Primer Beso que Arde en la Fiesta de Máscaras

La música latina latía como un corazón desbocado en el salón principal del palacio alquilado en el barrio de Salamanca. Luces rojas y doradas bailaban sobre las máscaras, y el aire olía a perfume caro, sudor y champagne barato. Diego, de veintiocho años, bombero de la estación de Chamberí, se ajustó la máscara de lobo seductor: hocico negro, orejas erguidas y un cuerpo de malla negra que marcaba cada músculo ganado subiendo escaleras con mangueras al hombro. Su polla, ya medio despierta por el ambiente, empujaba contra el calzoncillo apretado bajo el disfraz.

Chocó de frente con un tipo disfrazado de zorro. Máscara puntiaguda, cola peluda colgando del culo y una sonrisa sarcástica visible bajo el hocico. El roce no fue suave: pechos contra pechos, y abajo las entrepiernas se frotaron con una torpeza deliciosa. Diego sintió cómo la polla del otro se endurecía al instante contra la suya, gruesa y caliente a través de la tela.

—Joder, cuidado con el hocico, lobo —dijo el zorro con voz grave, un tono que Diego reconoció al momento. Era Trent, el chef de treinta y dos años del restaurante de Lavapiés al que iba a veces a comer después de turnos de noche. Esa misma voz que gritaba órdenes en la cocina y que ahora sonaba ronca de risa.

—¿Trent? Hostia, el zorro astuto del fogón —respondió Diego, riendo por lo bajo mientras se apartaban un centímetro, sin dejar de sentir el calor del roce. Su propia polla latía, ya dura del todo. —Pensé que solo cocinabas fuego, no lo provocabas.

Trent se quitó media risa por la nariz de la máscara. —Y yo pensé que los bomberos apagaban incendios, no los empezaban con esa herramienta. Se te nota la manguera, lobo. ¿O es que te gusta frotarte contra cualquiera que huela a ajo confitado?

Diego se acercó más, burlón, y rozó de nuevo la entrepierna del otro a propósito. —Hueves a vino tinto y a ganas de follar. Reconozco esa voz de cuando me servías el arroz negro y me mirabas el culo. Toda la noche llevo oliéndote y la polla se me pone como un tronco. ¿Quieres que te apague el fuego o que te lo avive?

Trent soltó una carcajada sucia y le dio un toque con la cadera. —Descarado. Vamos al balcón antes de que te monte aquí mismo entre la gente. Quiero probar la mercancía del lobo sin que me vean los pijos.

Se escabulleron entre risas, empujando cortinas pesadas hasta un balcón privado que daba a un patio interior oscuro. La brisa de Madrid de octubre les rozó la piel. Apenas cerraron la puerta francesa, Trent se pegó a Diego y le frotó la polla gruesa a través del disfraz.

—Vamos a ver qué tal está la mercancía del lobo —bromeó, apretando con la palma—. Se siente pesada. ¿Cargas mucha agua en esa manguera, bombero?

Diego le agarró la cola de zorro y tiró de ella hacia arriba, haciendo que el culo de Trent se levantara. —Y yo quiero meterme esa cola del zorro… o mejor, metértela yo a ti. Llevo toda la puta noche deseando follarte, chef de mierda. Desde que te vi la voz y el bulto. Admite que tú también.

Trent se rio hasta que le saltaron lágrimas detrás de la máscara. —Claro que sí, cabrón. Desde el primer roce se me puso como una barra de pan. Quiero que me destroces. Ahora bésame ya, que se me acaba la paciencia.

Se quitaron las máscaras entre carcajadas torpes —Diego se enredó con una oreja, Trent casi se traga el hocico— y se miraron de verdad: ojos oscuros, bocas abiertas. El primer beso fue hambre pura, lenguas chocando, dientes rozando labios, risas ahogadas en la garganta del otro. Diego empujó a Trent contra la pared de piedra fría del balcón, besándolo con fiereza mientras le bajaba los pantalones del disfraz de un tirón. La polla de Trent saltó libre, gruesa, venosa, ya goteando. Diego la acarició un segundo y soltó:

—Mira qué bien cocinada está esta salchicha.

Trent se arrodilló riendo, las rodillas sobre el suelo frío. —Cállate y dame de comer, lobo. Quiero tragar esa polla gruesa antes de que me la metas entera.

Se la metió en la boca de un golpe, chupando con ganas, lengua plana a lo largo de la vena, glotis relajada. Diego gimeó y le agarró el pelo, empujando despacio mientras reía. —Joder, chef… chupas mejor de lo que cocinas. Esa lengua de sartén me va a sacar la leche ya.

Trent se apartó con un hilo de saliva y se rio. —No te corras todavía, gilipollas. Quiero que me folles duro. —Se puso a cuatro patas sobre el sofá chaise longue del balcón, el culo al aire, abriéndose con una mano—. Ven. Sin condón. Estamos limpios, lo sé de sobra. Mete esa polla y no te andes con chorradas.

Diego escupió en su mano, se untó la polla y se posicionó. Entró de un empujón hondo, sintiendo el culo caliente y apretado de Trent abrirse a su alrededor. Ambos soltaron un gemido-risa. —Hostia, qué estrecho estás, zorro de mierda —gruñó Diego, empezando a embestir con ritmo fuerte, profundo, las bolas chocando.

—Más fuerte, bombero de mierda —respondió Trent entre risas y gemidos, empujando hacia atrás—. Palmadas. Destroza este culo que se te ha puesto tan duro.

Diego le dio una palmada sonora en un glúteo, luego otra, marcando la piel mientras follaba con embestidas largas y luego cortas y brutales. Se insultaban cariñosos: “puto chef zorra”, “lobo cabrón que me llena”, risas entre jadeos, el sofá crujiendo. Diego alternaba profundidades, sacando casi toda la polla para volver a clavarla hasta el fondo, sudor cayéndole por el pecho. Trent se corrió sin tocarse, la polla salpicando el sofá mientras apretaba el culo en espasmos y gritaba una risa rota: —¡Joder, me vengo solo de lo bien que me follas!

Diego no aguantó más. Se enterró hasta las bolas y se corrió con un gruñido, llenándole el culo de leche caliente a chorros gruesos, sintiendo cómo se desbordaba un poco por los muslos de Trent. Se quedaron así un momento, respirando a carcajadas entrecortadas, la polla de Diego aún palpitando dentro.

Se limpiaron con una toalla que había por ahí, entre bromas.

—Después de follar, ¿quién cocina mejor? —preguntó Trent, frotándose el culo con una mueca de placer—. Porque yo te hago unos huevos rotos que te dejan flojo otra vez.

—Tú cocinas, yo apago incendios y te vuelvo a prender —respondió Diego, todavía riéndose mientras se subía los pantalones a medias—. Dame el número, zorro. Nos vamos de esta fiesta ahora mismo. A mi piso. Quiero repetir hasta que no puedas ni remover una salsa.

Intercambiaron los móviles con dedos todavía temblorosos de la risa y el orgasmo. Se pusieron las máscaras otra vez a medias, salieron del balcón tomados del brazo entre la gente que no se enteraba de nada, y en el portal del edificio, bajo las luces doradas de la calle, Diego lo atrajo para un segundo beso ardiente: lengua profunda, manos en el culo aún sensible, la promesa de más chocando entre dientes. La noche apenas empezaba y los dos ya sabían que el camino a casa de Diego iba a ser un tormento delicioso de anticipación.

Salió el portal a la calle con el brazo de Trent todavía enganchado al suyo y el sabor a champagne barato y saliva pegado a la lengua. Madrid de octubre les pegó la brisa en la cara y Diego notó cómo la polla, medio dormida tras el corrón del balcón, volvía a levantar cabeza solo de sentir el culo de Trent rozarle la cadera a cada paso. Las máscaras colgaban a medio poner: el lobo se le había torcido hacia un lado y el zorro de Trent llevaba una oreja aplastada contra la sien. Parecían dos idiotas disfrazados saliendo de una boda fallida, y eso solo les daba más risa.

—Si alguien nos para, digo que vamos a apagar un incendio de cocina —bromeó Diego mientras pedía un taxi con el móvil—. Tú hueles a sexo y a vino. El taxista va a pensar que te he follado en el baño del palacio.

—Técnicamente casi —respondió Trent, metiendo la mano por debajo de la malla negra de Diego y pellizcándole un pezón a través de la tela—. Y todavía llevo tu leche resbalándome entre los muslos. Cada paso me recuerda que me has dejado el culo abierto como una salsa de tomate. Cabronazo.

El taxi llegó. Se subieron al asiento de atrás y apenas el conductor arrancó, Diego le bajó la cremallera a Trent otra vez. La polla del chef ya estaba dura otra vez, gruesa, brillando un poco de lo que quedaba de saliva y de ganas. Diego la envolvió con la mano y la bombeó despacio, mirando de reojo al conductor que fingía no enterarse.

—En mi casa no hay chaise longue de pijos —susurró Diego al oído de Trent, la voz ronca—. Hay una cama de matrimonio que cruje y una ducha grande. Te voy a frotar con el gel de ducha hasta que huelas a bombero limpio y después te voy a volver a montar. ¿Aguantas?

Trent le mordió el lóbulo de la oreja y empujó la cadera contra la mano. —Aguanto lo que me eches, lobo de mierda. Pero si no me la chupas un poco ahora mismo me corro en el asiento y le dejamos propina al tío en forma de mancha.

Diego se agachó entre risas ahogadas, escondido por la oscuridad del taxi, y le lamió la cabeza de la polla con la lengua plana. El sabor a su propia leche anterior y a piel caliente le subió directo a la entrepierna. Chupó solo la punta, fuerte, haciendo el ruido húmedo que a Trent le sacaba gemidos ahogados. El chef le agarró el pelo y le empujó un centímetro más abajo antes de apartarlo.

—Para, joder, que me vengo y el tío nos echa —susurró Trent riendo, la voz entrecortada—. Guárdame eso para el piso.

Llegaron a Chamberí en quince minutos eternos. Diego pagó, tiró de Trent escaleras arriba sin ascensor porque el de su edificio siempre fallaba, y a medio tramo ya le tenía la mano metida por detrás del pantalón del disfraz, dos dedos rozando el culo todavía resbaladizo y sensible. Trent se reía a carcajadas contra la pared del rellano.

—Si te resbalas y te matas, el titular va a ser “bombero muere de calentura con un zorro en el culo” —dijo Trent.

—Calla y abre las piernas un poco más —respondió Diego, empujando un dedo hasta el nudillo solo para oír el jadeo sucio del otro—. Hostia, sigues abierto y caliente. Pareces un horno de leña.

Entraron al piso. Diego encendió solo la lámpara del pasillo. Olía a café de la mañana y a ropa de trabajo. Empujó a Trent contra la puerta cerrada y le bajó el disfraz de un tirón hasta los tobillos. La cola de zorro cayó al suelo como un animal muerto. Diego se arrodilló, le separó los glúteos con las manos grandes y le lamió el culo de abajo arriba, saboreando su propia leche anterior mezclada con el sudor del chef. Trent maldijo en voz alta y se empujó hacia atrás.

—Joder, Diego… esa lengua de bombero debería estar prohibida. Me estás limpiando y ensuciando a la vez, hijo de puta.

Diego se rio con la cara enterrada. —Me gusta el menú del día: culo de chef relleno de manguera. Ahora date la vuelta. Quiero verte la cara cuando te la meta otra vez.

Trent obedeció, se quitó el resto del disfraz y se quedó desnudo salvo la máscara de zorro torcida. Diego se despojó de la malla negra con torpeza cómica —se le enganchó en un codo— y su polla saltó libre, ya otra vez dura como un tubo de incendios, goteando por la punta. Se miraron dos segundos y se echaron a reír como idiotas.

—Parecemos dos tíos que han salido de un porno barato de carnaval —dijo Trent, agarrándole la polla y guiándola hacia su culo mientras caminaban a ciegas hacia el dormitorio—. Pero joder, qué bien se siente.

La cama crujió cuando cayeron. Diego subió a Trent a cuatro patas otra vez, le dio una palmada sonora en cada nalga y escupió generosamente sobre el agujero rosado y usado. Entró de un solo empujón hondo. El calor lo envolvió al instante: apretado, resbaladizo, perfecto. Ambos soltaron un gemido-risa gutural.

—Ahí está mi sitio —gruñó Diego, empezando a follar con embestidas largas y profundas, las manos agarrando las caderas del chef con fuerza de quien carga mangueras—. Tu culo me reconoce ya. Se abre como si estuviera esperando la propina.

Trent empujaba hacia atrás al ritmo, la polla balanceándose y goteando sobre las sábanas. —Más fuerte, bombero. Quiero sentir las bolas pegándome el culo. Y habla sucio, que me pone de los nervios.

Diego aceleró. El sonido húmedo de piel contra piel llenó la habitación. —Puto chef zorra… te follo y se te pone la polla más dura que un baguette del día. Mírame cómo te destrozo. ¿Te gusta que te llene otra vez? Porque te voy a dejar chorreando hasta mañana.

—Me encanta, cabrón —jadeó Trent entre risas y gemidos—. Palmadas. Y tírame del pelo. Trátame como la puta de la cocina que se deja montar en el balcón.

Diego le agarró el pelo con una mano, le dio tres palmadas seguidas que dejaron la piel roja y marcada, y cambió el ángulo para darle justo en ese punto que hacía que Trent gritara riendo. Sudor les corría por la espalda. Diego sentía cómo los músculos del culo de Trent se contraían alrededor de su polla cada vez que embestía a fondo. Pensó, con claridad absurda en medio del follar, que jamás había reído tanto mientras se corría. Sacó casi toda la longitud y volvió a clavarla hasta las bolas, una y otra y otra vez.

—Me voy a correr otra vez —avisó Trent, la voz rota de placer y humor—. Sin tocarme otra vez, joder. Eres un monstruo. ¡Diego…!

Se corrió a chorros espesos sobre las sábanas, el culo apretándose en espasmos rítmicos que casi sacaron a Diego de quicio. Diego no paró. Siguió follándolo a través del orgasmo del otro, más lento ahora, disfrutando cada contracción.

—Buena zorra de cocina… mira cómo me ordeñas la polla —dijo Diego, sudando, la voz baja y caliente—. Ahora te la saco y te la meto en la boca. Quiero que pruebes lo que te he dejado dentro.

Salió con un sonido obsceno. Trent se giró de inmediato, se tumbó de espaldas y abrió la boca. Diego se arrodilló sobre su pecho y le metió la polla hasta la garganta. Trent chupó con ganas, lengua trabajando, ojos brillantes detrás de la risa. Probó su propio sabor mezclado con la leche anterior y gimió alrededor del grosor. Diego le folló la boca con cuidado pero hondo, sujetándole la cabeza.

—Eso es… trágatela bien. Cocinas de puta madre pero chupas como un puto profesional —Jadeó Diego—. Voy a correrme en tu lengua. Ábrete.

Trent asintió con la boca llena. Diego embistió dos veces más y se derramó con un gruñido largo, chorros calientes llenando la boca del chef. Trent tragó casi todo, un hilo blanco le escapó por la comisura y se rio con la garganta llena. Diego se retiró temblando y se dejó caer a su lado.

Se quedaron un rato respirando, desnudos, sudados, las máscaras tiradas en el suelo como trofeos ridículos. Diego pasó un brazo por encima del pecho de Trent y le pellizcó un pezón por pure diversión.

—Tienes el culo hecho un desastre y la boca a leche de bombero —murmuró Diego—. ¿Todavía quieres freírme esos huevos rotos o prefieres que te monte otra vez dentro de media hora?

Trent se giró, le miró con esa sonrisa sarcástica que Diego ya reconocía de las noches de arroz negro, y le pasó la mano por el pecho sudado hasta bajar otra vez a la polla semidura.

—Los huevos pueden esperar. Ahora quiero que me digas en voz alta, sin máscara y sin tonterías, qué piensas hacer conmigo mañana por la mañana cuando se te baje la calentura de fiesta… ¿o es que el lobo solo folla una noche y después vuelve a apagar incendios ajenos?