Ein letztes Mal zwischen den Platten

Die Luft im kleinen Plattenladen in Kreuzberg war stickig und warm, obwohl draußen schon der Abend über Berlin lag. Harriet wischte sich mit dem Handrücken über die Stirn. Mit zweiundvierzig und frisch geschieden hatte sie den Laden jahrelang allein geschleppt – Restaurieren, Katalogisieren, Kisten schleppen, bis die Finger knackten. Heute Abend war der letzte. Morgen kamen die Männer und räumten alles weg. Die Regale, die staubigen Cover, den Geruch von Vinyl und altem Papier. Alles.

Julius stand drei Meter weiter und zog eine weitere Karteikiste vom Boden. Vierundzwanzig, breite Schultern unter dem ausgewaschenen T-Shirt, dunkle Haare, die ihm in die Stirn fielen. Ihr Stiefsohn. Nach dem Auszug kam er trotzdem immer wieder, half, kümmerte sich, als wäre der Laden auch seiner. Harriet beobachtete, wie seine Unterarme spielten, als er die schweren Deckel anhob. Schweiß glänzte an seinem Hals.

„Die letzte Reihe Jazz“, murmelte sie und beugte sich zu einer offenen Kiste. „Miles, Coltrane, das übliche. Pass auf die Ecken auf.“

„Ich weiß doch, wie man mit Vinyl umgeht, Harriet.“ Seine Stimme klang rau, tiefer als früher. Er grinste schief. „Du hast es mir beigebracht. Mit sechzehn, als du noch dachst, ich würde die Cover zerkratzen.“

Sie lachte leise, spürte aber, wie ihr Magen sich zusammenzog. Die engen Gänge zwischen den Regalen zwangen sie nah aneinander. Der Duft von seinem Deo und dem leichten Schweiß mischte sich mit dem Staub. Jahrelang hatte sie das unterdrückt – die Blicke, die zu lange dauerten, die Gedanken, die sie nachts allein im Bett hatte. Er war erwachsen. Sie war frei. Und das hier war wirklich das letzte Mal, dass sie hier zusammen zwischen diesen Platten standen.

Julius rückte eine Kiste zur Seite, streifte dabei absichtlich ihre Hüfte. „Du schwitzt.“

„Es ist heiß.“ Sie drehte sich zu ihm um. Sein Blick glitt über ihren Ausschnitt, wo das dünne Top an den Brüsten klebte, dann hinunter zu dem engen Rock, der ihre vollen Hüften betonte. „Hör auf zu starren.“

„Kann ich nicht.“ Er sagte es ruhig, ohne Entschuldigung. „Hab ich nie gekonnt.“

Die Spannung knisterte wie statische Ladung auf einer alten Scheibe. Harriet schluckte. Sie griff nach einer Platte, hielt sie zwischen ihnen wie einen Schild. „Erinnerst du dich an den Sommer, als wir die ganze Soul-Sammlung sortiert haben? Du hast die ganze Zeit Motown aufgelegt und getanzt, als wärst du besoffen.“

„Und du hast mitgemacht.“ Julius trat näher. Der schmale Gang ließ kaum Platz. Seine Brust berührte fast ihre. „Du hast gelacht, bis dir die Tränen kamen. Und ich hab gedacht, dass ich dich nie wieder so sehen will – so… lebendig. Und dass ich dich anfassen will.“

Harriet spürte Hitze zwischen den Beinen. „Julius…“

„Sag’s nicht.“ Er nahm ihr die Platte ab, legte sie beiseite. „Wir wissen beide, dass das hier vorbei ist. Der Laden. Und… was auch immer wir uns eingeredet haben.“

Sie beugte sich absichtlich tiefer über die nächste Kiste, den Hintern nach hinten gestreckt, den Rock straff über den Kurven. Sie spürte seinen Blick wie eine Hand. „Du starrst immer noch.“

„Weil du es willst.“ Seine Hand legte sich auf ihren Hintern – zuerst wie zufällig, dann fester, die Finger gruben sich in das weiche Fleisch. Er flüsterte dicht an ihr Ohr: „Ich wollte deine reifen Kurven schon immer. Diese Titten, diesen Arsch. Die Art, wie du gehst, wenn du denkst, niemand schaut. Ich hab mir einen runtergeholt und an dich gedacht, Harriet. An meine geile Stiefmutter.“

Ein Zittern lief ihr den Rücken hinunter. Sie richtete sich langsam auf, drehte sich zu ihm. Ihre Gesichter waren Zentimeter voneinander entfernt. „Ich auch“, gab sie zu, die Stimme heiser. „Ich wollte deinen jungen Schwanz. Schon lange. Ich hab es versteckt, aber… fuck, Julius. Ich will dich spüren. Ein letztes Mal. Richtig.“

Sie zog ihn an sich, griff in seine Haare und küsste ihn hungrig. Ihre Zunge stieß in seinen Mund, zügig, gierig. Er stöhnte, packte ihren Arsch mit beiden Händen und drückte sie gegen die harte Kante des Regals. Die Platten klapperten. Seine Erektion pressete sich durch die Jeans gegen ihren Bauch – dick, hart, ungeduldig.

Harriet löste den Kuss nur, um nach Luft zu schnappen. „Hier. Zwischen den Regalen. Sofort.“

Sie sank auf die Knie auf dem abgetretenen Teppichboden, die Knie schon jetzt spürbar. Mit zitternden Fingern öffnete sie seinen Gürtel, zog den Reißverschluss runter, holte seinen Schwanz heraus. Dick, adrig, die Eichel schon feucht. Sie leckte einmal über die Spitze, schmeckte das Salz, und nahm ihn dann tief in den Mund.

„Oh fuck“, keuchte Julius und stützte sich am Regal ab. „Ja… so tief, Harriet. Schluck ihn.“

Sie blies ihn gierig, den Kopf vor und zurück, spuckte Speichel auf den Schaft und wichste ihn mit der Hand nach, während ihre Lippen sich um die Eichel schlossen. „Dein junger Schwanz schmeckt so geil in meinem Mund“, murmelte sie dreckig, bevor sie ihn wieder hineinnahm, bis er ihren Rachen streifte. Sie würgte leicht, Tränen traten in die Augen, aber sie hörte nicht auf. Ihre freie Hand griff unter ihren Rock, strich über die nasse Baumwollhose, rieb ihren Kitzler.

Julius stöhnte laut. „Steh auf. Ich will dich ficken.“

Harriet ließ ihn ploppend aus dem Mund gleiten, wischte sich über die Lippen und setzte sich auf eine stabile Holzkiste, die Beine spreizend. Sie zog den Rock hoch, schob die Hose zur Seite. Ihre Fotze glänzte, die Schamlippen dick und nass. „Nimm mich. Hart.“

Er stellte sich hinter sie, drückte sie nach vorn, bis ihre Brüste auf den Kistenrand gepresst wurden. Mit einem Ruck schob er seinen Schwanz in sie. Tief, ohne zu warten. Harriet schrie auf – ein lautes, befreites Geräusch. Er packte ihre Hüften, die Finger gruben sich in das weiche Fleisch, und fickte sie hart von hinten. Die Kiste wackelte. Platten vibrierten in den Regalen.

„Du geile Stiefmutter-MILF“, knurrte er, die Stimme roh. „So eng und nass um meinen Schwanz. Du wolltest das die ganze Zeit, was? Von deinem Stiefsohn durchgefickt werden.“

„Ja“, keuchte sie, den Kopf zur Seite gedreht. „Fick mich kaputt. Benutz mich. Deine reife Schlampe.“

Er stieß tiefer, schneller, die Eier klatschten gegen sie. Schweiß tropfte von seiner Stirn auf ihren Rücken. Harriet spürte, wie jede Stoßwelle durch ihren Körper jagte, wie ihr Orgasmus schon drohte, aber sie hielt ihn noch zurück. Sie wollte mehr.

Julius zog sich heraus, drehte sie um, legte sie grob auf den Boden zwischen den Regalen. Der Teppich kratzte an ihrem Rücken. Er schob sich zwischen ihre Schenkel, und sie schlang die Beine um seine Hüften, zog ihn tief in sich hinein. In der Missionarsstellung spürte sie ihn noch intensiver – die Fülle, die Hitze, das Gewicht seines jungen Körpers auf ihrem.

„Tiefer“, forderte sie und kratzte ihm den Rücken hinunter, die Nägel hinterließen rote Spuren. „Komm schon, Julius. Fick deine Stiefmutter, bis sie schreit.“

Er hämmerte in sie, sein Gesicht verzerrt vor Lust. Ihre Brüste wippten aus dem Top, und er biss in eine, saugte am Nippel, während er weiter stieß. Harriet kam laut – ein gutturales Stöhnen, das durch den leeren Laden hallte. Ihre Fotze pulsierte um seinen Schwanz, nass und eng, und sie krallte sich an seinen Schultern fest.

Aber er hörte nicht auf. Er fickte sie weiter durch den Orgasmus hindurch, härter, tiefer, als wollte er sich in sie hineinbohren. „Noch einer“, keuchte er. „Du kommst nochmal für mich. Ich will spüren, wie du dich um mich zusammenziehst.“

Harriet biss sich auf die Lippe, die Beine zitternd um ihn geschlungen. Der Staub der Plattenregale lag auf ihrer Haut, der Geruch von Vinyl und Sex mischte sich. Sie wusste, dass draußen die Stadt weiterlief, dass morgen alles weg sein würde – der Laden, diese Stunde, vielleicht er. Aber jetzt, mit seinem Schwanz tief in ihr, den Fingernägeln in seinem Rücken und seinem dreckigen Mund an ihrem Ohr, wollte sie nur eines: dass es noch nicht vorbei war.

Julius verlangsamte plötzlich, blieb tief in ihr stecken, atmete schwer. Seine Stirn lag an ihrer. „Ich bin noch nicht fertig mit dir“, flüsterte er. „Noch lange nicht.“

Harriet spürte, wie er wieder anfing zu stoßen – langsamer diesmal, aber mit einer Intensität, die ihr den Atem raubte. Zwischen den Regalen, auf dem Boden ihres sterbenden Ladens, bauten sie etwas auf, das größer war als ein Abschied. Und sie wusste, dass die Nacht erst angefangen hatte.

Die Luft zwischen den Regalen war dick von ihrem gemeinsamen Atem und dem Geruch von Staub und nasser Haut. Julius stieß wieder an, langsamer diesmal, aber jeder Zentimeter spürbar. Harriet spürte, wie sein Schwanz sie dehnte, wie die Adern an ihren Wänden entlangstrichen. Sie griff nach seinem Nacken, zog sein Gesicht näher.

„Nicht so vorsichtig“, flüsterte sie heiser. „Du hast gesagt, du bist noch nicht fertig. Also beweis es. Fick mich, als wäre morgen wirklich nichts mehr da.“

Er grinste dreckig, der Schweiß tropfte von seiner Stirn auf ihre Brust. Mit einem Ruck packte er ihre Schenkel, schob sie höher und kniete sich auf, sodass er von oben in sie hineintauchen konnte. Der Winkel war gnadenlos. Seine Eier klatschten hart gegen ihren Arsch, jedes Mal wenn er bis zum Anschlag eindrang. Harriet stöhnte auf, der Teppich kratzte unter ihren Schulterblättern, aber sie wollte mehr davon – den Schmerz, die Fülle, das nackte Bedürfnis.

„So eng“, knurrte er. „Deine reife Fotze saugt mich. Schau mich an, Stiefmutter. Schau mir zu, während ich dich benutze.“

Sie öffnete die Augen. Sein Gesicht war nah, die dunklen Haare klebten an der Stirn, die Lippen geöffnet. Mit 24 hatte er die Kraft und die Ausdauer, die sie vermisst hatte – und die dreckige Ehrlichkeit, die sie gierig machte. Sie hob die Hüften ihm entgegen, nahm jeden Stoß auf.

„Härter“, forderte sie. „Ich will morgen spüren, dass du in mir warst. Will, dass es zieht, wenn ich gehe.“

Julius zog sich fast ganz heraus, nur die Eichel noch in ihr, dann rammte er sich wieder hinein. Der Stoß schob sie ein Stück über den Boden, eine Kiste klapperte gegen das Regal. Platten rutschten, eine fiel knallend um, der Cover knisterte. Keiner von beiden kümmerte sich. Er fickte sie jetzt im gleichen Rhythmus wie vorher – schnell, tief, ohne Pause. Ihre Titten wippten freier, das Top war längst hochgeschoben, und er griff nach einer, knetete sie fest, drückte den Daumen über den harten Nippel.

Harriet kam das zweite Mal ohne Vorwarnung. Es riss sie mit, ein heißer Schub von innen, der ihre Muskeln um seinen Schwanz zusammenzog. Sie schrie seinen Namen, die Beine zitterten unkontrolliert um seine Hüften. „Julius – fuck, ja – komm nicht raus, bleib drin…“

Er hämmerte weiter durch ihren Orgasmus, spürte die nassen Kontraktionen, wie sie ihn melkte. „Noch nicht“, keuchte er. „Du kommst nochmal. Ich will dich zittern sehen, bis du nicht mehr kannst.“

Er zog sich heraus, das Fehlen war plötzlich und scharf. Harriet keuchte protestierend, aber er drehte sie schon um, auf alle Viere. Der Rock war noch um ihre Taille, die Hose zur Seite geschoben, ihre Fotze tropfte sichtbar auf den abgetragenen Teppich. Er kniete hinter ihr, packte ihre Hüften und schob sich mit einem langen, harten Stoß wieder hinein.

In dieser Stellung ging er noch tiefer. Harriet stützte sich auf die Unterarme, der Kopf zwischen den Schultern, und stöhnte in den Staub. Jeder Aufprall seiner Hüften schickte Wellen durch ihren Bauch. Er griff in ihr Haar, zog ihren Kopf zurück, bis ihr Rücken sich wölbte.

„Sag es“, befahl er roh. „Sag, wessen Schwanz dich so fickt.“

„Deiner“, keuchte sie. „Der Schwanz meines Stiefsohns. Dein dicker, junger Schwanz fickt deine Stiefmutter-MILF kaputt. Benutz mich. Fick mich voll.“

Er stöhnte laut bei ihren Worten, beschleunigte. Die Hand im Haar hielt sie fest, die andere klatschte einmal hart auf ihren Arsch – der Schlag hallte zwischen den Regalen. Harriet zuckte zusammen, aber der Schmerz mischte sich sofort mit Lust. Sie schob sich ihm entgegen, nahm ihn gierig.

„Nochmal“, murmelte sie. „Schlag mich nochmal. Ich will es spüren.“

Er tat es. Ein zweiter Klatscher, fester. Die Haut brannte angenehm. Dann griff er um ihren Körper, fand ihren Kitzler und rieb ihn im gleichen Takt seiner Stöße. Harriet brach fast zusammen. Die Stimulation war zu viel – der volle Schwanz in ihr, die Finger an der geschwollenen Knospe, der Griff in ihrem Haar. Ein dritter Orgasmus baute sich auf, schwerer, tiefer.

„Ich komme gleich“, warnte Julius keuchend. „Wo willst du es? In dir? Auf dem Arsch? Überall?“

„In mir“, keuchte sie sofort. „Komm in mir. Füll mich. Ein letztes Mal richtig. Ich will dich spüren, wenn du gehst.“

Er ließ ihr Haar los, packte beide Hüften und fickte sie mit kurzen, harten Stößen, die nur noch der Höhepunkt waren. Harriet kam mit ihm – ein langes, gutturales Stöhnen, das sich mit seinem vermischte. Sie spürte, wie er pulsierte, wie die heißen Schübe tief in sie hineinschossen, Welle um Welle. Er blieb stecken, zuckte noch, pumpte alles in sie, während ihre Fotze um ihn zuckte und milchte.

Für einen Moment hielten sie so, keuchend, schweißnass, verbunden. Julius beugte sich über ihren Rücken, küsste ihre Schulter, biss leicht hinein. Dann zog er sich langsam heraus. Sein Sperma lief dick und warm aus ihr heraus, tropfte auf die Innenseiten ihrer Schenkel, vermischte sich mit ihrer eigenen Nässe auf dem Teppich.

Harriet sank auf die Seite, drehte sich, zog ihn zu sich herunter. Sie lagen eng zwischen den Regalen, seine Brust an ihrer, Beine ineinander. Der Geruch von Sex, Vinyl und altem Holz hing schwer. Julius strich mit der Hand über ihre Hüfte, über den roten Abdruck seiner Hand auf ihrem Arsch, dann höher zu ihrer Brust. Sie spürte noch das Pulsieren in sich, die Wärme seines Kommens, die leichte Überempfindlichkeit.

„Verdammt“, murmelte er gegen ihren Hals. „Das… war mehr, als ich mir vorgestellt hab.“

Harriet lachte leise, heiser, die Finger in seinen Haaren. Sie spürte den Boden unter sich, den Staub auf der Haut, den leichten Zug in ihren Muskeln. Draußen fuhr irgendwo eine Bahn vorbei, fern und egal. Hier, zwischen den letzten Platten, lag sein junger Körper schwer und warm auf ihr, und sie hielt ihn noch einen Moment, während der Nachglühen durch sie zog – langsam, schwer, und noch nicht ganz vorbei.