Verbotene Sehnsucht im Boxring

Ich hätte es früher zugeben müssen, wenigstens mir selbst. Ich heiße Xavier, bin achtundzwanzig, und in der Kanzlei gelte ich als der, der nichts aus der Fassung bringt. Akten, Fristen, eine Stimme, die vor Gericht nicht zittert. Abends aber bandagierte ich mir die Hände in einem Fitnessstudio in Kreuzberg und stieg zu Gideon in den Ring, als wäre das nur Kondition. Gideon ist vierundzwanzig, Profiboxer, aufstrebend, mit einem Körper, der unter den Hallenlampen immer ein wenig zu hell wirkte. Breite Schultern, schmale Taille, ein Mund, der selten lächelte und trotzdem alles sagte. Wir trainierten seit Monaten regelmäßig. Offiziell Footwork, Deckung, harte Runden. In Wahrheit war da von Anfang an etwas, das ich verboten nannte, weil es nicht zu meinem übrigen Leben passte, nicht zu den Mandanten, nicht zu dem Bild, das ich von mir aufrecht hielt.

Es begann nicht mit einem Satz. Es begann mit Blicken. Gideon hielt meinen einen Schlag zu lang, wenn wir die Handschuhe aneinanderstießen. Er ließ den Blick über meine Brust wandern, wenn ich das Shirt auszog, und tat danach so, als hätte er nur meine Haltung geprüft. Ich tat dasselbe. Ich merkte mir die Linie seines Nackens, das Zucken in seinem Kiefer, wenn ich ihn in die Ecke drängte, den Schweiß, der ihm über das Brustbein lief und im Bund seiner Shorts verschwand. Ich sagte mir, das sei Aufmerksamkeit. Ein Anwalt beobachtet. Mehr nicht.

Dann kamen die Kämpfe, die zu nah wurden. Im Clinch sollte man den Gegner kontrollieren, nicht riechen. Gideon roch nach Metall und warmer Haut, nach dem Harz der Seile und nach etwas Süßerem darunter, das mich wütend machte, weil ich es wollte. Einmal hakte er den Arm um meinen Nacken, zog mich ran, und unsere Hüften stießen zusammen. Nur eine Sekunde. Seine Shorts gegen meine. Etwas Hartes, nicht nur Muskel. Er atmete mir ins Ohr, kurz, fast ein Lachen, und löste sich, bevor ich den Schlag setzen konnte, den ich eigentlich hätte setzen müssen. Danach boxte er schärfer. Ich auch. Wir bestraften einander für das, was keiner aussprach.

Die Berührungen häuften sich, immer mit dem Vorwand der Technik. Seine Hand an meiner Hüfte, um meine Stellung zu korrigieren. Meine Finger an seinem Unterarm, länger als nötig, wenn ich seine Deckung öffnete. Einmal, nach einer Runde, reichte er mir die Flasche und unsere Finger verhakteten sich am Plastik. Er ließ nicht sofort los. Sein Daumen strich über meinen Knöchel, eine Bewegung so klein, dass sie vor den anderen in der Halle nichts war. Für mich war sie alles. Ich lag danach nass in meinem Bett und hasste mich dafür, dass ich an seinen Mund dachte, an die Vorstellung, wie diese ruhige, fast freche Stimme klingen würde, wenn sie nicht mehr über Jab und Kreuz sprach.

Monate lang hielten wir das aus. Harte Sparrings, provokante Blicke über die Handschuhe hinweg, dieses Spiel, wer zuerst wegschaut. Ich schaute nie zuerst weg. Er auch nicht. In der Kanzlei saß ich in Besprechungen und spürte noch den Abdruck seiner Schulter an meiner Brust. Ich redete von Verträgen und dachte an den Moment, in dem er mich gegen die Seile gedrückt und geflüstert hatte, ich solle die Hüfte nicht so offen lassen. Seine Lippen hatten dabei fast mein Ohr berührt. Fast. Immer fast.

An diesem Abend leerte sich die Halle früher als sonst. Die letzten beiden aus dem Kurs nebenan zogen die Jacken über und riefen uns einen Gruß zu. Die Tür fiel ins Schloss. Die Neonröhren über dem Ring summten. Irgendwo tropfte eine Dusche. Gideon löste die Bandagen langsam, als hätte er keine Eile, die Welt wieder anzuziehen. Ich stand am Ringpfosten, das Shirt bereits aus, die Shorts feucht am Schritt, und tat so, als würde ich die Uhr prüfen. Mein Herz kannte die Uhr nicht mehr.

Er kam näher, barfuß auf dem Hallenboden, die Handschuhe schon weg. Sein Haar klebte ihm an der Stirn. Er blieb vor mir stehen, näher als ein Trainer steht, und sah mir nicht auf den Mund, sondern genau in die Augen, als würde er eine Entscheidung prüfen, die längst gefallen war.

„Xavier“, sagte er leise. Nicht der Ton aus dem Sparring. Etwas Raues, fast vorsichtig. „Ich muss das loswerden, sonst bringe ich dich nächste Woche aus Versehen um, nur damit ich dich anfassen darf.“

Ich schwieg. Meine Kehle war trocken.

Er schluckte. Sein Blick senkte sich eine Spur, dann hob er ihn wieder, ehrlich und heiß. „Ich will deinen Schwanz schon lange in meiner Kehle spüren. Nicht irgendwann. Nicht als Witz. Ich denk da seit Monaten dran, wenn du im Clinch hart wirst und so tust, als wär das nur Adrenalin. Sag mir, dass ich aufhören soll, und ich hör auf. Aber sag’s jetzt.“

Die Worte hingen zwischen uns wie der Geruch von Schweiß und Leder. Verboten, ja. Nicht weil einer von uns nicht wusste, was er tat. Weil ich ein Leben hatte, das solche Sätze nicht kennen durfte, und weil er ein Name war, den man in ein, zwei Jahren in den Sportteilen lesen würde. Trotzdem war da nichts in mir, das ihn wegschicken wollte. Nur Hitze. Nur dieses jahrelange, monatelange Nein, das endlich keinen Halt mehr fand.

„Wir sind allein“, sagte ich. Meine Stimme klang fremd. „Und ich will nicht, dass du aufhörst.“

Er atmete aus, als hätte er einen Schlag eingesteckt und trotzdem gewonnen. Dann war die Vorsicht weg. Gideon trat in mich hinein, eine Hand an meiner Brust, und schob mich rückwärts, bis die Seile mich in den Rücken nahmen und nachgaben. Der Ring hielt mich. Er hielt mich auch. Sein Körper war heiß, noch vom Training, und die Beule in meinen Shorts drückte sich ohne jede Ausrede gegen seinen Oberschenkel. Er senkte den Kopf, Mund an meinem Ohr, Atem feucht.

„Ich seh das seit Wochen“, flüsterte er. „Wie du hart wirst, wenn ich dich festmache. Diese Beule unter den Shorts. Dick. Unverschämt. Ich werd ganz geil davon, Xavier. Ich will wissen, wie schwer die in meiner Hand liegt. Wie sie schmeckt. Wie du klingst, wenn du aufhörst, der saubere Anwalt zu sein.“

Etwas in mir riss. Ich packte ihn am Nacken, fest, die Finger in dem kurzen, feuchten Haar, und zog seinen Mund auf meinen. Der Kuss war hart. Kein Tasten mehr. Zähne, Zunge, ein Laut aus seiner Kehle, der direkt in meinen Schwanz fuhr. Er küsste zurück, als hätte er auf genau diesen Griff gewartet, öffnete sich, biss mir leicht in die Unterlippe und stöhnte, als ich ihn noch näher zog. Unsere Zungen schoben sich ineinander. Ich schmeckte Salz und das Wasser, das er vorhin getrunken hatte, und darunter ihn, nur ihn. Seine Hände lagen an meinen Hüften, Daumen unter dem Bund, und er rieb sich einmal, bewusst, an meiner Härte.

„Willst du das?“, fragte ich an seinem Mund, obwohl ich die Antwort schon in seinem Körper hatte. Ich brauchte sie trotzdem laut.

„Ja.“ Er lachte kurz, heiser. „Freiwillig. Schon lange. Fass mich an, oder ich mach’s selbst.“

Ich küsste ihn wieder, tiefer, eine Hand noch im Nacken, die andere an seinem Hintern, und spürte, wie er sich in die Berührung drückte. Kein Zögern. Er wollte geführt werden und gleichzeitig nehmen. Als ich den Kuss löste, sah er mich an, die Lippen nass, die Pupillen weit, und sank dann ohne ein weiteres Wort auf die Knie. Die Matte unter ihm. Die Seile hinter mir. Die leere Halle als einziger Zeuge.

Seine Finger hakten sich in meinen Bund. Er zog die Shorts herunter, langsam genug, dass der Stoff über meine Eichel strich und ich die Zähne zusammenbeißen musste. Mein Schwanz sprang frei, dick, schon feucht an der Spitze, die Adern deutlich unter der Haut. Gideon starrte einen Moment, als würde er sich etwas bestätigen, das er sich lange ausgemalt hatte. Dann umfasste er mich mit der Faust, fest, von der Wurzel bis unter die Eichel, und strich einmal probehalber.

„Scheiße“, murmelte er. „Dicker als in meinem Kopf.“

„Mund“, sagte ich, und es klang rauer, als ich je vor Gericht gesprochen hatte.

Er gehorchte nicht, weil er musste. Er gehorchte, weil er es wollte. Seine Zunge kam zuerst, breit und nass, leckte von den Hoden bis zur Spitze, kreiste um die Eichel, nahm den ersten Tropfen auf und stöhnte dabei, als wäre der Geschmack allein schon ein Stoß. Dann öffnete er die Lippen und nahm mich auf. Wärme. Enge. Die nasse Höhlung seines Mundes schloss sich um mich, und ich musste mich an den Seilen festhalten, sonst wäre ich in die Knie gegangen. Er sank tiefer, Zentimeter um Zentimeter, die Faust noch an dem, was nicht hineinpasste, und als er schluckte, zog sich alles um mich zusammen.

Ich griff ihm ins Haar. Nicht sanft. Er stöhnte um meinen Schwanz herum, Vibration bis in die Hüfte, und nahm mich noch tiefer, bis seine Nase fast meinen Unterleib berührte und seine Kehle sich um die Eichel verengte. Tränen stiegen ihm in die Augen, nicht aus Schmerz, den er nicht wollte, sondern aus der Anstrengung, mich zu halten. Er zog sich zurück, atmete, Speichel glänzte an seinen Lippen und an meinem Schaft, und ging wieder runter. Tiefer. Gieriger. Er blies mich, als hätte er monatelang nur dafür trainiert, den Rhythmus zu finden, in dem ich die Kontrolle verlor.

„Fuck“, keuchte ich. Meine Hüften wollten stoßen. Ich hielt seinen Kopf und ließ ihn arbeiten, spürte Zunge unten, Gaumen oben, das enge Nachgeben seiner Kehle, wenn er mich ganz nahm. „Genau so. Nimm ihn. Du wolltest das in deiner Kehle, also nimm ihn richtig.“

Er sah von unten zu mir hoch, Mund voll, und das Bild brannte sich ein. Der Boxer auf den Knien im leeren Ring, die Lippen um meinen Schwanz gespannt, die Hände an meinen Oberschenkeln, freiwillig, hungrig. Er lutschte fester, eine Hand wanderte an meinen Sack, wog ihn, drückte leicht, während er mich wieder tief schluckte. Ich spürte, wie sich alles in mir zusammenzog, zu schnell, zu gut. Wenn er so weitermachte, würde ich ihm in den Hals spritzen, bevor ich ihn gehabt hatte, wie ich ihn haben wollte.

Ich zog ihn an den Haaren zurück. Mein Schwanz glitt aus seinem Mund, nass, zuckend, ein Faden Speichel zwischen seiner Unterlippe und meiner Eichel. Er keuchte, Mund offen, Kinn glänzend, und leckte sich über die Lippen, als wollte er keinen Tropfen verlieren.

„Ich will dich endlich ficken“, sagte ich. Die Worte kamen heiser, wahr, ohne den Anwalt darin. „Nicht nur deinen Mund. Deinen Arsch. Hier. Jetzt. Sag ja, Gideon.“

„Ja.“ Kein Zögern. Seine Stimme war belegt. „Fick mich. Ich bin schon nass im Kopf davon, seit du mich das erste Mal im Clinch hart gegen dich gezogen hast. Mach’s. Hart. Ich halt das aus.“

Ich half ihm hoch und küsste ihn wieder, schmeckte mich auf seiner Zunge und wollte mehr. Wir stolperten nicht. Wir bewegten uns wie im Sparring, nur dass keiner mehr auswich. Ich drehte ihn zu den Seilen, eine Hand zwischen seinen Schulterblättern, und er verstand sofort. Er beugte sich darüber, die Unterarme auf dem oberen Seil, den Rücken durchgedrückt, den Hintern mir entgegengereckt. Der Ring trug ihn. Ich stand hinter ihm, noch hart, noch feucht von seinem Mund, und zog ihm die Shorts über die Hüften, über die festen Muskeln seines Hinterns, bis sie an den Oberschenkeln hingen. Nackt darunter. Kein Stoff mehr zwischen mir und dem, was ich monatelang nur in verstohlenen Blicken gestreift hatte.

Sein Arsch war fest, die Haut heiß, ein wenig gerötet vom Training. Ich spreizte ihn mit beiden Händen. Das Loch dazwischen zog sich zusammen, als die Hallenluft es traf, klein, dunkelrosa, schon ein wenig feucht von Schweiß. Mein Schwanz zuckte. Ich hätte ihn sofort nehmen können, so geil war ich. Aber ich wollte ihn zuerst schmecken. Ich wollte, dass er wusste, wie gründlich ich ihn wollte.

Ich ging auf ein Knie, hinter ihm, und leckte einmal lang durch die Spalte. Gideon zuckte, ein Fluch, die Seile knarrten. Ich hielt ihn offen und leckte wieder, breiter, nasser, die Zunge flach über sein Loch, dann die Spitze, kreisend, drängend. Der Geschmack war Salz und Haut und er. Ich spuckte darauf, rieb mit dem Daumen, leckte das wieder weg und stieß die Zunge dagegen, bis sich der Muskel ein wenig öffnete und mich einließ. Er stöhnte laut in die leere Halle, einer seiner Boxerlaute, nur ohne Deckung.

„Xavier… scheiße… ja. Leck mich. Mach mich nass. Ich will dich spüren.“

Ich leckte ihn, bis mein Kinn nass war und sein Loch glänzte, bis er sich gegen mein Gesicht drückte und die Seile mit den Fäusten umklammerte. Ein Finger, dann zwei, langsam, mit Speichel, und er nahm sie, eng und heiß, die Muskeln zuckten um mich. Ich krümmte sie, suchte, und als er einen hohen Laut ausstieß und die Stirn gegen den Unterarm presste, wusste ich, dass ich die Stelle hatte.

„Genug“, keuchte er. „Steck ihn rein. Roh. Ich will dich ohne alles. Ich bin sauber, du? Sag’s.“

„Sauber“, sagte ich. „Und ich will dich genau so. Wenn’s zu viel wird, sagst du Stopp. Sonst fick ich dich, bis du kommst.“

„Dann fick mich.“

Ich stand auf, spuckte noch einmal in die Hand, verteilte es über meinen Schwanz, setzte die Eichel an sein nasses Loch und drückte. Der Widerstand war echt. Er atmete aus, lang, bewusst, und öffnete sich. Die Eichel glitt hinein, und die Enge war so plötzlich, so heiß, dass mir ein Stöhnen entfuhr, das ich nicht kannte. Zentimeter um Zentimeter schob ich mich in ihn, roh, nichts zwischen uns als Haut und Speichel und dieses monatelange Wollen. Er fluchte, lachte einmal kurz und abgehackt, und schob sich dann selbst zurück, bis ich bis zum Anschlag in ihm war.

„Voll“, sagte er. „Gott, du bist voll drin. Beweg dich.“

Ich bewegte mich. Erst langsam, damit er mich ganz nahm, dann härter, weil er mich mit dem Hintern entgegenstieß und mehr verlangte. Die Seile schwangen. Jeder Stoß klatschte Haut auf Haut. Ich hielt ihn an den Hüften, die Daumen in den Grübchen über seinem Arsch, und fickte ihn tief, roh, in einem Rhythmus, der nichts mehr mit Training zu tun hatte. Sein Loch zog sich um mich zusammen, wenn ich ganz drin war, und gab nach, wenn ich zurückzog, nur um wieder hineinzurammen. Schweiß lief mir über die Brust. Sein Rücken glänzte. Ich beugte mich über ihn, Brust an seinen Schulterblättern, und biss ihm in die Stelle zwischen Nacken und Schulter, während ich weiterstieß.

„So eng“, raunte ich an seinem Ohr. „Monatelang hab ich so getan, als wär das nichts. Dabei wollte ich genau das. Dich über die Seile gebeugt, meinen Schwanz in deinem Arsch, und du nimmst ihn, als wärst du dafür gemacht.“

„Bin ich“, keuchte er. „Härter. Hör nicht auf. Fick mich, als wär der Ring nur dafür da.“

Ich fickte ihn härter. Die Halle gab jeden Laut zurück, das Klatschen, sein Stöhnen, mein Atem. Einmal griff ich nach vorn, fand seinen Schwanz, hart und tropfend, und strich im Takt, bis er die Hand wegzog und den Kopf schüttelte.

„Nicht so“, brachte er hervor. „Ich komm sonst, bevor du mich richtig hast. Ich will dich sehen. Leg mich hin.“

Ich zog mich langsam aus ihm, und das Gefühl des Verlusts war fast schlimmer als die Enge. Er drehte sich um, die Shorts noch an den Knien, die Lippen offen, die Augen dunkel. Wir sanken zusammen auf die Matte, nicht ungeschickt, sondern mit diesem Körperwissen, das das Sparring uns beigebracht hatte. Ich schob seine Shorts ganz herunter und warf sie zur Seite. Er legte sich auf den Rücken, die Knie angezogen, und sah mich an, als wäre das hier der eigentliche Kampf, der, den wir beide gewinnen wollten.

Ich kniete mich zwischen seine Beine, hob sie an und legte sie über meine Schultern. Seine Waden an meinem Nacken, die Fersen irgendwo hinter mir. So offen. So bereit. Sein Schwanz lag hart auf seinem Bauch, die Eichel nass, ein Faden auf der Haut. Ich setzte mich wieder an und glitt in einem langen Stoß zurück in ihn. In dieser Stellung kam ich tiefer. Er riss den Mund auf, ein Laut ohne Wort, und seine Hände krallten sich in meine Unterarme.

„Da“, stöhnte er. „Genau da. Bleib tief.“

Ich blieb tief und pumpte. Nicht mehr das wilde Schlagen von eben, sondern lange, harte Stöße, die ihn auf der Matte ein Stück nach oben schoben, bis er den Kopf gegen die untere Seilführung stemmte und mich mit den Beinen näher zog. Ich beugte mich über ihn, sein Körper gefaltet unter meinem, und fickte ihn in diesem engen Winkel, in dem jede Bewegung seine Prostata streifte. Er wurde lauter. Ich auch. Schweiß tropfte von meiner Stirn auf seine Brust.

Ich senkte den Mund an sein Ohr und ließ die Worte kommen, dreckig, wahr, nur für ihn. „Spürst du das? Wie tief ich in deinem Arsch bin? Du liegst hier mit den Beinen über meinen Schultern und nimmst meinen Schwanz, als hättest du monatelang nur darauf gewartet, auf dieser Matte aufgefaltet zu werden. Geiler, enger Boxer. Ich fick dich roh, und du wirst davon noch härter. Dein Schwanz tropft auf deinen eigenen Bauch. Du willst abspritzen, während ich dich vollpumpe.“

„Ja“, keuchte er, und es klang fast gebrochen vor Lust. „Rede weiter. Fick mich weiter. Ich gehör gerade genau hierhin. Unter dich. Nimm mich.“

Ich nahm ihn. Meine Hüften fanden einen Rhythmus, der nicht mehr nachließ, hart, nass, das Geräusch von Haut und das leise Quietschen der Matte unter uns. Ich küsste ihn zwischendurch, schmutzig, offen, und stieß dabei nicht langsamer. Seine Fersen drückten in meinen Rücken. Seine Nägel hinterließen Halbmonde auf meinen Armen. Ich spürte, wie sich alles in mir sammelte, die Eier schwer, der Schwanz so hart, dass jeder Stoß fast wehtat vor Gefühl. Er war nah. Ich sah es an dem Zittern seiner Bauchmuskeln, an dem Weg, wie sein Schwanz gegen seinen Bauch schlug, unberührt und trotzdem kurz davor.

„Komm“, sagte ich an seinem Mund. „Spritz auf dich. Ich will zusehen, wie du kommst, während ich in dir bin. Dann füll ich dich.“

Er griff endlich nach sich selbst, zwei, drei feste Striche, und kam mit einem Laut, der durch die ganze Halle ging. Sein Körper spannte sich um mich, das Loch zog sich rhythmisch zusammen, und warme Spritzer landeten auf seinem Bauch, auf der Brust, ein Streifen bis fast zum Schlüsselbein. Er zuckte, stöhnte meinen Namen, die Beine fest über meinen Schultern, und diese Enge riss mich mit. Ich stieß noch zweimal tief, so tief ich konnte, und kam in ihm. Heiß, stoßweise, roh in seinem Arsch, die Stirn an seiner, ein Stöhnen, das ich nicht mehr dämpfte. Ich pumpte weiter, während ich abspritzte, wollte jeden Tropfen in ihm lassen, spürte, wie er mich melkte, wie sein eigener Samen auf der Haut zwischen uns klebte.

Wir blieben so, ineinander, zitternd, bis die letzten Wellen nachließen. Ich küsste ihn einmal, langsam, noch in ihm, und er lachte atemlos gegen meinen Mund. Dann zog ich mich vorsichtig zurück. Ein wenig von mir lief aus ihm, über die Matte, und der Anblick war so obszön und so richtig, dass mir noch einmal die Knie weich wurden. Ich legte mich neben ihn, nicht weit, Schulter an Schulter, beide nass vor Schweiß, sein Bauch gestreift von seinem eigenen Samen, meiner noch in ihm.

Eine Weile war nur Atem. Die Neonröhren. Das Summen. Gideon drehte den Kopf, die Augen halb zu, und seine Hand fand meine Brust, strich langsam über das Brustbein, durch den Schweiß, als würde er sich vergewissern, dass ich noch da war und nicht schon wieder der Mann mit der Krawatte.

„Das war nicht das letzte Mal“, sagte er leise.

Ich lächelte. Es kam von allein, ohne die alte Vorsicht. Ich drehte mich zu ihm, küsste ihn noch einmal, weicher als alles vorher und trotzdem nicht zahm, und spürte, wie er den Kuss erwiderte, müde und sicher.

„Nein“, sagte ich an seinen Lippen. „Wir leben das aus. Hier. Wenn die Halle leer ist. So oft wir es wollen.“

Er nickte, die Hand noch auf meiner Brust, und ich lag in der Wärme dessen, was wir gerade gewesen waren, mitten im Nachglühen, den Geschmack von ihm noch im Mund, und weiter als bis zu diesem Kuss wollte ich in dem Moment gar nicht denken.