Nachtmarktglut: Talia und Xavier

Die Nacht in Kreuzberg roch nach Chili, gebratenem Fisch und süßem Rauch von den Grillständen. Laternen warfen orangefarbene Flecken auf den Asphalt, und irgendwo weiter hinten dröhnte Bass aus einer Box. Ich schob mich allein durch die Menge, achtundzwanzig, die Hüften schwer und weich unter dem kurzen Kleid, die Haut dunkel und ein bisschen feucht von der Wärme. Meine vollen Lippen waren ungeschminkt, die krausen Haare zu einem lockeren Knoten gebunden, der schon halb aufging. Ich war nur gekommen, um etwas Scharfes zu essen und die Stadt noch einmal zu riechen, bevor alles anders wurde.

Sein Stand leuchtete heller als die anderen. Kreolische Spezialitäten, stand auf dem Schild in krakeliger Schrift. Dahinter stand ein Mann, groß, breitschultrig, das weiße T-Shirt über der Brust gespannt, die Ärmel hochgerollt. Blaue Augen, die mich sofort fanden, als ich näher trat. Xavier. Einunddreißig, französisch, das hörte ich an dem leichten Akzent, als er einer anderen Kundin etwas erklärte. Seine Hände waren groß, die Finger fleckig von Gewürzen.

Unsere Blicke hielten sich fest. Ich blieb stehen, eine Hand an der Kante seines Tresens. Er lächelte nicht höflich, sondern langsam, als hätte er schon entschieden, was er mit mir vorhatte. „Probier mal“, sagte er und schob mir einen kleinen Teller hin. Garnelen in einer Sauce, die nach Limette und Feuer roch. Ich nahm eine mit den Fingern, biss ab, und die Schärfe brannte sofort auf der Zunge. Er beobachtete meinen Mund. Ich leckte mir die Lippe, absichtlich langsam, und er hob eine Braue.

„Zu scharf?“, fragte er.

„Genau richtig“, sagte ich. Meine Stimme war tiefer als sonst. Zwischen uns knisterte es schon, noch bevor wir mehr als zehn Sätze gewechselt hatten. Er beugte sich vor, die Unterarme auf dem Holz, und die Nähe ließ mich den Schweiß an seinem Hals riechen, Salz und Gewürz. „Du siehst aus, als wüsstest du, was du willst“, murmelte er.

„Tu ich“, antwortete ich und hielt seinen Blick. Kein Spiel, kein Ausweichen. Ich wollte ihn. Er wollte mich. Das stand klar zwischen den bunten Lichtern und dem Dampf aus seinen Pfannen.

Er gab mir noch einen Bissen, diesmal direkt von seinen Fingern. Die Sauce war heißer, klebte an seiner Haut. Ich nahm den Finger zwischen die Lippen, saugte langsam, schmeckte Salz, Chili und ihn. Sein Atem stockte hörbar. Eine Frau hinter mir lachte über irgendetwas, aber wir hörten sie kaum. Xavier zog den Finger zurück, nur einen Zentimeter, und seine Augen waren dunkel geworden.

„Was machst du hier allein?“, fragte er leise.

„Suche nach etwas, das ich nicht haben sollte“, sagte ich. Die Worte kamen von selbst. „Verbotene Abenteuer. Jemand, der mich anfasst, als hätte er kein Recht dazu, und es trotzdem tut.“

Er schluckte. Seine Hand lag noch auf dem Tresen, dicht an meiner. „Deine Haut“, sagte er, und die Stimme war rau. „So dunkel. Ich kann nicht aufhören, sie anzusehen. Wie sie unter den Lichtern glänzt. Dein Körper… der weiß genau, was er will. Selbstbewusst. Ich will wissen, wie er sich anfühlt, wenn er nachgibt.“

Die Spannung zog sich zusammen wie ein Seil. Ich spürte die Nässe schon zwischen den Schenkeln, das Kleid klebte ein wenig. „Dann komm“, sagte ich. Nicht laut. Nur für ihn.

Er warf einem Helfer hinter dem Stand einen Blick zu, nickte kurz, und dann waren wir hinter der Holzwand, wo die Kisten standen und der Geruch von Öl und Gewürzen dichter wurde. Kaum Licht. Nur der Schein von der Straße, der schmale Streifen über seine Schulter fiel. Ich nahm seine Hand, ohne zu fragen, und legte sie flach auf meine Brust. Der Stoff des Kleides war dünn. Meine Brustwarze wurde sofort hart unter seiner Handfläche. Er atmete scharf ein.

„Sicher?“, fragte er, aber seine Finger schlossen sich schon.

„Ja“, sagte ich. „Hart.“

Er drückte mich gegen die Holzwand. Die Bretter waren rau an meinem Rücken, kühl im Vergleich zu seiner Hitze. Sein Mund fand meinen, und der Kuss war kein vorsichtiges Abtasten. Zähne, Zunge, der Geschmack von Chili noch zwischen uns. Er presste sich an mich, den Oberschenkel zwischen meine Beine, und ich rieb mich dagegen, schon feucht, schon offen. Seine Hand wanderte von der Brust zu meiner Taille, dann unter das Kleid, über den nackten Oberschenkel hinauf. Als seine Finger den Slip erreichten und die Nässe fanden, stöhnte er in meinen Mund.

„Fuck“, murmelte er auf Deutsch mit diesem Akzent. „Du bist schon so nass.“

Ich biss ihm in die Unterlippe, zog ihn näher. „Dann benutz es.“

Wir küssten uns, bis mir die Lippen brannten und mein Kopf gegen das Holz schlug. Seine freie Hand packte meinen Hintern, hob mich halb an, und ich spürte seinen Schwanz durch die Hose, dick und hart an meinem Bauch. Jemand lachte draußen am Stand, Geschirr klapperte, aber hier hinten waren wir allein mit dem Schatten und dem eigenen Atem.

Ich löste mich zuerst. Meine Knie waren weich. Ich sank vor ihm auf den unebenen Boden des Hinterhofs, die Holzwand im Rücken, Kisten links und rechts. Der Stoff meines Kleides rutschte hoch. Ich öffnete seinen Gürtel, den Knopf, den Reißverschluss, und zog die Hose gerade weit genug herunter. Sein Schwanz sprang frei, dick, hell gegen meine dunklen Finger, die Adern deutlich, die Eichel schon feucht. Ich nahm ihn in die Hand, strich einmal von der Wurzel bis zur Spitze, und er fluchte leise.

„Mund“, sagte er. Kein Befehl, der mich zwang. Eine Bitte, die ich wollte.

Ich öffnete die Lippen und nahm ihn tief. Der Geschmack war salzig, sauber, ein bisschen nach seiner Haut. Ich saugte, die Zunge flach unter dem Schaft, und schob ihn weiter, bis er an meinen Rachen stieß. Meine Augen tränten ein wenig, aber ich wollte es. Ich wollte spüren, wie er meinen Mund füllte. Xavier packte meine krausen Haare, nicht grob genug, um wehzutun, fest genug, um zu führen. Er zog mich vor und zurück, langsam zuerst, dann tiefer.

„Sieh dich an“, keuchte er. „Deine schwarze Kehle um meinen Schwanz. So eng. So gierig. Du schluckst ihn, als hättest du darauf gewartet.“ Dirty Talk, rau und direkt, und es machte mich nur nasser. Ich stöhnte um ihn herum, die Vibration ließ ihn zucken. Speichel lief mir am Kinn herunter, auf meine Brüste, die aus dem Kleid gerutscht waren. Ich nahm ihn bis zum Anschlag, hielt ihn dort, schluckte um die Eichel, und seine Oberschenkel zitterten.

„Genug“, sagte er nach einer Weile, die Stimme gebrochen. „Ich will in dir kommen. Steh auf.“

Ich ließ ihn aus dem Mund gleiten, ein Faden Speichel zwischen uns, und erhob mich. Er drehte mich um, drückte meine Hände gegen die Holzwand, schob das Kleid hoch bis zur Taille und den Slip zur Seite. Kühle Luft an meiner nassen Muschi, dann seine Finger, zwei auf einmal, die leicht hinein glitten und mich öffneten. „So feucht“, murmelte er an meinem Ohr. „Deine Fotze will meinen weißen Schwanz. Sag es.“

„Fick mich“, sagte ich. „Hart. Tief. Ich will spüren, wie du mich aufmachst.“

Er setzte die Eichel an, rieb sie durch meine Nässe, und stieß dann hinein. Ein langer, fester Stoß, der mich auf die Zehenspitzen hob. Ich keuchte, die Stirn gegen das Holz. Er war dick, füllte mich komplett, und der Winkel im Stehen traf genau den Punkt, der mich zittern ließ. Er zog sich zurück und stieß wieder, härter, die Hüften klatschten gegen meinen Hintern. Eine Hand an meiner Hüfte, die andere in meinen Haaren, zog meinen Kopf zurück, damit er an meinem Hals lecken konnte.

„So eng“, stöhnte er. „Deine schwarze Muschi nimmt mich so gut. Jeder Stoß. Ich sehe, wie du mich schluckst.“ Er fickte mich im Rhythmus der fernen Musik, schnell, tief, ohne Pause. Meine Brüste schaukelten, die Brustwarzen rieben am Holz. Ich schob mich ihm entgegen, wollte mehr, wollte, dass er mich ganz ausfüllte. Der Hinterhof roch nach uns, nach Sex und Gewürzen und Schweiß. Jemand hätte um die Ecke kommen können. Es war mir egal. Ich wollte nur, dass er nicht aufhörte.

Er zog sich plötzlich heraus. Ich wimmerte vor Leere. „Kiste“, sagte er und zog mich zwei Schritte zur Seite, wo eine stabile Holzkiste stand, halb mit leeren Gläsern beladen. Er fegte sie mit dem Arm beiseite, setzte mich darauf, die Beine spreizte er mit den Händen. Missionarsstellung, mein Rücken gegen die Wand hinter der Kiste, er zwischen meinen Schenkeln. Er schob sich wieder hinein, diesmal langsamer, beobachtete, wie sein heller Schwanz in meiner dunklen Muschi verschwand. „Sieh hin“, befahl er leise. „Sieh, wie ich dich ficke.“

Ich sah hin. Der Kontrast, das Nasssein, das Glänzen. Er stieß zu, tief, und ich schlang die Beine um seine Hüften, die Absätze meiner Schuhe gegen seinen Rücken. Jeder Stoß drückte mich gegen die Kiste, das Holz knarrte. Seine Hand fand meine Klitoris, rieb sie im Takt, kreisend, fest. Ich kam fast sofort, die Muskeln zogen sich um ihn zusammen, ein langes, zitterndes Stöhnen, das ich in seine Schulter biss, um nicht zu laut zu sein. Er fickte mich durch den Orgasmus, härter, die Stirn an meiner, Atem heiß.

„Noch mal“, knurrte er. „Ich will, dass du noch mal kommst, während ich in dir spritze.“

Er wechselte den Winkel, hob meine Hüften ein Stück, und traf tiefer. Ich klammerte mich an seine Schultern, die Nägel in seiner Haut, und ließ mich fallen. Der zweite Orgasmus baute sich langsamer auf, heißer, von innen. Er redete weiter, dreckig, über meine Haut, über wie gut ich ihn nahm, über wie er meine nasse Fotze mit seinem Sperma füllen würde. Ich wollte es. Ich nickte, keuchte Ja, fick mich, komm in mir.

Er stieß noch dreimal hart, dann erstarrte er, der Schwanz pulsierte tief in mir, und ich spürte die warmen Schübe. Gleichzeitig krampfte ich mich um ihn, der Orgasmus riss mich mit, Beine zitternd, Mund offen an seinem Hals. Wir blieben so, ineinander verhakt, Atem rasend, bis die Welt langsam zurückkam: das Klappern von Geschirr, eine Stimme, die nach Xavier rief, der Geruch von Frittiertem.

Er zog sich vorsichtig heraus. Sperma lief an meinem Oberschenkel herunter, warm und dick. Ich richtete den Slip, zog das Kleid herunter, die Beine noch unsicher. Er machte seine Hose zu, die Finger zittrig, und strich mir eine Haarsträhne aus dem Gesicht. Sein Lächeln war weich jetzt, fast überrascht.

„Morgen“, sagte er. „Gleiche Zeit. Ich koch dir etwas, das noch schärfer ist. Und danach…“ Er ließ den Satz offen, die blauen Augen hoffnungsvoll.

Ich lächelte zurück, küsste ihn einmal kurz auf den Mund, schmeckte uns beide. „Morgen“, sagte ich.

Er ging zurück an den Stand, noch ein Blick über die Schulter. Ich blieb einen Moment im Schatten, ordnete das Kleid, wischte mit einem Taschentuch über den Oberschenkel. Dann ging ich in die andere Richtung, durch die Menge, die Lichter, den Rauch. In meiner Tasche lag das Ticket. Der Flug nach Lagos ging um sechs Uhr morgens. Einweg. Ich hatte ihm nichts davon gesagt. Er würde morgen am Stand stehen und auf mich warten, und ich wäre schon über den Wolken, mit seinem Sperma noch in mir und dem Wissen, dass er nie erfahren würde, warum ich nicht kam.