Mitternacht am Dachpool – Endlich gab Francesca nach

Die Luft über dem Dach lag schwer und süß, als hätte der Sommer beschlossen, Berlin in dieser Nacht nicht atmen zu lassen. Ich war barfuß die letzte Treppe hochgestiegen, das Handtuch über dem Arm, nur um der stickigen Wohnung zu entkommen, und blieb am Rand des beleuchteten Beckens stehen, weil ich nicht allein war.

Lukas saß auf der vordersten Liege, das Handy dunkel neben sich, die Füße im Wasser. Vierundzwanzig, Architekturstudent im Master, der Sohn aus der Wohnung unter mir, und seit zwei Jahren, seit er mit zweiundzwanzig eingezogen war, der Mensch, an dem mein Blick zu oft hängen blieb. Er trug nur eine dunkle Badehose. Das Licht aus dem Pool zeichnete seine Schultern, die schmale Taille, die Linie, wo der Stoff an der Hüfte saß. Er hob den Kopf, als hätte er mich schon gehört, bevor ich den Schritt auf die Fliesen setzte.

„Francesca.“ Seine Stimme war leise, fast vorsichtig. „Ich dachte, um diese Zeit ist hier niemand.“

„Ich auch.“ Ich war zweiundvierzig, Architektin, italienisch genug, dass meine Mutter noch immer fluchte, wenn ich zu spät aß, und üppig genug, dass der schwarze Bikini nicht so tat, als wäre ich etwas anderes. Die Träger schnitten leicht in die Schultern. Meine Brüste füllten die Schalen, mein Bauch war weich, meine Hüften breit, und ich hatte lange aufgehört, mich dafür zu entschuldigen. Heute Nacht spürte ich jeden Zentimeter davon unter seinem Blick.

Er stand nicht auf. Er sah mich nur an, offen, hungrig, als hätte er zwei Jahre lang geübt, genau diesen Moment nicht zu vermasseln. Das Wasser kräuselte sich um seine Waden. Irgendwo unten in der Stadt hupte ein Auto, dann war wieder nur das leise Summen der Poolpumpe da und das Zirpen, das vom Hof heraufkam.

Ich legte das Handtuch auf die Liege neben seiner und setzte mich so, dass mein Knie fast seines berührte. Bewusst. Ich wollte, dass er es merkte. „Du schläfst nicht.“

„Du auch nicht.“ Ein kleines Lächeln, schief, jünger als der Rest von ihm. „Zu heiß. Und… ich hab gehofft, dass du irgendwann mal hochkommst, wenn sonst keiner da ist.“

Die Ehrlichkeit traf mich tiefer als jedes Kompliment. Ich kannte dieses Knistern. Ich hatte es in Aufzügen gespürt, im Treppenhaus, wenn er mit dem Fahrrad an mir vorbeikam und kurz nickte, die Kopfhörer um den Hals. Ich hatte es nachts in meinem Bett gespürt, allein, die Hand zwischen den Schenkeln, und mich dafür gescholten wie eine Frau, die zu klug sein sollte für so etwas. Er war der Nachbarssohn. Er war vierundzwanzig. Er war trainiert, warm, lebendig, und ich wollte ihn mit einer Deutlichkeit, die mich ärgerte.

„Dann sind wir wohl beide schlecht im Schlafen“, sagte ich und ließ den Blick über seine Brust wandern, langsam genug, dass es kein Versehen sein konnte. „Oder gut im Warten.“

Er schluckte. Seine Finger krallten sich kurz in den Liegenstoff. „Zwei Jahre“, sagte er, fast unhörbar. „Ich warte seit zwei Jahren.“

Ich hätte lachen können. Stattdessen spürte ich, wie sich etwas in mir öffnete, heiß und gefährlich ehrlich. Die Nacht roch nach Chlor und nach der Haut, die den ganzen Tag Sonne getragen hatte. Ich rückte einen Fingerbreit näher. Unser Knie berührte sich. Keiner von uns zog sich zurück.

Er sprach zuerst weiter, und ich ließ ihn, weil ich hören wollte, wie es aus seinem Mund klang, nicht nur in meinem Kopf.

„Ich hab dich beobachtet“, sagte Lukas. Er sah nicht weg. Das Licht lag in seinen Augen, dunkel und klar. „Nicht auf eine dumme Art. Oder doch. Auf genau die Art. Wenn du im Hof warst, im Sommerkleid, mit diesem Blick, als gehörte dir das ganze Haus. Wenn du abends vom Büro kamst und die Absätze im Treppenhaus klackten. Ich bin vierundzwanzig, Francesca. Ich weiß, was ich will. Und ich will dich. Schon solange ich hier wohne. Deinen Körper. Deine Stimme. Dich als Frau, die genau weiß, was sie tut. Ich hab mir nachts vorgestellt, wie du aussiehst, wenn du nachgibst. Wie du dich anfühlst. Ich konnte nicht aufhören.“

Die Worte legten sich auf meine Haut wie eine Hand. Ich lächelte, langsam, und spürte, wie mein Puls in den Hals stieg. Kein Erschrecken. Erleichterung, scharf und süß.

„Ich auch“, sagte ich. Meine Stimme war tiefer als sonst. „Ich hab dich auch beobachtet. Deinen Rücken, wenn du die Einkäufe hochgetragen hast. Deine Hände. Diesen jungen, harten Körper, der so tut, als wüsste er noch nicht, wie gefährlich er ist.“ Ich atmete aus. „Und nachts hab ich mich angefasst. Oft. Im Dunkeln, die Beine gespreizt, die Finger in mir, und ich hab an deinen Schwanz gedacht. Daran, wie hart er wäre. Daran, wie du mich nehmen würdest, wenn ich endlich aufhöre, so vernünftig zu sein.“

Sein Atem stockte hörbar. „Sag das noch mal.“

„Ich hab an deinen harten Schwanz gedacht“, wiederholte ich, und diesmal ließ ich die Worte absichtlich schmutzig werden, weil ich sehen wollte, was sie mit ihm machten. „Während ich gekommen bin. Mehr als einmal. Und jedes Mal danach hab ich mir gesagt, dass es reicht. Dass du zu jung bist, dass ich zu klug bin, dass eine Zweiundvierzigjährige nicht dem Studenten aus dem Haus unter ihr nachgibt. Heute Nacht glaube ich kein Wort davon mehr.“

Er beugte sich vor. Nicht über mich. Nah genug, dass ich die Wärme seines Mundes spürte, fern genug, dass ich noch entscheiden konnte. „Darf ich dich anfassen?“

„Ja.“ Das Wort kam sofort, klar, ohne Zögern. „Ich will, dass du mich anfasst. Und ich will dich anfassen. Wenn du das auch willst. Sag es.“

„Ich will es“, sagte er. „Ich will dich. Jetzt. Hier. Nur wenn du es auch willst, aber ich will es so sehr, dass mir die Hände zittern.“

Sie zitterten wirklich, als er sie auf mein Knie legte. Ich legte meine darüber, führte sie höher, über den weichen Innenschenkel, bis seine Finger den Rand des Bikinihöschens streiften. Feuchtigkeit hatte den Stoff schon dunkel gemacht. Ich schämte mich nicht. Ich spreizte die Beine ein wenig und sah ihm dabei in die Augen.

„Spürst du das? Das bin ich, weil du da sitzt. Weil du es gesagt hast.“

Er strich mit zwei Fingern über den feuchten Stoff, langsam, ehrfürchtig und gleichzeitig schon gierig. Ein Laut entkam mir, tief in der Kehle. Ich griff nach seinem Nacken und zog ihn zu mir. Der Kuss war kein Versuch. Er war tief, offen, seine Zunge gegen meine, sein Geschmack nach Minze und Nacht. Ich biss ihm leicht in die Unterlippe und spürte, wie er stöhnte, direkt in meinen Mund. Meine Hand fand seine Brust, glitt tiefer, über den flachen Bauch, unter den Bund der Badehose. Er war schon hart. Dick, heiß, die Haut gespannt, und als ich die Finger um ihn schloss, zuckte er in meiner Faust, als hätte er nur darauf gewartet.

„Fuck“, flüsterte er gegen meine Lippen. „Francesca.“

„Genau so.“ Ich pumpte ihn langsam, einmal, zweimal, spürte die Ader an der Unterseite, den feuchten Tropfen an der Spitze. „Du bist so hart für mich. Für eine Frau, die deine Mutter sein könnte, wenn das Leben anders gelaufen wäre. Stört dich das?“

„Nein.“ Er küsste meinen Hals, offen, nass, seine Hand schob den Bikini zur Seite und fand meine Muschi, geschwollen, glitschig, bereit. Zwei Finger glitten durch meine Spalte, kreisten um die Klit, und ich bog den Rücken durch. „Es macht mich noch härter. Ich will die reife Frau. Ich will dich genau so.“

Wir küssten uns wieder, länger, tiefer, während seine Finger in mich eindrangen und meine Hand seinen Schwanz nicht losließ. Das Platschen des Wassers, unser Atem, das leise Schmatzen, wenn er die Finger bewegte. Ich war so nass, dass es an meinen Schenkeln hinablief. Jeder Stoß seiner Finger traf eine Stelle, die mich zittern ließ. Ich wollte mehr. Ich wollte ihn. Nicht die Fantasie. Ihn.

Ich löste den Kuss, die Stirn an seiner, beide atemlos. Meine Stimme kam heiser, kaum mehr als ein Flüstern, und doch fest.

„Ich will dich spüren. Endlich. Nicht deine Finger. Dich. Ich will, dass du mich fickst, Lukas. Hier, auf dieser Liege, in dieser Nacht. Ich gebe nach. Ich will die Grenze überschreiten, und ich will, dass du sie mit mir überschreitest. Sag mir, dass du das auch willst. Klar.“

„Ich will es“, sagte er sofort, die Stimme rau, die Augen dunkel. „Ich will dich ficken. Ich will, dass du nachgibst und dass du es genießt. Ich höre auf, wenn du aufhörst zu wollen. Solange du ja sagst, höre ich nicht auf.“

„Ja“, sagte ich. „Ja. Nimm mich.“

Ich stand auf, die Beine weich, und griff hinter mich. Die Schleife des Bikinioberteils löste sich. Der Stoff fiel. Meine Brüste schwangen frei, schwer, die Nippel schon hart von der Luft und von ihm, die Haut empfindlich, die Kurven, die ich jahrzehntelang getragen hatte, offen unter dem Dachhimmel. Lukas starrte, als hätte man ihm etwas geschenkt, woran er nicht zu glauben gewagt hatte.

„Komm her“, sagte ich.

Er kam. Sein Mund schloss sich um eine Brustwarze, heiß, hungrig, die Zunge flach und dann spitz, während seine Hand die andere Brust umfasste, sie wog, den Nippel zwischen den Fingern rollte. Ich stöhnte laut in die Nacht und hielt seinen Kopf fest, drückte ihn tiefer in mein Fleisch. Er saugte, leckte, biss ganz leicht, gerade genug, dass es durch mich hindurchzuckte bis zwischen die Beine. Speichel glänzte auf meiner Haut. Er wechselte die Seite, verwöhnte die andere Brust mit demselben Hunger, murmelte etwas Unverständliches gegen die weiche Unterseite, küsste die Schwere, als wäre sie ein Gebet.

„So groß“, sagte er heiser. „So schwer. Ich hab mir das so oft vorgestellt, und es ist besser. Du schmeckst nach Salz und nach dir.“

„Mehr“, verlangte ich. „Mund. Beide. Mach mich wahnsinnig, bevor du mich nimmst.“

Er gehorchte, gierig und gründlich, bis meine Knie nachgaben und ich ihn an den Haaren zurückzog. Sein Mund war nass, seine Augen wild. Ich streifte das Höschen ab, stieg aus dem feuchten Stoff und drehte mich zur Liege. Das Polster war noch warm von der Tageshitze. Ich kniete mich darauf, die Hände in den Stoff gekrallt, den Rücken durchgebogen, und streckte ihm meinen Arsch entgegen. Prall, breit, offen. Ich wusste, wie ich aussah. Ich wollte, dass er es sah.

„Sieh hin“, sagte ich über die Schulter. „Das willst du doch. Meinen Arsch. Meine nasse Muschi. Komm her und fick mich. Hart. Ich hab lange genug gewartet.“

Er war hinter mir, bevor ich den Satz ganz beendet hatte. Die Badehose landete irgendwo auf den Fliesen. Seine Hände packten meine Hüften, Daumen in das weiche Fleisch, und die Spitze seines Schwanzes glitt durch meine Nässe, einmal, zweimal, traf die Klit, rutschte höher. Ich drückte mich zurück.

„Rein“, sagte ich. „Jetzt. Ich will dich ganz.“

Er stieß zu. Ein langer, tiefer Stoß, der mich öffnete und füllte, bis ich die Luft verlor. Er war dick, heiß, und er traf mich so tief, dass ich einen Laut ausstieß, der nichts Vornehmes mehr hatte. Einen Herzschlag lang hielt er still, zitternd, die Stirn zwischen meinen Schulterblättern.

„Zu viel?“ fragte er, atemlos, und selbst in diesem Moment wartete er.

„Nein.“ Ich drückte mich fester gegen ihn. „Genau richtig. Fick mich. Hart. Ich halte das aus. Ich will es.“

Da ließ er los. Die ersten Stöße waren schon tief, dann wurden sie schneller, härter, das Klatschen von Haut auf Haut laut auf dem Dach. Jeder Stoß trieb mich nach vorn, und ich stemmte mich dagegen, nahm ihn, wollte ihn tiefer. Meine Brüste schwangen schwer unter mir. Seine Finger gruben sich in meine Hüften. Er fickte mich von hinten, im klassischen, gnadenlosen Doggy, und ich hörte mich selbst, heiser, unanständig, jeden Stoß mit einem Ja begleitend.

„So“, keuchte ich. „Genau so, mein Junge. Nimm die MILF, die du zwei Jahre lang wolltest. Stoß tiefer. Ich bin so nass für dich, spürst du das? Dein Schwanz gehört gerade genau dahin. Härter. Ich zerbreche nicht.“

Er stöhnte, roh, und gehorchte. Das Tempo wurde unerbittlich. Eine Hand löste sich von meiner Hüfte, griff in mein Haar, nicht grob genug, um wehzutun, fest genug, um mich zu halten, während er mich nahm. Ich spürte, wie sich alles in mir zusammenzog, die Lust scharf und steigend, aber ich wollte ihn noch anders. Ich wollte sein Gesicht. Ich wollte reiten.

„Stopp“, sagte ich, und er stoppte sofort, zitternd, noch in mir. „Raus. Leg dich hin. Ich will auf dir sitzen. Ich will dich reiten, bis du nicht mehr weißt, wie du heißt.“

Er zog sich zurück, ein nasses, obszönes Geräusch, und legte sich auf den Rücken, den Schwanz nass und steil gegen den Bauch. Ich schwang ein Bein über ihn, fasste ihn, setzte die Spitze an und sank hinab. Zentimeter für Zentimeter, bis ich ganz auf ihm saß und wir beide gleichzeitig stöhnten. So tief. So voll. Ich blieb einen Moment, die Hände auf seiner Brust, und sah auf ihn herunter: vierundzwanzig, errötet, die Lippen offen, die Augen an meinen Brüsten, an der Stelle, wo wir verbunden waren.

Dann bewegte ich mich.

Zuerst langsam, ein Rollen der Hüften, das ihn in mir mahlte. Dann schneller. Ich ritt ihn, wild, tief, die Schenkel brennend, die Brüste schwingend über seinem Gesicht. Er packte meine Hüften mit beiden Händen, fest, führte mich nicht, hielt mich, half mir, ihn jedes Mal bis zum Anschlag zu nehmen. Das Geräusch war nass und laut. Ich beugte mich vor, die Lippen an seinem Ohr, und ließ den Dreck aus mir heraus, den ich jahrelang nur gedacht hatte.

„Spürst du, wie eng ich dich halte, obwohl ich so nass bin? Das ist meine Muschi, Lukas, die Muschi einer Zweiundvierzigjährigen, die dich endlich fickt, weil sie es nicht mehr aushält. Stoß hoch. Ja. Genau so. Füll mich. Ich will deinen jungen Schwanz so tief, dass ich ihn morgen noch spüre, wenn ich im Büro sitze und so tue, als wäre ich nur die Architektin von oben. Du gehörst gerade mir. Komm nicht, bevor ich es sage. Oder doch. Ich will, dass du in mir kommst, während ich auf dir zergehe. Halt meine Hüften. Fester. Fick mich von unten, während ich dich reite, du hungriger Junge. Ich bin deine MILF, und ich gebe nicht mehr vor, dass ich das nicht will.“

Er stöhnte meinen Namen, wieder und wieder, stieß hoch, hart, im Takt mit meinem Reiten. Eine Hand glitt zwischen uns, fand meine Klit, rieb sie im Rhythmus, und das war zu viel und genau richtig. Die Lust zog sich zusammen, heiß, unaufhaltsam, ein Zittern, das in den Schenkeln anfing und sich durch den ganzen Körper fraß.

„Ich komme“, keuchte ich an seinem Ohr. „Ich komme auf deinem Schwanz. Sieh mich an. Sieh, wie die Frau von oben für dich kommt.“

Es riss mich mit. Ich kam laut, offen, die Muschi pulsierend um ihn, die Stirn an seiner, ein langer, heiserer Laut, der über das Dach ging und mir egal war. Meine Nägel gruben sich in seine Schultern. Ich ritt die Wellen aus, unkontrolliert, und spürte, wie er unter mir die Kontrolle verlor.

„Francesca— ich—“

„Ja“, stieß ich hervor, noch zuckend. „Komm. In mir. Ich will es. Komm jetzt.“

Er packte meine Hüften so fest, dass ich die Abdrücke morgen sehen würde, stieß ein letztes Mal tief hinauf und kam mit einem rauhen, fast verzweifelten Laut. Ich spürte ihn pulsieren, heiß, Stoß um Stoß, während ich ihn ausritt, ihn hielt, ihn nicht entkommen ließ, bis wir beide nur noch zitterten und die Nacht um uns herum wieder hörbar wurde.

Schwer atmend blieben wir eng umschlungen auf der Liege, sein Schwanz noch in mir, meine Brüste an seiner Brust, sein Gesicht in meiner Halsbeuge, die Stadt unter uns gleichgültig und weit. Sein Herz hämmerte gegen meines. Chlor, Schweiß, Sex, die schwüle Luft. Seine Hand strich langsam über meinen Rücken, als könnte er noch nicht glauben, dass ich wirklich da war. Ich auch nicht. Ich hatte nachgegeben. Ich hatte ihn hart auf dem Dach ficken lassen, und nichts in mir bereute es, und genau das war das Schlimmste und das Beste.

Ich schloss die Augen und wusste, dass ich ihn nie wieder nur den Jungen aus der Wohnung unter mir nennen konnte.