Endlich allein im Kühlraum – Deborahs stilles Verlangen nach Chloe

Die letzten Teller waren längst gespült, die Herdplatten kalt, und draußen auf der Gasse tropfte der Regen gegen die Müllcontainer. Im Gastraum brannte nur noch die Notbeleuchtung. Deborah, zweiunddreißig, Küchenleiterin seit Jahren und bekannt dafür, dass ihr Blick allein eine Brigade zum Schweigen bringen konnte, zog die schwere Kühlraumtür auf. Kälte schlug ihr entgegen, metallisch und scharf, und darunter der Geruch von Zitronenschale, rohem Fisch und nassem Karton. Chloe, vierundzwanzig, die freche Auszubildende, die seit Wochen jede Anweisung mit einem halben Grinsen quittierte, stand schon mit einer Kiste Fenchel in den Armen und wartete, als hätte sie auf genau diesen Moment gesetzt.

„Alle sind weg“, sagte Chloe. Ihre Stimme war leise, aber nicht unsicher. „Grant hat den Schlüssel an der Bar gelassen. Vikram ist mit dem Fahrrad los. Nur wir zwei.“

Deborah nickte. Sie spürte, wie sich etwas in ihr zusammenzog, das sie seit dem ersten Abend, an dem Chloe mit hochgesteckten Haaren und diesem unverschämten Mund in ihre Küche gekommen war, unter Kontrolle gehalten hatte. Wochen. Blicke über die Pass. Eine Hand, die eine Sekunde zu lang an ihrem Unterarm blieb, wenn Chloe ein Messer zurückgab. Deborah hatte sich eingeredet, es sei nichts. Heute Abend, als Chloe vorgeschlagen hatte, die Lieferungen noch zu sortieren, bevor der Morgenanruf kam, hatte Deborah ja gesagt, obwohl sie beide wussten, dass die Kisten auch bis sechs Uhr hätten warten können.

Sie traten ein. Deborah zog die Tür hinter sich zu, bis das Schloss mit einem dumpfen Klicken einrastete. Das Licht der Deckenlampe war grell und gelblich. Die Wände aus Edelstahl beschlugen bereits an den Nähten. Es war eng. Zwischen den Regalen blieb gerade genug Platz, dass zwei Körper aneinander vorbeikamen, wenn sie wollten. Oder nicht vorbeikamen.

„Dann fang an“, sagte Deborah. Ihre Stimme klang wie immer: knapp, klar, die Stimme einer Chefin. Nur dass ihr Puls in den Handgelenken hämmerte.

Chloe stellte die Kiste ab und richtete sich langsam auf. Der Blick, den sie Deborah zuwarf, war kein Auszubildendenblick. Er glitt über die Schürze, über die Stelle, wo der Stoff über Deborahs Brüsten spannte, über die Hüften, die die Arbeitshose kaum bändigte. Chloe leckte sich kurz die Unterlippe, als würde sie etwas kosten, das noch nicht auf dem Teller lag.

„Du weißt, warum ich das vorgeschlagen habe“, sagte sie.

„Und du weißt, warum ich mitgegangen bin.“ Deborahs Kehle war trocken. Die Kälte kroch unter die Ärmel, aber unter der Schürze wurde ihr heiß. „Also sortier. Und hör auf, mich so anzusehen, wenn du nicht bereit bist, die Konsequenzen zu tragen.“

Chloe lächelte. „Ich bin seit Wochen bereit.“

Sie arbeiteten. Kisten wanderten von links nach rechts, Etiketten wurden gedreht, Kräuter in die oberen Fächer geschoben. Jedes Mal, wenn Chloe sich an Deborah vorbeischob, streifte ihre Hüfte Deborahs Oberschenkel. Einmal blieb sie stehen, so nah, dass Deborah den warmen Atem an ihrem Hals spürte, obwohl die Luft um sie herum kaum über dem Gefrierpunkt lag. Deborahs Hände zitterten nicht. Sie stapelte weiter. Aber in ihrem Kopf lief schon alles ab, was sie sich nachts allein in ihrer Wohnung verboten hatte: Chloes Mund, Chloes nasse Haut, das Geräusch, das sie machen würde, wenn Deborah endlich aufhörte, die Strenge zu spielen.

Chloe hob eine Kiste mit Butterblöcken an und drehte sich um, als hätte sie das Gleichgewicht verloren. Ihre Brust streifte absichtlich, langsam, mit dem ganzen Gewicht ihrer Entschlossenheit über Deborahs Brüste. Die Nippel darunter zogen sich hart zusammen. Chloe ließ die Kiste nicht sofort sinken. Sie blieb stehen, Mund an Deborahs Ohr, Stimme heiser vor Kälte und vor etwas, das nichts mit Kälte zu tun hatte.

„Ich will dich ficken“, flüsterte sie. „Seit der ersten Woche. Deine strenge Stimme, deine Kurven unter dieser verdammten Schürze, der Blick, mit dem du mich zurechtweist. Ich will deine Fotze lecken, bis du meinen Namen sagst, und ich will, dass du mich gegen diese Wand drückst und mir zeigst, wer hier wirklich die Chefin ist. Sag, dass du es auch willst. Sag es laut.“

Deborahs Atem stockte. Dann packte sie zu. Eine Hand in Chloes Nacken, fest, nicht grob genug, um wehzutun, fest genug, dass Chloe sofort still wurde und die Augen halb schloss. Deborah drehte sie, drückte sie mit dem Rücken gegen das kalte Stahlblech. Chloe keuchte auf, als die Kälte durch das Hemd fuhr, und drückte sich trotzdem näher, nicht weg.

„Ich will dich“, sagte Deborah, und ihre Stimme war heiser, tiefer als in der Küche, nackter. „Ich will deine freche kleine Fotze auf meiner Zunge. Ich will dich zum Betteln bringen. Du hast mich wochenlang angestarrt, als wärst du unantastbar. Jetzt bist du es nicht mehr. Sag, dass du es willst. Klar.“

„Ich will es“, sagte Chloe sofort. Ihre Hände fanden Deborahs Hüften, zogen sie heran. „Ich will dich. Jetzt. Hier. Kein Spiel, kein Zurück. Fick mich.“

Das reichte. Deborah küsste sie, hart, mit Zähnen an der Unterlippe, und Chloe öffnete den Mund und stöhnte hinein, als hätte sie auf genau diesen Geschmack gewartet. Der Kuss war nass, ungeduldig, voller aufgestauter Wochen. Deborah schmeckte Pfefferminz und das Salz von Chloes Haut. Chloes Zunge stieß gegen ihre, fordernd, und Deborah antwortete mit einem Biss, der Chloe zum Lachen und zum Keuchen zugleich brachte.

Sie rissen sich die Schürzen herunter. Knoten, die sich nicht schnell genug lösten, wurden gezogen, bis der Stoff zu Boden fiel. Deborahs Hemd folgte, dann Chloes. Die Kälte biss in nackte Schultern, in Brüste, in harte Nippel. Chloe sah Deborah an, wirklich an, und ihr Blick wurde dunkel vor Hunger.

„Fuck“, flüsterte Chloe. „Du bist noch geiler, als ich gedacht habe.“

Deborah hakte die Daumen in Chloes Hosenbund. „Runter damit.“

Chloe gehorchte nicht passiv. Sie schob Deborahs Hose gleichzeitig nach unten, samt Slip, und ihre Finger streiften dabei die nasse Stelle zwischen Deborahs Schenkeln. Deborah zischte. Chloe grinste, frech und atemlos.

„Du bist schon klatschnass, Chefin.“

„Und du hörst nicht auf zu reden“, sagte Deborah, aber ihre Stimme brach fast. Sie kickte Schuhe und Stoff beiseite. Beide standen nackt auf dem kalten Boden, Gänsehaut über Armen und Brüsten, zwischen den Beinen heiß und glänzend. Chloes Scham war rasiert bis auf einen schmalen Streifen, die inneren Schamlippen bereits geschwollen und feucht. Deborahs eigene Muschi pochte, die Klitoris hart unter der Haube, ein Tropfen lief schon die Innenseite ihres Oberschenkels hinunter.

Deborah führte Chloe rückwärts zu einer großen, stabilen Gemüsekiste, die bis zur Hüfte reichte. „Hinlegen. Beine auseinander. Ich will dich sehen.“

Chloe setzte sich, dann ließ sie sich zurück, die Schultern gegen einen Sack Zwiebeln gestützt, die Kälte der Kiste unter ihrem Arsch. Sie spreizte die Beine ohne Zögern, eine Hand already zwischen den eigenen Schenkeln, zwei Finger, die ihre Schamlippen teilten, damit Deborah alles sehen konnte: das Rosa, das Nass, das Zucken, wenn sie die Klitoris nur streifte.

„So?“, fragte Chloe. „Oder soll ich noch weiter aufmachen für dich?“

„Genau so. Und nimm die Hand weg. Die gehört mir.“

Deborah kniete sich zwischen Chloes Beine. Der Boden war eisig unter ihren Knien. Es war ihr egal. Sie packte Chloes Oberschenkel, zog sie weiter auseinander und senkte den Mund. Der erste Zug mit der Zunge war lang, von der Öffnung bis zur Klitoris, tief und hungrig. Chloe schmeckte salzig-süß, nach Erregung und nach der leichten Metallnote der kalten Luft. Deborah stöhnte dagegen, als wäre sie selbst diejenige, die geleckt wurde.

„Oh Gott“, keuchte Chloe. Ihre Hüften zuckten hoch. „Deborah. Fuck. Nochmal. Genau so.“

Deborah leckte sie mit tiefen, langsamen Zügen, dann schneller, die Zunge flach über die Klitoris, dann spitz, kreisend, dann wieder hinein, so weit sie konnte. Sie spuckte auf Chloes Fotze, rieb die Nässe mit dem Daumen ein und schob zwei Finger hinein, hart und gerade, bis zu den Knöcheln. Chloe war eng und heiß und so nass, dass die Finger sofort glitten. Deborah krümmte sie, fand den geriffelten Punkt an der Vorderwand und stieß dagegen, während ihr Mund an der Klitoris saugte.

Chloe winselte. Kein gespieltes Geräusch, ein echtes, hohes, das von den Stahlwänden zurückgeworfen wurde. Ihre Hände griffen in Deborahs dunkles Haar, nicht um sie wegzuziehen, sondern um sie fester gegen sich zu pressen. Sie ritt Deborahs Gesicht, rollte die Hüften, schmierte ihre Nässe über Kinn und Mund und Nase.

„Mehr“, bettelte sie. „Härter. Bitte, fick mich mit den Fingern, ich halte das nicht aus, ich bin so geil auf dich, ich komme gleich, wenn du nicht—“

Deborah stieß härter. Das nasse Geräusch ihrer Finger in Chloes Fotze war obszön in der Stille des Kühlraums, ein Schmatzen, das Chloe nur noch lauter machte. Deborah hob kurz den Kopf, das Gesicht glänzend, die Lippen geschwollen.

„Du kommst, wenn ich es sage“, sagte sie. „Oder du bettelst schöner.“

„Bitte“, sagte Chloe sofort, die Stimme brüchig vor Lust. „Bitte lass mich kommen. Leck meine Fotze, fick mich, ich gehöre dir in diesem Raum, ich will nur noch deine Zunge und deine Finger, bitte, Deborah, bitte—“

Deborah senkte den Mund wieder und gab ihr, was sie verlangte. Zwei Finger, dann drei, gedehnt und tief, die Zunge unerbittlich auf der Klitoris. Chloe kam mit einem Schrei, der in ein Wimmern überging, die Schenkel zitternd um Deborahs Kopf, die Fotze, die sich rhythmisch um die Finger zusammenzog, ein Schwall Nässe auf Deborahs Hand. Deborah leckte sie durch den Orgasmus, langsamer erst, als Chloe an ihren Haaren zog und „zu viel, zu viel, warte“ hauchte, dann wieder fester, weil Chloe im nächsten Atemzug „nein, hör nicht auf“ sagte.

Als Chloe wieder atmen konnte, drehte Deborah sie um. „Auf die Knie. Arsch hoch. Ich bin noch nicht fertig mit dir.“

Chloe gehorchte, die Wange gegen den kalten Karton, der Rücken durchgedrückt, der Arsch Deborah entgegengestreckt. Ihre Fotze glänzte, offen, noch zuckend. Deborah stellte sich hinter sie, eine Hand auf Chloes Hüfte, die andere wieder zwischen ihren Beinen. Zwei Finger glitten hinein, von hinten, tief, und Deborahs eigene klatschnasse Muschi drückte sich gegen Chloes Oberschenkel. Sie rieb sich daran, die Klitoris gegen warme, feste Haut, während sie Chloe fingerte, hart und gleichmäßig, der Handballen gegen die geschwollenen Schamlippen klatschend.

„Reib dich an mir“, keuchte Chloe. „Ich will spüren, wie nass du bist. Komm auf meinem Bein. Fick mich dabei. Ich will noch mal. Bitte, ich will noch mal für dich kommen.“

Deborah stöhnte laut. Die Reibung war roh und perfekt, Chloes Schenkel nass von ihrem eigenen Saft und von Deborahs. Sie beugte sich vor, biss Chloe in die Schulter, nicht fest genug, um zu verletzen, fest genug, dass Chloe aufschrie und sich zurückdrückte, tiefer auf die Finger. Deborahs Hüften arbeiteten, kreisend, jagend, die Klitoris rieb sich wund und herrlich an der Haut. Ihre Finger in Chloe wurden ungenau, dann wieder präzise, als sie spürte, wie Chloe erneut anspannte.

„Komm“, befahl Deborah, die Stimme kaum noch Worte. „Komm mit mir. Jetzt.“

Chloe kam zuerst, ein langgezogenes, heiseres Stöhnen, der ganze Körper bebend, die Fotze, die Deborahs Finger melkte. Deborah folgte eine Sekunde später, die Stirn gegen Chloes Rücken gepresst, ein tiefer, gebrochener Laut, der in der Kälte widerhallte. Sie rieb sich durch die Wellen, nass und zitternd, bis ihre Beine nachgaben und sie sich an Chloe festhalten musste, damit sie nicht auf den Boden sank.

Eine Weile hörte man nur Atem. Die Kühlung summte. Irgendwo tropfte Kondenswasser.

Deborah zog die Finger langsam heraus, küsste Chloes Steißbein, dann die Wirbelsäule hinauf, bis Chloe sich umdrehte und sie ansah. Beide grinsten, erschöpft, die Lippen rot, die Haut fleckig von Kälte und von Griffen.

„Meine Knie sind taub“, sagte Chloe.

„Meine auch.“ Deborah lachte leise, ein Geräusch, das in der Küche niemand je von ihr gehört hatte. Sie half Chloe hoch. Sie küssten sich noch einmal, diesmal langsamer, mit dem Geschmack von Chloes Fotze zwischen ihnen, zärtlich an den Mundwinkeln, an der Schläfe, an der Stelle unter dem Ohr, wo Chloe noch immer schnell pulsierte.

Sie zogen sich an, ohne Eile und doch mit dem Wissen, dass die Tür irgendwann wieder aufgehen musste. Schürzen wurden zugeknotet, Hosen hochgezogen, Hemden zugeknöpft. Deborah strich Chloe eine feuchte Strähne aus der Stirn. Chloe fasste ihre Hand und hielt sie einen Moment fest, daumen über die Knöchel, als wollte sie sich den Druck merken.

„Das war nicht das letzte Mal in diesem Kühlraum“, flüsterte Chloe gegen Deborahs Mund. Sie küsste sie noch einmal, weich, dann löste sie sich gerade weit genug, dass ihre Augen klar wurden, frech und warm zugleich.

Deborah strich mit dem Daumen über Chloes Unterlippe. „Und wenn ich dich morgen in der Früh besprechung wieder zurechtweise, was dann?“

Chloe lächelte, die Stimme nur für sie beide. „Dann warte ich, bis alle weg sind, schließe hinter uns ab und frage dich, ob du mich wieder auf die Knie willst — oder ob du diesmal selbst die Beine für mich spreizt?“