Gideons Segen im leeren Museum

Nach Feierabend roch das Museum nach Bohnerwachs und nach der kühlen Luft aus den Schächten über dem Marmor. Die Säle blieben hell. Das war Vorschrift, und Priya mochte die Vorschrift, weil Licht aus jedem Fenster eine Bühne machte und aus jedem roten Punkt in der Ecke ein Auge, das nicht blinzelte. Sie war achtundzwanzig, Kunsthistorikerin in fester Anstellung, nicht mehr die Frau, die vor Jahren Inventarlisten abgetippt hatte. Ihr Leben bestand aus Katalogtexten, aus Pappbechern und aus dem Parfüm, das sie nur auflegte, wenn Gideon Spätschicht hatte.

Gideon war zweiunddreißig, Aufseher, Schultern breit unter dem dunklen Hemd, Schlüsselbund am Gürtel, Funkgerät leise an der Hüfte. Seit Wochen war das zwischen ihnen kein Flirten mehr, sondern ein langsames Ausziehen mit Blicken. Einmal hatte er gesagt, ihr Rock sei eine Unverschämtheit. Sie hatte geantwortet, dann solle er wegsehen. Er hatte nicht weggesehen. Heute trug sie den kurzen schwarzen. Darunter einen Slip, der nicht lange bleiben sollte. Die Absätze klickten. Im ersten Saal stellte sie sich vor ein Landschaftsbild mit zu viel Himmel und tat so, als lese sie die Tafel. Sie wusste, dass er im Durchgang stand. Sein Funkgerät hatte einmal gepiept und war dann verstummt, als hätte er den Ton mit dem Daumen erstickt.

Sie verlagerte das Gewicht, hob eine Hand an den Rahmen und zog mit der anderen, ganz langsam, den Saum höher. Glatte Schenkel, warm von der Heizung und von dem, was sie schon auf dem Weg durch die leeren Gänge gedacht hatte. Der Stoff spannte über dem Ansatz ihres Arschs. Sie ließ ihn dort. Gideon wurde der Mund trocken. Draußen war die Straße dunkel, die Scheiben warfen Licht nach außen, und wer den Kopf hob, konnte Silhouetten sehen. Ein Nachtwächter der Fremdfirma machte manchmal um neun seine Runde durchs Foyer. Es war halb acht. Die Zeit war ein enger Korridor. Genau das machte seinen Schwanz hart, noch bevor er einen Schritt tat. Nicht nur sie. Die Möglichkeit, dass jemand den Kopf durch eine Tür steckte und die ruhige Kunsthistorikerin so sah: Rock hoch, Schenkel offen, als gehöre der Saal ihr.

„Du ziehst ihn höher, wenn du weißt, dass ich gucke“, sagte er. In diesen Räumen trug jeder Satz.

Priya drehte den Kopf nicht sofort. Noch ein Fingerbreit, und die Luft küsste den Ansatz ihres nackten Arschs. „Ich betrachte ein Gemälde. Du betrachtest mich. Das ist ein Unterschied, den du dir schönredest.“

„Ich rede mir gar nichts schön.“ Er kam über den Läufer, dann über Stein. „Ich will, dass du weißt, wie geil es mich macht, dass du dich hier zeigen willst. Vor den Scheiben. Unter den Dingern da oben.“ Er nickte zur Kuppelkamera. „Sag mir, dass du das willst. Nicht nur den Rock. Mich. Hier.“

Sie drehte sich um. Ihre Augen waren dunkel und klar, kein Spiel mehr, nur Hunger, der sich nicht schämte. „Ich will es. Ich will, dass du mich hier nimmst. Nicht im Büro. Nicht bei dir. Hier, wo das Licht uns nicht in Ruhe lässt.“ Sie schob eine Hand zwischen die Schenkel, über den Slip, und rieb sich bewusst langsam. Der Stoff war schon feucht. Zwei Finger drückten gegen ihre Spalte, und er sah, wie der Slip dunkler wurde. „Siehst du das? Das ist von dir. Von den Kameras. Von der Vorstellung, dass der Wächter zu früh kommt und meinen Arsch sieht, während du in mir steckst.“

Gideons Kiefer arbeitete. Er blieb auf Armlänge, weil er ihre Worte haben wollte, bevor er ihre Haut nahm. „Noch mal. Klar. Damit ich es höre, wenn ich dich gleich gegen die Wand drücke.“

„Fick mich“, sagte Priya, und das Wort fiel in den Saal, als ließe es sich nicht zurückholen. „Genau hier. Vor den Fenstern. Vor den Kameras. Ich bin einverstanden. Ich will es hart. Ich will, dass du mich nicht schonst, solange ich es dir sage. Und wenn ich stopp sage, hörst du auf. Alles andere darfst du.“

„Stopp heißt stopp“, sagte er. „Alles andere nehme ich. Ich will dich so. Sag’s noch mal, dass du mir gehörst, solange wir in diesem Saal sind.“

„Solange wir hier sind, gehöre ich dir.“ Ihre Finger rieben schneller, kreisend, der Slip klebte an ihren Schamlippen. „Benutz mich. Zeig mich her.“

Sie hakte die Daumen in den Stoff und zog ihn herunter. Das Gummi spannte an Oberschenkeln, an Knien. Sie stieg heraus, ohne den Blick zu lassen, und hielt den feuchten Slip einen Moment hoch, als wäre er ein Exponat, das eine Beschriftung brauchte. Dann fiel er auf die Bank, neben den Blazer. Sie stellte sich breitbeinig vor das Fenster, Rock bis zur Taille, und spreizte die Schenkel, bis die kühle Luft ihre nackte, rasierte Spalte traf. Die Lippen glänzten. Ein Tropfen lief innen am Schenkel herab. Sie fasste sich, zog die Schamlippen auseinander und zeigte ihm das Rosa, das schon geschwollen war.

„Genau so. Nimm mich. Nicht später. Jetzt. Wenn jemand durch die Scheibe guckt, soll er sehen, wie nass deine Schlampe ist, bevor du sie überhaupt angefasst hast.“

Er war in zwei Schritten bei ihr. Die Hand an ihrem Nacken, nicht würgend, haltend, der Mund an ihrem Ohr. „Geile kleine Ausstellung. Du stehst hier mit offener Fotze und tust so, als wärst du Inventar. Die Kamera über der Tür hat dich von vorn. Die im Gang hat deinen Arsch, sobald ich dich umdrehe. Willst du beide?“

„Beide.“ Ihre Hüften schoben sich seiner Hand entgegen, als er endlich zwischen ihre Beine griff. Seine Finger waren rau von Schlüsseln und von kaltem Metall. Er strich durch ihre Nässe, einmal, zweimal, dann schob er zwei Finger in sie, langsam genug, dass sie das Dehnen spürte, tief genug, dass die Knie nachgaben. Sie stöhnte, kurz und roh, und das Echo kam von der Wand zurück, als hätte der Saal mitgestöhnt.

„Du bist eng“, sagte er. „Und so nass, dass du auf meine Hand rutschst. Reib dich. Zeig der Linse, wie du auf meinen Fingern reitest.“

Sie rollte die Hüften, flach und schamlos, eine Hand an seinem Handgelenk, nicht um ihn wegzuschieben, sondern um ihn tiefer zu ziehen. Ihr Kitzler rieb über seinen Handballen. Die andere Hand lag flach an der Scheibe, Finger gespreizt. Draußen strichen Scheinwerfer über die Fassade, und für eine Sekunde war ihr Gesicht im Glas verdoppelt: Mund offen, Augen halb zu, die Frau, die Objektnummern tippte, und die Frau, die sich vor einem leeren Bürgersteig die Fotze an den Fingern eines Aufsehers aufsperrte.

„Skulpturensaal“, sagte er, belegt. „Da ist die Wand kälter. Da hört man Schritte früher. Wenn du es wirklich willst, gehen wir dahin. Sag ja.“

„Ja. Bring mich dahin. Und lass die Finger nicht aus mir, bis wir an der Wand sind. Sonst komme ich auf dem Weg, und du verpasst, wie ich für die Kameras im Gang aussehe, wenn ich kurz davor bin.“

Er lachte leise, dreckig, und zog die Finger nur halb heraus, damit sie mit gespreizten Beinen neben ihm hergehen musste, Rock hoch, Arsch nackt, Absätze unsicher. Im Gang blinkte eine weitere Kamera. Priya sah direkt hinein, hob das Kinn, schob die Brust vor. „Guckt ruhig. Gleich seht ihr mehr.“

Der Skulpturensaal war heller als der Rest. Antike Körper aus Marmor, kopiert oder echt, heute egal. Eine männliche Figur ohne Arme links, eine weibliche ohne Kopf rechts. Zwischen ihnen die kahle Wand, Stein, der den Tag über kalt blieb. Gideon drehte sie und drückte ihren Rücken dagegen. Die Kälte fuhr durch das dünne Top bis in die Wirbelsäule. Sie keuchte.

„Kalt.“

„Gut. Dann spürst du beides.“ Er schob den Rock endgültig über die Hüften, ballte den Stoff in einer Faust und hielt ihn dort. Mit der anderen öffnete er den Gürtel. Das Klirren war laut. Sein Schwanz sprang heraus, dick, an der Spitze dunkelrot und schon feucht. Priya sah hinunter und leckte sich die Lippe, ohne es zu inszenieren. Sie hatte ihn seit Wochen in Gedanken gehabt, im Büro, unter dem Schreibtisch, die Hand zwischen den Beinen, während sie Nummern tippte. Das hier war kein Versehen.

„Rein. Hart. Ich bin bereit. Ich tropfe auf den Boden. Fick mich im Stehen, gegen den Stein, und wenn ich zu laut werde, ist das kein Versehen.“

Er setzte die Spitze an, rieb einmal durch die Nässe, vom Kitzler bis zum engen Eingang, und stieß zu. Nicht vorsichtig. Sie hatte vorsichtig verboten. Der erste Stoß füllte sie bis zur Grenze, ein dumpfer, süßer Schlag, der ihren Rücken härter gegen den Marmor drückte. Sie schrie auf, biss sich auf die Unterlippe und ließ den zweiten Schrei trotzdem raus, weil der Saal ihn haben sollte.

„So eng. So heiß.“ Er zog sich fast ganz zurück und stieß wieder, tiefer, Hüften gegen ihre. Die Absätze rutschten. Er hakte einen Unterarm unter ihr Knie, hob das Bein, öffnete sie weiter, und der nächste Stoß ging so tief, dass ihre Augen feucht wurden vor Lust. Tiefe war das Spiel. Gesehenwerden war das Spiel. „Du ziehst mich rein, als hättest du darauf gewartet, dass ich dich an dieser Wand aufspieße.“

„Ja. Härter. Die Kamera über der Figur hat freie Sicht auf meine Schenkel. Lass sie sehen, wie dein Schwanz rein und raus geht. Mach mich nass bis zu den Knien.“

Er fickte sie im Stehen, gleichmäßig und grob, jeder Stoß ein nasses Geräusch, das von Stein zu Stein sprang. Priya griff an ihr Top, zog es über die Brüste, öffnete den Haken des BHs, und ihre Titten waren frei, schwer, die Nippel hart von Kälte und Geilheit. Sie nahm sie in beide Hände, drückte sie zusammen, zwirbelte die Nippel zwischen Daumen und Zeigefinger, bis es ziepte, und drehte trotzdem fester.

„Sieh sie dir an. Die gehören heute auch ins Licht. Zieh an ihnen, wenn du willst. Ich sag’s dir: ich will es.“

Er beugte den Kopf, saugte einen Nippel in den Mund, biss leicht und stieß gleichzeitig tiefer. Priya wimmerte und lachte in demselben Atem, ein kaputtes, glückliches Geräusch. Die freie Hand krallte sich in sein Hemd. Die Schulterblätter brannten am kalten Stein, und genau zwischen dieser Kälte und seinem heißen Schwanz wurde ihr Kopf leer. Nur Rhythmus. Nur das Klatschen. Nur die rote Leuchte, die nicht wegsah.

„Ich will dich von hinten“, sagte er an ihrer Brust. „Stehend. Arsch raus. Damit die Scheibe dein Gesicht hat und die Kamera im Gang deinen Rücken. Einverstanden?“

„Einverstanden. Dreh mich um. Fass mich in die Haare. Schlag mir auf den Arsch. Ich will die Abdrücke. Ich will laut sein. Wenn jemand reinkommt, soll er sehen, wie du deine geile Schlampe benutzt. Sag mir, dass du das auch willst.“

„Ich will es. Ich will, dass du so aussiehst. Benutzt. Offen. Stolz darauf.“

Er zog sich zurück. Sie winselte über den Verlust, drehte sich von selbst, legte die Unterarme an die Wand, Stirn fast am Stein, und schob den Arsch zurück, bis er gegen seinen Schwanz stieß. Der Rock blieb oben, ein Gürtel aus Stoff um ihre Taille. Gideon sammelte ihre Haare in einer Faust, fest genug, dass der Nacken sich dehnte und ihr Gesicht zur Seite kam, zum schmalen Fenster, das immer noch Glas war, immer noch Stadt.

„Augen offen. Wenn du sie zumachst, gibt es einen Schlag mehr. Du wolltest gesehen werden. Dann sieh auch selbst.“

„Augen offen. Fick mich. Tiefer. Noch tiefer, damit jeder, der zufällig reinkommt, sieht, wie voll ich bin. Wie ich mich dir entgegenwerfe. Wie ich darum bettle.“

Er stieß in einem langen Zug bis zum Anschlag. Priya schrie ohne Bremse. Der Schrei streifte die kopflose Statue und kam zurück. Gideon hielt ihre Haare, die andere Hand klatschte auf ihren Arsch, ein heller, feuchter Schlag, dann noch einer auf die andere Seite. Die Haut wurde rosa, dann rot. Sie drückte sich ihm entgegen, nahm jeden Stoß, die Brüste schwangen, die Nippel streiften fast die kalte Wand, wenn er sie weit genug nach vorn schob.

„Mehr. Schlag fester. Fick tiefer. Ich bin deine Schlampe, hier, unter den Linsen, und ich will, dass du mich so nimmst, dass ich morgen noch humple, wenn ich den Saal führe. Mir egal, wer es später ahnt. Hauptsache, du hörst jetzt nicht auf.“

„Ich höre nicht auf.“ Seine Hüften schlugen gegen sie, schneller, der Takt unordentlich vor Geilheit. „Du tropfst an meinen Eiern. Du machst den Stein nass. Wenn der Wächter jetzt durch die Tür kommt, sieht er zuerst deinen roten Arsch und dann, wie mein Schwanz in deiner Fotze verschwindet. Ist das genug Publikum für dich?“

„Nie genug.“ Es war in diesem Moment die heiße, vollkommene Wahrheit. „Tiefer. Genau da. Ja. Da. Reib meinen Kitzler. Ich will kommen, während du mich hältst wie ein Ausstellungsstück, das man anfassen darf.“

Seine Hand verließ den Arsch, glitt um die Hüfte, fand den Kitzler, geschwollen und glitschig, und rieb in engen Kreisen, während er sie von hinten weiter fickte. Priya zerfiel. Die Beine zitterten in den Absätzen. Sie drückte die Stirn an den Marmor, Augen trotzdem offen, und sah im Glas ihr eigenes Gesicht: Mund weit, Spucke an der Lippe, Haare in seiner Faust, eine Frau von achtundzwanzig, die sich genau das ausgesucht hatte.

„Ich komme“, sagte sie, laut und deutlich, damit es kein Missverständnis gab und damit der Saal es hörte. „Fick mich durch. Nicht rausziehen. Ich will auf deinem Schwanz kommen. Ja. Gideon. Ja.“

Der Orgasmus riss sie auseinander, heiß und lang, die inneren Muskeln zogen sich um ihn zusammen, immer wieder. Sie schrie seinen Namen gegen den Stein, nicht leise, nicht damenhaft, ein raues Stöhnen, das in ein Wimmern überging, während sie weiter auf ihn zurückstieß, gierig nach dem letzten Zucken. Gideon hielt sie an den Haaren und am Kitzler und fickte sie durch die Wellen, fluchte leise, verlor den Takt.

„Wohin. Ich bin kurz davor. Sag’s.“

„In mir. Ich will es. Ich nehme die Pille. Komm in mir. Füll mich, damit es an den Schenkeln runterläuft, wenn wir hier rausgehen, und wenn uns jemand im Foyer sieht, weiß er, was du mit mir gemacht hast.“

Das reichte. Er stieß noch dreimal, tief und hart, und kam mit einem gepressten Laut, Stirn zwischen ihren Schulterblättern, Schwanz zuckend, heiß in ihr. Sie spürte jeden Schub, drückte sich zurück, wollte nichts verlieren und wollte gleichzeitig, dass es auslief, sichtbar, Beweis. Seine Hand lockerte sich in den Haaren, wurde zur Fläche an ihrem Nacken, während sein Atem gegen ihre Wirbelsäule ging.

Eine Weile blieben sie so. Draußen schaltete eine Ampel auf Grün, obwohl kein Auto kam. Die Statuen sahen nicht hin. Die Statuen sahen immer hin. Priya lachte leise, heiser, und spürte, wie sein Samen warm an der Innenseite hinunterlief, über die gerötete Haut, auf den Marmor. Sie wischte nicht. Noch nicht.

„Der Wächter“, sagte Gideon irgendwann, Stimme wieder menschlich. „In zwanzig Minuten die Runde im Foyer. Wir sollten—“

Sie zog das Top herunter, nicht aus Scham, sondern weil die Kälte nach dem Höhepunkt wirklich kalt war, drehte sich um und küsste ihn einmal, langsam, mit offenem Mund. Kaffee. Salz. Nachher. „Hol meinen Slip. Und sieh nicht so aus, als hättest du etwas Verbotenes getan. Ich habe dich gebeten. Du hast gefragt. Wir haben ja gesagt.“

Er holte den Slip. Sie stieg nicht hinein. Sie stopfte ihn in seine Hemdtasche, ein nasses Dreieck über dem Herzen, und strich den Rock glatt, so gut es ging. Die Schenkel glänzten. Sie ließ sie glänzen bis zur Tür. Im Foyer hinter der Glastür brannte nur die Notbeleuchtung. Kein zweites Paar Schuhe. Die roten Punkte blinkten weiter, treu und stumm. Priya legte die Hand auf sein Funkgerät und hielt es still, als könnte der nächste Ton die Stadt hereinlassen.

Die Fenster zum Hof waren seit der Baustelle milchig, die Kameras seit heute Mittag blind, und das Publikum, vor dem sie sich als seine geile Schlampe ausgestellt hatte, war die ganze Zeit nur ihr eigenes Spiegelbild gewesen.