träet.

Vi bytte igen. Hon la sig på golvet den här gången, benen särade, den mörka behåringen blank och kladdig av allt vi redan spillt. Jag spände på selen snabb, knäade mellan hennes lår och knuffade in utan att vänta. Hon tog emot allt, stönade djupt när jag bottenade och började knulla. Högt tempo från start. Mina höfter smällde mot hennes, brösten gungade våldsamt, och jag sög in dem växelvis medan jag pumpade. Hon knöt benen runt mig, naglarna i min ryg g, och skällde ut mellan stönen:

”Hårdare – knulla fruns fitta sönder – fyll den – din unga kukhora – ta det du vill ha –”

Jag greppade hennes lår, vek dem upp mot bröstet så att allt låg öppet, och knullade rakt ner. Djupt, hårt, obarmhärtigt. Hennes fitta skvätte runt dildon igen, små strålar för varje stöt, och snart kom den stora – hon gapade, ögonen vita, och en kraftig stråle sköt upp mellan oss, träffade min mage, mina bröst, rann ner över selen. Jag fortsatte, stötade genom krampen, kände hur hon klämde och släppte, hur golvet under oss blev blankt av hennes sprut.

Hon rullade om mig, satte sig över, red baklänges den här gången så jag såg hur hennes rumpa smällde ner mot mina lår, hur dildon försvann in i den svullna, röda fittan. Hon mjölkade sina bröst hårt, klämde spenarna tills de var mörklila, och stönade:

”Titta hur frun tar ung kuk. Titta hur blöt horan blir av dig. Säg att du äger den här fittan.”

”Jag äger den”, flämtade jag och knuffade uppåt, träffade botten varje gång. ”Blomsterhandlarens blöta, sprutande horfitta tillhör mig när han är borta.”

Hon kom skrikande, fittan piskande runt kuken, ännu en stråle som skvätte bakåt över mina lår. Jag knullade upp i henne tills min egen klitoris, gnuggad blodig av selen, exploderade – jag kom hårt, höfterna lyft från golvet, stönande hennes namn medan allt i mig drogs samman.

Men hon släppte inte. Hon vände sig om, stannade sittande på mig, sänkte sig igen och började rida framåt den här gången, brösten i mitt ansikte. Jag sög dem, bet, slickade medan hon knullade sig själv på min dildo. Hennes saft rann ner över mina höfter, kladdig och söt. Hon tog min hand, förde den bakåt, lät mig knuffa två fingrar i hennes röv samtidigt som hon red. Hon var tät där bak, men blöt av allt som runnit, och hon stönade djupt när jag stretchade henne.

”Ja – fyll båda hålen – knulla frun som en riktig ung hora gör –”

Jag knuffade fingrarna i takt med dildon, kände hur tunn väggen mellan var, hur hon klämde om båda. Hon red vildare, rumpan smällande, och kom igen – den här gången utan stor stråle men med långa, darrande krampningar som milkerade kuken och fingrarna. Jag kom strax efter, gniden rå, med hennes bröst i munnen och fingrarna begravda i hennes röv.

Vi bytte en sista gång. Hon böjde mig över disken nu, knäna särade, och knullade mig bakifrån med selen igen, hårdare än tidigare, ena handen knuten i mitt hår, den andra klämde min klitoris. Hon viskade smutsigheter rakt i örat – hur hon skulle låta mig knulla henne framför spegeln nästa gång, hur hon ville se sin fitta glipa efter min kuk, hur hon skulle spruta över mina skor så jag gick hem blöt. Jag kom skrikande, fittan sprutande runt dildon, en sista kraftig stråle som blötade hennes lår och golvet under diskhon.

Hon drog ut, vände mig om, knuffade in tre fingrar i min gapande fitta och knullade dem snabb tills jag skakade igen, nästan gråtande av hur överkänslig allt var. Sedan slickade hon fingrarna rena framför mitt ansikte, lät mig smaka blandningen av oss båda – metall, sött, jord.

När hon slutligen spände av selen och slängde den i lådan var vi båda blanka från midjan ner, håret klistrat, andningen rå. Hon torkade inte. Hon bara knäppte blusen över de märkta brösten, drog ner kjolen över den fortfarande droppande fittan och tittade på mig där jag stod med byxorna kring anklarna, selen fortfarande halvspänd, lår blöta av hennes och min egen sprut.

”Nästa gång han åker tar du med dig den där stora spegeln från lagret”, sa hon. ”Jag vill se din unga hora-fitta glipa medan du knullar frun sönder tills hon sprutar över hela jävla bänken igen.”

Jag gick hem med lukten av hennes fitta under naglarna och hennes sprut torkat i håret, redan blöt igen bara av tanken på hur hårt hon skulle knulla min trånga unge-fitta nästa gång hon låste bakdörren och befallde mig att ta på selen och fylla hennes blöta, hungriga horhål tills det skvätte över golvet.