Risveglio Rovente nel Magazzino: La Moglie di Rupert tra le Mie Braccia

Il magazzino, di notte, sapeva di cartone bagnato, di olio e di polvere cotta sulle scaffalature. Le luci erano morte da un'ora: il quadro elettrico aveva fatto un botto, il portone si era fermato a metà, il blocco di sicurezza aveva sigillato le uscite. Valentina, trentadue anni, moglie di Rupert, camminava tra i corridoi con i tacchi sul cemento e il vestito di seta incollato al seno pieno e ai fianchi. Era venuta a ritirare i campioni che suo marito aveva dimenticato prima di partire. Il telefono non prendeva. Le porte non si aprivano.

Joanna, ventisette anni, operaia del magazzino, andava due passi avanti con la tuta slacciata fino allo sterno e la torcia nel pugno. Il sudore le luccicava sulla clavicola. Il corpo atletico, duro di braccia e di cosce, le tendeva la canotta sui seni piccoli, i capezzoli segnati dal tessuto umido. Da mesi, ogni volta che Valentina attraversava il capannone, Joanna non le toglieva gli occhi di dosso. Sguardi lunghi. Battute sempre più basse.

«Tuo marito ti molla qui di notte e fa finta di non sapere che ti si guarda il culo,» disse, roca. «Quel vestito ti entra nella figa. Si vede il solco anche da dietro.»

Valentina arrossì fino alle orecchie. Il calore le si piantò tra le cosce, immediato, bagnato. «Non parlare così. Rupert è in viaggio. Dovevo solo prendere una scatola.»

«La scatola è in fondo. Ma senza corrente restiamo chiuse fino all'alba, tu e io, sole, tra la polvere. Il generatore d'emergenza sta nel locale tecnico.» Joanna le si avvicinò. Sudore, pelle scaldata, sapone da officina. «E io non ho voglia di fare la brava.»

Valentina deglutì. Mesi di sguardi le tornarono addosso: Joanna che si leccava il sudore dal polso fissandola, che le sussurrava che le mogli eleganti hanno la figa più fradicia quando fanno le ritrose. A casa si chiudeva in bagno e si toccava pensando a quella bocca. Arrossiva. Ricambiava. Lo sapevano tutte e due.

Gli scaffali le stringevano dai due lati, alti fino alle travi, carichi di scatoloni impolverati che nessuno avrebbe spostato prima del mattino. Ogni passo alzava un velo grigio che si attaccava alla seta del vestito e al sudore sulla gola di Joanna. Valentina sentiva lo sguardo dell'operaia incollato alla curva del culo, e invece di accelerare rallentò, colpevole, vogliosa, le guance in fiamme.

«Cammini più lenta quando sai che ti guardo,» disse Joanna, alle sue spalle. «Da mesi lo fai. Arrossisci, stringi le cosce, e il giorno dopo torni con un altro pretesto di Rupert. Stasera il pretesto ci ha chiuse dentro. Dimmi che non ti piace.»

«Mi piace,» ammise Valentina, senza voltarsi. «Ecco. Contenta? Mi piace, e mi vergogno, e non me ne vado lo stesso.»

Il corridoio tre era stretto, ingombro di cavi e di cassette. Joanna andava avanti, e ogni volta che si fermava il fianco le sfiorava il seno, il gomito nudo le sfiorava il braccio, la mano le si posava sulla vita per non farla inciampare. Davanti alla porta del locale tecnico il culo sodo di Joanna le premette contro il ventre, un secondo di troppo. Nessuna si scostò.

«È bloccata. Mettimi le mani sui fianchi e tieni.»

Valentina obbedì. I palmi scesero sulle anche dure, il seno si schiacciò contro la schiena sudata, e quando Joanna spinse il culo le si incastrò sul pube. Le dita di Valentina strinsero, non per trattenerla: per tirarla.

«Senti quanto sei calda,» le sussurrò Joanna all'orecchio, sporca, lenta. «Lo so che sei bagnata. Quella figa elegante sta gocciolando per un'operaia sudata. Da mesi voglio metterti in ginocchio e leccarti la figa bagnata finché non mi implori. Voglio ficcarti la lingua dentro e berla tutta, quella fica da signora che tieni chiusa per tuo marito. Dimmi che non ci hai pensato. Mentimi.»

Valentina ansimò, le ginocchia molli. «Ci ho pensato. Da quando ho compiuto venticinque anni non faccio che fantasticare su di te. Su questa bocca. Sulle tue mani. Mi chiudo in bagno e mi scopo le dita immaginando che siano le tue. Stasera non ce la faccio più a fingere.»

Joanna si girò. La torcia cadde e illuminò dal basso due bocche aperte e due sguardi famelici. Le prese i polsi, non per fermarla, per tenerla lì. Le loro dita si cercarono sulla tuta, si intrecciarono, si strinsero di proposito, palmo contro palmo sudato, e nessuna finse più che fosse un incidente del buio.

«Decidiamo adesso. Siamo lucide tutte e due. Rupert è in aereo. Se mi baci, non ci fermiamo. Se mi dici di sì, ti scopo con la lingua e con le dita finché non mi bagni le scarpe. Vuoi?»

«Sì.» Valentina lo disse chiaro, la voce tremante di voglia e non di paura. «Lo voglio. Baciami. Non fermarti.»

Si baciarono con una fame da morsi. La lingua di Joanna le invase la bocca e Valentina la succhiò, le morse il labbro, gemette. Le mani non si sfiorarono più per sbaglio: Joanna le strinse un seno, il pollice sul capezzolo duro, Valentina le infilò le dita sotto la canotta, sulla pelle sudata, e la tirò contro di sé. Un filo di saliva le unì quando si staccarono.

«In ginocchio,» disse Joanna. «Se lo vuoi, fammi vedere quanto sei troia per me.»

«Lo voglio.» Valentina scivolò sul cemento polveroso, il vestito sulle cosce, il pizzo già scuro di umori.

Joanna si calò tuta e mutande. La figa era rasata, liscia, grondante, le labbra gonfie aperte sul rosa, il clitoride turgido che spuntava. L'odore, da così vicino, era salato e vivo. Le afferrò i capelli nel pugno.

«Apri la bocca. Voglio la lingua della moglie di Rupert sulla mia figa.»

Valentina leccò larga, dalla fessura al clitoride, e il sapore le esplose in bocca. Succhiò le labbra, ci affondò la lingua, bevve, il mento già unto, poi si attaccò al clitoride e lo batté, lo succhiò, lo circondò. Joanna le tremava addosso, le cosce atletiche strette sulle orecchie.

«Così, troia bagnata,» ansimò, tirandole i capelli fino a farle lacrimare gli occhi di piacere. «Leccamelo. Sei la mia troia bagnata, in ginocchio nel magazzino. Due dita. Ficcamele dentro.»

Valentina spinse due dita nella figa grondante e le sentì accogliere subito, calde, strette. Le piegò sul punto ruvido e massaggiò mentre la bocca non lasciava il clitoride. Schiocchi, risucchi, il fiatone di Joanna che le diceva troia, più forte, più fondo. Ogni insulto le mandava un'altra ondata di umori nelle mutandine.

«In piedi. Contro lo scaffale. Vestito su. Mutande giù. Voglio quella figa elegante aperta, e voglio sentirti urlare mentre schizzi.»

Joanna la spinse contro il metallo freddo, le sollevò la seta fino alla vita, le strappò il pizzo di lato e le scoprì il culo pieno e la figa lucida che già colava sulla coscia. La prima sculacciata fu secca, a mano aperta. Rimbombò. Valentina gridò e spinse il culo all'indietro.

«Ancora. Picchiami. Lo voglio. Scopami con le dita, non farmi aspettare.»

La seconda fu più forte, la terza più ancora, finché la pelle divenne calda e rossa. Joanna le allargò le natiche, le sputò in mezzo e le leccò il culo con la lingua piatta, dal buco stretto fino alla figa e ritorno, affondando, sporcandosi la faccia. Poi la piegò a pecorina, schiena bassa, culo alto.

«Resta così. Ti fotto da dietro finché non mi bagni il braccio.»

Due dita le entrarono nella figa da dietro, fino alle nocche. Joanna la scopava a colpi secchi, il palmo sul clitoride, e alternava leccate profonde: lingua nella figa, lingua sul culo, dita che non smettevano, schiaffi che le facevano ballare la carne. Il rumore era osceno, carne bagnata che sbatteva, la voce di Valentina che si rompeva a ogni affondo, lo scaffale che tremava e faceva cadere una pioggia di polvere sui loro capelli. Joanna le leccò di nuovo il culo, lingua puntuta sul buco, poi scese a succhiarle la figa da sotto mentre le dita restavano dentro, e Valentina pianse di piacere, la fronte sul metallo, il culo che spingeva indietro a cercare di più.

«Dillo che sei la mia troia. Dillo che la moglie di Rupert si fa fottere la figa da un'operaia nel magazzino chiuso.»

«Sono la tua troia bagnata,» urlò Valentina. «Fottimi, leccami il culo, non ti fermare, ci sono—»

L'orgasmo la scaricò. Urlò, si irrigidì, e dalla figa le schizzò un fiotto chiaro e caldo sulla mano di Joanna, sul polso, sul cemento. Schizzò ancora, un secondo getto, mentre le dita pompavano e Joanna rideva, rauca, e si chinava a bere.

«Guarda come schizzi. Adesso tocca a me. Non staccare la bocca.»

Joanna si girò contro lo scaffale, una gamba alzata, la figa rasata aperta e grondante davanti alla sua faccia. Valentina ci si tuffò, due dita di nuovo dentro, la lingua sul clitoride, famelica. Joanna le artigliò i capelli e le scopò la bocca.

«Troia bagnata, succhiami il clito, sto per schizzarti in bocca, bevi tutto—»

Venne urlando. La figa si strinse e schizzò, un getto caldo sulla lingua, sul mento, sul décolleté di seta, e un altro ancora mentre Valentina beveva e gemeva dentro di lei. Due orgasmi, due urla, due fiotti che si mescolavano su cosce, cemento e mani. Il magazzino puzzava di figa e di sudore. Joanna le tenne la faccia sepolta tra le cosce finché l'ultimo schizzo non le colò sul mento, e solo allora la lasciò respirare, ansimante, lucida, distrutta di piacere.

Restarono sul cemento con le gambe molli, le ginocchia di Valentina segnate dalla polvere, la pelle lucida di sudore e di umori che si raffreddavano sulla seta rovinata e sulla tuta calata alle caviglie. Ogni respiro sapeva di figa. Joanna si passò la lingua sul labbro, raccolse un filo di schizzo e lo inghiottì senza smettere di guardarla.

«Rivestiti, troia. Hai la figa ancora aperta e il vestito di tuo marito pieno dei miei schizzi.»

Valentina non si coprì subito. Restò un attimo col culo arrossato verso di lei, le labbra della fica ancora gonfie, un ultimo filo che le colava sulla coscia. Poi si tirò su le mutandine fradicie, che non assorbivano più niente, e si calò la seta appiccicosa sui fianchi. La fica le pulsava, svuotata e già di nuovo avida. Guardò Joanna rinfilarsi la tuta senza asciugarsi, la figa rasata che spariva sotto il tessuto ancora lucido di saliva e di fiotti.

«Ogni notte che Rupert è in viaggio torno qui,» disse. «Non per parlare e non per fare la moglie pentita. Torno per farmi mettere in ginocchio tra questi scaffali, per farmi leccare la figa e il culo finché non ti schizzo in faccia un'altra volta. Questo magazzino è il nostro covo. Tu mi usi come ti pare, e io ti divoro finché non mi chiami troia.»

Joanna la afferrò per la nuca, le infilò due dita ancora umide in bocca e la fece succhiare, poi le spinse la lingua dentro, un bacio lungo e cattivo che sapeva di fica di tutte e due, di saliva e di schizzi. Le strizzò il culo arrossato attraverso la seta, forte, da lasciare il segno.

«Allora non lavarti prima di venire,» le ringhiò sulla bocca. «Voglio sentirti già bagnata quando varchi il portone. Voglio il sapore di tutta la giornata sulla lingua.»

La spinse nel locale tecnico. La maniglia cedette sotto la spinta di due corpi ancora accesi. Joanna accese il generatore con una manata sul quadro. Il motore tossì, prese, e le luci di emergenza tornarono a sfarfallare gialle sugli scaffali polverosi e sul cemento ancora bagnato dei loro fiotti. Il portone restò bloccato. Valentina si leccò il mento unto e si sistemò la seta sul culo che bruciava ancora degli schiaffi.

«Tieniti la figa rasata pronta, operaia: la prossima notte che quel coglione di mio marito è in aereo, torno in questo magazzino e te la divoro finché non mi schizzi in gola e non mi chiami troia bagnata un'altra volta.»