Wiedervereinte Befehle im roten Licht

Das rote Licht der Darkroom-Lounge legte sich wie eine zweite Haut über alles. Ivana stand am Rand der Nische, zweiunddreißig, Anwältin mit eigener Kanzlei in Mitte, das schwarze Kleid eng an den Hüften, und spürte, wie ihr Puls in den Schläfen hämmerte. Fünf Jahre. Fünf Jahre, in denen sie Mandate gewonnen, Verträge zerrissen und sich eingeredet hatte, die Sehnsucht nach seiner Stimme sei nur eine alte Gewohnheit. Dann drehte sie den Kopf, und Laszlo stand drei Schritte entfernt. Achtunddreißig, Clubbesitzer, die Schultern breit unter dem offenen Hemd, die Augen im Karminrot fast schwarz. Ihr Blick traf seinen, und die alte Anziehung schlug zu wie ein Stromschlag. Kein langsames Wiedererkennen. Ein sofortiges, körperliches Wissen: Sie wollte ihm die Kontrolle zurückgeben, hier, jetzt, ohne Verhandlung.

Er kam näher. Der Geruch von Leder und seinem Aftershave mischte sich mit dem leichten Schweiß der Lounge. „Ivana.“ Nur ihr Name, leise, und schon zog sich alles in ihr zusammen. Ihre Nippel wurden hart gegen den Stoff, zwischen den Schenkeln wurde es feucht, als hätte ihr Körper die Jahre einfach übersprungen. Sie öffnete den Mund, brachte aber nur ein heiseres „Laszlo“ heraus. In ihrem Kopf rasten die Prozesse von morgen, die Mandantinnen, die sie um neun erwarteten – und darunter, lauter, die Erinnerung daran, wie er ihr einmal befohlen hatte, still zu sein, und wie gut sich das angefühlt hatte.

„Du zitterst“, sagte er. Keine Frage. Seine Hand hob sich nicht, berührte sie nicht, und gerade das machte es schlimmer. Sie spürte die Hitze seiner Nähe an der nackten Haut ihrer Arme. „Ich habe dich beobachtet, seit du reingekommen bist. Du suchst etwas. Oder jemanden.“

„Dich“, flüsterte sie, und die Anwältin in ihr hasste, wie schnell das Wort kam. „Ich habe nicht gewusst, dass du noch hier bist. Aber als ich dich gesehen habe…“ Sie schluckte. Das rote Licht machte seine Mundwinkel schärfer. „Es ist immer noch da. Alles.“

Er nickte langsam. „Dann trinken wir etwas. Und du sagst mir, was du willst. Laut.“

An der Bar war es enger, die Musik ein dumpfer Bass unter den Gesprächen. Er bestellte Whiskey, sie einen trockenen Rotwein, den sie kaum anrührte. Seine Knie berührten ihre unter dem Tresen, fest, besitzergreifend, und sie spreizte die Beine ein wenig, ohne nachzudenken. Laszlo beugte sich vor, die Stimme so leise, dass nur sie sie hörte, und doch trug sie den alten Befehlston.

„Safewords. Sag sie.“

Ihr Magen zog sich zusammen, die Feuchtigkeit zwischen ihren Schamlippen wurde spürbar. „Rot für Stopp. Gelb für langsamer. Grün für weiter. Und du fragst nach, wenn ich nicht antworte.“

„Gut.“ Ein kurzes, anerkennendes Nicken. „Die alten Regeln gelten, sobald du das Halsband wieder trägst. Du sprichst nur, wenn ich es erlaube. Du kommst nur, wenn ich es erlaube. Du gehörst mir in diesen Räumen, solange du Grün sagst.“ Seine Finger strichen einmal über ihr Handgelenk, kaum Druck, und sie musste die Lippen zusammenpressen, um nicht zu stöhnen. „Willst du das, Ivana? Wirklich?“

„Ja.“ Das Wort kam klar. Sie griff in ihre Handtasche, wo sie das alte Lederhalsband seit Monaten herumtrug, ohne es jemandem zu zeigen, und legte es auf den Tresen zwischen sie. Schwarz, der silberne Ring kühl. „Bitte. Mach mich wieder zu deiner Sub. Heute Nacht. Jetzt.“

Er nahm das Halsband, stand auf und bedeutete ihr mit einem Kopfnicken zu folgen. Kein weiteres Wort. Sie ging hinter ihm her durch den Club, vorbei an einer Frau in einem Käfig, an einem Mann, der gefesselt an der Wand lehnte und leise lachte. Ihr Herz hämmerte. In der privaten Kabine roch es nach Poliermittel und warmem Holz. Ein schwerer Tisch, rote Seile an Haken, ein Spiegel, der das rote Licht zurückwarf. Laszlo schloss die Tür, drehte den Riegel und stellte sich vor sie.

„Zieh das Kleid aus.“

Ihre Finger gehorchten schneller als ihr Verstand. Der Reißverschluss glitt herunter, der Stoff fiel, und sie stand in schwarzer Spitze vor ihm, die Brustwarzen deutlich durch den BH, der Slip bereits dunkel an der Mitte. Er umrundete sie einmal, langsam. Dann landete seine flache Hand auf ihrem Arsch, ein scharfer, kontrollierter Klatscher, der die Haut sofort heiß machte. Sie keuchte, drückte sich unwillkürlich entgegen.

„Noch einer“, sagte er. Der zweite Schlag saß tiefer, brannte länger. „Farben?“

„Grün“, hauchte sie. „Bitte, mehr.“

Ein dritter Schlag, dann seine Hand, die die Stelle rieb, die Hitze verteilte. „Auf die Knie. Hände hinter den Rücken.“

Sie sank. Der Teppich war weich, ihre Knie fanden Halt. Laszlo nahm die roten Seile, die dick und glatt waren, und begann, ihre Handgelenke zu fesseln. Nicht zu fest, die Knoten saßen so, dass sie die Finger noch bewegen konnte, aber die Arme waren fixiert, die Schultern leicht nach hinten gezogen. Jeder Zug des Seils ließ sie zittern. Er prüfte den Sitz, strich einmal über die Innenseite ihres Arms. „Zu eng?“

„Nein. Grün.“

Er öffnete seine Hose. Sein Schwanz war schon hart, dick, die Eichel feucht. Er führte ihn an ihre Lippen. „Mund auf. Tief. Und du schluckst nicht, bis ich es sage.“

Ivana öffnete. Er schob sich hinein, langsam zuerst, dann tiefer, bis er ihren Rachen erreichte. Sie würgte einmal, entspannte sich, nahm ihn. Seine Hand legte sich in ihr Haar, nicht zärtlich, und führte ihren Kopf in einem ruhigen, gnadenlosen Rhythmus. Speichel lief ihr über das Kinn, tropfte auf ihre Brüste. Sie stöhnte um seinen Schaft, die Vibration ließ ihn leise fluchen. „Genau so. Meine kleine devote Anwältin, die so schön würgt. Nimm ihn tiefer.“ Er stieß zu, hielt sie dort, bis ihre Augen tränten, dann ließ er sie Luft holen und wiederholte es. Ihre Muschi pochte, unberührt, der Slip klatschnass. Sie wollte die Hände benutzen, konnte nicht, und das Gefühl der Hilflosigkeit machte sie noch feuchter.

Nach einer Weile zog er sich zurück. Ein Faden Speichel verband ihre Lippe mit seiner Eichel. „Hoch. An den Tisch. Beine auseinander.“

Sie stand auf, die gefesselten Hände hinter dem Rücken, und beugte sich über die Kante. Laszlo schob den Slip zur Seite, zwei Finger glitten in sie, prüften, wie nass sie war, und zogen sich wieder zurück. Dann drang er von hinten ein, ein harter, tiefer Stoß, der sie nach vorn warf. Seine eine Hand legte sich um ihre Kehle, nicht würgend, nur haltend, der Druck genau an der Grenze, die sie kannte. Die andere Hand klatschte auf ihren Arsch, im Rhythmus der Stöße. Jeder Schlag brannte, jeder Stoß füllte sie aus. „Du gehörst mir“, knurrte er an ihrem Ohr. „Sag es.“

„Ich gehöre dir“, keuchte sie. „Dein. Deine Sub. Bitte, härter.“

Er fickte sie stehend, schnell, die Hüften klatschten gegen ihren Arsch, die Hand an der Kehle erinnerte sie bei jedem Atemzug daran, wer das Tempo bestimmte. Dann zog er sich zurück, drehte sie, hob sie mit einem Griff unter die Oberschenkel auf den Tisch und legte sie auf den Rücken. Die gefesselten Arme drückten unter ihr. Er spreizte ihre Beine weit, band die Knöchel mit weiteren Seilschlaufen an die Tischbeine, so dass sie offen und hilflos dalag, die Muschi glänzend im roten Licht. Sein Schwanz glitt wieder in sie, diesmal langsamer, tiefer, jeder Stoß traf genau den Punkt, der sie zittern ließ.

„Schau mich an“, befahl er. Sie tat es. „Du bist meine kleine Hure heute Nacht. Meine devote Schlampe, die darum bettelt, gefickt zu werden. Sag, wie sehr du meinen Schwanz brauchst.“

„Ich brauche ihn“, stöhnte sie, die Stimme brach. „Fick mich, Laszlo, bitte, ich will kommen, ich darf nicht, ich…“

„Du darfst, wenn ich es sage.“ Er stieß härter, der Tisch knarrte, seine Hand fand ihre Klitoris und rieb sie im gleichen Takt. Der Dirty Talk wurde rauer, erniedrigend, genau so, wie sie es immer gewollt hatte. „Komm für deinen Dom. Zeig mir, wie eine brave Sub abspritzt, wenn man sie richtig benutzt.“

Der Orgasmus riss durch sie, heftig, lang, ihre inneren Muskeln krampften um ihn, sie schrie seinen Namen, die Fesseln hielten sie, während die Wellen nicht aufhörten. Er fickte sie durch den Höhepunkt, bis sie zuckte und flehte, dann zog er sich heraus, löste schnell die Knöchelseile, zog sie an den Haaren wieder auf die Knie und schob seinen Schwanz in ihren offenen Mund. Drei tiefe Stöße, dann kam er, heiß und viel, auf ihrer Zunge und tief in ihrer Kehle. „Schluck“, sagte er rau. Sie schluckte, leckte ihn sauber, zitternd, die Augen halb geschlossen.

Er half ihr hoch, löste die Handfesseln vorsichtig, Knoten für Knoten, rieb die leichten Abdrücke an ihren Handgelenken und küsste sie, eine nach der anderen, die Lippen warm auf der geröteten Haut. Seine Stirn lehnte an ihrer. „Jeden Freitagabend“, flüsterte er, die Stimme jetzt weicher, aber immer noch befehlend. „Du kommst her. Du trägst das Halsband. Und du folgst meinen Befehlen, bis ich dich entlasse.“ Sie nickte, noch benommen, der Nachglanz des Orgasmus schwer in den Gliedern, sein Geschmack noch auf der Zunge, und wollte gerade antworten, als er sie enger zog und der Satz in ihrem Ohr verklang.