Bitte flüstert sie im Heu

Ich bin zweiunddreißig, und ich schwöre, ich hätte das nie laut gesagt, wenn Thomas mich nicht darum gebeten hätte. Nicht um das, was im Heu passiert ist. Um das Geständnis danach. Er wollte jedes Wort, jede Stelle, an der Mareks Hände lagen, und ich habe es ihm gegeben, weil ich es ihm schuldig war und weil ich es selbst noch einmal fühlen wollte, während ich es aussprach.

Es war einer dieser Tage, an denen die Luft über dem elterlichen Hof steht wie in einem Backofen. Der Weizen staubte gelb, die Stalltüren klebten, und ich hatte das Haar hochgebunden, weil es mir im Nacken festschweißte. Thomas, fünfunddreißig, mein Mann seit acht Jahren, war schon vor dem Frühstück mit dem Wunsch aus dem Bett gegangen, den er seit Monaten immer direkter aussprach: Er wollte mich teilen. Nicht verkaufen, nicht weggeben. Zuschauen, oder wenigstens wissen, dass ein anderer Mann mich nahm, während ich noch seinen Ring trug. Ich hatte lange nur den Kopf geschüttelt. An diesem Morgen hatte ich nicht mehr geschüttelt. Ich hatte nur gesagt: Wenn es sich richtig anfühlt, und wenn er einverstanden ist, dann ja.

Marek war achtundzwanzig, polnischer Saisonarbeiter, zum dritten Sommer auf dem Hof, breite Schultern, sonnenverbrannt am Hals, die Hände voller Schwielen vom Heuwenden. Er sprach Deutsch mit diesem schweren Akzent, der die Wörter weicher machte und gleichzeitig rauer. Im Stall, wo das Licht durch die Ritzen in Streifen fiel, begegneten sich unsere Blicke über der Futterkiste. Ich hielt den Eimer. Er hielt die Forke. Keiner von uns lächelte richtig. Es war schlimmer als ein Lächeln. Es war dieses stille Wissen, dass wir beide schon entschieden hatten und nur noch auf den Moment warteten, in dem Thomas mit dem Traktor vom Hof fuhr.

Thomas wusste von den Blicken. Er hatte sie selbst gesehen, am Abend zuvor, als Marek sich die Hemdsärmel hochkrempelte und ich zu lange hinsah. Später im Bett hatte er mir ins Ohr gesagt, er wolle, dass ich es zulasse, wenn Marek den ersten Schritt mache. Dass er stolz auf mich sein würde. Dass er mich danach wieder haben wolle, nass von einem anderen. Ich hatte mich an ihn gedrückt und gemerkt, wie hart er allein von dem Gedanken wurde, und irgendetwas in mir hatte nachgegeben, nicht aus Gehorsam, sondern weil die Vorstellung mich selbst nass gemacht hatte.

Als der Traktor endlich über den Feldweg rollte und das Motorengeräusch dünner wurde, stand Marek schon an der Scheune. „Anna“, sagte er nur. Meinen Namen. Mehr brauchte es nicht.

Wir holten das letzte Heu ein, weil das Gewitter am Horizont stand und Thomas gesagt hatte, die Ballen dürften nicht nass werden. Marek warf sie, ich richtete sie, und jedes Mal, wenn unsere Hände sich an derselben Schnur trafen, blieb eine Sekunde zu lang hängen. Der Staub klebte auf meiner Haut. Mein Kleid, ein dünnes Sommerding ohne viel darunter, rieb bei jeder Bewegung über meine Brustwarzen. Er sah hin. Ich ließ ihn hinsehen.

„Du schaust“, sagte ich.

„Ja“, sagte er. „Dein Mann sagt, ich darf.“

Mein Magen zog sich zusammen, heiß und tief. „Hat er das?“

„Heute früh. Kurz. Er sagt: Wenn sie will. Ich frage dich.“ Er trat näher, der Geruch von Heu und Schweiß und etwas Herbem, das nur er war. „Willst du?“

Ich hätte ausweichen können. Ich tat es nicht. „Ich will.“

Er drückte mich im Schober gegen die Ballen. Das Heu stach durch den Stoff an meinen Rücken, kratzte an meinen Oberschenkeln, als er mein Kleid hochschob. Seine Hand lag flach auf meinem Bauch, wartete, fragte ohne Worte. Ich nickte. Er beugte sich an mein Ohr, der Atem heiß, der Akzent so dick, dass das eine Wort fast wie ein Stöhnen klang.

„Bitte.“

Nur das. Bitte. Als würde er betteln und gleichzeitig befehlen.

Ich flüsterte zurück, so leise, dass das Heu es schlucken musste. „Mein Mann will es. Und ich will es. Fick mich, Marek. Hier. Jetzt. Hart.“

Etwas in seinem Gesicht brach auf, Hunger ohne Höflichkeit. Er küsste mich nicht zuerst. Er drehte mich um, drückte meine Hände ins Heu, schob den Stoff ganz nach oben und zog mein Höschen zur Seite, als hätte er keine Zeit mehr für Umwege. Zwei Finger glitten durch meine Nässe, und er lachte leise, kehlig.

„Schon so nass. Für mich. Nicht für ihn.“

„Für dich“, sagte ich, und es war die Wahrheit, und sie machte mich schamlos.

Er stellte sich hinter mich, öffnete die Hose, und ich spürte die heiße, dicke Spitze an meiner Spalte, wie er sich einmal durch die Nässe zog, ohne einzudringen, nur um mich zittern zu lassen. „Bitte“, flüsterte ich diesmal selbst, die Stirn im Heu, die Knie schon nachgebend. „Bitte, steck ihn rein.“

Er tat es.

Zuerst kniete ich. Die Ballen gaben nach, Stroh schnitt in meine Schienbeine, und es war mir egal. Marek packte meine Hüften mit beiden Händen, die Daumen in die weiche Stelle über meinem Hintern gedrückt, und stieß in einem langen, gnadenlosen Zug bis zum Anschlag. Ich schrie in die Ballen. Er war dick, schwer, und er füllte mich so tief, dass ich die Luft verlor. Dann zog er sich fast ganz zurück und stieß wieder, härter, der nasse Klang zwischen uns unanständig laut in der stillen Scheune.

„So“, knurrte er. „Genau so. Deine Fotze nimmt mich. Kurwa. So eng.“

Jedes Wort traf mich zwischen den Beinen. Ich drückte mich ihm entgegen, wollte mehr, wollte benutzt werden, genau so, wie Thomas es sich ausgemalt hatte und wie ich es jetzt selbst brauchte. Mareks Hüften klatschten gegen meinen Hintern. Er hielt mich fest, damit ich nicht nach vorn rutschte, und fickte mich in einem Rhythmus, der nichts Sanftes mehr hatte. Tief. Tief. Tief. Meine Brüste schwangen im Kleid, die Nippel rieben am Stoff, und ich griff nach hinten, fand seinen Oberschenkel, krallte mich fest.

„Härter“, keuchte ich. „Ich bin seine Frau, und du fickst mich härter als er. Sag es.“

„Du bist seine Frau“, sagte er an meinem Ohr, Deutsch gebrochen und dreckig, dann Polnisch, heiser, „moja, tief, ich fick dich, bis du nur noch mich spürst. Seine heiße Frau. Seine Hure im Heu. Sag’s.“

„Ich bin seine Hure“, flüsterte ich, und die Scham darüber machte mich nur nasser. „Und deine, solange du in mir bist.“

Er lachte, stieß noch einmal so tief, dass ich Sterne sah, und zog sich dann heraus. Ich wimmerte über den Verlust. Er setzte sich auf einen niedrigeren Ballen, den Schwanz nass und hart gegen den Bauch, und zog mich auf seinen Schoß.

„Reite“, sagte er. „Ich will deine Titten. Ich will dein Gesicht, wenn du kommst.“

Ich streifte das Kleid über den Kopf. Darunter war ich nackt bis auf das verrutschte Höschen, das er einfach abriss, der Stoff gab mit einem kurzen Reißen nach. Ich setzte mich auf ihn, führte ihn selbst ein, und das Gefühl, mich auf diesen Schwanz herabzulassen, Zentimeter für Zentimeter, bis ich saß und er bis zum Ansatz in mir steckte, war so voll, dass ich den Kopf in den Nacken warf. Marek packte meine Brüste, knetete sie grob, rollte die Nippel zwischen den Fingern, während ich anfing, mich zu bewegen. Erst langsam, kreisend, dann schneller, die Knie im Heu, die Oberschenkel brennend.

„Ja“, stöhnte er. „Fick mich. Zeig mir, wie eine verheiratete Frau einen anderen Schwanz reitet. Schneller.“

Ich ritt ihn wild. Das Heu flog. Meine Nägel gruben sich in seine Schultern. Er sprach abwechselnd Deutsch und Polnisch, dreckige, abgehackte Sätze, die ich halb verstand und ganz fühlte: dass ich eng sei, dass ich gehöre, solange er mich fülle, dass ich kommen solle wie eine brünstige Stute, laut, damit der Hof es höre. Ich hätte mich schämen müssen. Ich tat es nicht. Ich stöhnte seinen Namen, stöhnte, dass Thomas mich so nie gefickt hatte, dass ich Mareks Schwanz brauchte, dass er mich benutzen solle, bis ich nicht mehr laufen konnte.

Seine Hand glitt zwischen uns, der Daumen auf meiner Klit, fest, kreisend, im Takt meiner Stöße. Es baute sich zu schnell auf. Ich wollte es hinauszögern und konnte nicht. Der Orgasmus riss mich mitten in einer Abwärtsbewegung, mein ganzer Körper spannte sich um ihn, und ich kam laut, heiser, den Mund offen, die Stirn an seiner, während er meine Brüste weiter knetete und mich durch die Wellen ritt, als wäre mein Kommen nur der Beweis, dass er mich richtig genommen hatte.

„Noch nicht fertig“, sagte er, als ich zitternd auf ihm zusammensank.

Er stand auf, ohne aus mir zu gleiten, hob mich mit, meine Beine um seine Hüften, und trug mich die wenigen Schritte zur Scheunenwand. Das Holz war rau an meinem Rücken. Er drückte mich dagegen, einen Arm unter meinem Oberschenkel, den anderen an meiner Kehle, nicht würgend, nur haltend, und fickte mich im Stehen, senkrecht, jedes Stoßen ein Aufprall, der mich gegen die Bretter warf. Ich klammerte mich an seinen Nacken. Speichel glänzte an meinem Kinn. Ich war offen, überreizt, und trotzdem wollte ich, dass er in mir blieb, dass er nicht herauszog, dass er mich vollpumpte, wie Thomas es sich gewünscht hatte, ohne dabei zu sein.

„Rein“, bettelte ich. „Spritz in mich. Ich will es spüren. Ich will es ihm erzählen.“

„Bitte“, flüsterte er wieder, diesmal gegen meinen Mund, und dann kam er.

Er stieß tief und blieb dort, der Schwanz zuckte, und ich spürte die heißen Schübe, wie er sich in mir entlud, Stoß um Stoß, bis es überlief und an meinen Schenkeln entlanglief, warm und schwer. Er stöhnte etwas Polnisches, das wie ein Fluch und ein Dank klang, und hielt mich an die Wand gedrückt, bis das Zucken aufhörte. Mein Herz hämmerte gegen seinen Brustkorb. Draußen knatterte irgendwo weit weg ein Motor, noch nicht nahe, aber schon auf dem Rückweg.

Er ließ mich langsam herunter. Meine Knie hielten kaum. Ich rutschte ins Heu, nackt, verschwitzt, die Schenkel gespreizt, und sah zu, wie sein Samen aus mir lief, über die Haut, ins Stroh. Marek kniete neben mir, strich mir das Haar aus der Stirn, zum ersten Mal fast zärtlich.

„Wieder“, sagte er.

Ich flüsterte, heiser und befriedigt bis in die Knochen: „Ja. Bald. Wir machen das wieder. Sag Thomas nichts. Ich erzähle es ihm selbst. Jedes Detail.“

Er küsste mich da zum ersten Mal richtig, langsam, und ich schmeckte Heu und uns beide.

Später, als ich geduscht hatte und das Kleid wieder trug und Marek längst in seiner Kammer war, saß Thomas am Küchentisch. Er sah mein Gesicht und wusste es, bevor ich den Mund aufmachte. Ich setzte mich ihm gegenüber, faltete die Hände und erzählte ihm alles. Wie Marek Bitte gesagt hatte. Wie ich gekniet hatte. Wie tief. Wie ich geritten war. Welche Wörter. Dass ich laut gekommen war. Dass er in mir abgespritzt hatte und es an meinen Schenkeln heruntergelaufen war, während ich ihm versprach, es zu wiederholen. Thomas hörte zu, ohne mich zu unterbrechen, die Augen dunkel, die Hose sichtbar gespannt, und als ich fertig war, schwieg er so lange, dass ich das Ticken der Uhr hörte.

Dann beugte er sich vor, nahm meine Hand, führte sie unter den Tisch auf die harte Beule in seiner Hose und sagte leise, fast andächtig, er sei stolz.

Ich hätte erleichtert sein müssen.

Er dankte mir, als hätte ich ihm ein Geschenk gemacht, und ich saß da mit seiner Hand auf meiner und spürte nur, wie Mareks Samen noch in mir war und wie wenig ich meinen eigenen Mann in diesem Moment wollte.