L'amica silenziosa alla finestra della tempesta

La pioggia martellava sul tetto della casa di campagna come un esercito di tamburi furiosi. Yvonne, trentadue anni, single da troppo tempo e annoiata fino al midollo, stava ferma al centro del salotto con una camicia da notte di seta sottile appiccicata alle cosce. Il temporale aveva spezzato la corrente per un istante, poi le luci erano tornate a tremolare deboli, lasciando la stanza immersa in un chiarore bluastra che entrava dalle finestre enormi. Fuori, il giardino era un pantano nero; dall’altra parte del prato corto, la villa della vicina brillava di una sola lampada accesa al secondo piano.

Fiona, ventinove anni, l’amica silenziosa e misteriosa che abitava lì da quasi un anno senza mai fare troppe domande, stava proprio dietro quel vetro. Yvonne lo sapeva. Lo aveva sempre saputo. Quante sere aveva fingendo di non accorgersene mentre l’altra la osservava di nascosto, occhio scuro conficcato nella carne. Stanotte però qualcosa era cambiato. Yvonne alzò lo sguardo e lo incontrò. Fiona non distolse gli occhi. La pioggia scorreva sul vetro come lacrime grasse, ma lo sguardo restava fermo, carico, nudo di qualsiasi pretesto. Desiderio reciproco, represso per mesi di saluti frettolosi e caffè presi in piedi sulla soglia. Yvonne sentì il battito salirle tra le gambe come un pugno caldo.

«Che cazzo stai guardando, Fiona», mormorò a mezza voce, sapendo che l’altra non poteva sentirla attraverso il diluvio, eppure le labbra si mossero lo stesso. L’eccitazione le arrivò di colpo, mischiata al ruggito del tuono. Decise di non chiudere le tende. Lasciò che la seta bagnata dalla condensa le restasse attaccata al torace. Con entrambe le mani si prese i seni, li strinse piano sopra la stoffa, sentendo i capezzoli indurirsi contro i palmi. Fiona dall’altra parte rimase immobile, solo le spalle si alzarono un po’ come se avesse trattenuto il respiro.

Yvonne chiuse gli occhi un secondo, poi li riaprì e li conficcò di nuovo in quelli dell’altra. Sollevò l’orlo della camicia da notte fino a scoprire il ventre piatto e il bordo dei collant neri che aveva indossato per capriccio. Le dita le sfiorarono i capezzoli nudi, li pizzicarono, li girarono tra pollice e indice finché un brivido le scese dritto nella figa. «Guarda», pensò, «guardami mentre mi tocco per te». La mano destra scese lenta tra le cosce, aprì le labbra già umide con due dita e si strofinò il clitoride gonfio in cerchi pigri. Fiona si morse il labbro inferiore. Poi annuì, un cenno netto, inequivocabile. Consenso. Voglia. Il cuore di Yvonne batteva ovunque.

Si sedette sul davanzale interno, la schiena contro lo stipite di legno freddo, e spalancò le gambe verso la finestra. La camicia da notte risalì fino all’ombelico. La pioggia martellava il vetro a pochi centimetri dal suo culo. Con la mano sinistra si aperse le labbra carnose e con la destra spinse due dita dentro, profonde, sentendo le pareti calde e strette chiudersi attorno alle nocche. Gemé forte, volutamente forte, perché il suono potesse attraversare il vetro e arrivare a Fiona. «Cazzo… sì…» Il pollice le premeva sul clitoride mentre le dita andavano avanti e indietro, il succo le colava già sul polso. Fiona, dall’altra parte, aveva alzato la gonna nera fino alle anche e si toccava freneticamente sotto la mutandina, i movimenti che copiavano esattamente i suoi: due dita, poi tre, il bacino che si muoveva in avanti come se volesse spingersi contro il vetro.

Yvonne tirò fuori il vibratore grosso dal cassetto del comò vicino, quello viola scuro che usava nelle notti in cui la solitudine le bruciava. Lo accese al massimo. Il ronzio si mescolò al tuono. Lo spinse dentro di sé con un gemito grosso, lo affondò fino alla guardia, lo ritirò e lo riaffondò di nuovo, il ritmo sesso e animale. L’altra mano le restava sul clitoride, a strofinare svelto, a schiacciare. «Fiona… guardami… scopami con gli occhi…» Le cosce le tremavano già. Dall’altra parte Fiona si era spogliata della mutandina, stava in piedi con le gambe divaricate e si masturbava a due mani, una che le apriva le labbra e l’altra che le sfregava il clitoride con violenza, la bocca aperta in un gemito silenzioso che Yvonne immaginava perfettamente.

L’orgasmo arrivò come il fulmine che spaccò il cielo in quel preciso istante. Yvonne urlò, la schiena inarcata, il vibratore conficcato fino in fondo mentre i muscoli della figa le pulsavano a ondate brutali, il succhio che le schizzava sulle dita e sul davanzale. Fiona dall’altra parte si piegò in avanti, la fronte quasi contro il vetro, e venne nello stesso secondo, le gambe che le cedettero, la mano ancora sepolta tra le cosce che le spremeva ogni ultima contrazione. Si guardarono negli occhi per tutto il tempo, desiderio esplicito, consenziente, nudo. Niente più finzioni.

Quando il corpo di Yvonne smise di scuotersi restò seduta lì, le gambe molli e tremanti, il vibratore ancora dentro che le mandava scosse piccole e dolci. Sorrideva, esausta, la seta della camicia da notte appiccicata al petto sudato. Alzò la mano e appoggiò il palmo sul vetro bagnato dalla pioggia e dalla condensa del suo respiro. Fiona ricambiò il sorriso, un sorriso storto e felice, e posò anche lei il palmo contro il vetro, allineato al suo. Per un lungo momento rimasero così, separate solo da pochi centimetri di pioggia e di vetro freddo, i battiti che sembravano sincronizzarsi attraverso la tempesta.

Poi Fiona abbassò lentamente lo sguardo verso il basso, verso il punto esatto in cui Yvonne aveva ancora le cosce aperte e lucide. Rialzò gli occhi e fece un gesto piccolo con la testa, verso la porta di casa sua, un invito chiaro quanto un ordine sussurrato. Yvonne sentì il cuore ripartire di botto. Il vibratore le scivolò fuori con un suono bagnato. Si alzò sulle gambe ancora molli, la camicia da notte che le cascava da una spalla, e restò ferma a guardare Fiona che non si era ancora mossa dal vetro. Fuori il temporale non dava segni di voler finire. Dentro Yvonne qualcosa invece era appena cominciato, e sapeva che la notte non avrebbe chiuso quella finestra.

Yvonne non aspettò un secondo di più. La camicia da notte di seta le scivolò via dalla spalla mentre attraversava il salotto a passi larghi, i piedi nudi che scricchiolavano sul legno freddo. Afferrò solo le chiavi dalla ciotola vicino alla porta e spalancò l’uscio. La pioggia la colpì come una frusta calda, gelida e densa, che le inzuppò subito i capelli e le fece aderire la stoffa sottile al corpo come una seconda pelle. Corse attraverso il prato allagato, i piedi che affondavano nel fango, il cuore che le martellava tra le gambe ancora aperte e gocciolanti. Il vibratore restava abbandonato sul davanzale, ma lei portava con sé solo il bruciore e la fame.

Arrivò sotto la tettoia di Fiona tremante, ansimante, i capezzoli duri che bucavano la seta trasparente. Bussò una volta sola, forte. La porta si aprì quasi subito. Fiona stava lì, gonna ancora sollevata su un fianco, mutandine assenti, le dita lucide del proprio succo. Ventinove anni, corpo snello e teso, capelli neri appiccicati alla fronte sudata. Si guardarono un istante solo, poi Fiona la afferrò per il polso e la tirò dentro. La porta sbatté. La pioggia rimase fuori.

«Stavi aspettando», disse Yvonne, la voce rauca.

«Da mesi», rispose Fiona, e le premò la bocca contro la sua.

Il bacio fu immediato, grezzo, lingue che si cercavano senza pudore. Yvonne spinse Fiona contro il muro dell’ingresso, le mani che le scivolarono sotto la gonna per afferrarle le natiche nude e strette. Fiona gemette nella sua bocca e le strappò la camicia da notte, facendola scivolare fino a terra bagnata. Rimasero nude l’una contro l’altra, peli pubici già umidi che si sfioravano, seni che si schiacciavano. Fiona le morse il labbro inferiore fin quasi a farlo sanguinare, poi scese con la bocca sul collo, sul petto, succhiò un capezzolo con forza, i denti che lo pizzicavano mentre le dita le trovavano di nuovo la figa gonfia.

«Sei ancora aperta», mormorò Fiona contro la pelle. «Ancora gocciolante dal vibratore. Cazzo, Yvonne, ti sei scopata da sola guardandomi e adesso sei qui.»

Yvonne allargò le cosce. «Mettici le dita. Subito.»

Fiona obbedì. Due dita, poi tre, le spinsero dentro fino alle nocche, curvate, a cercare il punto che faceva piegare le ginocchia. Il pollice le sfregò il clitoride già ipersensibile. Yvonne urlò contro la spalla dell’altra, le unghie conficcate nella schiena di Fiona. Si mossero così, addossate al muro, il suono bagnato delle dita che entravano e uscivano mescolato al tuono lontano. Fiona le leccò il seno, poi scese in ginocchio sul pavimento freddo. Aprì le labbra di Yvonne con i pollici e ci affondò la lingua, piatta, larga, che leccava dal buco al clitoride in colpi lenti e poi sempre più veloci.

Yvonne le afferrò i capelli e si premette il bacino contro quella bocca. «Sì… lecca più forte… succhiami il clitoride… cazzo sì, così.» Fiona succhiò, le labbra serrate attorno al bottone gonfio, due dita ancora sepolte che pompavano. Yvonne venne di nuovo in meno di un minuto, le cosce che si chiusero intorno alla testa di Fiona, il grido strozzato mentre i muscoli le si contraevano a ondate e il succo le colava sulla mento dell’altra.

Fiona si alzò, la bocca lucida, e la baciò facendole assaggiare se stessa. «Piano di sopra. Ora.»

Salirono le scale di corsa, mani che non si lasciavano. La camera di Fiona era scarsamente illuminata dalla stessa lampada che Yvonne aveva visto dalla finestra. Il letto era sfatto. Fiona la spinse a sedere sul materasso e si tolse la gonna del tutto. Yvonne la guardò: figa rasata ai lati, labbra gonfie e rosse, clitoride sporgente. «Vieni qui», ordinò Yvonne. Fiona salì sul letto a cavalcioni del suo volto.

Yvonne la leccò come se avesse fame da anni. Lingua dentro, naso schiacciato contro il clitoride, mani che le tenevano le natiche aperte. Fiona si muoveva sui suoi tratti, gemendo, una mano ai propri seni che li strizzava. «Più a fondo… usa anche le dita… sì, così, scopami la figa con la lingua.» Yvonne ci spinse tre dita mentre leccava, il polso che lavorava forte. Fiona venne sulla sua faccia con un urlo lungo, il corpo che si piegava in avanti, i fluidi che le colavano sul mento e sul collo.

Non si fermarono. Fiona scese, si stese di fianco a lei e le aperse le gambe con le ginocchia. Prese un dildo grosso dal cassetto — nero, venato, realistico — e lo passò sulle labbra di Yvonne, facendoglielo leccare. Poi lo spinse dentro di lei piano, centimetro dopo centimetro, finché non fu sepolto. Yvonne inarcò la schiena. Fiona lo mosse con ritmo sesso, l’altra mano che le strofinava il clitoride in cerchi stretti. «Guarda come ti prendi tutto», disse Fiona, la voce bassa e roca. «La mia vicina silenziosa che si fa fottere dal mio cazzo di gomma mentre fuori diluvia. Ti piace? Dimmi.»

«Mi piace da morire», ansimò Yvonne. «Più forte. Scopami come se fossi tua.»

Fiona accelerò, il dildo che usciva lucido e rientrava con schiocchi umidi. Si chino e le succhiò un seno, poi l’altro. Yvonne le allungò una mano tra le cosce e le trovò di nuovo la figa, due dita dentro mentre l’altra la inculava col giocattolo. Si masturbavano a vicenda così, corpi intrecciati, sudore e pioggia che ancora gocciolavano dai capelli. Fiona cambiò posizione, si mise a forbice, fighe premuta l’una contro l’altra, clitoridi che si strofinavano diretti. Si muovevano in sincronia, bacini che spingevano, gemiti che si sovrapponevano.

«Voglio sentirti venire di nuovo contro di me», disse Yvonne. «Spremi quella figa sulla mia.»

Lo fecero. La frizione era crudele, perfetta, labbra scivolose che si aprivano e chiudevano. Fiona le afferrò un polso e glielo portò alla bocca, succhiandole le dita ancora impregnate. Yvonne le pizzicò un capezzolo con l’altra mano. L’orgasmo arrivò insieme, di nuovo, come alla finestra: un’onda lunga che le fece stringere le cosce l’una all’altra, muscoli che pulsavano, grida che riempirono la stanza. Restarono così, ansimanti, fighe ancora a contatto, piccoli scatti residui che le facevano gemere deboli.

Poi Fiona le levò il dildo, lo leccò pulito con lentezza, e si stese sul petto di Yvonne. Le dita di entrambe vagavano ancora, pigre, a sfiorare clitoridi gonfi, a spingere piano dentro buchi ancora pulsanti. Parlavano a mezza voce, sporche.

«La prossima volta voglio che mi leghi le mani al davanzale e mi usi davanti alla tua finestra mentre piove di nuovo», mormorò Fiona contro il seno di Yvonne.

Yvonne rise bassa, esausta e già riaccesa. «E io voglio vedere come ti siedi sulla mia faccia ogni dannata sera finché non impari a venire solo quando te lo dico.»

Si baciarono di nuovo, lente, lingue che assaporavano il sale e il sesso. Fuori il temporale ruggiva ancora, ma dentro la stanza l’aria era calda di corpi e di promesse. Yvonne chiuse gli occhi un momento, le dita ancora sepolte tra le cosce di Fiona, e già schemava. La notte dopo avrebbe lasciato le tende aperte di proposito, il vibratore acceso sul comodino in vista, e avrebbe mandato un messaggio a Fiona appena il primo tuono avesse rotto il cielo: «Stasera la porta è aperta. Vieni nuda sotto la pioggia. Ti aspetto inginocchiata. E porta il tuo dildo più grosso, perché stanotte ti faccio venire finché non riesci più a camminare fino a casa». Il pensiero le fece contrarre di nuovo la figa intorno alle dita di Fiona. Sorrise nel buio. La tempesta era solo l’inizio.