Sussurri di una Sconosciuta nella Casa Sbagliata

Sono Marisol, trentadue anni, sposata con Simone da otto. Otto anni di amore vero, di risate sotto le lenzuola e di confidenze sussurrate al buio, finché una sera lui mi ha confessato il suo fantasma preferito: vedermi diventare hotwife. Non una traditrice di nascosto, no. Una moglie che esplora, che si fa prendere da altri mentre lui sa, approva, e se la gode. Ci ho messo mesi a digerirlo. Poi una notte, dopo che mi aveva leccata fino a farmi tremare, gli ho detto di sì. «Se capita», avevo mormorato. «Solo se capita, e solo se lo desidero davvero.»

Quella sera capitò.

Tornavo dal supermercato con due buste di spesa e la testa piena di liste della spesa e di quell’eccitazione sorda che mi portavo addosso da settimane. Il nostro palazzo ha corridoi tutti uguali, porte scure, numeri che a volte confondo quando sono stanca. Piano tre, apartamento… credevo il nostro. Busso. Aspetto. La porta si apre e non è Simone.

È un uomo che ho visto solo di sfuggita nell’ascensore. Trentacinque anni, spalle larghe sotto una maglietta grigia, capelli scuri un po’ spettinati, sguardo diretto che mi inchioda sul pianerottolo. Hassan. Il single del tre-B, quello che Simone una volta aveva indicato con un sorrisetto. «Quel tipo lì ha una faccia da scopate serie.» Non l’avevo mai frequentato. Non sapevo nemmeno il suo nome di battesimo fino a quel momento, quando lui dice, con voce calda e un filo di sorpresa:

«Posso aiutarti?»

Le buste mi pesano sulle dita. Capisco l’errore in un secondo: la targa sulla porta non è la nostra. Il cuore mi accelera, non di paura, di qualcos’altro. Quel permesso di Simone mi brucia sotto la pelle come un marchio caldo. Posso esplorare. Se l’occasione si presenta. E l’occasione mi sta guardando dritto negli occhi, con una moneta di curiosità e qualcosa di più scuro.

«Mi sono sbagliata appartamento», dico, e la voce mi esce più bassa di quanto volevo. Non mi muovo. Resto sulla soglia, le cosce che si stringono da sole sotto la gonna estiva. Il suo sguardo scende un attimo sul mio collo, sulla scollatura leggera, poi risale. Non è volgare. È consapevole. «Scusa. Contavo di trovare mio marito.»

Hassan inclina la testa. Un angolo della bocca si alza. «Nessun problema. Vuoi entrare un attimo? Ti offro un bicchiere d’acqua, sistemiamo le buste. Poi ti riaccompagno alla porta giusta, se vuoi.»

Avrei dovuto dire di no. Avrei dovuto girare i tacchi. Invece entro.

Il suo appartamento odora di caffè e di legno pulito. Divano scuro, una lampada accesa in un angolo, finestre aperte sul cortile interno. Appoggio le buste vicino all’ingresso. Lui mi porge un bicchiere; le nostre dita si sfiorano e sento la scarica fino al basso ventre. Ci sediamo, non troppo lontani. Parliamo di sciocchezze all’inizio: il palazzo, i vicini rumorosi, il caldo di giugno che non molla. Lui sorride facile, fa battute leggere, ma gli occhi non mentono. Mi guardano come se già sapesse dove può andare questa cosa.

«Simone — mio marito — è a casa», dico a un certo punto, stringendo il bicchiere. La confessionalità mi viene naturale, come se stessi raccontando a me stessa prima che a lui. «Sa di me. Di… certe cose che gli piace immaginare. Mi ha dato il permesso esplicito di vivere esperienze, se le voglio. Non di nascosto. Con il suo sì.»

Hassan non arretr a. Alza un sopracciglio, interessato, e appoggia il bicchiere sul tavolino. «Esperienze tipo questa? Una sconosciuta che bussa alla porta sbagliata e resta?»

Il sangue mi pulsa nelle tempie e più in basso. «Tipo questa», confermo. Lo guardo negli occhi. «Se la desidero davvero.»

«E la desideri?» La domanda è piana, seria. Niente spintoni. Solo quella voce roca che mi fa stringere le ginocchia.

«Sì.»

Non fa in tempo a dire altro: mi alzo abbastanza da sporgermi, e lui mi incontra a metà strada. Il bacio non è timido. È fame trattenuta che esplode. La sua bocca si apre sulla mia, lingua calda, denti che sfiorano il labbro inferiore. Le sue mani mi prendono i fianchi con una presa ferma, mi attirano più vicino sul divano finché finisco quasi a cavalcioni di una sua coscia. Sento il calore del suo corpo attraverso i vestiti, il rigonfiamento che cresce contro di me. Gemetto nel bacio quando le dita gli scivolano sotto l’orlo della maglietta e trovano la pelle nuda della mia schiena. Oltre il flirt. Lontano dal semplice “vicino carino”.

«Cazzo, Marisol», mormora contro la mia bocca, e il suono del mio nome detto così mi bagna le mutandine. «Dimmi di fermarmi se…»

«Non fermarti.»

Mi spoglia piano, come se volesse assaporare ogni strato. Prima la maglietta leggera, poi il reggiseno; i suoi pollici sfiorano i capezzoli già duri e io inarco la schiena offrendoglieli. Mi lecca un seno, lo succhia con una lentezza crudele mentre le mani mi calano la gonna e le mutandine insieme. Resto nuda sul divano scuro, le cosce aperte, e lui si toglie la maglietta. Petto largo, una riga di peli scuri che scende verso il bordo dei jeans. Li apre. Il cazzo gli esce spesso, già duro, la testa lucida. Mi viene l’acqua in bocca.

Mi fa sedere a cavalcioni su di lui. Mi guida con le mani sui fianchi finché sento la punta premerci l’ingresso bagnato. Sprofondo centimetro dopo centimetro, un gemito lungo che mi esce dalla gola mentre mi riempie. È grosso, caldo, mi stira in un modo che mi fa chiudere gli occhi. Quando sono tutta seduta sulla sua pelvi inizio a muovermi: circolare, lento all’inizio, sentendo ogni vena, ogni pollice che mi sfrega il punto giusto dentro. Le sue mani mi stringono le chiappe, mi aiutano a salire e scendere. Il suono umido dei nostri corpi riempie la stanza. «Così», ringhia. «Cavalcami proprio così, puttana bella.»

La parola mi fa contrarre intorno a lui. Cavalco più forte, i seni che rimbalzano, i capelli scuri che mi cascano sulla schiena. Poi mi gira con una mossa fluida. Ginocchia sul divano, petto basso, culo all’aria. Mi penetra di nuovo da dietro con un colpo deciso che mi fa gridare. Una mano mi afferra i capelli, non troppo forte, quanto basta da farle piegare la testa all’indietro mentre mi scop a con spinte lunghe e profonde. Ogni botta mi manda scosse fino alle dita dei piedi. «Più forte», ansimo. «Scopami come se Simone stesse ascoltando dietro la porta.»

Lo fa. Colpi secchi, ritmati, le palle che sbattono contro di me, le dita dell’altra mano che mi trovano il clitoride e lo strofinano in cerchio. Urlo. Non mi importa se i vicini sentono. Vengo una prima volta così, stretta sul suo cazzo, le cosce che tremano, il nome di Hassan e quello di Simone confusi nella stessa scarica.

Non ha finito. Mi solleva, mi porta contro il muro del soggiorno. Le mie gambe si avvolgono intorno alla sua vita; le braccia al suo collo. Mi inchioda lì, spinte verso l’alto che mi fanno sbattere leggermente la schiena contro l’intonaco. Lo guardo in faccia mentre mi fotte: mascella tesa, occhi scuri pieni di lust. Il suo pube mi strofina il clitoride a ogni affondo. Sento arrivare la seconda ondata, più larga, più sporca. «Vengo… cazzo, vengo sul tuo cazzo…» Mi contra ggo a ondate, stringendolo, bagnandolo, e lui ringhia contro il mio collo e si scarica dentro di me. Caldo. A getti. Lo sento riempirmi, traboccare un poco mentre ancora mi tiene sollevata.

Ansimo contro la sua spalla, nuda, sudata, con il suo seme che già inizia a colarmi lentamente lungo l’interno coscia quando mi riabbassa in piedi. Le gambe mi reggono a malapena. Lui mi tiene ancora per i fianchi, mi bacia la tempia, poi la bocca, più dolce adesso.

«Il tuo numero», dico, la voce roca. Gli dikt o le cifre mentre lui le salva sul telefono con le dita ancora un po’ umide di me. «La prossima volta… voglio che Simone sia presente. Che guardi. Che veda come mi fai venire.»

Hassan mi guarda, un mezzo sorriso sazio e già affamato di nuovo. «Sarà un piacere. Digli che aspetto il suo invito.»

Mi riallo con calma le cose, anche se le mutandine sono un disastro e la gonna non nasconde del tutto l’odore di sesso. Sulla soglia mi bacia ancora, lento, le labbra che assaporano le mie. «A presto, Marisol.»

Chiudo la porta del tre-B alle mie spalle. Nel corridoio deserto cammino verso il nostro appartamento — quello giusto, due porte più in là — con le cosce bagnate del suo sperma che mi scivola addosso a ogni passo. Il cuore mi batte ancora forte. Simone è dietro quella porta. Sta aspettando. E io sto per raccontargli tutto, con la voce ancora piena dei gemiti di un altro uomo e la figa che pulsa, aperta e usata, pronta già a chiedergli di guardare la prossima volta.

La chiave gira nella toppa.

La chiave gira nella toppa e spingo la porta. Simone è in salotto, seduto sul divano con un bicchiere di vino rosso tra le dita, la maglietta bianca stropicciata e lo sguardo che si alza appena mi vede. Sa già. Lo legge dal modo in cui cammino, dalle cosce che non riesco a tenere chiuse, dall’odore di sesso che mi avvolge come un mantello umido. Non dice una parola. Appoggia il bicchiere, si alza e viene verso di me. Le buste di spesa le ho lasciate fuori, da Hassan; qui porto solo me stessa, nuda sotto la gonna, la figa ancora aperta e colante.

«È successo», sussurro prima ancora che mi tocchi. La voce mi esce roca, confessional, come se stessi parlando a un diario vivo. «Ho sbagliato porta. Tre-B. Hassan. Quello che tu guardavi con quel sorrisetto, Simone. Mi ha fatto entrare per un bicchiere d’acqua e io… io gli ho detto di te. Del permesso. Poi l’ho baciato. Poi mi ha scopata sul divano, contro il muro, mi ha riempita.»

Le sue mani mi afferrano i fianchi e mi girano, mi spingono con la schiena contro la porta chiusa. Sento già il suo cazzo duro contro il ventre, premente attraverso i pantaloni. «Racconta», ringhia basso, gli occhi scuri, le pupille dilatate. «Ogni cazzo di dettaglio. Voglio sentire come ti ha usato.»

Gli alzo la gonna con le mie stesse mani. Non porto più le mutandine; le ho lasciate lì, impregnate. Il suo seme mi cola ancora lungo l’interno coscia, caldo e denso, e Simone lo vede. Abbassa lo sguardo, ingoia. Poi scende in ginocchio. Mi apre le cosce con le palme e passa la lingua dritta sulla fessura bagnata, raccogliendo la sborra di Hassan come se fosse la cosa più naturale del mondo. Gemetto, la testa che batte contro il legno. «Ti ha fatto montare sopra», continuo mentre lui mi lecca, la lingua larga che spinge dentro e succhia. «Il cazzo grosso, spesso… mi ha stesa centimetro dopo centimetro finché l’avevo tutto. Mi muovevo lenta all’inizio, sentivo ogni vena. Poi mi ha girata. Doggy. Mi teneva i capelli e mi scopava forte, mi diceva puttana bella, e io gli ho chiesto di farlo come se tu stessi ascoltando dietro la porta.»

Simone ringhia contro la mia figa. Due dita mi entrano di colpo, scivolose di sborra mista e del mio marcio desiderio, e le muove a pistone mentre la lingua mi strofina il clitoride. Le ginocchia mi tremano. «E tu sei venuta», mormora contro di me. «Lo so dal sapore. Ti sei stretta su di lui.»

«Due volte», ansimo. «La prima con lui che mi fotteva da dietro e mi sfregava la clitoride. La seconda contro il muro, le gambe attorno alla sua vita, mentre mi guardava in faccia. Mi ha sborrato dentro, Simone. A getti. L’ho sentito riempirmi e colarmi mentre mi riabbassava. Poi gli ho dato il numero. Gli ho detto che la prossima volta voglio te presente. Che guardi. Che veda come mi fa venire.»

Si alza di scatto. La bocca gli luccica del mio gusto e di quello di Hassan. Mi bacia, mi fa assaggiare tutto, la lingua che si attorciglia alla mia. Mi spingo contro di lui, gli apro la cerniera dei pantaloni con mani frettolose. Il cazzo gli salta fuori, duro da far male, la testa già umida. Lo afferro, lo strofino, e lui mi solleva. Le mie gambe si chiudono intorno ai suoi fianchi. Mi penetra con una spinta secca, affondando fino in fondo nella figa ancora piena e usata. Urlo nel bacio. È diverso, familiare e nuovo insieme: il suo ritmo, il suo odore, ma mescolato al ricordo di quello di prima.

Mi fotte contro la porta, colpi profondi che fanno scricchiolare il legno. Ogni affondo fa uscire un filo di sborra di Hassan che cola tra noi, lubrificante sporco e perfetto. «Cazzo, Marisol», ansima contro il mio collo. «Sei una fogna. Ti sei fatta riempire da uno sconosciuto e sei tornata qui a farmelo leccare. Continua. Dimmi di più.»

«Mi ha chiamato per nome mentre mi scopava», gemo, le unghie che gli graffiano la schiena sotto la maglietta. «Hassan. La voce roca. Mi teneva le chiappe e mi aiutava a cavalcarlo. Poi da dietro… i capelli, le spinte lunghe, le palle che sbattevano. Gli ho detto di scoparmi più forte. E l’ha fatto. Non gliene fregava un cazzo se i vicini sentivano. Io urlavo. Volevo che tu sentissi, anche se non c’eri. E quando mi ha sborrato dentro… caldo, a ondate, mi teneva sollevata e io sentivo ogni getto. Mi ha baciato dolce dopo. Mi ha detto che aspetta il tuo invito.»

Simone accelera. Mi porta via dalla porta, ancora impalata sul suo cazzo, e mi butta sul tavolo della cucina. Piatti e bicchieri tintinnano. Mi stende a pancia in su, mi apre le gambe larghe e mi martella. Guarda giù, dove il suo cazzo entra ed esce lucido di sborra mista. «Te lo farò guardare», dice tra i denti. «La prossima volta lo faccio entrare. Ti fa spogliare, ti mette a quattro zampe sul nostro letto e ti scopa mentre io sto seduto sulla poltrona. Ti masturbo guardandoti. Forse ti faccio succhiare il mio cazzo mentre lui ti rima la figa. Vuoi questo?»

«Sì», grido. Il tavolo trema sotto di noi. «Voglio che tu veda la mia faccia quando vengo sul suo cazzo. Voglio che mi lecchi dopo, che mi pulisca mentre lui è ancora qui. Voglio che mi usiate a turno, che mi riempiate entrambi, che mi lasciate a gambe aperte a far colare.»

Mi piega le ginocchia contro il petto e affonda ancora più a fondo. Il pube gli sbatte contro il clitoride a ogni botta. Sento l’orgasmo arrivare come un’onda sporca, dal basso ventre su fino alla gola. «Simone… cazzo, vengo… vengo con la figa piena della sua sborra e del tuo cazzo…»

Mi contra ggo a spasmi violenti. La figa mi pulsa, succhia, spreme. Urlo il suo nome e quello di Hassan confusi insieme. Simone non si ferma; mi fotte attraverso l’orgasmo, prolungandolo, finché le cosce mi ballano e le lacrime mi bruciano agli angoli degli occhi dal piacere. Poi tira fuori, mi gira di scatto a pancia in giù sul tavolo freddo, mi apre le chiappe e mi riaffonda. Una mano mi tiene i fianchi, l’altra mi scende sotto e mi strofina il clitoride gonfio. «Ancora», ordina. «Vieni di nuovo. Per me. Per noi.»

Lo faccio. Il secondo orgasmo è più basso, più lungo, un tremore continuo che mi fa perdere il fiato. Sborra dentro di me con un ruggito, getti caldi che si mescolano a quelli di prima, che mi riempiono fino a farmi traboccare di nuovo. Resto stesa sul tavolo, ansimante, sudata, con due cariche che mi colano lungo le cosce e il tavolo umido sotto di me. Simone si piega sulla mia schiena, mi bacia la nuca, mi accarezza i fianchi con lentezza.

Ci riprendiamo piano. Lui mi aiuta a scendere, mi tiene in piedi perché le gambe non reggono. Andiamo in bagno insieme. Mi lava tra le cosce con l’acqua tiepida, le dita delicate che passano sulla figa arrossata e usata, e io gli racconto ancora pezzi: il sapore della bocca di Hassan, il modo in cui mi guardava, la moneta di curiosità che è diventata fame. Simone ascolta, eccitato di nuovo già a metà racconto, il cazzo che si rialza mentre mi asciuga con l’asciugamano.

Torniamo in camera. Mi stendo nuda sul letto e lui si sdraia accanto, una mano che mi disegna cerchi sul ventre. Il telefono è sul comodino. Lo prendo io. Apro la chat nuova, quella con il numero che ho dettato poco fa. Scrivo con le dita ancora un po’ tremanti: «Simone c’è. Vuole vederti scoparmi. Quando puoi?»

La risposta arriva in meno di un minuto. Hassan: «Domani sera. Porto il vino. Digli che lo farò venire due volte prima di sborrare, e che potrà leccarti pulita dopo.»

Mostro lo schermo a Simone. Lui legge, un sorriso lento e sporco che gli stira le labbra. Mi bacia, profondo, poi scende di nuovo tra le mie gambe e mi lecca piano, assaporando il misto di noi due, preparandomi già a domani. La lingua mi fa arricciare le dita dei piedi. Gli passo le dita tra i capelli e ansimo:

«Domani lo fai entrare tu. Lo fai sedere. E mentre mi scopa gli dici esattamente dove vuoi che mi sborri. Davanti a te… o dentro di me mentre mi guardi negli occhi?»