Entwickelt im Rotlicht – Casimir will Tamara endlich als Frau

Das Büro lag im dritten Stock über einer Bar, deren Neon schon seit Stunden rot über den nassen Asphalt lief. Casimir, achtundzwanzig, Softwareentwickler, hatte den letzten Deploy um kurz nach zehn durchgezogen und die Finger noch taub von der Tastatur, als ihm einfiel, dass Tamara die Freigabe für das Nachtmodul noch nicht gegengezeichnet hatte. Zwei Jahre saßen sie hier nebeneinander, die engsten Kollegen in einem Laden, der tagsüber nach Kaffee und nachts nach der Straße roch. Sie war sechsundzwanzig, seit sie hier angefangen hatte die Frau, an der sein Blick jedes Mal hängen blieb, wenn sie den Raum betrat: das dunkle Haar, die ruhige Stimme, die Art, wie sie ein Problem auseinandernahm, ohne jemanden klein zu machen. Er hatte es nie gesagt. Nicht in den Meetings, nicht an den Abenden, an denen sie zusammen Überstunden schoben und das Rotlicht von draußen über ihren Schreibtisch fiel.

Ihre Tür stand einen Spalt offen. Er wollte klopfen, die Hand schon gehoben, und blieb stehen.

Tamara stand mit dem Rücken zu ihm vor dem schmalen Spiegel an der Wand, den sie sich irgendwann selbst mitgebracht hatte. Der enge Bleistiftrock war bis über die Hüften hochgeschoben, noch nicht richtig geschlossen, und darunter trug sie, was nicht für das Büro gedacht war: Seidenstrümpfe, dunkel und glänzend, die Halter an den Oberschenkeln fest, ein Spitzenstring, der zwischen ihren runden Arschbacken verschwand, dazu ein BH, der ihre Brust so hob, dass Casimir für einen Moment vergaß zu atmen. Sie zog gerade einen Träger zurecht, die Absätze schon an, das Make-up fertig, der Mund dunkel. Sie zog sich für eine Verabredung um. Das war offensichtlich. Und er stand in der Tür wie ein Mann, der zwei Jahre lang genau diesen Anblick verboten bekommen und sich trotzdem jede Nacht vorgestellt hatte.

Sie drehte den Kopf. Sah ihn im Spiegel. Sah, wohin er starrte.

„Casimir.“ Ihre Stimme war ruhig, kein erschrockenes Zusammenzucken, kein Griff nach dem Rock. „Die Tür war nicht zu.“

„Ich… die Freigabe.“ Er hörte selbst, wie dünn das klang. Sein Schwanz war schon hart in der Hose, verräterisch, und er machte keinen Versuch, sich wegzudrehen. Dafür war es zu spät. „Tamara. Scheiße. Du siehst…“

„Sag’s.“ Sie wandte sich ganz um. Der Rock rutschte nicht runter. Sie ließ ihn, wo er war, die Strümpfe im Licht der Schreibtischlampe, die Spitze dunkel gegen ihre Haut. „Du starrst, als hättest du Hunger. Hast du?“

Er schluckte. Das Neon von draußen malte einen roten Streifen über ihren Oberschenkel. „Seit zwei Jahren. Jeden verdammten Tag. Ich hab dich angesehen und mir verboten, die Hand auszustrecken. Und jetzt stehst du da und ich kann nicht mehr so tun, als wärst du nur die Kollegin mit dem besten Code.“

Tamara kam zwei Schritte näher. Die Absätze klackten auf dem Linoleum. Sie roch nach Parfum und nach warmer Haut, nicht nach Büro. Ihr Blick ging an ihm runter, blieb an der Beule in seiner Hose hängen, kam wieder hoch. Kein Spott. Offenes, hungriges Interesse.

„Dann frag ich dich geradeheraus“, sagte sie. „Willst du mich endlich als Frau? Nicht als Kuriosität, nicht als Geheimnis, das du dir danach aus dem Kopf redest. Als die Frau, die ich bin. Hier. So.“

„Ja.“ Es kam ohne Zögern, roh, aus der Kehle. „Ich will dich anfassen. Ich will dich besitzen, heute Nacht, in dem, was du trägst, in dem Körper, den du mir gerade zeigst. Ich hab jahrelang nur gedacht, wie es wäre, deine Strümpfe unter den Händen zu haben, deinen Arsch, deinen Mund, dich so zu ficken, dass du weißt, ich sehe dich. Nicht irgendwen. Dich.“

Ein Atemzug. Dann lächelte sie, klein und gefährlich, und schob den Rock noch ein Stück höher. Die Strapse spannten. Der Spitzenstring saß eng über ihrem Schwanz, der schon halb hart gegen den Stoff drückte, und darunter, zwischen den Backen, glänzte es feucht — sie hatte sich vorbereitet, Gleitgel, der Geruch süßlich und klar.

„Dann hör auf, in der Tür zu stehen“, sagte sie. „Fass mich an. Genau da. Die Strümpfe. Den Slip. Alles, was du dir zwei Jahre lang verboten hast. Ich will, dass du mich nimmst, wie ich bin. Klar?“

„Klar.“ Er trat ein, stieß die Tür mit dem Fuß zu, das Schloss klickte. Seine Hände zitterten nicht, als er sie endlich auf sie legte. Seide unter den Fingern, warm von ihrem Körper, die Naht der Strümpfe, dann die bloße Haut darüber, weich, fest. Er strich den String zur Seite, umfasste ihren Schwanz durch nichts als Luft und Haut, spürte, wie er in seiner Faust härter wurde, und gleichzeitig griff er mit der anderen Hand in ihren Arsch, der Daumen über das feuchte, nachgebende Loch. Tamara stöhnte, kurz, ehrlich, und drückte sich in beide Berührungen zugleich.

„Gut“, flüsterte sie an seinem Mund, bevor sie ihn küsste. Kein vorsichtiger Kuss. Zunge, Zähne, ihr Geschmack, ihr Hunger, der seinem gleichkam. „Weiter. Ich sag dir, wenn’s reicht. Es reicht noch lange nicht.“

Sie setzte sich auf die Kante des Schreibtischs, schob Tastatur und einen Stapel Ausdrucke mit dem Unterarm beiseite, lehnte sich zurück auf die Ellbogen und spreizte die Beine. Die Absätze hakten sich in die untere Schublade. Der Rock war ein Gürtel aus Stoff um ihre Taille, sonst nichts. Casimir ging auf die Knie, ohne dass sie es verlangen musste, und sie lachte leise, atemlos.

„Da gehörst du hin, wenn du mich willst“, sagte sie. „Mach den Mund auf. Verwöhn mich.“

Er zog den String ganz zur Seite, leckte erst über die Innenseite ihres Oberschenkels, über die seidene Kante, dann über ihren Schwanz, von der Wurzel bis zur Eichel, langsam, mit der ganzen Zunge, schmeckte Haut und einen Hauch von dem Gel, das sie benutzt hatte. Tamara legte ihm eine Hand in die Haare, nicht grob, bestimmt. Er nahm sie in den Mund, so tief er konnte, saugte, ließ die Zunge unter der Eichel kreisen, während seine Finger ihre Eier hielten und dann tiefer glitten, zwei Finger in das schon glitschige Loch, das sich um ihn zusammenzog und ihn wieder herausließ, nass und heiß.

„Fuck“, hauchte sie. „Genau so. Nicht hastig. Ich will deine Zunge überall.“

Er gehorchte. Wechselte. Hob ihre Hüften ein Stück, leckte über den Damm, dann direkt in ihr Arschloch, die Zunge breit und dann spitz, stieß hinein, während er ihren Schwanz mit der Faust pumpte, langsam, der Daumen über die feuchte Spitze. Sie schmeckte nach Gel und nach ihr, salzig, sauber, lebendig. Ihre Schenkel zitterten in den Strümpfen an seinen Wangen. Sie stöhnte seinen Namen, nicht leise, und das Rotlicht draußen schien ihm egal, die Bar unter ihnen egal, die ganze Straße egal.

„Genug“, sagte sie irgendwann, die Stimme rau. „Hoch. Ausziehen. Ich will deinen Schwanz sehen, bevor ich ihn schlucke.“

Er stand auf. Sie öffnete seinen Gürtel, die Knöpfe, schob Hose und Boxershorts in einem Ruck über seine Hüften. Sein Schwanz sprang frei, dick, die Eichel schon nass, die Adern hart unter der Haut. Tamara sah ihn an, wie er sie angesehen hatte: hungrig, ohne Ausflucht. Sie umfasste ihn, wog ihn, strich einmal von der Wurzel bis zur Spitze, und dann beugte sie sich vor, immer noch auf der Schreibtischkante, und nahm ihn tief in den Mund.

Casimir fluchte. Ihre Lippen waren fest, die Zunge arbeitete unter ihm, und sie nahm ihn nicht höflich. Sie nahm ihn bis zum Ansatz, würgte einmal, kurz, zog sich zurück, Speichelfaden zwischen Mund und Eichel, und ging wieder runter, tiefer, die Hand um das, was nicht in sie passte, die andere an seinem Sack, ziehend, genau an der Grenze. Er hielt ihren Kopf, nicht um sie zu stoßen, sondern um nicht die Beine zu verlieren. Sie sah zu ihm hoch, die Augen dunkel geschminkt, und in diesem Blick lag keine Frage mehr. Sie wollte ihn. Sie wollte, dass er sie wollte. Beides war da, heiß und eindeutig.

„Tamara— wenn du so weitermachst, komm ich dir in den Hals.“

Sie ließ ihn mit einem nassen Laut aus dem Mund gleiten, die Lippen geschwollen. „Noch nicht. Ich will dich in mir, wenn du kommst. Dreh mich nicht um, bevor du mir sagst, dass du mich als Frau fickst. Sag’s.“

„Ich fick dich als die Frau, die du bist“, sagte er, und diesmal zitterte die Stimme nicht. „Als Tamara. Nicht als irgendwas anderes. Ich will in dein enges, nasses Loch und ich will, dass du dabei meinen Namen stöhnst.“

„Dann mach.“

Sie rutschte vom Tisch, drehte sich, stützte die Unterarme auf die Platte, den Arsch ihm entgegengereckt, die Beine in den Seidenstrümpfen gespreizt, der Rock immer noch hoch. Der String war ein nutzloses Band an einer Seite. Ihr Loch glänzte, offen von seinen Fingern und ihrer eigenen Vorbereitung, zuckte, als die Luft darüber strich. Casimir griff in die Schublade, wo sie ihm mit einem Nicken das Gleitgel gezeigt hatte, drückte eine kalte Ladung auf die Eichel und auf sie, verrieb es, schob zwei Finger noch einmal tief hinein, spreizte sie, hörte sie fluchen vor Lust.

Dann setzte er an.

Die erste Penetration war langsam. Die Eichel drückte gegen den Widerstand, Tamara atmete aus, drückte zurück, und er glitt hinein, Zentimeter um Zentimeter, die Enge so heiß, dass ihm schwarz vor den Augen wurde. Sie war eng. Sie war feucht. Sie nahm ihn, die Stirn auf den Unterarmen, ein langes, gebrochenes Stöhnen, das nichts mit Schmerz und alles mit Wollen zu tun hatte.

„Langsam“, sagte sie, und er blieb langsam. Zog sich fast ganz zurück, stieß wieder hinein, tief, bis seine Hüften an ihrem Arsch lagen, hielt inne, ließ sie sich um ihn zusammenziehen. Seine Hände auf ihren Hüften, über dem Bund der Strümpfe, die Daumen in den Grübchen über ihrem Arsch. Er beugte sich vor, küsste ihren Nacken, die Stelle unter dem Ohr, flüsterte ihren Namen in die Haut.

„Du fühlst dich unglaublich an“, sagte er. „So eng. So nass. Ich könnte die ganze Nacht so in dir bleiben.“

„Kannst du nicht“, keuchte sie, und es war ein Lachen und ein Befehl zugleich. „Härter. Ich hab zwei Jahre darauf gewartet, dass du aufhörst, höflich zu sein. Fick mich. Fick mich endlich als die Frau, die ich schon immer war.“

Er tat es.

Der Rhythmus kippte. Nicht mehr das vorsichtige Gleiten, sondern harte, tiefe Stöße, das Fleisch klatschte, der Schreibtisch wanderte ein Stück über den Boden, ein Becher fiel und rollte. Casimir packte sie an den Hüften und zog sie auf seinen Schwanz, jedes Mal bis zum Anschlag, und Tamara schob sich ihm entgegen, die Absätze suchten Halt, die Strümpfe spannten über den Oberschenkeln. Sie stöhnte laut, ungefiltert, Worte zwischen den Stößen: ja, tiefer, genau da, nicht aufhören, fick mich, ich bin deine Frau, heute Nacht bin ich deine Frau, nimm mich so.

Er griff unter sie, fand ihren Schwanz, der hart gegen die Schreibtischkante stieß, und wichste sie im Takt, fest, die Faust nass von dem, was aus ihrer Eichel lief. Sie fluchte, die Stimme brach, ihr Loch zog sich rhythmisch um ihn zusammen, und er spürte, wie nah sie war, wie nah er selbst war, die Eier schon hochgezogen, jeder Stoß ein bisschen weniger Kontrolle.

„Ich komm“, sagte er an ihrem Ohr. „Tamara, ich komm in dir.“

„Ja. In mir. Zusammen. Nicht vorher.“

Er fickte sie schneller, tiefer, die Stirn an ihrer Schulter, der Schweiß zwischen ihren Rücken, und als sie kam, war es kein leises Ding. Sie krümmte sich, schrie seinen Namen, ihr Schwanz zuckte in seiner Faust, heißes Sperma über seine Finger und auf die Schreibtischkante, und ihr Arsch melkte ihn in harten Wellen. Das riss ihn mit. Er stieß ein letztes Mal bis zum Ansatz und kam, pulsierend, tief in ihr, Stoß um Stoß, das Sperma heiß in der engen Öffnung, sein eigener Laut roh und ohne Worte, nur ihr Name, wieder und wieder, bis die Knie nachgaben und er auf ihr liegen blieb, noch in ihr, beide zitternd, der Atem laut in dem kleinen Büro.

Eine Weile war nur das. Ihr Herz unter seiner Hand. Das Neon. Der Geruch von Sex und Parfum und warmem Metall der Lampe.

Dann klingelte ihr Handy.

Es lag neben der Tastatur, Display nach oben. Ein Name. Lamar. Die Verabredung. Die Nachricht war kurz, Casimir las sie, bevor er wegsehen konnte: Bin unten. Schwarzer Mantel. Wo bleibst du.

Tamara spürte, wie er in ihr erstarrte. Nicht der Körper, der noch in ihr steckte. Etwas anderes. Sie drehte den Kopf, sah das Display, sah sein Gesicht. Da war noch Lust, ja, die Röte, der Schweiß. Und darunter schon der Rückzug, so schnell, dass es wehtat, ihn zu sehen.

Er zog sich aus ihr. Langsam, vorsichtig, und trotzdem war das Geräusch nass und endgültig. Sperma lief an der Innenseite ihres Oberschenkels herunter, über die Seide, ein dunkler Fleck im Strumpf. Er griff nach den Boxershorts, als wäre die Nacktheit plötzlich ein Problem, das man zumachen konnte.

„Tamara“, sagte er. Nicht mehr der Ton von vorhin. Leiser. Schon halb im Morgen danach, obwohl es noch Nacht war. „Das… wir arbeiten hier. Morgen sitzen wir im selben Raum. Ich weiß nicht, ob ich das— ob ich so tun kann, als wäre nichts, und ich weiß nicht, ob ich es aushalte, wenn alle es sehen.“

Sie richtete sich auf. Der Rock fiel nicht von allein; sie musste ihn herunterziehen, über das nasse, über den Fleck, über das, was er gerade noch mit beiden Händen gehalten hatte, als wäre es das Einzige auf der Welt. Der String war ruiniert. Sie ließ ihn. Ihre Hände waren ruhig. Innen war nichts ruhig.

„Du hast gesagt, du willst mich als die Frau, die ich bin“, sagte sie. „Nicht als Geheimnis.“

„Ich wollte dich.“ Er konnte ihr nicht in die Augen sehen, oder er konnte es und hielt es nicht. „Ich will dich immer noch. Aber wenn ich da runtergehe und dieser Lamar steht an der Tür, und du gehst zu ihm, dann war das hier nur… ein Loch in der Nacht. Und wenn du nicht gehst, dann hab ich dir einen Abend genommen, für den du dich schön gemacht hast, und ich kann dir nichts anbieten außer einem Schreibtisch und der Angst, dass ich es morgen nicht mehr sagen kann.“

Das Handy klingelte noch einmal. Sie nahm es nicht ab.

Casimir stand da, Hose halb hoch, der Mund, der sie geleckt hatte, jetzt schmal. Draußen tickte das Neon. Unten lachte jemand auf der Straße, betrunken, fremd. Tamara spürte ihn noch in sich, das Pochen, die Nässe, den Beweis, dass er sie genommen hatte, genau so, wie sie es verlangt hatte. Und sie spürte auch, wie das Beweisstück schon zu etwas wurde, das er bereute, nicht weil ihr Körper falsch gewesen wäre, sondern weil er mit dem, was danach kam, nichts anzufangen wusste.

„Bereust du’s?“, fragte sie.

Er schwieg eine Sekunde zu lang. „Ich bereue, dass ich nicht weiß, was ich morgen mit dir anfange. Das ist nicht dasselbe. Aber es fühlt sich so an.“

Sie nickte, einmal. Schloss den Rock. Die Strümpfe würde sie nicht mehr retten. Im Spiegel sah sie eine Frau, die gerade richtig gefickt worden war, Lippen geschwollen, Augen noch dunkel vor Lust, und hinter ihr einen Mann, der schon die Schultern einzog, als könnte die Decke des Büros ihn sehen. Die Anziehung war nicht weg. Sie saß zwischen ihnen, heiß und ungelöst. Nur stimmte etwas nicht mehr, ein Riss genau da, wo der Höhepunkt hätte halten sollen.

„Geh“, sagte sie leise. „Oder bleib. Aber entschließ dich, bevor ich die Tür aufmache und nicht mehr weiß, wen von euch beiden ich belüge.“

Casimir zog die Hose hoch. Seine Hand lag auf der Klinke. Er drehte sich nicht um, als er sprach, und genau das war das Falsche, das sie beide schon hörten, bevor der Satz zu Ende war.

„Ich weiß es nicht, Tamara.“

Das Neon lief weiter rot über den Asphalt. Ihr Handy leuchtete. Er stand in der Tür, und keiner von ihnen bewegte sich, und die Nacht, die eben noch eindeutig gewesen war, hatte auf einmal kein Ende, dem sie trauen konnten.