Waschsalon-Glut – Delphines erstes bebendes Ja

Die Trommel drehte sich schon, als ich noch immer vor dem Korb stand und Wäsche sortierte, die längst sortiert war. Kurz nach elf, der Waschsalon fast dunkel bis auf die Neonröhre über den Maschinen, draußen eine leere Straße und das gelegentliche Zischen nasser Reifen. Ich war allein. Delphine, vierundzwanzig, im letzten Mastersemester, und seit Wochen so unberührt, dass schon der Dampf auf meiner Haut sich wie eine Berührung anfühlte. Ich schob die Ärmel hoch, bückte mich nach einem Handtuch, spürte, wie die Jeans über meinen Hintern zog, und hasste, wie wach mein Körper war, ohne dass irgendjemand ihn wollte.

Die Tür ging auf. Nachtluft, dann Absätze, langsam, als hätte die Frau den Raum schon vermessen, bevor sie ihn betrat. Ich drehte mich um. Dunkles Haar, offener Mantel, ein Blick, der nicht höflich war. Hungrig. Er blieb an meinem Mund, glitt über den Ausschnitt, über die Stelle, wo der Stoff an der Hüfte saß, und kam zurück in meine Augen, ohne sich zu entschuldigen.

„Noch frei?“, fragte sie, obwohl sechs Maschinen leer standen.

„Alles frei.“ Meine Stimme klang dünner, als ich wollte.

Sie stellte den Korb neben meinen. Nicht gegenüber. Neben. Nah genug, dass ihr Parfüm sich mit dem Waschmittel mischte, etwas Warmes, Dunkles, das mir in die Nase stieg, sobald sie sich bewegte. Sie lud nicht sofort ein. Sie sah mir zu, wie ich ein feuchtes Tuch faltete, und lächelte, als hätte sie schon entschieden, was sie mit mir vorhatte.

„Du hast schöne Hände“, sagte sie leise. „Und du stehst so, als wüsstest du, dass man dich ansieht.“

Hitze schoss mir in den Nacken. Ich hätte den Korb nehmen und gehen können. Stattdessen blieb ich. Mein Puls klopfte zwischen den Beinen, dumm und deutlich, und mein Körper sagte Ja, bevor mein Mund es tat.

„Vielleicht will ich, dass man mich ansieht.“

Ihre Augen wurden dunkler. Ein halber Schritt, ihre Schulter an meiner. „Dann seh ich dich an. Die ganze Zeit. Sag mir, wenn es zu viel wird.“

„Es ist nicht zu viel.“

Das war die Wahrheit, und wir beide spürten sie, noch bevor eine von uns sie aussprach. Zwei fremde Frauen in einem leeren Waschsalon, und zwischen uns diese knisternde, fast unanständige Spannung, die sich nicht mehr wegreden ließ. Sie roch nach Nacht und nach etwas, das ich kosten wollte. Ich roch vermutlich nach Weichspüler und nach dem Schweiß eines langen Tages, und trotzdem ließ sie den Blick nicht von meinem Mund.

Die Maschinen liefen. Mein Programm rumpelte, ihres auch, ein tiefes, gleichmäßiges Geräusch, das den Raum füllte und uns gleichzeitig allein ließ. Sie lehnte sich an die Bank neben mir. Ihr Knie berührte meins und blieb.

„Delphine“, sagte ich, weil ich den Namen irgendwo hinlegen musste. „Vierundzwanzig. Ich studiere.“

„Carmen. Neunundzwanzig. Grafikdesignerin. Logos, Plakate, Dinge, die Leute anstarren sollen.“ Ihr Blick glitt wieder über mich, offen, ohne Hast. „Dich würde ich auch auf ein Plakat setzen. Aber dann dürfte es niemand sonst sehen.“

Ich lachte heiser. „Das ist kein Kompliment. Das ist eine Drohung.“

„Das ist ein Angebot.“ Sie hob die Hand, langsam, damit ich sie kommen sah. Ihre Finger strichen eine Strähne aus meinem Gesicht, blieben an der Schläfe, an der weichen Stelle unter dem Ohr. Leicht, und trotzdem so direkt, dass mir die Knie weich wurden. „Darf ich?“

„Du tust es schon.“

„Dann sag mir, dass du es willst.“

Ich schluckte. Der Mund trocken, die Muschi nicht. Ich spürte, wie feucht ich schon war, allein von ihrer Nähe, von der Art, wie sie mich ansah, als wäre ich etwas, das sie auf der Zunge zergehen lassen wollte. „Ich will es.“

Sie beugte sich vor. Atem an meinem Ohr, warm, absichtlich. „Ich will deine Lippen“, flüsterte sie. „Seit ich reingekommen bin. Weich. Offen. Ich will wissen, wie du schmeckst, wenn du aufhörst, höflich zu sein.“

Ein Zittern lief mir den Rücken hinunter. Ich drehte den Kopf. Ein Atemzug zwischen uns. Der erste Kuss war zögernd, Lippen auf Lippen, ein Fragen. Dann öffnete ich mich, und alles kippte. Ich griff in ihr Haar, zog sie näher, und der Kuss wurde gierig, nass, tief. Ihre Zunge fand meine, langsam zuerst, dann fordernd. Minze, und darunter etwas, das ich sofort wieder haben wollte. Ein Stöhnen entkam mir. Sie schluckte es, presste mich gegen die warme Flanke der Maschine, Hüfte an Hüfte, und ich spürte, wie hart meine eigenen Brustwarzen gegen den Stoff drückten.

„Fuck“, hauchte ich an ihrem Mund. „Ich brauch das. Jetzt. Ich hab so lange niemanden so gewollt.“

„Ich auch.“ Ihre Hand lag flach auf meinem Bauch, unter dem Top, Haut auf Haut, der Daumen knapp unter dem Bund. „Sag’s noch mal. Dass du es willst. Laut genug, dass ich es glaube.“

„Ich will dich.“ Die Stimme zitterte, aber sie brach nicht. „Ich will deine Zunge. Ich will, dass du mich anfasst. Hier. Jetzt. Ja.“

Sie küsste mich noch einmal, hart, als würde sie das Ja einsammeln. Dann nahm sie meine Hand und zog mich nach hinten, wo die breite Bank stand, halb verdeckt vom Wäscheständer und vom Schatten der hinteren Maschinen. Die Straße konnte uns nicht sehen. Die Tür würde uns warnen, falls jemand käme. Das reichte. Wir wollten es nicht aufschieben, und keine von uns tat so, als wäre es ein Versehen.

Carmen setzte mich auf die Bank. Das Holz kühl unter den Schenkeln. Sie öffnete meine Jeans, Knopf, Reißverschluss, das Geräusch zu laut und trotzdem richtig, und sah mir dabei in die Augen.

„Hoch.“

Ich hob das Becken. Jeans und Höschen glitten zusammen, und plötzlich war ich untenherum nackt, die Schenkel gespreizt, die Luft kühl auf meiner nassen Fotze. Scham und Lust schlugen gleichzeitig zu. Sie kniete sich zwischen meine Beine, als gehörte sie genau dorthin. Warme Hände innen an den Schenkeln, fest, weiter auseinander.

„Schön“, murmelte sie. „So nass schon. Für mich.“

„Für dich.“

Sie küsste zuerst die Innenseite meines Oberschenkels, mit offenem Mund, Zähne nur als Andeutung. Dann die andere Seite, höher, näher, bis ich zitterte und die Finger in die Bankkante krallte. Als ihre Zunge endlich über meine Schamlippen strich, langsam, von unten nach oben, tief und breit, entfuhr mir ein Laut, den ich nicht kannte. Nicht süß. Roh.

„Leiser?“, fragte sie, die Lippen schon an meiner Klit.

„Nein. Mach weiter. Bitte. Genau so.“

Sie leckte mich mit langen, tiefen Zügen. Nicht hastig. Als hätte sie Zeit, jeden Zentimeter kennenzulernen. Die Zunge teilte mich, glitt durch die Nässe, kreiste, drückte dann flach und schwer gegen die Klit, bis meine Hüften von selbst gegen ihren Mund stießen. Ich sah auf ihren dunklen Scheitel, auf die geschlossenen Augen, auf die Art, wie sie sich in mich hineinarbeitete, und das Bild allein hätte mich fast kommen lassen. Zwei Finger schoben sich in mich, langsam, bis zu den Knöcheln, krümmten sich, während sie weiter leckte und saugte und mich öffnete. Ich war so nass, dass es leise schmatzte. Ich schämte mich nicht mehr. Ich wollte, dass sie es hörte.

„Carmen—“

„Komm.“ Das Wort vibrierte an meinem Fleisch. „Ich will dich schmecken, wenn du kommst. Gib’s mir. Das ist dein Ja. Ich nehm es.“

Es baute sich tief auf, im Bauch, in den Oberschenkeln, ein Beben, das nicht mehr aufzuhalten war. Ich kam mit einem erstickten Schrei, die Fotze zuckend um ihre Finger, die Schenkel um ihren Kopf, und sie leckte mich durch den Orgasmus, langsam, tief, bis ich wimmerte und sie an den Haaren wegzog, weil es zu viel war und trotzdem nicht genug. Mein erstes bebendes Ja, mit dem ganzen Körper, ohne mich zu verstecken.

Ich atmete, als hätte ich gerannt. Die Beine zitterten. Carmen hob den Kopf, Kinn nass, Lippen geschwollen, und lächelte, als hätte sie etwas gewonnen, das sie behalten wollte.

„Mein“, sagte ich heiser. „Jetzt du.“

Ich zog sie hoch, küsste sie, schmeckte mich auf ihrer Zunge, salzig und süß, und wurde sofort wieder gierig. Ich öffnete ihre Hose, schob sie herunter, strich über den nassen Stoff ihres Slips, bis sie leise fluchte. Dann setzte ich sie auf die Bank, den Rücken an der Wand, und stieg über sie. Ihre Brüste hatte ich schon aus dem Top gezerrt, schwer und warm unter meinen Händen, die Nippel hart.

„Mund auf“, sagte ich, und meine eigene Stimme überraschte mich. „Ich will auf deinem Gesicht sitzen.“

„Komm her.“ Kein Zögern. „Reib dich an mir. Ich halt das aus. Ich will das. Fick mich dabei mit den Fingern, Delphine. Ich will dich in mir spüren, wenn du auf meiner Zunge kommst.“

Ich senkte mich auf ihren Mund. Ihre Zunge war sofort da, heiß, bereit, und ich begann, mich rhythmisch an ihr zu reiben, langsam zuerst, dann fester, die Klit über Zunge und Lippen, vor und zurück. Sie stöhnte in mich hinein. Das Vibrieren schoss mir direkt in den Unterleib. Ich beugte mich vor, griff zwischen ihre Schenkel. Ihre Fotze war klatschnass, heiß, offen. Zwei Finger glitten hinein, dann drei, und ich fickte sie im gleichen Takt, in dem ich mich auf ihrer Zunge bewegte. Nass, schmatzend, vermischt mit unserem Atem und dem fernen Rumpeln der Maschinen. Obszön. Richtig.

„So gut“, keuchte ich. „Deine Zunge— fuck, Carmen, leck mich, ja, genau da, saug—“

Sie packte meine Hüften und zog mich tiefer auf ihr Gesicht. Ich spürte, wie sie an meiner Klit saugte, wie ihre Nase gegen mich drückte, und gleichzeitig, wie ihre Fotze sich um meine Finger zusammenzog, immer enger, immer nasser. Ich krümmte die Finger, fand den Punkt, der sie zittern ließ, und fickte sie schneller, der Daumen an ihrer Klit, kreisend, unbarmherzig, weil sie genau das von mir wollte und es mit jedem Stoß ihrer Zunge zurückgab.

„Ich komm“, stöhnte sie gegen meine Muschi, die Worte halb verschluckt. „Nicht aufhören. Bitte nicht—“

„Ich auch. Zusammen. Jetzt.“

Es riss uns fast gleichzeitig mit. Ich kam laut, hemmungslos, rieb mich zuckend an ihrer Zunge, während ihre Fotze um meine Finger pulsierte und sie unter mir erzitterte, ein langes, tiefes Stöhnen, das in meinem Fleisch vibrierte. Wir kamen und kamen, bebend, verschwitzt, völlig offen, bis ich zur Seite kippte und halb auf ihr, halb auf der Bank lag, lachend und fast weinend vor Erleichterung. Meine Schenkel wollten nicht aufhören zu zittern. Ihre auch nicht. Ich lag mit der Wange an ihrer Schulter und hörte, wie unser Atem sich langsam wieder fand, während draußen irgendwo ein Auto vorbeifuhr und nichts von uns wusste.

Eine Weile sagten wir nichts. Der Waschsalon roch nach uns, nach Sex und warmem Stoff. Carmen wischte sich mit dem Handrücken über den Mund und sah mich an, als könnte sie nicht glauben, dass das gerade wirklich passiert war. Ich glaubte es auch kaum. Und gleichzeitig wusste ich schon, dass ich es wieder wollen würde, sobald ich stehen konnte.

Wir zogen uns langsam an. Jeans, die an feuchter Haut klebten. Tops, die wir glattstrichen, Knöpfe, die nicht beim ersten Mal trafen. Carmen schloss meine Hose, weil meine Finger zu unruhig waren, und küsste mich dabei noch einmal, tief, langsam, ohne die Gier von vorhin, aber mit etwas, das blieb. Ich schmeckte uns beide. Ich wollte den Geschmack nicht loswerden.

„Morgen“, sagte sie an meinen Lippen. „Gleicher Waschsalon. Gleiche Zeit. Ich bring keine Wäsche mit, wenn du keine mitbringst.“

Ich lächelte so breit, dass es wehtat. „Ich bring welche mit. Als Ausrede. Und damit du mich wieder ausziehen musst.“

An der Tür drehte ich mich noch einmal um. Das Glück saß heiß und schwer zwischen meinen Beinen, und ich wusste, dass ich gerade zum ersten Mal wirklich Ja gesagt hatte, bebend, laut, ohne mich kleiner zu machen, als ich war. Carmen lehnte an der Bank, zerzaust, schön, das Kinn noch glänzend, und hielt mich mit der Stimme fest, bevor ich die Klinke drückte.

„Delphine. War das dein erstes Mal mit einer Frau?“

„Ja. Und ich will, dass es nicht das letzte bleibt.“

Sie lächelte, langsam, hungrig, und die Frage, die danach kam, war leise und trotzdem deutlich genug, dass sie mich durch den ganzen Raum traf.

„Dann sag mir ehrlich: Willst du morgen wieder auf meinem Gesicht kommen, oder soll ich diesmal zuerst auf deinem liegen?“