L'Aube où Conrad s'Offrit en Dentelle

La lumière de l’aube entrait par la fenêtre du chalet comme une lame pâle, bleue encore, à peine dorée sur les arêtes des sapins. Conrad avait vingt-huit ans, et depuis trois ans il montait ici seul certains week-ends, loin de l’agence d’architecture où il dessinait des façades pour des clients pressés. Cette fois Lucas l’accompagnait. Trente ans, ami d’enfance, guide de haute montagne l’été et moniteur l’hiver, il dormait — Conrad le croyait — dans la chambre du fond, derrière une porte qu’il avait refermée avec soin.

Devant le miroir étroit de la salle d’eau, Conrad ne se reconnaissait pas tout à fait, et c’était précisément ce qu’il cherchait. La dentelle blanche épousait son torse, fine comme une buée, les bonnets à peine rembourrés dessinant une poitrine qu’il n’avait pas et qu’il désirait quand même. Le string, du même ivoire, serrait entre ses fesses et contenait mal son sexe déjà dur, une ligne sombre sous la broderie. Les bas résille montaient haut sur ses cuisses, tenus par des jarretelles qui tremblaient quand il bougeait. Les talons, trop fins pour la neige, claquaient doucement sur le plancher. Il avait passé la nuit à oser. Il s’était rasé les jambes dans la bassine, lentement, le cœur battant, en se répétant qu’il avait le droit. Le désir de se voir ainsi n’avait rien d’un jeu d’adolescent : il avait commencé à vingt ans, dans un studio trop petit, devant une glace fêlée, et n’avait fait que grandir.

Il tourna sur lui-même. La dentelle frotta son gland à travers le tissu. Un souffle lui échappa.

La porte s’ouvrit.

Lucas était là, en caleçon, les cheveux en bataille, une tasse vide à la main. Il s’arrêta net. Le silence du chalet s’épaissit. Conrad sentit le rouge lui monter au cou, la honte prête à le plier en deux, et en même temps une chaleur terrible, presque soulagée, comme si quelque chose d’inévitable venait d’arriver. Il ne se couvrit pas. Ses doigts restèrent le long de ses cuisses gainées.

Lucas ne rit pas. Sa bouche s’entrouvrit. Son regard descendit des épaules nues aux seins de dentelle, au ventre, au renflement du string, aux jarretelles, aux chevilles fines dans les escarpins. Quand il releva les yeux, ils étaient noirs, dilatés.

— Putain, souffla-t-il. Sa voix était rauque, mal réveillée, et elle tremblait. Conrad. Non. Toi. Comme ça.

— Je croyais que tu dormais, dit Conrad. Sa propre voix lui parut mince. Tu peux sortir. Ou rester. Je ne me moque pas de toi. Je ne joue pas.

Lucas posa la tasse sur le rebord de la fenêtre sans la quitter des yeux. Il fit un pas. Un autre. L’odeur de son sommeil, chaude, un peu sauvage, emplit l’espace étroit.

— Je ne vais pas me moquer, dit-il. J’ai vingt ans la première fois que j’ai compris que je te voulais autrement. Pas gamin. Adulte. Et chaque année depuis, quand tu baisses les yeux, quand tu crois que personne ne voit, j’ai eu envie de ça. De toi en femme. Je ne savais pas que tu oserais. Je bande déjà, regarde-moi, je ne mens pas.

Conrad regarda. Le caleçon de Lucas tendait une forme lourde, indéniable. Leurs respirations se croisèrent, courtes, presque douloureuses. Le consentement n’eut pas besoin d’un discours : il était dans la façon dont Conrad ne recula pas, dans la façon dont Lucas attendit, les mains ouvertes, que l’autre dise oui.

— Approche, murmura Conrad.

Lucas approcha jusqu’à ce que leurs poitrines se frôlent. La dentelle accrocha la peau nue de Lucas. Un frisson les parcourut ensemble.

— Reste habillée, demanda Lucas, très bas. Ne retire rien. Pas tout de suite. Je veux te prendre telle que tu es, là, dans cette lumière. Laisse-moi t’appeler Clara. Dis-moi si ça te va. Si tu veux que j’arrête, j’arrête. Mais si tu veux, Clara, je vais te toucher.

Le prénom entra en elle comme une clé. Clara sentit ses yeux piquer, non de peur, d’une reconnaissance si brutale qu’elle en eut le souffle coupé. Elle hocha la tête.

— Ça me va. Appelle-moi Clara. Et touche-moi. Je veux que tu me touches. Je suis majeure, lucide, et je te dis oui.

Les mains de Lucas se posèrent sur ses cuisses. Les paumes étaient calleuses, chaudes, et elles remontèrent le nylon résille avec une lenteur qui faisait mal. Il caressa le haut des bas, là où la peau nue recommençait, plus douce, plus vulnérable. Clara gémit. Son sexe, prisonnier de la dentelle, tressaillit contre la hanche de Lucas.

— Tu es magnifique, dit-il contre sa tempe. Pas malgré. Parce que. Cette dentelle te va mieux que n’importe quoi que je t’aie vu porter. Je veux ta bouche. Je veux ton cul. Je veux te voir jouir en femme, avec ta queue dans ma main si tu me le permets. Dis-le.

— Je te le permets, souffla Clara. Emmène-moi au lit.

Il la guida, une main au creux de ses reins, l’autre encore sur sa cuisse. Les talons sonnèrent sur le bois jusqu’au grand lit défait. Dehors, un corbeau cria une fois, puis le silence revint, épais de neige. Lucas la fit asseoir au bord du matelas et s’agenouilla entre ses genoux pour l’embrasser. Le baiser ne fut pas prudent. Leurs langues se cherchèrent, se prirent, se relâchèrent pour mieux se reprendre. Clara sentit le goût du sommeil sur sa bouche, le sel, la faim. Elle passa les doigts dans ses cheveux et tira, juste assez pour qu’il grogne.

Les mains de Lucas glissèrent sous la dentelle du soutien-gorge, trouvèrent les tétons dressés, les roulèrent. Clara cambra le dos. Quand il descendit, il ne retira pas le string : il le repoussa juste assez pour caresser la hampe dure, le gland humide qui perlait déjà, puis il remit le tissu en place et frotta à travers, comme s’il voulait la garder offerte et vêtue en même temps.

— Monte, dit-il en s’asseyant sur le lit, cuisses écartées. Frotte-toi. Je veux sentir comme tu es dure.

Clara grimpa sur lui, les genoux dans le drap, les talons encore aux pieds. Elle colla son sexe emprisonné contre la cuisse musclée de Lucas et ondula. La résille crissa. La dentelle mouillée colla. Chaque passage arrachait un petit cri à sa gorge. Lucas lui tenait les hanches et la laissait faire, les yeux fixés sur son visage, sur le rouge à lèvres qu’elle avait mis à l’aube, un rose très pâle, presque effacé déjà par leurs baisers.

— J’en ai envie depuis si longtemps, murmura-t-elle. Pas de n’importe qui. De toi. De ta voix quand tu dis mon autre prénom. Prends-moi, Lucas. Je te le demande.

— Et moi je te veux, Clara. Entière. Maintenant.

Elle descendit du lit, se mit à genoux sur le tapis de laine, entre ses jambes. Lucas souleva les hanches pour qu’elle baisse le caleçon. Sa queue jaillit, grosse, veinée, le gland sombre et luisant. Clara la prit à deux mains d’abord, émerveillée par le poids, par la chaleur. Puis elle ouvrit la bouche et l’avala.

Elle suça avidement, sans grâce apprise, avec la faim de quelqu’un qui s’autorise enfin. Sa langue passa sous le frein, tourna autour du gland, descendit le long de la hampe. Elle le prit plus profond, jusqu’à ce que ses yeux se mouillent, puis revint lécher, lente, obscène, en le regardant. Une main restait sur la base, l’autre glissa entre ses propres cuisses. À travers la culotte de dentelle, elle se caressa, deux doigts pressant son sexe, le gland frottant la broderie trempée. Le bruit de sa bouche sur lui emplissait la chambre, mouillé, rythmé, ponctué des jurons bas de Lucas.

— Clara, putain, ta bouche. Continue. Touche-toi. Je veux te voir te branler pendant que tu me suces.

Elle obéit, heureuse d’obéir. Le string était trempé. Elle le tira un peu de côté pour mieux se caresser, sans cesser de le prendre dans sa gorge par à-coups. Lucas avait une main dans ses cheveux, pas pour forcer, pour accompagner, et chaque fois qu’elle relevait les yeux il lui disait qu’elle était belle, qu’elle était à lui ce matin-là si elle le voulait, qu’il n’avait jamais bandé aussi fort.

Quand ses cuisses commencèrent à trembler, il la releva doucement par les aisselles.

— Sur le lit. Penche-toi. Je vais te prendre. Tu es d’accord ?

— Oui. Oui, prends-moi. Il y a du lubrifiant dans ma trousse, sur la chaise. Beaucoup. Je veux te sentir profond.

Il alla le chercher, revint, et la pencha sur le bord du matelas, le ventre sur le drap, les talons plantés dans le tapis, le cul offert. Il écarta le string sur le côté sans le lui retirer. L’anneau de dentelle barra une fesse. Il écarta ses chairs avec les pouces, admira le trou qui se contractait, et versa le gel froid. Clara sursauta, puis gémit quand deux doigts entrèrent, patients, jusqu’à la deuxième phalange, puis plus loin, ciseaux lents, jusqu’à ce qu’elle se pousse elle-même en arrière.

— Encore, dit-elle. Je suis prête. Baise-moi.

Lucas se plaça, guida son gland contre l’entrée lubrifiée, et poussa. La première résistance céda dans un souffle partagé. Il entra centimètre par centimètre, une main sur sa hanche, l’autre caressant le creux de ses reins au-dessus de la jarretelle. Quand il fut au fond, ils restèrent immobiles, tremblants. Clara avait le front sur ses avant-bras, la bouche ouverte, le sexe pendant lourd et dur sous elle, la dentelle tirée de travers.

Puis il commença.

La levrette fut profonde, rythmée, pas brutale au début, puis de plus en plus franche quand elle lui demanda plus fort, plus vite, là, oui, comme ça. Le lit cognait le mur de bois. Les bas résille se tendaient à chaque coup de reins. Lucas se penchait parfois pour lui mordre l’épaule, pour lui parler à l’oreille.

— Tu es magnifique en femme. Tu entends ? Magnifique. Ton cul me prend si bien. Ta dentelle, tes talons, ta queue qui bounce, tout. Je ne veux personne d’autre. Clara. Ma Clara.

Elle répondait par des cris courts, par son nom, par des oui cassés. Une jarretelle sauta. Le bas gauche se déchira un peu au niveau de la cuisse quand il la tira plus près du bord pour la prendre encore plus profond. La brûlure était bonne, pleine, exactement celle qu’elle avait imaginée dans des nuits où elle n’osait pas jouir en pensant à lui. Maintenant elle osait. Maintenant il était en elle, et chaque coup de queue lui arrachait un peu plus de la vie d’avant.

— Je vais jouir si tu continues comme ça, haleta Lucas. Change. Je veux te voir. Je veux ta figure. Je veux ta verge dans ma main.

Il se retira avec un bruit mouillé. Clara se retourna, les joues en feu, le mascara — elle en avait mis une trace — un peu coulé. Elle le poussa sur le dos et l’enfourcha. Face à face. Elle guida sa queue elle-même, s’empala lentement, jusqu’à la garde, et resta un instant les mains à plat sur son torse, à sentir comme il la remplissait. Puis elle se mit à le chevaucher.

Le mouvement était le sien. Elle montait, descendait, faisait rouler ses hanches pour que le gland frotte l’endroit qui la faisait voir blanc. Ses seins de dentelle ballottaient. Lucas lui tenait la taille, puis une main descendit, enferma sa verge dressée et la branla au rythme de ses coups de reins. Le pouce passait sur le gland à chaque montée. Clara cria, la tête renversée, les cheveux collés aux tempes.

— Regarde-moi, ordonna-t-il doucement. Jouis en me regardant. Je te tiens. Je te branle. Tu es à moi et tu es toi. Jouis, Clara.

Elle le regarda. Quelque chose céda dans son ventre, dans sa poitrine, dans le fond de son cul où il la pilonnait maintenant par en dessous, rencontrant chacun de ses mouvements. L’orgasme la prit sans prévenir, violent, partagé presque au même instant. Sa queue pulsa dans le poing de Lucas et elle jouit en longues giclées blanches sur son ventre, sur la dentelle froissée, sur les doigts de son amant. Lucas grogna son prénom, enfonça une dernière fois et se vida en elle, à jets chauds, les hanches clouées aux siennes, les yeux grands ouverts comme s’il avait peur de manquer une seconde de son visage.

Ils restèrent emboîtés, secoués de soubresauts, jusqu’à ce que le plaisir devienne trop sensible. Clara se laissa tomber sur lui, le front dans son cou, le souffle en miettes. Il était encore à demi en elle. Le sperme coulait le long de sa cuisse, sur le bas déchiré. Dehors, le soleil avait enfin passé la crête. La chambre sentait le sexe, le sapin, la peau chaude.

Lucas la garda dans ses bras. Il ne parla pas tout de suite. Il caressa son dos, puis descendit jusqu’à la résille abîmée, du bout des doigts, tendre, presque étonné d’avoir le droit. Il remonta une jarretelle qui ne tenait plus, la laissa retomber, embrassa sa tempe.

— Chaque matin où tu choisiras de t’offrir comme ça, dit-il, je serai là. Pas pour te changer. Pour t’aimer. Clara, si tu veux de moi, je te veux au réveil, en dentelle ou sans, mais jamais en te demandant de redevenir seulement l’autre. Tu m’entends ?

— Je t’entends, murmura-t-elle.

Elle ferma les yeux contre sa poitrine et écouta son cœur ralentir. Le secret resta derrière ses paupières, intact, chaud comme le sperme qui séchait sur sa cuisse. Ce n’était pas le hasard qui l’avait fait entrer. La veille, pendant qu’il se douchait, elle avait avancé l’alarme de son téléphone à l’aube, laissé la porte de la salle d’eau entrebâillée, choisi la dentelle blanche parce qu’elle savait qu’il la verrait en premier dans cette lumière. Elle s’était offerte. Il croyait l’avoir surprise. Elle ne le détrompa pas. Elle sourit dans son cou, et il crut que ce sourire n’était que la fatigue heureuse d’après l’amour.