Lehm und Verlangen

Die Straße nach Meisenbach schlängelte sich eng zwischen Feldern und dunklen Wäldern hindurch, und Noelle spürte schon am Steuer, wie ihr der Atem flacher wurde. Zehn Jahre. Zehn Jahre, in denen sie Felix aus ihrem Kopf zu streichen versucht hatte – und jedes Mal gescheitert war, sobald sie nassen Ton unter den Fingern gespürt hatte. Jetzt parkte sie vor der alten Scheune, die er zur Werkstatt umgebaut hatte, und stieg aus. Der Wind roch nach Regen und feuchter Erde.

Felix stand in der offenen Tür, die Ärmel hochgekrempelt, die Unterarme schon leicht mit grauem Lehm gesprenkelt. Er war breiter geworden, die Schultern fester, das dunkle Haar kürzer, aber die Augen – dieselben, die sie damals nachts nicht hatten schlafen lassen. „Noelle“, sagte er nur, und ihre Namen klangen wie etwas, das man nicht ungestraft aussprechen durfte.

„Du siehst gut aus“, brachte sie hervor, und hasste, wie rau ihre Stimme klang.

„Komm rein.“ Er trat beiseite. Innen roch es nach feuchtem Ton, Holz und etwas Metallischem. Eine riesige Werkbank, Regale voller Gefäße, ein großer Bottich mit angerührtem Lehm. „Das Projekt ist für eine Ausstellung in Köln. Eine Serie von Körpern – abstrakt, aber… nah. Ich dachte an dich, als ich angefangen hab.“

Sie lachte leise, unsicher. „An mich.“

„Immer.“ Er sah sie an, und die Luft zwischen ihnen wurde schwer. „Willst du helfen? Barfuß ist besser. Der Boden ist nass.“

Sie zog die Schuhe aus, strich die Socken ab. Der kühle, lehmige Boden unter den Fußsohlen war sofort intim, als würde er sie markieren. Felix schöpfte eine Ladung des feuchten Tons auf die Bank. „Komm her.“

Sie stellten sich gegenüber. Die Hände tauchten gleichzeitig in den kalten, glitschigen Klumpen. Ihre Finger berührten sich unter der Masse, kurz, absichtlich zu lange. Noelle spürte, wie ihr Unterleib sich zusammenzog. Zehn Jahre, und sein Geruch – Ton, Schweiß, etwas Warmes – holte alles zurück: die Nächte am See, die Küsse hinter der Schule, das Versprechen, das keiner von ihnen gehalten hatte, weil das Leben dazwischengekommen war.

Stunden vergingen in einem Rhythmus aus Kneten, Drücken, Formen. Sie arbeiteten barfuß, die Hosenbeine hochgekrempelt, die Hände grau und glänzend. Manchmal strich Felix mit dem Handrücken über ihre Wange, um eine Strähne zu entfernen, und hinterließ einen Schmierer. Manchmal berührte ihre Hüfte seine, wenn sie sich beugten. Die Blicke wurden länger. Einmal hielt sie inne, als seine Finger über denselben Wulst Ton glitten wie ihre, und sie sah, wie sein Adamsapfel sich bewegte.

„Ich hab dich nie vergessen“, sagte er plötzlich leise, ohne aufzusehen. Die Stimme war rau. „Jeden Klumpen Ton. Jede glatte Stelle. Ich hab an deine Haut gedacht. Wie sie sich angefühlt hat unter meinen Händen, damals. Warm. Weich. Und dann dieses kleine Zittern, wenn ich…“ Er brach ab, schluckte. „Ich konnte nicht aufhören. Selbst als ich dachte, du bist längst glücklich woanders.“

Noelles Herz schlug so heftig, dass es hinter den Rippen schmerzte. Lehm tropfte von ihren Fingern auf den Boden. „Felix…“ Ihre Stimme zitterte. „Ich auch nicht. Nie. Ich hab Männer geküsst und an dich gedacht. Ich hab… verdammt, ich hab gewartet, ohne es zuzugeben.“ Sie hob den Blick, nass vor ungeweinten Tränen und nacktem Verlangen. „Ich will dich. Jetzt. Nicht später. Nicht ‚mal sehen‘. Jetzt.“

Er kam um die Bank herum, lehmverschmiert bis zu den Ellbogen. Sie packte sein Shirt, zog ihn heran. Der Kuss war hungrig, zähnebleckend, voller aufgestauter Jahre. Seine Hände griffen in ihr Haar, schmierten Grau über ihre Schläfen, ihren Nacken. Sie stöhnte in seinen Mund, als er sie rückwärts gegen die raue Holzwand drückte. Die Bretter knarrten. Seine lehmigen Finger schoben ihr T-Shirt hoch, fanden die Brüste, kneteten sie fester, als er es mit dem Ton getan hatte – Daumen über die harten Nippel, Schmierer über das weiche Fleisch.

„Fuck, Noelle“, keuchte er gegen ihren Hals. „Du bist nass. Ich riech’s.“

Sie riss an seinem Gürtel, öffnete die Hose, griff hinein. Sein Schwanz war steinhart, heiß, die Eichel schon feucht. Sie sank auf die Knie, unbekümmert um den dreckigen Boden, und nahm ihn in den Mund. Tief. Gierig. Der Geschmack von Haut und Salz und ein Hauch Lehm an ihren Lippen. Felix stöhnte laut auf, die Hände in ihrem Haar, und stieß vorsichtig nach vorn, während sie saugte, die Zunge flach an der Unterseite, die Kehle weit. Spucke tropfte, vermischte sich mit dem Grau an ihrem Kinn. Sie holte ihn heraus, leckte den Schaft hoch, sah zu ihm hoch. „Ich will dich in mir. Hart. Wie du mich damals nicht gefickt hast, weil wir zu jung und zu ängstlich waren.“

Er zog sie hoch, hob sie fast, und legte sie auf die Werkbank. Der Ton quoll unter ihrem Rücken hervor. Sie spreizte die Beine, während er ihr die Hose und den Slip herunterriss, alles nur bis zu den Knöcheln. Seine Finger strichen durch ihre Nässe, zwei auf einmal, dann drei, und sie wölbte sich ihm entgegen. „Bitte.“

Felix positionierte sich, die lehmigen Hände an ihren Oberschenkeln, und stieß hinein. Ein einziger, harter Stoß bis zum Anschlag. Noelle schrie auf – nicht vor Schmerz, sondern vor der schieren Fülle, dem Gefühl, endlich gestopft zu sein von dem Mann, den sie zehn Jahre lang in sich getragen hatte. Er fickte sie im Missionars, tief und rhythmisch, die Werkbank knarzte, nasser Lehm schmatzte zwischen ihren Körpern, wo Bauch auf Bauch schlug. Seine Hände packten ihre Brüste, hinterließen graue Handabdrücke, während er sie ansah, die Stirn gerunzelt vor Anstrengung und etwas, das wie Liebe aussah und wehtat.

„Du bist so eng“, keuchte er. „So nass. Noelle – ich liebe dich. Hab dich immer…“

„Dann nimm mich richtig“, flehte sie und krallte sich an seinen schmutzigen Schultern fest. „Dreh mich um. Nimm mich von hinten. Ich will dich spüren, bis ich nicht mehr denken kann.“

Er zog sich raus, half ihr herunter, drehte sie um und drückte sie mit der Brust gegen die Bankkante. Sie stand breitbeinig, den Arsch ihm entgegengestreckt. Felix griff in ihre Hüften, schmierte Lehm über die Kurven ihres Hinterns, spreizte sie und stieß wieder ein – von hinten, steil, tief. Der Winkel war brutal gut. Jeder Stoß schob sie nach vorn, ihre Brüste rutschten über den nassen Ton, die Nippel hart und schmerzhaft erregt. Er fickte sie stehend, hart, die Bälle klatschten nass gegen sie, der Lehm machte jedes Geräusch schmutziger, schmatzender. Noelle stöhnte laut, ungeniert, die Stirn auf dem Holz, und griff zurück, um seinen Schenkel zu spüren.

„Harder“, bat sie. „Felix – bitte – ich komm gleich…“

Er beugte sich über sie, eine lehmige Hand fand ihre Klitoris, rieb kreisend, während er weiter stieß. „Komm für mich. Um meinen Schwanz. Ich will dich spüren, wie du dich zusammenziehst.“

Sie kam mit einem gebrochenen Laut, die Beine zitternd, die Wände ihrer Muschi pulsierten um ihn, und der Orgasmus war so heftig, dass ihr schwarz vor Augen wurde. Felix stöhnte ihren Namen, stieß noch ein paar Mal tief und unkontrolliert, und kam in sie hinein – heiß, pulsierend, die Hände fest an ihren Hüften, als würde er sie nie wieder loslassen wollen. Samen und Nässe liefen vermischt mit Lehm an ihren Innenschenkeln herunter.

Für einen Moment blieben sie so, keuchend, schweißnass, dreckig bis zur Unkenntlichkeit. Dann zog er sich langsam raus, drehte sie um und küsste sie weich, fast ehrfürchtig, trotz des Schmutzes. „Komm“, murmelte er.

Er zog eine alte, verwaschene Decke von einem Stapel in der Ecke, breitete sie mitten auf dem lehmverschmierten Boden aus. Sie sanken darauf, eng umschlungen, Haut an Haut, der nasse Ton klebte zwischen ihren Bäuchen, an ihren Schenkeln, in den Haaren. Noelles Kopf lag auf seiner Brust, sie hörte sein Herz noch rasen. Seine Finger strichen langsam ihren Rücken hoch und runter, hinterließen neue Spuren.

„Das war…“, begann sie, die Stimme heiser.

„Nur der Anfang“, sagte er leise gegen ihr Haar. Seine Hand fand ihre und verschränkte die schmutzigen Finger. „Ich hab noch so viel, das ich dir sagen muss. Und tun. Aber nicht alles auf einmal. Bleib. Heute Nacht. Morgen. Solange du willst.“

Sie drückte sich enger an ihn, spürte, wie sein Schwanz gegen ihren Oberschenkel schon wieder zuckte, halbhart, unfertig. Draußen begann es zu regnen, Tropfen klopften aufs Dach der Werkstatt. Irgendwo in ihrem Körper brannte noch das Echo seines Ficks, und gleichzeitig lag etwas Unausgesprochenes zwischen ihnen – die Jahre, die Wunden, die Frage, ob Verlangen allein genug war, um alles wieder zusammenzusetzen.

Felix küsste ihre Schläfe. „Schlaf ein bisschen. Ich halt dich. Und wenn du aufwachst… reden wir. Oder ich fick dich noch mal. Oder beides.“

Noelle schloss die Augen, aber der Schlaf kam nicht. Unter der Decke, mitten in den Tonresten, spürte sie, wie sein Atem sich veränderte, wie seine Hand an ihrer Hüfte fester wurde, und wie in ihr selbst etwas wach blieb – hungrig, verliebt und voller Angst vor dem, was der nächste Morgen bringen würde, wenn der Lehm getrocknet war und nur noch die Wahrheit übrigblieb.

Noelle spürte, wie Felix’ Hand an ihrer Hüfte fester wurde, die Finger gruben sich in das weiche Fleisch und hinterließen neue graue Spuren. Sein Atem war nicht mehr ruhig. Er schlief nicht. Unter der Decke, mitten im klebrigen Lehm, der zwischen ihren Bäuchen und Schenkeln trocknete und bröckelte, hob sich sein Schwanz wieder, drückte heiß und fordernd gegen ihren Oberschenkel. Sie drehte den Kopf, küsste seine Brust, leckte über eine lehmverkrustete Stelle, schmeckte Salz und Erde.

„Du schläfst nicht“, murmelte er, die Stimme rau vom Sex und vom Regen, der draußen aufs Dach hämmerte.

„Kann nicht.“ Sie griff nach ihm, schloss die Finger um den halbsteifen Schaft, strich langsam auf und ab, spürte, wie er unter ihrer Berührung voll und hart wurde. Lehm und Samen und ihre eigene Nässe machten die Haut glitschig. „Ich will dich noch mal. Richtiger. Tiefer. Als gäbe es morgen nicht.“

Felix stöhnte leise auf, rollte sich über sie, drückte sie in die Decke. Der Boden darunter war hart und kalt, aber sein Körper wog warm und schwer. Er küsste sie gierig, zähnebleckend, die Zunge tief in ihrem Mund, während seine lehmigen Hände ihre Schenkel spreizten. „Dann nimm mich. Zeig mir, wie sehr du gewartet hast.“

Sie schob ihn auf den Rücken, kniete sich über ihn. Der nasse Ton knirschte unter ihren Knien. Sie griff nach seinem Schwanz, führte die dicke Eichel zwischen ihre Schamlippen, rieb sie hin und her, bis sie tropfte und glänzte. Dann sank sie sich langsam auf ihn. Zentimeter für Zentimeter, bis er sie komplett ausfüllte, bis der Ansatz seiner Scham an ihrer klatschnassen Spalte anschlug. Ein tiefer, gutturaler Laut entwich ihr. Zehn Jahre. Endlich wieder dieses Gefühl von absolut voll gestopft sein.

Sie ritt ihn langsam zuerst, kreiste mit den Hüften, spürte jeden Zentimeter, wie er ihre Wände dehnte. Lehm schmierte von ihren Brüsten auf seine Brust, als sie sich nach vorn beugte. Felix packte ihre Titten, knetete sie hart, Daumen und Zeigefinger an den Nippeln, drehte, zog, bis es schmerzte und sie stöhnte. „Fuck, du bist eng. Immer noch so eng um mich. Reite mich härter, Noelle. Ich will dich kommen sehen, während du mich ausmelkst.“

Sie gehorchte. Die Schenkel zitterten, als sie schneller wurde, auf und ab, der nasse Schmatzlaut von Haut auf Haut und Lehm mischte sich mit dem Regen. Ihre Klitoris rieb bei jedem Absenken über seinen Schamhügel. Hitze baute sich auf, tief im Bauch, ein Ziehen, das immer drängender wurde. Felix stieß von unten entgegen, packte ihre Hüften, zog sie brutal herunter, während er hochstieß. Der Winkel traf genau den Punkt in ihr, der sie schreien ließ.

„Da… ja, genau da…“, keuchte sie. „Fick mich kaputt. Ich will dich so tief spüren, dass ich morgen noch hinke.“

Er setzte sich auf, umschlang sie mit den Armen, begrub das Gesicht zwischen ihren Brüsten und saugte einen Nippel in den Mund, biss leicht zu, während er sie von unten durch fickte. Lehm und Schweiß liefen über ihre Körper. Sie kam plötzlich, ohne Vorwarnung – ein krampfendes, pulsierendes Zusammenziehen um seinen Schwanz, das sie zittern und wimmern ließ, die Nägel in seinem Rücken. „Felix… ich…“

„Ich spür’s“, keuchte er gegen ihre Haut. „Komm weiter. Noch mal. Für mich.“

Er ließ sie nicht los. Noch während die Nachbeben sie schüttelten, rollte er sie auf den Rücken, blieb in ihr, hakte ihre Beine über seine Schultern und fickte sie weiter, jetzt flach und hart und tief. Die Decke rutschte weg. Ihr Rücken glitt über den kalten, lehmigen Boden. Jeder Stoß schob sie ein Stück, ihre Haare voller Erde und Ton. Er sah sie an, die dunklen Augen glasig vor Lust und etwas Weherem. „Ich liebe dich. Ich hab dich jeden Tag geliebt. Als du weg bist. Als ich dachte, du kommst nie zurück.“

„Ich auch“, brachte sie hervor, die Stimme gebrochen vom Stöhnen. „Ich hab dich in jedem Mann gesucht. Und nie gefunden. Nur hier… nur bei dir…“

Er zog sich raus, drehte sie blitzschnell auf den Bauch, zog sie auf die Knie. Hände im Lehm, Arsch hoch. Felix kniete sich dahinter, spuckte auf seine Hand, rieb es über ihre triefende Spalte und stieß wieder ein – steil, bis die Eichel gegen ihren Muttermund drückte. Noelle schrie in den Boden. Der Winkel war gnadenlos. Er fickte sie wie ein Tier, hart, die Hoden klatschten nass gegen ihre Klitoris, eine Hand im Nacken, die andere um ihre Hüfte. Lehm spritzte bei jedem Aufprall.

„Du gehörst mir“, knurrte er. „Sag’s.“

„Ich gehör dir… verdammt, ich gehör dir… fick mich, bis nichts mehr übrig ist…“

Seine Finger fanden wieder ihre Klit, rieben schnell und kreisend im Takt der Stöße. Der zweite Orgasmus kam wie eine Welle, riss sie mit, ließ ihre Muschi um ihn milchend und zuckend werden. Felix hielt nicht durch. Er stieß noch dreimal tief, brüllte ihren Namen und kam heiß und pulsierend in sie hinein, so viel, dass es sofort an ihren Schenkeln herunterlief, sich mit Lehm und ihrer Nässe vermischte.

Sie sackten zusammen, keuchend, schweißnass, dreckig. Er blieb noch einen Moment in ihr, küsste ihren Nacken, flüsterte „bleib“ gegen ihre Haut. Dann zog er sich langsam raus. Samen tropfte aus ihr auf die Decke. Sie drehten sich zueinander, lagen eng umschlungen mitten im Chaos aus Ton und Körperflüssigkeiten. Draußen regnete es weiter. Irgendwo tropfte Wasser.

Felix strich ihr eine lehmige Strähne aus dem Gesicht. „Wir können das schaffen. Hier. Zusammen. Die Ausstellung… du könntest bleiben. Arbeiten. Bei mir schlafen. Nicht nur heute.“

Noelle spürte sein Herz unter ihrer Wange. Es schlug noch schnell. Ihr eigener Körper brannte angenehm ausgelöscht, die Muschi pochte und lief aus, die Haut klebte überall. Sie wollte ja sagen. Alles in ihr schrie danach – nach mehr Nächten wie dieser, nach seinen Händen, nach dem Geruch von Ton und ihm.

Aber dann sah sie die Werkstatt im schwachen Licht: die halbfertigen Körper aus Lehm auf den Regalen, abstrakt und nah, wie er gesagt hatte. Körper, die sie sein sollten. Und plötzlich lag etwas Kaltes unter der Hitze. Die Jahre zwischen ihnen. Die Männer, die sie geküsst hatte und bei denen sie an ihn gedacht hatte – und die Frauen, von denen er bestimmt auch welche gehabt hatte, auch wenn er es nicht sagte. Das Versprechen von damals, das keiner gehalten hatte, weil das Leben dazwischengekommen war. Was, wenn Verlangen allein nicht reichte? Was, wenn der Lehm trocknete und darunter nur die alten Risse waren, die man nicht mehr kitten konnte?

Sie drückte sich enger an ihn, aber ihre Stimme klang plötzlich dünn. „Und wenn es morgen nicht mehr so ist? Wenn wir nüchtern sind und der Dreck ab ist und du merkst, dass ich nicht mehr das Mädchen bin, an das du gedacht hast? Oder ich… dass du nicht mehr der bist, den ich in jedem Klumpen Ton gesucht hab?“

Felix schwieg einen Moment zu lang. Seine Hand auf ihrem Rücken wurde still. „Dann ficken wir uns trotzdem durch. Oder reden. Oder beides.“

Es klang wie ein Versprechen. Aber in Noelles Brust zog sich etwas zusammen, das nicht Lust war. Sie spürte seinen Samen in sich, warm und real, und gleichzeitig die Angst, dass genau das hier – der schmutzige, perfekte Fick, die Geständnisse, die lehmverschmierten Hände – nur eine schöne Lüge war, die der Morgen zerpflücken würde. Draußen wurde der Regen leiser. Irgendwo knackte Holz.

Sie schloss die Augen wieder, aber der Schlaf kam erst recht nicht. Unter all dem Verlangen und der Liebe, die sie endlich ausgesprochen hatten, lag etwas anderes: der leise, bittere Nachgeschmack von Zweifel. Als würde der getrocknete Lehm am Ende nur zeigen, wie zerbrechlich alles war, und dass zehn Jahre vielleicht zu lang gewesen waren, um sie wirklich wieder zusammenzusetzen.