Le Voile Nuptial du Démon

Dans le manoir gothique isolé des Alpes françaises, là où le vent hurlait contre les vitraux tachés de givre et où les chandelles projetaient des ombres dansantes sur les murs de pierre noircie, Éléonore, vingt-huit ans, veuve d’un noble cruel dont le souvenir la glaçait encore, se tenait au centre du grand salon. Elle portait encore le voile nuptial spectral, ce tissu diaphane et jauni qui lui avait servi le jour de ses noces maudites, et qui flottait maintenant autour de son visage comme un fantôme de dentelle. Sa robe de chambre de soie noire s’ouvrait sur sa gorge pâle, ses seins lourds à demi découverts, ses cuisses nues frissonnant dans le froid de la nuit.

Elle avait disposé les bougies en cercle, tracé au sang de bougie noire les runes oubliées trouvées dans le grimoire poussiéreux de la bibliothèque seigneuriale. Son désespoir n’était plus de deuil ; c’était une faim, une fascination brûlante. Son mari l’avait possédée comme une chose, sans jamais la toucher vraiment. Elle voulait autre chose. Quelque chose d’infernal, de total, de consenti jusqu’à la moelle.

— Azathor, murmura-t-elle, la voix rauque, les lèvres tremblantes. Je t’invoque. Mon corps, mon âme, pour une nuit. Une seule nuit de plaisir que tu me donneras sans retenue. Viens.

Le cercle s’embrasa d’une lueur rouge sombre. L’air se chargea d’odeur de soufre doux, de cuir chaud, de promesse. Puis il apparut.

Azathor se matérialisa en homme sublime, plus grand qu’aucun mortel, la peau rougeoyante comme des braises sous la cendre, des cornes noires courbées en arrière dans une crinière d’ébène. Ses yeux étaient deux braises dorées. Entre ses cuisses puissantes, déjà, sa verge épaisse et veinée se dressait, monstrueuse, luisante d’une rosée infernale. Il sourit, découvrant des crocs blancs.

— Petite veuve… ton pacte sent la chaleur. Tu offres tout pour une nuit de baise. Dis-le encore.

Éléonore sentit le voile coller à ses lèvres humides. Son sexe se contracta, déjà trempé. Elle ne recula pas.

— Mon corps et mon âme. En échange, tu me prends. Tu me baises jusqu’à ce que je crie. Jusqu’à ce que je t’appartienne pour cette nuit.

Azathor s’avança sans la forcer. Ses griffes effleurèrent le voile diaphane, le soulevant à peine, laissant passer l’air chaud de son souffle contre la joue d’Éléonore. Il murmura en français ancien, la voix grave et ronronnante :

— Je te remplirai, ma belle. Je te percerai jusqu’au fond de ton ventre avide. Tes seins, je les mordrai. Ton cul, je le claquerai. Et tu supplieras pour ma semence.

Ses doigts glissèrent le long du bord du voile, frôlant la peau de la gorge d’Éléonore, descendant vers le creux entre ses seins. Elle haleta, le désir lui vrillant le bas-ventre. Le dernier rempart de sa pudeur mortelle craqua.

— Prends-moi, ordonna-t-elle explicitement, les yeux dans les siens. Maintenant. Baise-moi, Azathor. Je le veux.

Il se pencha et l’embrassa. Un baiser vorace, consenti, langues s’entrechoquant, crocs râpant sa lèvre inférieure jusqu’à ce qu’un filet de sang metté — le sien, offert — mêle leur salive. Elle gémit dans sa bouche, agrippa ses cornes, tira vers elle.

Éléonore s’agenouilla sur la pierre froide, le voile encore posé sur ses cheveux défaits. Elle saisit la verge épaisse du démon à deux mains. Elle était brûlante, lourde, striée de veines noires qui battaient sous ses paumes. Elle l’approcha de sa bouche et l’avala avidement, lèvres s’étirant autour du gland large, langue lappant le long du frein. Le goût était de feu et de musc. Azathor grogna, une main dans ses cheveux, sans la forcer, la laissant gouverner le rythme.

— Oui… suce, veuve. Plus profond.

Elle prit plus loin, gorge se détendant, larmes de plaisir aux coins des yeux, bavant le long de la tige pendant qu’elle le pompa de la bouche et des mains. Ses seins balançaient hors de la robe ouverte. Elle gémissait autour de lui, le sexe ruisselant entre ses cuisses écartées. Quand il tira doucement, elle lâcha avec un bruit obscène de succion.

Azathor la souleva d’un geste, comme si elle ne pesait rien. Il la plaque contre un pilier de pierre froid du salon. Le marbre glaça son dos nu tandis qu’il relevait ses jambes, les croisant autour de sa taille. Le voile flottait encore entre eux. Il frotta le gland contre son entrée trempée, la taquina.

— Dis-le encore.

— Baise-moi. Enfonce-toi. Je te veux entier.

Il poussa d’un seul coup de reins puissant et profond. Éléonore cria, la tête renversée. Il était immense, l’étirant jusqu’à la limite du délicieux. Il n’attendit pas : il la prit debout contre le pilier, coups de reins réguliers, violents, précis, chaque impact la claquant contre la pierre froide. Ses griffes tenaient ses fesses écartées, ouvrant encore plus. Elle agrippa ses cornes, gémit son nom, le serra de l’intérieur.

— Plus fort… mon Dieu, non, mon démon… plus fort !

La pierre vibrait. Les chandelles clignotaient. Il mordillait son cou juste sous le voile, sans rompre la peau, juste assez pour marquer. Elle jouissait déjà une première fois, spasmes serrant sa verge, jus clair coulant le long de ses couilles. Il ne s’arrêta pas.

Il la porta ensuite jusqu’au lit à baldaquin de la chambre nuptiale abandonnée, la jeta sur les draps poussiéreux. Éléonore se redressa aussitôt, le repoussa sur le dos — il la laissa faire, riant bas — et enfourcha sa verge encore ruisselante d’elle. Elle s’empala d’un coup de bassin, cria, puis chevaucha frénétiquement, seins ballottant, voile collé de sueur à son visage. Elle se pencha pour qu’il lui mordille les seins : il prit un mamelon entre ses crocs, tira, lappa, pendant que ses mains claquaient ses fesses à chaque descente, laissant des marques rouges enthousiastes.

— Azathor ! Remplis-moi… ta semence… je la veux… je te supplie…

— Tu l’auras, petite. Tout mon feu.

Elle râlait son nom à chaque ruade, le suppliant, le dominant à son tour dans cette danse consentie où il laissait la mortelle décider du rythme jusqu’à ce qu’il reprenne le contrôle, la retournant sur le ventre, la prenant par-derrière, une main sous son ventre pour frotter son clitoris gonflé pendant qu’il la martelait. Le baldaquin tremblait. Les murs du manoir grincèrent.

L’orgasme mutuel les emporta comme une tempête. Éléonore hurla, le corps arqué, contractions folles autour de lui. Azathor rugit, cornes en arrière, et la remplit de jets brûlants de semence infernale, vague après vague, jusqu’à ce que ça déborde, coule le long de ses cuisses, tache les draps anciens. Les murs tremblèrent vraiment ; une statue dans le couloir se fendit d’un rire de pierre.

Ils restèrent enlacés, haletants. Azathor retira le voile nuptial de ses cheveux avec une tendresse inattendue et le posa sur sa propre corne, comme un trophée.

— Ce voile… révéla-t-il, la voix encore rauque, m’a lié à toi pour l’éternité. Le pacte d’une veuve portant encore le linge des morts n’est jamais pour une seule nuit. Tu m’as appelé avec lui. Je suis tien. Tu es mienne.

Éléonore, comblée, le sexe encore battant, la semence chaude en elle, sourit largement. Elle l’embrassa longuement, goût de soufre et de plaisir, puis posa son front contre le sien.

— Alors je l’accepte. Pour l’éternité. Baise-moi encore demain. Et après-demain. Et tous les siècles.

Azathor éclata d’un rire grave qui fit trembler les candélabres.

— Parfait. Mais la prochaine fois, chérie, on enlève le voile avant. J’ai failli m’étouffer dedans pendant que tu me chevauchais. Même un démon a besoin de respirer, bordel.