Lorraine se livre enfin aux liens de son voisin

La nuit collait déjà aux tuiles quand Lorraine traversa l’allée en robe légère, les sandales à la main pour ne pas faire crisser le gravier. Quarante-deux ans, divorcée depuis trois hivers, elle habitait seule la maison de banlieue dont les volets ne se fermaient plus jamais tout à fait. En face, l’atelier de Henrik restait souvent allumé tard. Trente-huit ans, charpentier, épaules larges, regard qui ne demandait pas la permission de s’attarder. Depuis des mois ils se croisaient au portail, à la boîte aux lettres, parfois le dimanche quand il rapportait des planches. Les bonjours avaient glissé. Il lui avait parlé du grain du chêne, elle de ses insomnies. Un soir elle avait avoué, la voix trop basse, que les cordes la fascinaient, que l’idée d’être tenue, ordonnée, utilisée avec brutalité lui mouillait les cuisses rien qu’en y pensant. Il n’avait pas ri. Il avait seulement dit : quand tu seras prête, tu frappes. Elle avait choisi d’entretenir cette tension, de la laisser mûrir, de ne pas franchir la ligne. Jusqu’à ce soir.

Elle frappa deux coups. La porte s’ouvrit sur lui, tee-shirt gris, sciure encore dans les poils de l’avant-bras. Son regard descendit sur la robe transparente, sur les seins libres dessous, sur ses jambes nues.

— Entre, Lorraine.

— Je suis venue me livrer, dit-elle. Plus de flirt. Je veux tes cordes. Je veux que tu me domines pour de vrai.

Il referma derrière elle. L’odeur du bois chaud l’enveloppa. Dans la cuisine minuscule attenante à l’atelier, il fit couler un café, deux tasses, rien d’autre. Ils s’assirent face à face. Il posa les mains à plat sur la table.

— Redis-le. Clairement.

— Je te veux. Je veux que tu m’attaches, que tu me prennes fort, que tu me parles sale. Fessée, seins pinçés, sodomie, bâillon. Je jouis facilement quand on me traite de chienne, ça m’excite, ce n’est pas une blessure. Limite : pas de sang, pas de marques que je ne puisse cacher au travail lundi, pas de photos. Mon mot d’arrêt, c’est érable. Si je suis bâillonnée, je lâche le torchon que tu me mettras dans la main, ou je tape trois fois. Tu t’arrêtes net. Toi ?

— Je te veux soumise, ouverte, bruyante. Je serai brutal parce que tu me le demandes, pas malgré toi. Si tu dis érable, tout s’arrête et je te détache. Tu es sobre, tu es majeure, tu es venue de toi-même. Oui ?

— Oui. Henrik, s’il te plaît. Domine-moi. Ne me laisse pas réfléchir.

Le café refroidit. Il se leva, lui tendit la main. Elle la prit, le souffle court, la chatte déjà gonflée sous la robe. Il l’emmena dans l’atelier. L’établi, les établis, les cordes de coton doux déjà lovées sur un crochet — elle les avait remarquées des semaines plus tôt sans oser le dire. L’ampoule jaune tombait dru.

— Déshabille-toi. Entièrement. Plie la robe. Pose-la là. Et tu ne parles que si je te le permets, sauf le mot.

Elle obéit. La robe glissa, les sandales étaient déjà dehors. Nue, quarante-deux ans assumés, seins lourds, ventre souple, cuisses qui se touchaient un peu, chatte rasée de frais parce qu’elle avait décidé ce matin. Il tourna autour d’elle. Ses mains fermes lui écartèrent les bras, lui palpèrent les poignets, les seins, le cul, sans douceur inutile.

— Tu es trempée.

— Oui.

— Montre.

Elle écarta les jambes. Deux doigts à lui s’enfoncèrent dans sa fente, ressortirent luisants. Il les lui mit sur la langue. Elle suça, les joues brûlantes. Il prit les cordes. Nœuds simples, bien serrés sans couper, poignets d’abord, puis il la plaça sous la poutre basse où un anneau attendait. Les bras montèrent. Les cordes tirèrent. Elle se retrouva debout, tendue, seins offerts, orteils au sol. Chaque ordre sec — écarte, cambre, tais-toi — lui envoyait une giclée de mouille le long des cuisses. Elle gémit sans mots.

— Regarde-moi. Tu es à moi pour cette nuit. Tu peux jouir autant que tu veux. Tu me remercieras après.

Il se plaça derrière elle. La braguette s’ouvrit. Sa queue, épaisse, chaude, se logea entre ses fesses puis descendit chercher l’entrée trempée. Il la prit d’un coup, jusqu’à la garde. Lorraine cria, le front contre son bras levé. Il la baisa violemment, hanches claquant, le bois de l’atelier renvoyant le bruit mouillé. Une main lui pinça un sein, tordit le téton jusqu’à la brûlure délicieuse ; l’autre s’abattit sur son cul, claque sèche, puis une autre, plus forte, la chair qui chantait. Elle poussait le bassin en arrière pour le prendre plus profond.

— Plus fort, supplia-t-elle, oubliant la consigne.

— Tu parleras quand je te le dirai. Encore.

Les fessées s’empilèrent, chaudes, précises, jamais au même endroit deux fois de suite. Sa chatte se contractait autour de lui à chaque choc. Il lui mordilla l’épaule, lui tira les cheveux juste assez pour lui cambrer la nuque, et continua de la pilonner jusqu’à ce qu’un premier orgasme la plie, jambes tremblantes, cri rauque contre le silence des outils.

Il se retira sans jouir, dénoua les poignets avec des doigts sûrs, vérifia la peau. Rose, pas abîmée. Il la fit mettre à quatre pattes sur le sol propre qu’il avait balayé. Le bâillon-boule attendait sur l’établi, cuir souple, trou d’aération. Il le lui montra.

— Tu le veux toujours ?

Elle hocha la tête, les yeux brillants, et tendit la main vers le torchon. Il le lui ferma dans le poing. Trois tapes ou le tissu qui tombe : stop. Il glissa le bâillon, boucla la lanière sans lui coincer les cheveux. Le goût du caoutchouc lui emplit la bouche. Elle ne pouvait plus que gémir.

— Salope soumise, dit-il, la voix basse et nette. Chienne en chaleur. Tu vas prendre ma queue dans le cul et tu vas adorer ça.

Il cracha dans sa paume, étala la salive et sa mouille sur son anus déjà détendu par l’excitation, enfonça un doigt, puis deux, jusqu’à ce qu’elle ondule. Puis sa queue entra, lentement d’abord, puis profond, jusqu’à ce que ses couilles claquent contre sa chatte. La brûlure s’ouvrit en plaisir plein. Il la sodomisa sans ménagement mesuré, longs coups qui lui écartelaient le cul et lui faisaient couler encore plus de cyprine sur le béton. Ses seins se balançaient. Il les pinça de nouveau, lui parla dans l’oreille.

— Écoute-toi. Tu suces le bâillon comme tu sucerais ma queue. Chienne. Tu es faite pour ça. Pousse ton cul. Prends-la entière.

Elle obéit, le front au sol, le torchon serré, bien décidée à ne pas le lâcher. Chaque va-et-vient lui arrachait un son étouffé, animal, consentant. Il la fessa encore, la chair déjà rose virant au rouge chaud, et elle jouit une deuxième fois, anus serré autour de lui, cuisses secouées, mouille qui éclaboussait.

Il se retira, haletant, toujours dur. Il la releva, la porta presque jusqu’à l’établi, l’allongea sur le dos sur une couverture qu’il avait prévue. Poignets liés ensemble au-dessus de sa tête, cordes passées dans un étau ouvert, chevilles écartées et attachées aux pieds du meuble. Missionnaire, offerte, bâillon toujours en place. Il retira pourtant la lanière une seconde.

— Mot ?

— Pas érable, articula-t-elle, voix cassée. Remets-le. Baise-moi. Fais-moi hurler.

Il remit le bâillon, plus lâche, assez pour qu’un cri passe. Ses doigts trouvèrent son clitoris, le frottèrent en cercles durs pendant que sa queue replongeait dans sa chatte. Le mélange la dévora. Il alternait : deux doigts dans le cul encore ouvert, pouce sur le clito, queue qui pistonnait, puis tout en elle par devant, le pouce revenu torturer le bouton gonflé. Elle jouit une troisième fois, un cri qui traversa le bâillon. Il ne ralentit pas. Quatrième vague, plus longue, ses talons qui battaient le bois de l’établi, ses seins qu’il pinçait au rythme des coups. Elle hurlait vraiment, plaisir brut, sans retenue, le torchon toujours dans le poing. Il jouit enfin au fond d’elle, grognement contre sa gorge, sperme chaud, hanches collées, et ses doigts continuèrent jusqu’à ce qu’un dernier spasme la laisse molle, luisante, les yeux voilés de larmes de jouissance et non de peine.

Il dénoua tout dans le calme. Poignets, chevilles, bâillon. Il essuya sa bouche, lui fit boire de l’eau, massa les marques roses, l’enveloppa dans la couverture et la garda contre lui, assis au sol, longtemps. Sa voix avait changé.

— Tu as été parfaite. Brave fille. Je suis là. Rien ne presse.

— C’était… exactement ça, souffla-t-elle contre son cou. Merci. Ne me lâche pas tout de suite.

— Je ne te lâche pas.

Il la porta jusqu’à la salle de bain de la maison, fit couler un bain très chaud, sel et une goutte d’huile. Ils y entrèrent ensemble. Elle entre ses jambes, dos contre son torse, ses bras autour d’elle. L’eau dénoua ce que les cordes avaient tendu. Ils parlèrent bas. Prochaine séance : peut-être les yeux bandés, peut-être une cravache légère sur les cuisses, toujours le mot érable, toujours le torchon. Il lui caressa le ventre, les seins, sans chercher à la faire jouir, juste pour sceller que la brutalité avait une suite tendre, choisie, à eux deux. Elle posa sa main sur la sienne et la guida plus bas, lente, pour le sentir encore un peu, pas pour recommencer la tempête.

— Tu reviendras, dit-il.

— Je reviendrai. Et tu m’attacheras encore.

Le silence du bain dura, buée sur le miroir, cœurs qui se calmaient. Henrik crut, un instant, qu’il avait mené toute la soirée. Lorraine tourna juste assez la tête pour que sa bouche effleure sa mâchoire, et la dernière chose qu’elle dit remit chaque nœud à sa vraie place.

— Les cordes, mon cœur, c’est moi qui te les ai mises entre les mains.