Échange d’Argile et de Peaux

Dans l’atelier baigné de la lumière grise d’un après-midi parisien, Aïcha malaxait une masse d’argile encore froide entre ses paumes. L’air sentait la terre humide et le fer des outils. Damon, le potier allemand aux épaules larges, se tenait en face d’elle, bras croisés, observant la façon dont ses doigts noirs s’enfonçaient dans la matière. Il avait enlevé sa chemise dès l’arrivée ; la chaleur de la pièce collait déjà sa peau blanche d’un léger film de sueur. Des tatouages sombres couraient le long de ses avant-bras musclés jusqu’à sa poitrine.

— Tu travailles l’argile comme si tu voulais la dompter, dit-il d’une voix grave, en allemand d’abord, puis en français râpeux. Ta peau… elle contraste tellement avec ça. C’est beau à en crever.

Aïcha releva les yeux. Ses seins fermes soulignaient le décolleté de son débardeur collé. Elle sourit, lente, et plongea de nouveau les mains dans le baquet.

— Et la tienne est trop propre pour rester comme ça, répondit-elle. Viens. On doit mélanger pour l’installation. Peau et argile. C’est le concept.

Leurs doigts se frôlèrent dans la terre molle. Une étincelle électrique. Damon ne retira pas la main. Il laissa ses phalanges glisser le long des siennes, enduisant ses jointures d’une couche grise. Aïcha sentit le regard de l’homme descendre sur la courbe de sa gorge, puis plus bas. Elle n’avait pas baissé les yeux non plus : elle fixait la ligne de ses abdominaux, la trace d’un tatouage qui disparaissait sous le pantalon.

Ils travaillèrent ainsi une heure, torse nu tous les deux bientôt — elle avait retiré son débardeur d’un geste sec, seins lourds et noirs à l’air, mamelons déjà durs sous le courant d’air tiède. L’argile collait à leurs peaux contrastées. Damon s’approcha pour corriger la forme d’une plaque. Sa poitrine blanche frôla l’épaule d’Aïcha. Elle posa alors délibérément sa paume pleine de terre sur son torse, étalant l’argile en larges stries sur les muscles pâles.

— Tu es chaud, murmura-t-elle. Et dur partout, on dirait.

Damon inspira fort. Ses doigts couverts d’argile montèrent, sans hésiter, et enrobèrent un de ses seins. Il pétrit la chair ferme, laissant des marques grises sur le noir satiné, pinçant le téton jusqu’à ce qu’elle gémissît.

— J’ai une putain de queue qui me fait mal rien qu’à te regarder travailler, avoua-t-il. Et toi ? Tu trempes pour mon corps de Blanc, hein ?

— Oui, souffla Aïcha, les hanches déjà en avant. Je te veux. Maintenant. Ici. Dans cette merde d’argile.

Ils n’eurent besoin d’aucun autre mot. Aïcha s’agenouilla sur le sol poussiéreux, déboucla la ceinture de Damon d’un geste impatient et libéra sa bite épaisse, blanche, veinée, déjà luisante au gland. Elle l’enveloppa de sa bouche chaude sans préambule, le regard planté dans le sien. Sa langue tourna, saliva, aspira fort. Damon grogna, les doigts plongés dans les tresses d’Aïcha, poussant doucement plus loin jusqu’à sentir le fond de sa gorge. L’argile de ses mains salissait ses cheveux ; elle s’en foutait. Elle suçait avec avidité, joues creusées, bave mêlée à la terre qui coulait le long de son menton jusqu’à ses seins.

— Putain, ta bouche noire sur ma queue… continua-t-il, la voix cassée. Tu vas me faire gicler trop vite.

Il la releva d’un coup, la souleva comme une plume et la plaça à quatre pattes contre l’établi de bois massif. Sa jupe fut relevée, la culotte tirée sur le côté. Damon s’aligna et enfonça sa queue d’un seul trait violent entre les fesses rebondies d’Aïcha. Elle cria, pure jouissance, en sentant l’épaisseur l’ouvrir, disparaître entièrement dans sa chatte déjà ruisselante. Il la prit en levrette comme une bête, hanches claquant fort, mains agrippées à sa taille, argile et sueur éclaboussant leurs peaux. Chaque coup de rein faisait trembler ses seins contre le bois. Elle poussait en arrière pour le prendre plus profond.

— Plus fort, Damon… baise-moi comme tu pétris ton putain d’argile.

Il obéit, accélérant, le bruit obscène de la chair mouillée emplissant l’atelier. Puis il la retourna d’un mouvement brusque, la coucha sur le dos au milieu des outils, écarta ses cuisses noires et s’enfonça en missionnaire. Aïcha griffa son dos blanc immédiatement ; des sillons rouges apparurent sous l’argile. Il la pilonnait profond, le pubis cognant le sien, le regard rivé sur le contraste de leurs corps — sa peau pâle contre la sienne sombre, luisante, salie, magnifique. Elle jouissait déjà par vagues, le ventre contracté, les ongles plantés.

Damon la ramassa encore, la porta contre le mur de briques. Ses jambes s’enroulèrent autour de sa taille. Debout, il la baisait en la soulevant et en la redescendant sur sa queue, les muscles de ses bras tendus, le front collé au sien. L’argile coulait entre eux, la sueur aussi. Leurs bouches se trouvèrent, langues voraces, gémissements avalés.

— Je vais jouir, gronda-t-il. Sur toi. Sur ces beaux seins.

Il la reposa à demi, sortit, se branla deux coups et explosa. Des jets épais et blancs rayèrent les seins d’Aïcha, son ventre plat, jusqu’à la limite de son pubis. Elle frémit sous la chaleur du sperme, porta deux doigts à la flaque et les porta à sa bouche en le regardant, tandis que son propre orgasme la secouait encore, chatte battante à vide.

Ils restèrent enlacés contre le mur, haletants, peaux collées d’argile séchant déjà. Damon l’embrassa longuement, lentement cette fois, goût salé et terreux. Ses mains glissaient encore sur les fesses d’Aïcha.

— On continue l’installation tout le mois, dit-il contre ses lèvres. Chaque jour. Argile et peaux. Et je te baiserai sur chaque pièce qu’on fera.

Aïcha sourit, le regard déjà calculateur, le sperme séchant sur sa poitrine. Elle imagina déjà la prochaine session : le four encore chaud, elle à genoux dans une flaque d’eau boueuse, lui derrière, et peut-être d’autres formes, d’autres témoins d’argile. Elle avait déjà noté mentalement l’heure où l’atelier serait fermé au public demain soir.