Sussurri Proibiti nel Buio del Padre della Migliore Amica

Ho ventotto anni e da mesi non riesco a liberarmi di un’ossessione che mi brucia sotto la pelle: Marco, il padre della mia migliore amica Camila. Cinquantadue anni, architetto dal fisico ancora scolpito, spalle larghe, mani grandi e quello sguardo autoritario che mi fa sentire piccola e bagnata solo a pensarci. Lavoro come graphic designer da anni, vivo da sola, eppure ogni volta che lo vedo mi riduco a una cosa che trema. Quest’estate siamo in villa al mare, la loro, stanze luminose e il rumore del mare lontano. Camila dorme di sopra dopo una giornata di sole; io sono scesa in cucina a bere un bicchiere d’acqua, indosso solo una canottiera sottile e shorts di cotone, i capelli sciolti.

Lo sento arrivare prima di vederlo. I passi fermi sul marmo. Marco indossa ancora la camicia bianca aperta al collo e i pantaloni scuri, la cravatta di seta nera allentata. Si ferma sulla soglia, mi guarda, e per un attimo il tempo si spezza.

«Sapevo di trovarti qui», mormora con quella voce roca che mi ha fatto sognare per settimane. Si avvicina, non troppo, abbastanza da farmi sentire il calore del suo corpo. «Mesi di sguardi, Selena. Mesi di battute ambigue. So quanto desideri sottometterti a me.»

Il cuore mi martella. Non fingo più. Alzo il mento, le guance già calde, e ammetto a voce bassa ma chiara: «Lo voglio. Con tutto il corpo. Voglio che tu mi prenda, che mi usi, che mi faccia tua.» Le parole mi escono bagnate di bisogno. Lui sorride appena, un sorriso da predatore paziente.

La tensione esplode. Marco alza un dito e indica il pavimento davanti a sé.

«In ginocchio. E chiamami Padrone.»

Obbedisco immediatamente. Le ginocchia toccano il freddo del marmo, le cosce si aprono un poco da sole. Sono già fradicia, la mutandina appiccicata. «Sì, Padrone», sussurro, e il titolo mi sa di libertà sporca.

Si china, mi prende la cravatta di seta dal collo e me la avvolge intorno ai polsi dietro la schiena, nodi stretti ma precisi. La seta morde la pelle. Con l’altra mano mi accarezza la guancia, possessivo, poi mi dà uno schiaffo leggero, abbastanza da far arrossare la pelle e mandarmi un brivido dritto in mezzo alle gambe. Un altro schiaffo, più basso, sul seno ancora coperto: la canottiera si sposta, un capezzolo sfugge. Mi strappa i vestiti con gesti netti—prima la canottiera, poi gli shorts e le mutandine bagnate—lasciandomi nuda e legata ai suoi piedi. Mi umilia con dolcezza crudele, facendomi implorare.

«Ti prego, Padrone… toccami. Usami. Sono già tua.»

Lui ride basso. «Brava puttanella. Lo dimostri.»

Mi solleva senza sforzo e mi piega sul tavolo di legno della cucina. Le tette schiacciate contro la superficie fredda, il culo alto. Prende una corda sottile dal cassetto—ne tiene sempre qualcuna per i progetti, ironico—e mi lega le caviglie alle gambe del tavolo, allargandomi completamente, esposta, aperta, senza scampo. Sento l’aria sulla figa gonfia, i liquidi che già scendono lungo le cosce.

Marco si sistema dietro di me. Sento la fibbia della cintura, lo scatto della zip, poi il calore del suo cazzo grosso e duro che mi sfrega sulla fessura. Entra con un colpo solo, fondo, spingendomi in avanti sul tavolo. Gemito. Mi tiene per i capelli, tirando indietro la testa mentre mi scopa con forza, ogni spinta che mi fa battere le anche contro il bordo. «Ripeti», ordina, la voce ferma. «Di’ quanto sei la mia puttana sottomessa.»

«Sono la tua puttana sottomessa, Padrone… la tua troia… usami…» singhiozzo, e vengo la prima volta così, stretta intorno a lui, le gambe che tremano contro i legacci.

Mi tira fuori, mi fa girare e mi butta di nuovo in ginocchio. Il cazzo lucido dei miei succhi mi sfiora le labbra. «Apri.» Glielo prendo in gola, deep-throat brutali, lui mi tiene la testa e spinge fino a farmi lacrimare, saliva che cola sul mento e sul seno. Quando mi lascia respirare, mi gira di nuovo, mi sculaccia forte—schiaffi brucianti che lasciano il segno rosso sulle chiappe—poi mi spinge due dita nel culo stretto mentre con l’altra mano preme un piccolo vibratore sul clitoride gonfio. Il doppio assalto mi fa urlare contro il legno. Vengo di nuovo, e ancora, costretta a ripetere ad alta voce:

«Sono la puttana del Padrone… vengo solo per lui… riempimi…»

Mi rimette in ginocchio un’ultima volta. Si sfoga in gola, getti caldi e spessi che mi riempiono la bocca; ne tracimo, lo sperma mi cola sul mento, sul collo, goccia sul pavimento. Respiro a fatica, ancora legata, il corpo che trema di aftershock, la figa che pulsa vuota e usata.

Esausta, con il suo seme caldo che mi cola sul mento e la voce rauca, alzo gli occhi su di lui e sussurro: «Voglio essere tua ogni volta che Camila non c’è. Ogni volta. Solo tua.»

Marco mi scioglie i legacci con una dolcezza possessiva che contrasta la violenza di prima. Prima le caviglie, poi i polsi. Mi aiuta a raddrizzarmi, mi asciuga il mento con il dorso della mano, mi bacia la fronte—un bacio lento, quasi tenero—e mormora contro la pelle: «Te lo prometto, Selena. Ma la prossima volta voglio di più. Voglio vederti tremare più a lungo. Voglio che mi chiami così anche quando siamo a un passo dal sentirla scendere le scale.»

Mi avvolge nella sua camicia aperta, le maniche troppo lunghe, e mi tiene ferma contro il tavolo ancora caldo del nostro odore. Fuori la notte è quieta, di sopra Camila dorme ignara, e io so che questa è solo l’apertura. Il suo sguardo dice che ha già deciso il seguito: corde più strette, regole più dure, e me sempre più sua nel buio di questa villa.

Mi tiene ancora contro il tavolo, la sua camicia aperta che mi copre a malapena i seni segnati e le cosce appiccicose. Il cuore mi batte forte contro il suo petto mentre fuori il mare mormora e di sopra tutto resta silenzioso. Marco mi morde piano il lobo dell’orecchio e sussurra: «Domani Camila va in paese per tutta la mattina. Sarai mia fino a quando non ti farò piangere di nuovo. Prepara il corpo.»

Passo la notte insonne nella mia stanza ospiti, le polsi ancora rosse dai nodi di seta, la figa che pulsa al solo pensiero. All’alba sento la macchina di Camila partire. Scendo scalza. Lui è già in cucina, in pantaloni neri e niente camicia, il torace grigio di peli e muscoli maturi. Sulla tavola ha steso corde di canapa più spesse, una frusta corta di cuoio, pinze per i capezzoli e un collare di pelle nera. Mi guarda e alza solo un sopracciglio.

«Nuda. In ginocchio. Subito.»

Mi spoglio mentre lui osserva. Le ginocchia battono di nuovo il marmo freddo. Lui mi allaccia il collare, la fibbia che scatta sotto la gola, poi mi lega i polsi dietro la schiena con la canapa che morde la carne già segnata. Mi alza di peso, mi posa a pancia in giù sul tavolo e mi lega caviglie e cosce divaricate alle gambe del mobile finché sono aperta come un sacrificio. L’aria della cucina mi lambisce la fessura già gonfia. Marco passa le dita tra le mie labbra bagnate, le assaggia, poi mi schiaffeggia forte la chiappa destra.

«Conta.»

«Uno, Padrone.»

Un altro schiaffo, più duro, che lascia il segno rosso vivo. «Due… tre… quattro…» La pelle brucia, il calore scende dritto al clitoride. Al decimo colpo sto piangendo di piacere e di umiliazione, la figa che cola sul legno. Lui prende le pinze, le chiude sui capezzoli già duri. Il dolore acuto mi fa urlare; lui mi tappa la bocca con la mano.

«Zitta, puttana. Camila potrebbe tornare. E tu vieni solo quando te lo dico.»

Mi spinge dentro di colpo, il cazzo grosso che mi stira fino in fondo. Mi scopa senza pietà, ogni spinta che mi fa sbattere le tette contro il tavolo e le pinze che tirano. Mi tira i capelli all’indietro finché la schiena si inarca, il collare che stringe. «Di’ chi sei.»

«Sono la troia del Padrone… la cagna legata di Marco… usami il culo, riempimi, sono tua…» Le parole mi escono rotte. Lui esce, mi unge con la mia stessa bava e mi apre il buco stretto con due dita, poi tre. Quando entra lì mi sento spaccare e riempire insieme. Gemiti bassi, la canapa che taglia i polsi mentre mi spingo indietro contro di lui. Il vibratore torna sul clitoride, impostato al massimo. Vengo così forte che le gambe mi si bloccano nei legacci, un urlo soffocato contro il legno, liquidi che schizzano sulle sue cosce.

Non mi ferma. Continua a scoparmi il culo mentre io tremo nell’orgasmo prolungato, poi mi gira come un sacco, mi fa inginocchiare di nuovo con le braccia ancora legate dietro. Mi penetra la gola fino a farmi lacrimare e sbavare sul pavimento. Quando è vicino estrae e mi sborra sul volto, sul collare, sui seni. Getti caldi che mi colano negli occhi e sulla bocca aperta. Mi lascia così, inginocchiata, coperta del suo seme, le pinze ancora strette, la frusta che mi accarezza piano la guancia.

«Brava. Ora ti sciolgo, ma il collare resta. Ogni volta che Camila è fuori tornerai qui e mi chiederai di legarti più stretta.»

Mi libera le corde con gesti lenti. I polsi sono viola, le cosce segnate, il culo brucia. Mi aiuta a rialzarmi, mi lava piano con un panno umido, mi bacia la fronte di nuovo. Per un momento il calore possessivo mi sembra quasi affetto. Mi vesto in fretta con i miei vestiti di ieri, nascondo i segni sotto una felpa larga. Lui riordina le corde nel cassetto come se niente fosse.

Sento la macchina di Camila tornare nel vialetto. Il cuore mi sale in gola. Marco mi lancia un’occhiata e sussurra: «Vai. E ricordati a chi appartieni.»

Salgo le scale a passi silenziosi. Nella mia stanza mi guardo allo specchio: collare ancora al collo, sperma asciutto tra i capelli, occhi lucidi. Tolgo il collare, lo nascondo sotto il materasso. Sento Camila chiamarmi dal pianerottolo, la voce allegra e innocente. «Selena! Sei sveglia? Ho portato cornetti!»

Rispondo con un «arrivo» rauco. Mi siedo sul bordo del letto e all’improvviso qualcosa si spezza. Il piacere è ancora vivo tra le gambe, i segni bruciano come prove, ma l’immagine di Camilla che ride, che mi chiama migliore amica, mi entra nello stomaco come un coltello. Ho tradito la persona che mi ha aperto la sua casa, la sua famiglia, la sua fiducia. Marco mi ha usata esattamente come volevo, e io ho implorato di più, e adesso il vuoto che resta non è libertà: è solo sporcizia. Mi chiedo se la prossima volta riuscirò a guardarla negli occhi senza vomitare di me stessa. Fuori lei ride ancora, e io resto ferma, le mani che tremano, sapendo che il buio della cucina mi ha già consumata più di quanto potessi sostenere.