Leuchtturm der langsamen Kapitulation

Ich muss das endlich aussprechen, sonst frisst es mich von innen auf. Ich heiße Callum, bin zweiundvierzig und zeichne Häuser, die andere Leute für sicher halten. In jenem August, in unserem Ferienhaus über der Bucht, habe ich zugesehen, wie ein jüngerer Mann meine Frau auf dem Wohnzimmerteppich genommen hat, und ich habe die Tür nicht geschlossen. Ich habe ihn bleiben lassen. Ich habe mich in den Sessel gesetzt, weil sie es so wollte und weil ich es, Gott helfe mir, auch wollte.

Yvonne ist achtunddreißig. Landschaftsplanerin, dunkles Haar, das ihr schwer bis zwischen die Schulterblätter fällt, ein Mund, der beim Lachen ein wenig zu offen wird, Hüften, die ein Sommerkleid ausfüllen, ohne sich dafür zu entschuldigen. Wir sind seit zwölf Jahren verheiratet. Ich kenne die kleine Narbe an ihrer linken Hüfte, den Ton, in den ihre Stimme kippt, wenn sie kurz davor ist, den Druck ihrer Finger in meinem Nacken, wenn sie mich küsst und eigentlich schon weiterwill. Ich dachte, ich kennte auch ihre Grenzen. Damon ist neunundzwanzig, Leuchtturmwärter auf dem Turm, der abends wie ein weißer Finger über unserem Dach steht. Breit in den Schultern, Salz in den Bartstoppeln, Hände, die Taue und schwere Eisentüren gewohnt sind, eine Ruhe, die nicht höflich ist, sondern sicher.

Wir hatten ihn am zweiten Tag zum Essen gebeten, weil das Haus dem Turm zugeordnet ist, weil er den Generator kennt, weil Yvonne gesagt hatte, es sei lächerlich, den Mann, der nachts unser Licht bewacht, nicht wenigstens einmal an den Tisch zu lassen. Er kam mit Fisch, in Papier eingeschlagen, und einer Flasche, die nach Harz und feuchtem Holz roch. Die Stiefel zog er nicht aus. Er sah meine Frau an, bevor er mich ansah, und in diesem Blick lag nichts Verstecktes. Nur Interesse. Offen, langsam, wie jemand, der eine Tür prüft und schon weiß, dass sie nachgeben wird.

Beim Essen sprach er wenig über sich und viel über das Wasser, über Schichten, die um vier Uhr morgens beginnen, über das Heulen des Nebelhorns, das man im Haus nur hört, wenn der Wind dreht. Yvonne stützte das Kinn in die Hand. Sie lachte an den richtigen Stellen, aber anders als bei meinen Kollegen, anders als bei mir, wenn ich einen Witz mache, den sie schon kennt. Ihr Knie fand unter dem Tisch seins nicht, noch nicht, aber ihr Fuß blieb barfuß auf dem Dielenboden, und einmal, als sie nach dem Brot griff, streifte ihr Unterarm seinen. Sie zog ihn nicht weg. Sie ließ die Berührung einen Herzschlag zu lang stehen, und ich sah es, und in meiner Brust wurde es eng und heiß zugleich.

Als er ging, stand sie in der Tür länger als nötig. Der Leuchtturmstrahl schnitt über ihr Gesicht, weiß, dann dunkel, dann wieder weiß. Sie kam ins Wohnzimmer zurück, setzte sich auf die Lehne meines Sessels und legte mir die Hand in den Nacken.

„Er ist aufmerksam“, sagte sie.

„Er ist neunundzwanzig und sieht dich an, als wärst du das Einzige im Raum.“

„Und du?“ Ihre Finger spielten mit dem Haar über meinem Ohr. „Was machst du, wenn er mich so ansieht?“

Ich hätte lügen können. Ich bin Architekt, ich kann Linien ziehen, wo keine sind. Stattdessen sagte ich die Wahrheit, leise, beschämt, schon halb hart in der Hose, was sie natürlich merkte, weil ihre andere Hand über meinen Oberschenkel glitt und dort liegen blieb.

„Es macht mich fertig“, sagte ich. „Und es macht mich an.“

Sie küsste mich auf die Schläfe. Nicht triumphierend. Fast zärtlich. „Gut“, flüsterte sie. „Dann sind wir wenigstens ehrlich.“

Am nächsten Abend kam er ohne Einladung, mit der Ausrede, der Generator habe ein Geräusch gemacht, das er prüfen wolle. Yvonne öffnete in dem Kleid, das ich ihr im Frühjahr in der Stadt gekauft hatte, dünn, ohne viel darunter. Sie wusste, dass er kommen würde. Ich wusste es auch, seit dem Mittag, seit sie sich die Beine eingecremt und dabei im Spiegel mich angesehen hatte, als prüfe sie, ob ich den Mut haben würde, im Zimmer zu bleiben. Ich blieb. Ich schenkte Wein ein. Ich setzte mich in den Sessel am Fenster, den mit dem abgeschabten Leder, und tat so, als lese ich, während Damon in der Küche mit ihr über die Sicherung sprach und seine Hand dabei auf der Arbeitsplatte lag, knapp neben ihrer.

Sie berührte ihn zuerst richtig an diesem Abend. Nichts Großes. Sie legte ihm zwei Finger auf den Unterarm, um ihn zu einem Satz zu unterbrechen, und ließ sie dort. Er sah auf ihre Hand, dann auf mich. Ich hob den Blick vom Buch, das ich nicht las. Keiner von uns dreien tat so, als wäre das ein Versehen. Yvonne lächelte, klein, und strich mit dem Daumen einmal über seine Haut, bevor sie die Hand wegnahm. Mein Schwanz drückte gegen den Reißverschluss. Die Scham kam direkt dahinter, heiß und klebrig, und ich hasste, wie gut sich beides zusammen anfühlte.

Später, auf der Terrasse, rauchte Damon eine Zigarette, und Yvonne stand barfuß neben ihm, die Schulter an seiner. Sie sprachen leise. Ich blieb im Rahmen der offenen Tür, ein Glas in der Hand, das ich nicht trank, und hörte, wie sie lachte, tief, aus dem Bauch. Er sagte etwas über ihre Haare im Wind. Sie schob sie nicht zurück. Sie ließ sie ihm über den Arm wehen und sah dabei über die Schulter zu mir, und in diesem Blick lag eine Frage, die keine Frage mehr war.

Als er gegangen war, fickten wir auf dem Küchentisch, hastig, fast wütend. Sie kam schnell, die Nägel in meinen Schultern, und flüsterte dabei seinen Namen nicht, noch nicht, aber sie hielt die Augen offen und sah an mir vorbei zur Tür, als könnte er jeden Moment zurückkommen. Danach lag sie auf mir, verschwitzt, und sagte in mein Schlüsselbein: „Ich will, dass du es siehst. Nicht nur ahnst. Siehst.“

Ich schluckte. „Yvonne.“

„Sag nicht, du willst es nicht. Dein Schwanz hat vorhin gegen meine Hand gedrückt, als ich ihn nur angefasst habe. Dich hat es mehr erregt als mich, und mich hat es schon genug erregt.“ Sie hob den Kopf. Im Dunkeln waren ihre Augen sehr klar. „Ich begehre ihn, Callum. Seinen Mund. Seine Hände. Seinen Schwanz, den ich noch nicht gesehen habe und von dem ich trotzdem weiß, dass er mich anders ausfüllen wird als du. Ich will, dass er mich nimmt, hier, in unserem Haus, und ich will, dass du dabei bist. Nicht im Nebenzimmer. Hier. Im Sessel. Und ich will, dass du dich nicht anfasst, bis ich es sage.“

Die Demütigung traf mich wie ein Schlag in den Magen und zugleich wie eine Hand um meinen Schwanz. Ich hätte nein sagen können. Das weiß ich. Sie hätte es akzeptiert, das weiß ich auch, weil Yvonne nie nimmt, was nicht gegeben wird. Stattdessen hörte ich meine eigene Stimme, rau und klein.

„Morgen“, sagte ich. „Wenn er kommt. Sag es ihm. Aber nur, wenn er es auch will. Und nur, wenn du die ganze Zeit weißt, dass du aufhören kannst.“

Sie küsste mich, lang, dankbar, ein bisschen zitternd. „Ich weiß. Und du auch.“

Den nächsten Tag über funktionierten wir wie Leute, die ein Geheimnis tragen, das schon zu groß für den Brustkorb ist. Yvonne schrieb Damon eine Nachricht, zeigte sie mir, bevor sie sie abschickte. Klar, ohne Spielchen: dass sie ihn wolle, dass ich dabei sein und zusehen wolle, dass nichts passiere, was einer von uns dreien nicht laut ausgesprochen habe. Seine Antwort kam nach zwanzig Minuten. Kurz. Er wolle sie. Er wolle, dass ich bleibe. Er werde nach der Schicht kommen, nüchtern, und wenn einer von uns die Stimmung verliere, gehe er. Ich las die Zeilen zweimal und spürte, wie meine Knie weich wurden vor Erleichterung und vor etwas, das tiefer schnitt als Eifersucht.

Er kam, als das Licht des Turms schon die erste Runde über die Klippe gezogen hatte. Hemd aus der Hose, Ärmel hoch, der Geruch von Salz und Metall an ihm. Yvonne öffnete in einem schwarzen Unterkleid, das kein Kleid war, die Träger dünn, die Brustwarzen darunter schon hart. Sie nahm seine Hand und führte ihn ins Wohnzimmer, wo ich im Sessel saß, die Hände auf den Lehnen, wie verabredet. Damon blieb vor mir stehen. Kein Grinsen. Kein Spott, noch nicht.

„Du bleibst“, sagte er. Es war keine Frage.

„Ich bleibe“, sagte ich.

„Und du fasst dich nicht an, bis sie es erlaubt.“

„Bis sie es erlaubt.“

Er nickte, als hätten wir einen Vertrag unterschrieben, und wandte sich ihr zu. Der erste Kuss war langsam. Er hielt ihr Gesicht in beiden Händen, küsste sie, als hätte er den ganzen Abend Zeit, und Yvonne öffnete den Mund für ihn mit einem Laut, den ich von ihr kannte und der mich trotzdem traf wie etwas Neues. Ihre Hände gingen in sein Haar. Seine gingen an ihre Taille, dann tiefer, packten ihren Arsch und zogen sie an seinen Schritt. Ich sah, wie sich der Stoff seiner Hose wölbte, und ich sah, wie sie dagegen rieb, schon jetzt, barfuß auf dem großen Teppich, der unter dem Sofatisch lag und den wir am Nachmittag freigeräumt hatten, als wäre das ein gewöhnlicher Handgriff.

Sie zogen sich gegenseitig aus, ohne Eile und ohne mich aus dem Blick zu lassen. Yvonnes Unterkleid fiel. Ihre Brüste, die ich tausendmal geküsst hatte, lagen in seinen schwieligen Händen, und er sog an einer Brustwarze, bis sie aufstöhnte und den Kopf in den Nacken legte. Seine Hose öffnete sie selbst. Sein Schwanz sprang heraus, dick, schwer, dunkler als meiner, die Eichel schon feucht. Sie umfasste ihn mit beiden Händen, nicht weil eine nicht gereicht hätte, sondern weil sie mir zeigen wollte, dass eine nicht reichte, und sie sah mich an, während sie die Vorhaut zurückschob und mit der Zunge einmal über die Spitze leckte.

„Sieh hin“, sagte sie leise. „Sieh, wie groß er ist.“

Ich sah hin. Meine Finger krallten sich in das Leder. Ich war so hart, dass es wehtat, und ich rührte mich nicht an.

Sie legten sich nicht aufs Sofa. Sie gingen auf den Teppich, weil sie es so gesagt hatte, weil sie wollte, dass nichts zwischen mir und ihnen stand außer Luft und Scham. Damon setzte sich, den Rücken leicht gegen die Sofakante, die Beine ausgestreckt, und Yvonne stellte sich über ihn, die Schenkel gespreizt, die Fotze schon glänzend. Sie griff nach unten, führte seine Eichel an ihre Spalte, rieb sich ein paarmal daran, langsam, quälend, und senkte sich dann. Ich hörte das nasse Geräusch, als er in sie glitt. Ich hörte ihren Atem stocken. Sie nahm ihn nicht auf einmal. Sie ließ sich Zentimeter für Zentimeter auf ihn sinken, die Hände auf seiner Brust, die Augen auf mir.

„Oh“, machte sie, und dann, deutlicher, an mich gerichtet: „Er ist so dick. Callum. Er füllt mich anders aus. Tiefer. Ich spüre ihn überall.“

Sie begann zu reiten. Erst kreisend, die Hüften schwer, die Brüste schwingend, dann steigend und fallend, jedes Mal ein wenig härter, bis das Klatschen von Haut auf Haut den Raum füllte. Damon hielt ihre Hüften, aber er stieß von unten mit, lang und gleichmäßig, und jedes Mal, wenn er nach oben kam, klappte ihr der Mund auf. Sie beugte sich nicht zu ihm. Sie blieb aufrecht, mir zugewandt, und hielt meinen Blick, während sie sich auf seinem Schwanz aufrieb, als wäre ich derjenige, dem sie das schuldete.

„Fühlt sich besser an“, sagte sie, atemlos, die Stimme brüchig vor Lust und vor etwas, das mich kleiner machen sollte und es tat. „Sein Schwanz fühlt sich besser an als deiner. Dicker. Härter. Er trifft etwas in mir, das du nicht triffst. Sieh mich an, Callum. Sieh, wie ich ihn reite. Sieh, wie nass ich für ihn bin.“

Speichel glänzte auf ihrer Unterlippe. Ihre inneren Schenkel waren feucht bis zu den Knien. Ich roch sie, süß und salzig, und ich roch ihn, und ich saß da mit einem Schwanz, den ich nicht anfassen durfte, und nahm jedes Wort, weil ich es hören wollte. Die Demütigung brannte in meinem Gesicht. Die Erregung brannte tiefer. Ich hätte kommen können, ohne mich zu berühren, wenn sie noch eine Minute so weitergeredet hätte, und genau das schien sie zu wissen, denn sie lächelte, klein und grausam und liebevoll zugleich, und ritt ihn härter.

Damon sprach wenig. Einmal, heiser: „So ist es gut. Zeig ihm, wem deine Fotze gerade gehört.“ Einmal, als sie zu stöhnen anfing, packte er sie fester und stieß von unten so tief, dass sie aufschrie, einen hohen, ungeschützten Laut, der durch das offene Fenster über die Klippe ging. Sie kam so, auf ihm, die Nägel in seinen Schultern, den Blick noch immer in meinem, der Körper zuckend, die Fotze um ihn zusammengezogen, sodass er die Zähne aufeinanderbiss und sie durch den Orgasmus weiterstieß, statt sie ausruhen zu lassen.

„Noch nicht“, keuchte sie, als die Wellen nachließen. „Noch nicht aufhören. Ich will ihn von hinten. Ich will, dass du siehst, wie er mich von hinten nimmt.“

Sie stieg von ihm, die Beine zitternd, sein Schwanz glänzend von ihr, und ging auf alle viere, den Arsch zu ihm, das Gesicht zu mir. Der Teppich drückte sich in ihre Knie. Sie spreizte die Schenkel, senkte die Brust, hob das Becken, und Damon kniete sich hinter sie, packte ihre Hüfte mit einer Hand, führte sich mit der anderen und stieß in einem langen Zug bis zum Anschlag hinein. Yvonne schrie. Nicht leise. Nicht für die Nachbarn gedacht, die es hier oben ohnehin nicht gab. Sie schrie seinen Namen und dann meinen, und dann nur noch Laute, während er sie hart fickte, die Stöße tief und gleichmäßig und dann schneller, das Klatschen laut, seine Eier gegen sie schlagend, ihre Brüste schwingend, ihre Finger in den Teppich gekrallt.

„Sieh ihn an“, befahl Damon, und sie hob den Kopf, Haar im Gesicht, Mund offen, Speichel am Kinn, und sah mich an, während er sie von hinten durchnahm. „Sag es ihm noch mal.“

„Besser“, stieß sie hervor, jedes Wort ein Stoß. „Sein Schwanz ist besser. Er fickt mich besser. Ich komme gleich noch mal, Callum, von ihm, nicht von dir, und du sitzt da und darfst dich nicht anfassen. Fass dich nicht an. Hörst du. Hände auf die Lehnen. Bleib so.“

Ich blieb so. Meine Knöchel waren weiß. Mein Schwanz pochte in der Hose, ein nasser Fleck im Stoff, und ich gehorchte, weil der Gehorsam sich anfühlte wie der einzige Platz, der mir noch blieb, und weil ich ihn nicht verlieren wollte. Damon fickte sie härter. Der Teppich rutschte. Yvonne kam ein zweites Mal mit einem Schrei, der in ein Wimmern überging, der ganze Körper bebend, und er hörte nicht auf, stieß sie durch den Orgasmus, bis sie nach vorn auf die Unterarme sank und nur noch „ja, ja, bitte“ sagte, heiser, zerstört, glücklich.

Er zog sich aus ihr, schwer atmend, und drehte sie an der Schulter. „Mund“, sagte er. Sie verstand sofort. Sie setzte sich auf die Fersen, öffnete den Mund, streckte die Zunge heraus und sah dabei mich an, nicht ihn. Damon stellte sich vor sie, eine Hand in ihrem Haar, und schob seinen Schwanz zwischen ihre Lippen, tief, bis sie würgte und die Augen nass wurden und trotzdem nicht zurückwich. Er fickte ihren Mund in kurzen, kontrollierten Stößen, dann wurde sein Atem rau, seine Hüften stockten, und er kam. Ich sah, wie sein Schwanz in ihrem Mund zuckte, wie er tief in ihre Kehle spritzte, Schub um Schub, und wie sie schluckte, was sie konnte, und den Rest über die Lippen laufen ließ, dick und weiß, über das Kinn, auf die Brüste. Er hielt sie fest, bis er fertig war, zog sich dann langsam heraus, und ein letzter Faden Sperma verband seine Eichel mit ihrer Unterlippe, bevor er riss.

„Brav“, sagte er, und strich ihr mit dem Daumen über die Wange, verschmierte dabei, was dort klebte. Dann sah er mich an. Kein langes Siegerlächeln. Nur ein Nicken, als hätte er eine Arbeit zu Ende gebracht, die wir alle gewollt hatten. Er zog sich an, ohne Hast, küsste Yvonne einmal auf die Stirn, sagte, er gehe jetzt, die Schicht beginne früh, und wenn wir ihn wieder wollten, wüssten wir, wo der Turm stehe. Die Tür fiel ins Schloss. Sein Wagen startete. Der Motor wurde leiser auf der Serpentine, bis nur noch das Meer blieb und unser Atem.

Yvonne blieb einen Moment auf den Fersen, das Gesicht glänzend, die Lippen geschwollen, Sperma auf Kinn und Brüsten, die Schenkel noch feucht von ihrem eigenen Kommen. Dann kroch sie zu mir. Nicht lasziv. Langsam, fast andächtig, und kniete sich zwischen meine Knie. Sie roch nach ihm und nach sich. Sie legte die Hände auf meine Oberschenkel, sah zu mir auf, und in ihren Augen war keine Grausamkeit mehr, nur diese erschöpfte, weiche Zärtlichkeit, die mich immer schon erledigt hat.

Sie küsste mich. Auf den Mund. Zart, mit geschlossenen Lippen zuerst, dann ein wenig offener, sodass ich ihn schmeckte, salzig, fremd, auf ihrer Zunge. Ich ließ es geschehen. Ich erwiderte den Kuss, die Hände noch immer auf den Lehnen, weil sie das Verbot nicht aufgehoben hatte und ich nicht derjenige sein wollte, der es brach.

„Ich liebe dich dafür“, flüsterte sie an meinen Mund. „Dafür, dass du geblieben bist. Dafür, dass du es ausgehalten hast. Dafür, dass du mir gehört hast, während er mich gefickt hat. Ich liebe dich, Callum. Mehr als vorhin. Mehr als gestern. Du bist mein, und das hier ändert daran nichts, es macht es nur wahr.“

Mir wurde die Kehle eng. Ich wollte antworten. Ich wollte die Hände endlich von den Lehnen nehmen und ihr Gesicht halten, Sperma und alles, und ihr sagen, dass ich auch sie liebte, dass die Demütigung mich nicht verlassen hatte und mich vielleicht nie verlassen würde und dass ich trotzdem hier war, immer noch hart, immer noch ihrer.

Draußen knirschte Kies.

Nicht das langsame Schwenken des Leuchtturms. Scheinwerfer schnitten über die Scheiben, weiß und hart, und blieben stehen. Eine Autotür schlug. Schritte auf den Steinplatten der Terrasse, mehr als ein Paar. Yvonnes Handy, das auf dem Sideboard lag, leuchtete auf. Ich sah den Namen, bevor sie den Kopf drehte. Damon. Die Nachricht war kurz genug, dass ich sie im Dunkeln lesen konnte.

Bin nicht weggefahren. Habe nur gewendet. Wiebke von der Fähre ist mit. Sie will dich sehen. Tür ist offen, oder?

Die Klinke senkte sich schon.