Verbotene Umkleide – Endlich allein mit Gareths Nachbarin

Die Neonröhren über den Metallspinden summten, als hätte die Sporthalle selbst noch nicht begriffen, dass der Abend vorbei war. Gareth stand barfuß auf den kalten Fliesen, das Handtuch um den Nacken, das Shirt längst ausgezogen, und atmete den Geruch von Gummi, Chlor und altem Schweiß. Achtundzwanzig, und nach der späten Krafteinheit so leer im Kopf, dass er fast vergaß, wie dünn die Wände hier waren. Fast. Seine Trainingshose klebte ihm an den Schenkeln. In der Kabine nebenan tropfte eine Dusche, die niemand abgestellt hatte. Sonst nichts. Keine Stimmen, keine Schritte, nur sein eigener Puls.

Er hatte Sabine geschrieben, dass er länger bleibe. Seine Stiefmutter antwortete mit einem knappen Herz und dem Hinweis, der Schlüssel zur Seitentür liege wie immer unter der Matte, falls er nach Hause wolle, bevor sie vom Weinabend zurück sei. Seit fünf Jahren wohnte er wieder im Anbau neben ihrem Haus, seit er dreiundzwanzig war und die Wohnung in der Stadt aufgegeben hatte. Erwachsen genug, um Miete zu zahlen, nicht erwachsen genug, um aufzuhören, über die Hecke zu starren.

Roxanne.

Zweiundvierzig, Physiotherapeutin, Sabines beste Freundin seit einer Ewigkeit, und die Nachbarin, deren Küchenfenster abends goldgelb brannte. Stiefnachbarin, hatte er sie einmal in einem betrunkenen Gedanken genannt, weil sie zur Familie gehörte, ohne Familie zu sein. Nicht verwandt. Nicht verboten durch Blut. Verboten durch alles andere: durch Sabines Lachen, durch die Sonntagsessen, durch die Art, wie Roxanne ihm die Hand auf die Schulter legte und ihn Junge nannte, obwohl sie beide wussten, dass er längst keiner mehr war. Er begehrte sie, seit er zurückgezogen war. Nicht früher. Nicht als Kind irgendwelcher Fantasien. Als Mann, der ihr beim Grillen den Wein nachschenkte und danach nachts wach lag, die Faust um den Schwanz, und sich schämte, bis die Scham heißer wurde als die Schuld.

Die Tür zur Umkleide quietschte.

Er drehte sich um und vergaß, das Handtuch festzuhalten. Roxanne stand im Rahmen, Sporttasche über der Schulter, das Haar im Nacken zu einem feuchten Knoten gebunden. Leggings, schwarz, so eng, dass jede Linie ihrer Hüften eine eigene Sprache sprach. Ein Top, das ihre Brüste hielt und den Schweiß zwischen ihnen dunkel werden ließ. Zweiundvierzig, und sie sah aus, als hätte das Training sie nicht müde, sondern schärfer gemacht. Ihre Wangen waren gerötet. Ihre Augen, dunkel und wach, fanden ihn sofort.

„Gareth.“ Ihre Stimme war leiser als sonst. „Ich dachte, die Halle ist schon zu.“

„Ist sie fast.“ Er schluckte. „Ich hab den Hausmeister bestochen, die Seitentür noch eine halbe Stunde offen zu lassen. Sabine weiß, dass ich hier bin.“

„Sabine weiß, dass ich Pilates in der Stadt habe.“ Ein kleines, gefährliches Lächeln. „Ich hatte keine Lust auf die Stadt.“

Sie trat ein. Die Tür fiel hinter ihr zu. Einen Moment lang sahen sie beide den Riegel an, diesen einfachen Stahlhaken, der die Kabine von innen verschloss. Niemand sonst hatte einen Schlüssel zur Umkleide, nicht um diese Zeit. Wenn der Riegel fiel, war die Welt draußen. Und draußen lag alles, was zerbrechen würde: Sabines Vertrauen, die Freundschaft von zwanzig Jahren, die Sonntage, das friedliche Nebeneinander zweier Gärten. Gareth spürte, wie sein Schwanz trotz der Angst dicker wurde, gegen den Stoff drückte, unmöglich zu verstecken in der engen Hose.

Roxanne stellte die Tasche ab. Sie zog die Tür nicht wieder auf. Stattdessen legte sie zwei Finger an den Riegel, sah ihn an, und wartete.

„Wenn du willst, dass ich gehe“, sagte sie, „sag es jetzt.“

„Ich will nicht, dass du gehst.“

Der Riegel klickte. Das Geräusch war klein und endgültig.

Sie kam näher, und der Raum wurde enger. Er roch ihr Deo, ihren Schweiß, etwas Süßes darunter, das er von den Abenden auf Sabines Terrasse kannte und nie hatte benennen dürfen. Roxannes Blick wanderte nach unten. Nicht höflich. Nicht aus Versehen. Sie sah die Beule in seiner Hose, sah, wie der Stoff spannte, und ihr Mund verzog sich zu diesem wissenden Lächeln, das ihm die Knie weich machte.

„So siehst du mich also an, wenn niemand hinsieht“, flüsterte sie. „Ich hab’s gemerkt. Seit Jahren. Beim Grillen. Wenn du mir das Tablett abnimmst und deine Finger eine Sekunde zu lang an meinen bleiben. Ich bin zweiundvierzig, Gareth. Ich bin nicht blind.“

„Ich bin achtundzwanzig“, sagte er heiser. „Und ich hätte die Finger wegnehmen sollen.“

„Hast du aber nicht.“ Sie trat so nah, dass ihre Brust sein nacktes Brustbein streifte. Heiß durch das dünne Top. „Und ich hab mich jedes Mal gefragt, wie weit du gehen würdest, wenn Sabine nicht in der Küche stünde.“

Ihre Hand legte sich auf seinen Unterarm. Bewusst. Der Daumen strich über die Ader, die dort pochte. Gareth hielt still, obwohl alles in ihm nach vorne wollte. Er brauchte die Worte, nicht nur die Haut.

„Sag mir, was du willst“, murmelte er. „Klar. Sonst hör ich auf, bevor es anfängt.“

Roxanne beugte sich vor, Lippen an seinem Ohr, Atem feucht. „Ich will, was nicht erlaubt ist. Ich will deinen Schwanz. Ich will, dass du mich hier fickst, in dieser verdammten Umkleide, und dass niemand davon erfährt außer uns. Ich bin nüchtern. Ich bin erwachsen. Und ich sage ja.“

Etwas in ihm riss. Nicht die Kontrolle über das Ja — das Ja war schon da, hart und deutlich. Die Zurückhaltung riss. Er packte ihre Hüften, drehte sie, drückte sie mit dem Rücken gegen die kühlen Spinde. Metall klirrte. Roxanne keuchte auf, nicht vor Schreck, vor Hunger, und ihre Hände fuhren in sein verschwitztes Haar. Der Kuss war kein Kuss für Terrassen. Er war offen, nass, Zunge gegen Zunge, Zähne an der Unterlippe. Sie schmeckte nach Mineralwasser und nach dem Pfefferminz, das sie immer im Auto lutschte. Gareth presste seinen harten Schwanz gegen ihren Bauch, und sie rieb sich dagegen, ein leises, zustimmendes Geräusch in seiner Kehle.

„Ja“, flüsterte sie zwischen den Küssen. „Genau so. Fass mich an.“

Seine Hände schoben sich unter ihr Top, fanden die schweren, warmen Brüste, die Nippel schon hart. Er knetete sie, grob genug, dass sie die Zähne in seine Schulter setzte, sanft genug, dass sie sich ihm entgegenschob. „Mehr“, sagte sie. „Nicht fragen. Ich hab ja gesagt.“

Er zog das Top hoch. Ihre Brüste fielen ihm entgegen, die Haut leicht salzig vom Training. Er nahm einen Nippel in den Mund, saugte, bis sie die Finger in seine Schultern krallte und den Kopf gegen den Spind warf. Unten, zwischen ihren Beinen, war der Stoff der Leggings dunkel vor Nässe, die nicht nur Schweiß war. Er strich mit zwei Fingern über die Naht, spürte die Hitze, und Roxanne spreizte die Schenkel, als hätte sie genau darauf gewartet.

„Runter“, befahl sie leise, und dann, weicher: „Oder ich geh auf die Knie. Ich will deinen Schwanz im Mund, Gareth. Jetzt.“

Sie sank, bevor er antworten konnte. Die Fliesen mussten kalt sein an ihren Knien; es kümmerte sie nicht. Mit geübten, ungeduldigen Fingern öffnete sie den Bund seiner Hose und zog sie samt Shorts über die Hüften. Sein Schwanz sprang frei, dick, die Eichel schon feucht, die Adern deutlich unter der Haut. Roxanne betrachtete ihn eine Sekunde, die Lippen geteilt, und dann nahm sie ihn auf.

Nicht vorsichtig. Tief.

Gareth fluchte, die Hand gegen den Spind gestemmt, die andere in ihrem Haar. Ihre Zunge lag flach unter der Unterseite, heiß und nass, und sie schob sich vor, bis die Eichel an ihren Rachen stieß und sie trotzdem nicht zurückwich. Ein nasses, gieriges Geräusch. Speichel glänzte an seinem Schaft. Sie zog sich zurück, nur um sofort wieder zu schlucken, die Lippen fest, die Wangen hohl, eine Hand an seinen Eiern, die andere um die Basis, wo ihr Mund nicht hinkam. Sie blies ihn, als hätte sie jahrelang genau das geübt in Gedanken, die sie niemandem erzählen durfte.

„Fuck, Roxanne.“ Seine Stimme brach. „Du nimmst mich so tief. Schau mich an.“

Sie schaute. Augen nach oben, nass an den Wimpern, nicht von Tränen, von Anstrengung und Geilheit. Sie ließ ihn bis zum Anschlag in ihren Hals gleiten, hielt ihn dort, die Nase an seinem Unterbauch, und summte. Die Vibration fuhr ihm durch den Schwanz bis in die Wirbelsäule. Er wollte kommen. Noch nicht. Nicht so. Er zog sie an den Haaren sanft zurück, und sie ließ seinen Schwanz mit einem Faden Speichel aus dem Mund gleiten, grinste dreckig, die Lippen geschwollen.

„Nicht schlucken?“, fragte sie. „Oder willst du woanders hin?“

„Auf die Bank“, sagte er. „Hände vor. Arsch zu mir. Ich will dich ficken. Hart. Sag noch mal ja.“

„Ja.“ Kein Zögern. „Fick mich hart. Und wenn ich zu laut werde, halt mir den Mund zu. Nicht weil ich nein meine. Weil Sabine uns umbringen würde, wenn uns jemand hört.“

Sie stand auf, streifte die Leggings und den Slip in einer Bewegung bis zu den Knien, dann ganz herunter, und stieg aus. Nackt von der Taille abwärts, das Top noch unter den Achseln, die Brüste frei. Ihre Fotze glänzte, die Schamlippen geschwollen, ein dunkles Dreieck aus gestutzten Haaren darüber. Sie kletterte auf die Holzbank zwischen den Spinden, stützte sich auf die Unterarme, Knie gespreizt, und sah über die Schulter zurück. Achtundzwanzig und zweiundvierzig, und in diesem Blick lag nichts Mädchenhaftes und nichts Unsicheres. Nur Hunger und das Wissen, wie falsch das hier war.

Gareth stellte sich hinter sie. Er strich mit der Eichel durch ihre Nässe, einmal, zweimal, verteilte sie, spürte, wie sie sich öffnete. „So nass“, knurrte er. „Die beste Freundin meiner Stiefmutter, und du tropfst auf die Bank. Sag, wem die Fotze gehört, solange wir hier drin sind.“

„Dir“, keuchte Roxanne. „Solange der Riegel zu ist. Steck ihn rein. Bitte.“

Er stieß zu.

Sie war eng und heiß und so feucht, dass er bis zum Anschlag glitt, in einem einzigen, tiefen Stoß. Roxanne schrie in ihren eigenen Unterarm, ein gedämpftes, raues Geräusch, und drückte den Arsch zurück, nahm ihn noch tiefer. Gareth packte ihre Hüften, die Finger in das weiche Fleisch gegraben, und fing an, sie zu ficken. Nicht tastend. Hart. Das Holz der Bank knarrte im Takt. Jeder Stoß trieb ein nasses Klatschen durch die Kabine, Haut auf Haut, ihr Saft an seinen Eiern.

„Leise“, befahl er, und seine Stimme war dreckig vor Lust. „Du bist Sabines heilige Freundin. Die Nachbarin. Und du lässt dich von ihrem Stiefsohn in der Umkleide vollpumpen wie eine geile Schlampe. Beweg dich. Zeig mir, wie sehr du das willst.“

„Ich will es“, wimmerte sie, und sie bewegte sich, stieß zurück, nahm jeden Stoß, die Brüste schwangen unter ihr. „Tiefer. Gareth, bitte, tiefer. Nicht aufhören. Fick mich, als dürftest du mich nie wieder anfassen.“

Er beugte sich über sie, eine Hand zwischen ihren Schulterblättern, drückte ihren Oberkörper flach auf die Bank, und fickte sie in einem Winkel, der sie zum Zittern brachte. Seine andere Hand fand ihre Klit, rieb kreisend, fest, im Rhythmus seiner Hüften. Roxanne biss in den Ärmel ihres eigenen Tops, um nicht zu schreien. Ihre Fotze zog sich rhythmisch um ihn zusammen, gierig, als wollte sie ihn nie wieder hergeben.

„Du kommst, wenn ich es sage“, flüsterte er an ihrem Ohr. „Nicht eher. Halt es.“

„Ich kann nicht—“

„Doch.“ Er verlangsamte, quälend tief, mahlte in ihr, rieb ihre Klit weiter. „Du kannst. Du hast Jahre gewartet. Du wartest noch zehn Stöße.“

Er zählte nicht. Er fickte sie einfach weiter, hart, besitzergreifend, die Spinde klirrten leise bei jedem Stoß ihrer Hüfte gegen die Bankkante. Schweiß lief ihm die Brust hinunter auf ihren Rücken. Der Geruch von Sex überdeckte Chlor und Gummi. Roxanne flehte in abgehackten Worten, leise, verzweifelt, geil: tiefer, fester, ja, genau da, nicht aufhören, ich gehöre dir, nur hier, nur jetzt.

Als ihre Schenkel unkontrolliert zitterten, zog er sich heraus. Sie wimmerte protestierend, leer, nass, offen. Gareth half ihr von der Bank, drehte sie, hob sie fast, und presste sie mit dem Rücken gegen die gekachelte Wand neben den Duschen. Kühl an ihrer heißen Haut. Er hievte eines ihrer Beine über seinen Unterarm, die andere Hand unter ihrem Arsch, und drang im Stehen wieder in sie ein.

„Oh Gott“, hauchte sie an seinem Mund. „So tief. So—“

Er küsste sie, um das Wort zu schlucken, und fickte sie gegen die Wand. Kurz, hart, präzise. Ihre Ferse bohrte sich in seinen Hintern, zog ihn näher. Jeder Stoß rieb ihre Klit an seinem Schambein. Sie kam zuerst, lautlos bis auf ein gebrochenes Keuchen in seinen Mund, die Fotze krampfte sich in schnellen, harten Wellen um seinen Schwanz, ihr ganzer Körper spannte sich und löste sich und spannte sich wieder. Gareth hielt sie, stieß durch den Orgasmus hindurch, spürte, wie sie nasser wurde, wie sie ihn melkte, und dann war auch er da.

„Ich komme“, knurrte er. „In dir. Ja?“

„Ja. Komm. Gib’s mir.“

Er vergrub das Gesicht an ihrem Hals und spritzte ab, tief, Stoß um Stoß, heißes Sperma in ihre zuckende Fotze, die Zähne in ihrer Haut, ein Laut, den er gegen ihren Hals erstickte, bis nur noch das Summen der Röhren und ihr gemeinsames, zerrissenes Atmen übrig war. Sie hielt ihn fest. Er hielt sie fest. Die Wand trug sie beide, solange die Beine nicht gehorchten.

Lange sagten sie nichts. Sein Schwanz wurde weicher in ihr, Sperma und ihre Nässe liefen warm an ihren Schenkel. Roxanne lachte einmal, leise, ungläubig, und küsste ihn auf die Schläfe. Kein dreckiger Kuss. Ein verbotener, zärtlicher.

„Runter“, flüsterte sie. „Bevor meine Beine streiken und wir hier übernachten.“

Er zog sich vorsichtig heraus. Ein Schub weiß lief aus ihr, über die Innenseite ihres Schenkels. Sie verzog das Gesicht, halb amüsiert, halb erschrocken über die Menge, und griff nach seinem Handtuch. Gemeinsam beseitigten sie die Spuren, so gut es ging: die Bank abgewischt, der Boden, wo ein Tropfen gelandet war, ihre Schenkel, sein Schwanz, das Top wieder über die Brüste, die Leggings mühsam über die noch feuchte Haut. Sie half ihm in die Hose. Er zog ihr eine verrutschte Haarsträhne hinters Ohr. Es war absurd intim, intimer fast als das Ficken, dieses stumme Aufräumen einer Tat, die niemand sehen durfte.

Vor dem Riegel blieben sie stehen. Roxanne legte die Hand an seine Brust, über dem Herzen, das noch immer zu schnell schlug.

„Das bleibt hier“, sagte sie. „Unser Geheimnis. Nicht Sabines. Nicht irgendwem. Wenn wir uns morgen beim Einkaufen sehen, nicken wir. Mehr nicht.“

„Mehr nicht“, wiederholte er. Sein Mund fand ihren noch einmal, langsam, süß, die Zunge nur ein Versprechen, kein Neuanfang. Sie lächelten beide, verschwörerisch, erschöpft, schon wieder ein bisschen geil und gleichzeitig vorsichtig bis in die Knochen.

Gareth griff nach seiner Tasche. Im Spiegel über den Waschbecken sah er sich selbst: zerzaust, rot am Hals, aber angezogen, unauffällig genug für den Weg zum Auto. Roxanne stand hinter ihm, schon die Tasche geschultert, und ihr Blick hing nicht an seinem Gesicht. Er bemerkte es nicht. Er prüfte den Reißverschluss, das Handy, den Schlüssel.

Sie sah den dunklen, deutlichen Abdruck ihrer Zähne, knapp über seinem Kragen, dort, wo das Shirt ihn nicht bedecken würde, sobald er den Kopf drehte. Ein Mal, das Sabine morgen früh sehen würde, wenn er ihr in der Küche Kaffee einschenkte und sich bückte, um die Milch aus dem Kühlschrank zu holen. Roxanne hätte es sagen können. Ein Wort, und er hätte einen Schal gefunden, einen höheren Kragen, eine Lüge.

Sie sagte nichts.

Der Riegel ging auf. Kühle Luft aus dem Gang. Gareth nickte ihr zu, dieses vereinbarte, harmlose Nicken, und trat zuerst hinaus, überzeugt, jede Spur sei getilgt, überzeugt, das Gefährlichste an diesem Abend sei das, was sie beide wussten und schweigen würden.

Roxanne blieb eine Sekunde länger im Rahmen. Ihre Zunge fuhr über die Stelle an der Unterlippe, wo sein Kuss noch brannte. Sie wusste, was am Morgen in Sabines Küche warten würde. Er nicht. Und sie lächelte, ganz leise, in den leeren Gang, bevor sie das Licht ausmachte.