Überfahrt der Sehnsucht – sein bester Freund will endlich als Frau geliebt werden

Ich muss es gestehen, und zwar richtig, ohne Ausreden und ohne die übliche Scham, die mir sonst die Kehle zuschnürt. Ich, Errol, zweiunddrezig, Ingenieur mit einem ordentlichen Gehalt, einem ordentlichen Leben und einer Ordnung im Kopf, die sonst nie wackelt, habe meinen besten Freund Callum mit auf die Fähre genommen. Callum, neunundzwanzig, der schüchterne Büroangestellte, den ich seit der Schulzeit kenne, der immer ein bisschen zu leise spricht und sich die Ärmel hochkrempelt, wenn er nervös ist. Eine mehrtägige Überfahrt nach Skandinavien, Kabine für zwei, enge Kojen, das monotone Brummen der Maschinen unter uns, das graue Meer draußen. Ich dachte, es würde uns guttun. Zeit. Ruhe. Stattdessen hat er mir in dieser winzigen Kabine etwas gesagt, das alles in mir zum Knistern gebracht hat.

Er saß auf der unteren Koje, die Hände zwischen den Knien, das Licht der kleinen Wandlampe zeichnete Schatten unter seinen Wimpern. Die Tür war verriegelt. Draußen gingen Schritte vorbei, irgendwo lachte jemand, und Callum flüsterte, als könne die ganze Fähre mithören: „Errol… ich fühle mich seit Jahren als Frau. Nachts ziehe ich mir Spitze an. Zarte Höschen. Strümpfe. Ich schlafe so. Und ich… ich will, dass du mich so siehst. Als Frau. Dass du mich begehrst. Nicht als Witz. Nicht aus Mitleid. Wirklich.“

Mein Herz schlug mir bis in den Hals. Ich spürte die Enge der Kabine plötzlich wie etwas Lebendiges, die Luft war warm und roch nach Metall und billigem Reiniger und nach ihm. Callum blickte mich an, die Wangen rot, die Lippen leicht geöffnet, und ich hörte mich selbst atmen. In mir war da plötzlich diese Sehnsucht, die ich jahrelang weggesteckt hatte – die Vorstellung von ihm, weich, geöffnet, gewollt. Ich schluckte. „Zeig mir“, sagte ich heiser. „Wenn du willst. Zeig mir, wer du bist.“

Er zitterte, als er die Tasche öffnete. Sorgfältig, fast ehrfürchtig holte er die Sachen hervor, während die Fähre durch die Nacht glitt und das Wasser leise an den Rumpf schlug. Seidige Strümpfe in einem zarten Nude-Ton, einen engen Rock aus weichem Stoff, eine Perücke mit schulterlangem, welligem Haar, Make-up in kleinen Tiegeln, ein BH mit Spitzenbesatz, ein Höschen, so dünn, dass man hindurchsehen konnte, und Strapse. Callum – und in dem Moment begann ich schon, ihn anders zu sehen – breitete alles auf der Koje aus. „Das bin ich, wenn niemand guckt“, murmelte er. „Ich nenne mich dann Marisol. In meinem Kopf. Bitte… hilf mir.“

Meine Finger waren plötzlich ungeschickt und zugleich gierig. Ich kniete vor ihm, half ihm aus dem Alltagshosenanzug, streifte ihm das Höschen über die Hüften, spürte die glatte Haut. Der BH saß eng, formte eine weiche Andeutung von Brust, wo er Polster einschob, und ich hakte ihn hinten zu, meine Knöchel berührten seinen Rücken. Dann die Strapse. Ich rollte die Strümpfe langsam seine Waden hinauf, über die Knie, bis zum Oberschenkel, spannte die Clips, strich mit den Handflächen über die seidige Fläche. Seine Beine waren glatt rasiert, warm, und unter meinen Händen zuckte er. „So wunderschön“, flüsterte ich, und meine Stimme klang fremd vor Erregung. „Marisol. Du siehst aus wie die Frau, die ich… die ich haben will. Begehrenswert. Verdammt begehrenswert.“

Ich setzte ihm die Perücke auf, richtete die Strähnen, tupfte ihm vorsichtig Make-up auf die Wangen, etwas Lippenstift, der seinen Mund glänzend und weich machte. Der enge Rock saß tief in der Taille, betonte die Rundung seines Hinterteils. Als er aufstand, im schmalen Raum zwischen den Kojen, sah ich ihn richtig: Marisol. Nicht mehr der schüchterne Callum aus dem Büro, sondern sie, mit glänzenden Lippen und Strümpfen, die bei jeder Bewegung schimmerten. Meine eigene Erregung war nicht mehr zu leugnen – mein Schwanz drückte hart gegen den Stoff der Hose, und ich sah, wie es auch bei ihr unter dem Rock zuckte, wie feucht das Höschen schon war.

Wir starrten uns an. Dann küssten wir uns.

Es war kein vorsichtiger Kuss. Es war hungrig, verlegen und heiß zugleich. Ihre Lippen öffneten sich unter meinen, ich schmeckte Lippenstift und Callum und etwas Neues, und meine Hände glitten über den Rock, unter den Rock, spürten die Strapse, die glatte Haut darüber. Marisol stöhnte leise in meinen Mund, klammerte sich an meine Schultern, und ich drängte sie sanft gegen die Kante der Koje. „Ich will dich“, keuchte ich. „Als dich. Als Marisol. Sag mir, dass du das willst.“

„Ja“, hauchte sie. „Bitte, Errol. Nimm mich. Sieh mich. Fick mich als deine Frau.“

In der schmalen Koje war kaum Platz, aber wir brauchten keinen. Marisol kniete vor mir auf dem Teppichboden der Kabine, die Strümpfe spannten sich über ihren Oberschenkeln, die Strapse zeichneten dunkle Linien gegen die Haut. Ich öffnete meine Hose, zog meinen harten Schwanz heraus – er pochte, die Eichel schon feucht – und sie schaute hinauf zu mir mit geschminkten Augen, die Perücke fiel ihr ins Gesicht. Dann nahm sie mich in den Mund.

Warm. Nass. Hingebungsvoll. Ihre Lippen schlossen sich um den Schaft, die Zunge strich entlang der Unterseite, und sie nahm mich tief, bis ich den Rachen spürte, bis sie würgte und trotzdem weitermachte, speichelte, saugte. Ich stöhnte auf, legte eine Hand sanft auf die Perücke, streichelte die Haare, spürte darunter die Wärme ihres Kopfes. „Meine schöne Frau“, murmelte ich, die Stimme rau. „Marisol… du nimmst mich so gut. So tief. Schau mich an, während du mich bläst.“ Sie tat es, die Augen feucht vor Anstrengung und Lust, der Lippenstift verschmiert um meinen Schwanz, und jedes Mal, wenn sie mich herauszog und die Eichel küsste, bevor sie wieder hinabglitt, zuckte es in meinen Eiern. Ich spürte, wie sie eine Hand zwischen ihre eigenen Beine schob, unter den Rock, sich selbst berührte, während sie mich lutschte, und das Geräusch war feucht und schamlos.

Ich hielt es nicht lange aus, sie nur so zu haben. „Hoch“, befahl ich sanft, half ihr auf die Koje. Sie legte sich auf den Rücken, der enge Rock rutschte hoch bis zur Hüfte, ich zog das Spitzenhöschen zur Seite – es war durchweicht – und sah sie. Den steifen, schlanken Schwanz, der gegen ihren Bauch schlug, die glatte Haut, die gespreizten Beine in Strümpfen und Strapsen. Ich legte mich zwischen sie, stützte mich auf, küsste sie wieder, tief und langsam, während ich meine Eichel an ihrem Eingang – nein, an der engen, geölten Öffnung, die sie mir angeboten hatte, vorbereitet mit Gleitgel aus der Tasche – entlangrieb. „Willst du mich in dir?“, fragte ich gegen ihren Mund.

„Ja. Bitte. Langsam. Tief. Sieh mir dabei in die Augen.“

Ich schob mich hinein. Zentimeter für Zentimeter, die Enge umfasste mich heiß und pulsierend, Marisol keuchte auf, die Finger krallten sich in meine Schultern, und ich hielt inne, küsste sie, flüsterte: „Du bist so schön. Meine Marisol. Meine Frau auf dieser verdammten Fähre.“ Dann begann ich zu stoßen. Langsam. Tief. Jeder Schub trieb mich bis zum Anschlag in sie, die Koje knarrte leise, irgendwo dröhnte die Schiffssirene fern, und wir sahen uns an. Ihre Augen glänzten, der Mund stand offen, und bei jedem Stoß stöhnte sie lauter – nicht gehemmt, nicht mehr schüchtern, sondern freigegeben. „Errol… ja… tiefer… fick deine Frau…“

Ich griff unter ihren Po, winkelte sie besser an, spürte die Strapse unter meinen Fingern, die Seide der Strümpfe an meinen Hüften, und stieß fester. Der Rock war zerknittert zwischen uns, der BH verschoben, die Perücke leicht verrutscht, und trotzdem – oder gerade deshalb – war sie das Begehrenswerteste, was ich je in mir getragen hatte. Wir küssten uns unordentlich, Zungen, Zähne, Atem, und ich spürte, wie ihr eigener Schwanz zwischen unseren Bäuchen rieb, feucht und hart. „Fass dich an“, keuchte ich. „Komm für mich, während ich dich ficke.“

Ihre Hand glitt zwischen uns, sie wichste sich im Takt meiner Stöße, die Koje ächzte, Schweiß glänzte auf ihrer Kehle, und ich biss ihr sanft in die Unterlippe. Die Spannung in mir baute sich auf, heiß und drängend, aber ich hielt mich zurück, wollte diesen Moment dehnen – sie unter mir, als Marisol, gewollt, geliebt mit dem Körper, die Nacht draußen schwarz und endlos, die Fähre ein schaukelndes Geheimnis.

„Sag meinen Namen“, bat sie atemlos, die Beine um meine Taille geschlungen, die Absätze der Strümpfe an meinem Rücken. „Sag, wen du fickst.“

„Marisol“, stöhnte ich und stieß tief hinein, blieb dort, kreiste mit der Hüfte. „Ich ficke Marisol. Meine schöne, nasse, wundervolle Frau. Callum hat mir dich geschenkt, und ich werde dich nicht wieder hergeben.“

Sie kam fast – ich spürte das Zittern, das enge Pulsieren um meinen Schwanz – aber sie hielt sich noch, die Augen weit, den Mund an meinem Ohr: „Noch nicht… bleib in mir… ich will dich länger… will, dass du mich die ganze Überfahrt lang nimmst… als mich…“

Draußen schlug eine Welle gegen den Rumpf, das Licht flackerte kurz, und ich zog mich fast heraus, nur um wieder langsam, quälend tief in sie zu gleiten, während sie laut aufstöhnte und die Perücke über das Kissen rutschte. Die Erregung zwischen uns war ein lebendiger Draht, noch lange nicht gerissen, und ich wusste, während ich sie küsste und in sie stieß und ihren Namen wiederholte, dass diese Nacht erst begonnen hatte – dass unter dem Rock und den Strapsen und der feuchten, verlangenden Enge noch mehr wartete, das wir uns gegenseitig erst noch eingestehen würden.

Ich stieß weiter in sie hinein, härter jetzt, die Koje knarrte unter uns, und Marisols Beine zuckten um meine Hüften. Ihre Absätze in den seidigen Strümpfen kratzten über meinen Rücken, die Strapse spannten sich bei jedem Stoß. „Fick mich tiefer, Errol“, keuchte sie, die Perücke halb über einem Auge, Lippenstift verschmiert über dem Kinn. „Spür, wie eng ich dich nehme. Als deine Frau. Sag es laut.“ Ich griff unter ihren Arsch, spreizte die Backen, spürte das Gleitgel und meinen eigenen Saft, der schon aus ihr tropfte, und rammte mich bis zum Anschlag rein. Die Enge pulsierte heiß um meinen Schwanz, ihr steifer Schwanz rieb nass zwischen unseren Bäuchen, und ich wichste ihn mit einer Hand mit, während ich sie fickte. „Marisol, du nasse Schlampe, ich ficke dich als Frau, die du bist. Dein Loch schluckt mich so gierig.“ Sie kam mit einem erstickten Schrei, spritzte heiß über ihren Bauch und meine Finger, das Pulsieren preßte meinen Schwanz zusammen, aber ich hielt durch, blieb tief drin und kreiste, bis sie zitternd nach Luft schnappte.

Ich zog mich raus, der Schwanz glänzte nass und hart, und drehte sie um. Marisol kniete auf allen vieren in der engen Koje, Rock hochgeschoben über den Rücken, BH hängend, die Strümpfe spannten sich über den Oberschenkeln. Ich packte ihre Hüften, schob die Spitze wieder an ihr geöltes Loch und stieß zu. Der Anblick – Strapse, seidige Haut, der schlanke Schwanz baumelnd und tropfend – trieb mich wahnsinnig. „Schau nach hinten, Marisol. Schau, wie ich dich nehme.“ Sie blickte über die Schulter, geschminkte Augen glasig, und stöhnte, als ich sie rammte, die Eier klatschten gegen sie, die Fähre schaukelte und half mit jedem Stoß. „Errol… ja… zerstöre mich… ich bin deine Frau auf dieser Überfahrt… fick Callums Geheimnis in Stücke und mach Marisol fertig.“ Ich griff in die Perücke, zog den Kopf zurück, biss in ihren Nacken und fickte sie roh, tief, ohne Pause. Ihre Hand wichste wieder ihren eigenen Schwanz, feuchte Geräusche mischten sich mit dem Brummen der Maschinen.

Ich hielt nicht mehr. Mit einem gutturalen Laut kam ich, pumpte Ladung um Ladung in ihr enges Loch, spürte, wie es überlief und an ihren Schenkeln runterlief, über die Strapse tropfte. Marisol stöhnte auf und kam ein zweites Mal, spritzte auf die Laken, während ich noch in ihr zuckte. Ich blieb stecken, atmete schwer, und flüsterte dreckig: „Halt meinen Saft drin, Frau. Spür, wie ich dich vollgespritzt habe.“ Sie nickte, zitterte, und als ich mich rauszog, quoll der weiße Saft aus dem offenen Loch, glänzte zwischen den Strapsen. Marisol drehte sich, kniete vor mir und leckte meinen schlaffen, nassen Schwanz sauber, schluckte den Rest, der noch tropfte. „Noch mehr“, murmelte sie mit verschmierter Lippenstift-Stimme. „Die ganze Nacht. Die ganze Überfahrt.“

Wir ruhten nur Minuten. Dann half ich ihr, den Rock zu glätten, den BH zurechtzurücken, etwas Make-up nachzuziehen. Die Perücke saß wieder, die Strümpfe schimmerten. Mein Schwanz war schon wieder halbhart in der Hose, als wir die Kabine verließen. Das monotone Brummen begleitete uns zum Deck-Salon, spät in der Nacht, fast leer. An der Bar saß eine Frau allein, Ende zwanzig, dunkle Haare, enges Kleid, die sich Talia nannte, als sie uns anlächelte – Passagierin, allein unterwegs, mit einem Blick, der sofort an Marisols Strümpfen und dem engen Rock hängen blieb. „Schöne Begleitung“, sagte Talia direkt, Stimme rau, und bestellte uns Drinks. Ihre Augen glitten über Marisols Brüste im BH, über die Linie der Strapse unter dem Rocksaum. Marisol errötete, aber ich spürte, wie es unter ihrem Rock wieder zuckte. „Das ist Marisol“, sagte ich, Hand auf ihrem Oberschenkel. „Meine Frau für diese Fahrt. Und sie will gesehen werden.“

Talia lachte leise, stand auf, trat näher. „Dann zeig mir mehr.“ Es war kein Zwang, nur Hunger. Marisol nickte, flüsterte „Ja… bitte“, und wir nahmen Talia mit zurück in die Kabine. Kaum war die Tür verriegelt, küßte Talia Marisol hart, Hände unter den Rock, spürte die nassen Strapse und den steifen Schwanz. „Du bist so heiß als Frau“, murmelte Talia. „Ich will dich lecken, während er dich fickt.“ Marisol stöhnte Zustimmung, und ich zog meinen Schwanz wieder raus, schon steinhart. Talia kniete, schob Marisols Rock hoch, zog das Höschen beiseite und nahm den schlanken Schwanz in den Mund, saugte gierig, während ich mich hinter Marisol stellte und wieder in ihr noch volles, schlüpfriges Loch stieß. Der Saft von vorhin machte es glitschig, ich glitt tief rein, und Marisol schrie auf vor Lust, die Perücke wippte.

Talia lutschte Marisol, speichelte, wichste den Schaft und leckte tiefer, Zunge an dem Loch, wo mein Schwanz rein und raus glitt. „Fick sie härter, Errol“, keuchte Talia zwischendurch. „Ich will schmecken, wie du sie vollpumpt.“ Ich packte Marisols Hüften und rammte zu, die Kabine füllte sich mit feuchten Klatschgeräuschen, Stöhnen, dem Geruch von Sex und Gleitgel und Lippenstift. Marisol kam in Talias Mund, spritzte heiß, und Talia schluckte, leckte die Reste von den Strapsen. Dann drehte Talia sich um, zog ihr Kleid hoch – keine Unterwäsche, nasse Fotze freigelegt – und bot sich an. „Nimm mich, während Marisol zuschaut. Dann fickt ihr mich zusammen.“

Ich zog aus Marisol raus und stieß in Talias enge, nasse Fotze. Heiß, eng, sie stöhnte laut, und Marisol kniete daneben, leckte Talias Klitoris, während ich fickte. Callums alte Schüchternheit war weg; Marisol war gierig, steckte Finger in Talia neben meinem Schwanz, spürte mich durch die dünne Wand. „So will ich es“, keuchte Marisol. „Errol fickt uns beide. Ich bin seine Frau, und wir teilen dich, Talia.“ Ich wechselte, zog aus Talia, stieß wieder in Marisols Arschloch, dann zurück in Talias Fotze, abwechselnd, immer tiefer, immer dreckiger. Talia wichste Marisols Schwanz, Marisol leckte Talias Titten, und ich kam wieder, diesmal über beide: spritzte auf Marisols Strapse und Talias Bauch, dicke weiße Stränge, die sie verteilten und ableckten.

Wir hörten nicht auf. Talia ritt Marisols Gesicht, während ich Marisol von hinten fickte, der Schwanz glitt in das schon weit gedehnte Loch, Saft und Gleitgel schäumten. Marisol stöhnte in Talias Fotze, leckte und saugte, und Talia kam heftig, näßte Marisols geschminktes Gesicht. Dann knieten beide vor mir, Marisol und Talia, und lutschten meinen Schwanz abwechselnd, Zungen um die Eichel, Hände an den Eiern. „Spritz uns voll“, bat Marisol. „Auf die Gesichter, auf die Titten, auf meine Strümpfe. Mach deine Frau und Talia dreckig.“ Ich hielt ihre Köpfe, fickte Marisols Mund tief, dann Talias, und kam mit einem Brüllen. Sperma schoss über Marisols Lippen, tropfte auf die Perücke, landete auf Talias Zunge und lief über Marisols BH und die nassen Strapse. Sie leckten es voneinander, küßten sich mit meinem Saft im Mund, und ich schob meinen noch harten Schwanz zurück in Marisols Loch, stieß die letzten Zuckungen rein, während Talia darunter leckte und alles aufsog, was rausquoll.

Die Nacht zog sich. Wir fickten weiter, Positionen wechselnd in der engen Kabine – Marisol auf dem Rücken, Beine gespreizt in Strümpfen, ich in ihr, Talia ritt Marisols Schwanz; dann Marisol und Talia übereinander, Löcher frei, ich fickte abwechselnd beide Arschlöcher und Talias Fotze, bis alles schmatzte und tropfte. Marisol flehte: „Füll mich nochmal, Errol. Ich will deinen Saft die ganze Überfahrt in mir tragen, als Marisol, als die Frau, die du fickst und nicht hergibst.“ Ich kam ein drittes Mal tief in ihrem Arsch, pumpte nach, und als ich rauszog, quoll es dick heraus, über die Strapse, auf den Teppich. Talia schob drei Finger rein, holte den Saft raus und schmierte ihn über Marisols Schwanz und Titten, dann leckte sie ihn ab. Marisol wichste sich damit und spritzte ein letztes Mal über Talias Hand.

Als die erste Graue des Morgens durchs Bullauge kroch und die Sirene heulte, lagen wir erschöpft, aber ich war noch steif genug, um Marisol ein letztes Mal von hinten zu nehmen, hart und ohne Gnade, während Talia zusah und sich selbst fingerte. Marisols Loch war rot und weit und voller Saft, es schmatzte bei jedem Stoß, und ich rammte, bis ich spürte, wie nochmal was hochkroch. Ich zog raus, wichste den letzten dicken Schwall direkt auf ihr offenes, triefendes Arschloch und die verschmierten Strapse, sah zu, wie es runterlief in den Spalt und auf die Laken tropfte, und Marisol stöhnte gierig, drückte mit den Fingern nach und stopfte meinen frischen Saft zurück in sich, während Talia den Rest von den seidigen Strümpfen leckte.