Stallglut – Endlich erwidert die junge Reitschülerin mein heimliches Verlangen

Der Nachmittag hing schwer über dem Reithof, warm und staubig, und im leeren Stall roch es nach Leder, Heu und dem Schweiß, der in den Sätteln eingezogen war. Die Pferde standen draußen auf der Koppel, die anderen Reiterinnen waren längst weg, und Daphne, achtundzwanzig, Reitlehrerin seit sechs Jahren, hätte eigentlich schon die Boxentüren schließen und nach Hause fahren können. Stattdessen blieb sie. Sie blieb, weil Deborah noch da war.

Deborah war neunzehn. Seit ihrem achtzehnten Geburtstag kam sie regelmäßig, zwei-, manchmal dreimal die Woche, und Daphne hatte sich in diesen Monaten etwas angewöhnt, das sie sich selbst nicht laut eingestand: sie schaute hin. Nicht wie eine Lehrerin auf eine Schülerin schaut, nicht auf die Haltung im Sattel oder die weiche Hand am Zügel. Sie schaute auf den Nacken, wenn Deborah das dunkle Haar hochband. Auf die Stelle, wo das verschwitzte Shirt über dem Hosenbund aufrutschte. Auf den Mund, der beim Lachen ein wenig zu weit offen stand. Am Anfang, direkt nach dem Geburtstag, war es nur ein Ziehen gewesen, etwas, das Daphne wegschob, sobald es kam. Mit jedem Monat war es schlimmer geworden. Heute, nach dem Unterricht, war es kaum noch auszuhalten.

„Ich mach das selbst“, sagte Deborah und griff nach dem Sattelgurt. Ihre Stimme war heiser vom Staub. „Du musst nicht bleiben.“

„Ich bleib“, sagte Daphne. Mehr nicht. Sie stellte sich neben sie an die Sattelkammer, nah genug, dass ihre Unterarme sich streiften, als sie gleichzeitig nach dem gleichen Gurt langten. Die Berührung war nichts. Leder, Haut, eine Sekunde. Trotzdem blieb Daphnes Hand liegen, eine Spur zu lang, und Deborah zog ihre nicht weg.

Sie arbeiteten schweigend. Daphne löste die Steigbügel, Deborah schob den Sattel vom Bock und trug ihn an ihr vorbei. Dabei streifte ihre Hüfte Daphnes Oberschenkel, fest, kein Versehen, das man noch als Versehen verkaufen konnte. Daphne spürte die Hitze durch die Reithose. Sie roch Deborah: Schweiß, Seife, etwas Süßes darunter, das sie seit Wochen in der Nase hatte, wenn sie abends allein im Bett lag und sich schämte und es trotzdem tat.

Deborah stellte den Sattel ab und drehte sich um. Ihre Wangen waren gerötet, nicht nur vom Reiten. Sie sah Daphne an, lange, ohne das höfliche Lächeln, das sie sonst für die Stunde aufsetzte. Ihr Blick rutschte auf Daphnes Mund, blieb dort, kam zurück zu den Augen. Daphne schluckte. Ihre Hände waren feucht. Sie wollte etwas sagen, irgendetwas Vernünftiges über den nächsten Termin, und brachte kein Wort heraus.

„Du schaust mich so an“, sagte Deborah leise. Sie stand immer noch zu nah. „Seit Monaten. Ich hab’s gemerkt. Nicht erst heute.“

Daphnes Magen zog sich zusammen. „Deborah—“

„Ich bin neunzehn“, sagte Deborah, als hätte sie den Einwand schon gehört. „Ich weiß, was ich will. Und ich will dasselbe wie du. Ich hab’s auch gespürt. Jedes Mal, wenn du mich beim Absatteln berührst und so tust, als wär’s Zufall.“

Sie trat noch einen Schritt näher. Ihre Brust streifte Daphnes. Durch zwei dünne Shirts hindurch spürte Daphne die harten Nippel, und etwas in ihr gab nach, das sie monatelang festgehalten hatte.

„Sag, dass du es auch willst“, flüsterte Deborah. „Sag’s, sonst geh ich.“

„Ich will es“, sagte Daphne. Die Stimme brach ihr. „Ich will dich. Seit du volljährig bist und hier reinkommst und mich ansiehst, als wüsstest du schon, was ich mit dir machen will. Ich will dich so sehr, dass ich nachts nicht schlafen kann.“

Deborah atmete aus, ein kleines, zitterndes Geräusch, und dann küsste sie sie.

Der erste Kuss war unsicher. Lippen auf Lippen, trocken, zu vorsichtig, als könnten sie sich noch zurückziehen. Daphne schmeckte Salz und den Pfefferminz, den Deborah nach dem Reiten immer lutschte. Sie hielt still, ließ Deborah führen, bis Deborah leise gegen ihren Mund stöhnte und den Kuss öffnete. Zungen fanden sich. Daphne griff in das dunkle Haar, zog Deborah näher, und aus dem Zögern wurde Hunger. Sie küssten sich tiefer, nasser, Deborah biss ihr leicht in die Unterlippe, Daphne stöhnte in ihren Mund und schob eine Hand unter das Shirt, auf warme, verschwitzte Haut, den flachen Bauch, die Rippen, höher, bis sie eine Brust in der Hand hatte, klein und fest, der Nippel hart gegen ihre Handfläche.

„Fuck“, hauchte Deborah. „Fass mich an. Richtig.“

Daphne zog ihr das Shirt über den Kopf. Der Stoff verfing sich kurz im Haar, sie rissen beide daran, lachten atemlos, und dann war Deborah oben ohne, die Brüste bloß in der schummrigen Stallluft, die Nippel dunkel und aufgestellt. Daphne beugte sich hin und nahm einen in den Mund, saugte, leckte, biss vorsichtig. Deborah keuchte und zerrte an Daphnes Shirt, bis die Nähte knackten. Knöpfe sprangen. Daphne half ihr, schälte sich aus dem Stoff, und dann waren sie Brust an Brust, Haut an Haut, und küssten sich, als wollten sie sich auffressen.

Die Reithosen waren schlimmer. Reißverschlüsse, enge Beine, Stiefel. Sie fluchten, lachten, zogen, Deborah verlor das Gleichgewicht und landete mit dem Rücken an der Stallwand, Daphne darüber, beide halb aus den Hosen, die Stiefel noch an, die Slips verrutscht. Daphne schob ihre Hand zwischen Deborahs Schenkel und fand sie nass, die Baumwolle durchweicht, die Fotze darunter heiß und geschwollen.

„Du bist klatschnass“, sagte Daphne an ihrem Mund.

„Weil du mich seit einer Stunde ansiehst, als würdest du mich gleich hier an der Wand ficken“, sagte Deborah. „Mach’s. Ich will es. Ich sag ja. Ich will deine Zunge.“

Daphne ging auf die Knie ins Stroh.

Sie zog Deborah die Hose und den Slip bis zu den Stiefeln runter, so weit es ging, spreizte ihr die Schenkel und sah zum ersten Mal hin. Die Fotze war rasiert bis auf einen dunklen Streifen, die Schamlippen geschwollen, glänzend, die Klitoris schon hervorgetreten. Saft lief ihr die Innenseite des Schenkels runter. Daphne stöhnte nur noch und drückte das Gesicht dazwischen.

Sie leckte von unten nach oben, einen langen, tiefen Strich, und schmeckte sie: salzig, scharf, süß, so nass, dass es ihr übers Kinn lief. Deborah schrie auf, nicht leise, und ihre Hände fuhren sofort in Daphnes Haar.

„Ja. Fuck. Genau da.“

Daphne leckte sie mit tiefen, gierigen Zungenschlägen, tauchte in die Fotze ein, fickte sie mit der Zunge, so weit sie konnte, und zog sich zurück, um die Klitoris zu umkreisen, fest, dann schneller. Deborahs Hüften stießen gegen ihr Gesicht. Sie drückte Daphnes Kopf fester in ihren Schoß, ritt die Zunge, stöhnte laut und hemmungslos in den leeren Stall hinein.

„Leck mich. Leck meine nasse Fotze. Du hast monatelang hingestarrt, jetzt nimm sie.“

Daphne nahm sie. Sie saugte die Klitoris zwischen die Lippen, ließ die Zungenspitze flattern, schob zwei Finger in die enge, glitschige Hitze und krümmte sie nach oben. Deborah zuckte, ihre Oberschenkel schlossen sich um Daphnes Kopf, und sie kam das erste Mal so, gegen die Wand gepresst, laut, die Fotze pulsierend um Daphnes Finger, Saft über ihre Hand und ihr Kinn.

Daphne leckte sie durch, bis Deborah sie an den Haaren wegzog, keuchend, die Augen glasig.

„Runter“, sagte Deborah. „Auf den Rücken. Ich will auf deinem Gesicht sitzen.“

Daphne legte sich ins Stroh, die Reithose noch an den Knöcheln, die Stiefel irgendwo, egal. Deborah stieg über sie, eine Hand an der Stallwand, und senkte sich auf ihr Gesicht. Die nasse Fotze landete auf Daphnes Mund, heiß, offen, und Deborah ritt sie sofort hart. Kein Tasten mehr. Sie rieb sich über Zunge und Nase, kreiste, drückte die Klitoris auf Daphnes Zunge und fickte sich daran, schnell, gierig, die Schenkel zitternd.

„So“, keuchte sie. „Bleib so. Deine Zunge. Fuck, Daphne, deine Zunge—“

Daphne hielt sie an den Hüften fest und ließ sich benutzen. Sie leckte, so gut sie unter dem Gewicht konnte, sog, schluckte, was ihr in den Mund lief. Deborah ritt härter, die Wand knarrte, ihr Stöhnen wurde hoch und abgehackt. Sie kam wieder, diesmal auf Daphnes Gesicht, die Fotze zuckend, ein Schwall Nässe über Lippen und Kinn, und sie lachte atemlos, während sie noch nachbebte.

„Jetzt du“, sagte sie und rutschte an Daphnes Körper hinunter. „Ich will dich lecken. Ich will dich ficken. Du liegst da und lässt mich.“

Sie zogen sich ganz aus, endlich, Stiefel, Hosen, Slips ins Stroh geworfen. Daphne lag auf dem Rücken, die Beine offen, und Deborah betrachtete sie einen Moment, die Hand zwischen Daphnes Schenkeln, zwei Finger, die durch die Nässe glitten.

„So nass“, murmelte sie. „Die ganze Zeit. Während du mich unterrichtest.“

„Die ganze Zeit“, gab Daphne zu.

Deborah drehte sich, schwang ein Bein über Daphnes Kopf und senkte sich wieder auf ihr Gesicht, diesmal in die andere Richtung, und ihr eigener Mund fand Daphnes Fotze. Neunundsechzig, im Stroh, der Stall um sie herum still bis auf ihr Atmen und das nasse Geräusch von Zungen.

Deborah leckte sie nicht zögerlich. Sie leckte sie, als hätte sie das monatelang geübt, tief, gierig, die Zunge breit über die ganzen Schamlippen, dann spitz an der Klitoris, saugend, fordernd. Gleichzeitig schob sie zwei Finger in Daphne und fickte sie damit, hart, der Handballen gegen die Klitoris, die Finger gekrümmt, stoßend, ein nasses Schmatzen bei jedem Stoß.

Daphne schrie in Deborahs Fotze hinein. Sie leckte zurück, saugte Deborahs Kitzler, schob ihr ebenfalls zwei Finger rein und fickte sie im gleichen Rhythmus. Sie lagen ineinander verhakt, Münder voll, Finger tief, die Hüften zuckend, das Stroh klebend an verschwitzter Haut. Deborah fickte sie schneller. Daphne spreizte die Beine weiter, hob das Becken, wollte mehr, wollte die Finger bis zum Anschlag, wollte diese Zunge, die sie aussaugte, als gehöre ihr die Fotze schon.

„Ich komme“, würgte Daphne gegen Deborahs nasse Haut. „Deborah, fick mich, ich—“

„Ich auch. Nicht aufhören. Saug meine Klitoris. Fick mich mit den Fingern. Ich will, dass wir zusammen—“

Sie machten es. Daphne saugte fester, krümmte die Finger, stieß. Deborah tat dasselbe, drei Finger jetzt, tief und grob, die Zunge flach und schnell über Daphnes Kitzler. Die Spannung riss fast gleichzeitig. Daphne kam so heftig, dass ihre Fotze sich um die Finger zusammenzog und dann losspritzte, ein heißer Schwall über Deborahs Mund und Kinn, und im selben Atemzug squirtete Deborah auf Daphnes Gesicht, die Schenkel zuckend, ein kehliges, kaputtes Stöhnen, das im Stall verhallte. Sie leckten sich durch die Nachwellen, schluckten, lachten, leckten weiter, bis es zu viel wurde und sie auseinanderfielen, nass, zitternd, das Stroh unter ihnen dunkel vor Saft.

Eine Weile lagen sie nur da. Daphne zog Deborah an sich, Brust an Rücken, das Gesicht in ihrem Nacken, und küsste die salzige Haut dort, langsam, zärtlich, als wäre das hier etwas, das bleiben durfte. Deborah drehte sich um und küsste sie richtig, weich diesmal, ohne Zähne, ihre Hand auf Daphnes Wange.

„Das war nicht das letzte Mal“, sagte Daphne. Ihre Stimme war rau. „Das ist erst der Anfang. Heimlich, hier, nach dem Unterricht. Nur wir.“

Deborah nickte an ihrem Mund. „Nur wir.“ Sie küsste sie noch einmal, tiefer, und flüsterte dann gegen ihre Lippen: „Beim nächsten Mal will ich, dass du mich länger nimmst. Härter. Nicht nur mit der Zunge. Ich will, dass du mich so lange fickst, bis ich nicht mehr laufen kann. Versprich’s.“

„Ich versprech’s“, sagte Daphne, und in dem Moment meinte sie es.

Sie zogen sich langsam wieder an. Die Shirts waren zerknittert, Daphnes Kragen eingerissen, Deborahs Reithose voller Strohhalme. Sie halfen sich, lachten leise, küssten sich zwischen den Knöpfen. An der Stalltür, das Licht draußen schon goldener und kühler, zog Daphne Deborah noch einmal an sich und küsste sie innig, lange, eine Hand in ihrem Haar, die andere an ihrer Taille, als könnte sie den Geschmack festhalten.

Dann löste Deborah sich.

Ihr Handy lag auf der Futterkiste. Es leuchtete auf, ein Name, den Daphne nicht kannte, und darunter eine Nachricht, die sie trotzdem las, weil Deborah das Display nicht wegdrehte: Wo bleibst du. Ich wart im Auto. Rohan.

Deborahs Gesicht veränderte sich. Nicht viel. Nur die Augen. Das Hungerige war weg, und was blieb, war etwas Enges, Berechnendes, das Daphne vorher nicht gesehen hatte. Deborah steckte das Handy ein, strich sich das Haar glatt und lächelte, aber das Lächeln erreichte nichts.

„Ich muss“, sagte sie. „Er denkt, ich hab nur Unterricht.“

„Er“, sagte Daphne. Das Wort schmeckte nach nichts.

„Ist nicht wichtig.“ Deborah küsste sie noch einmal, kurz, auf den Mundwinkel, schon halb aus der Tür. „Nächstes Mal. Wie besprochen.“

Sie ging über den Hof, ohne sich umzudrehen. An der Einfahrt stand ein dunkles Auto, Motor an, ein Mann am Steuer, den Daphne von hier nur als Silhouette sah. Deborah stieg ein. Die Tür schlug. Der Wagen rollte vom Hof, und Deborah sah nicht zurück.

Daphne blieb in der Stalltür stehen, das Stroh noch an den Knien, Deborahs Geschmack noch im Mund, und das Versprechen lag ihr schwer und falsch auf der Zunge. Sie hatte gesagt, das sei der Anfang. Deborah hatte gesagt, nur wir. Beides war schon nicht mehr wahr, und Daphne wusste nicht, was schlimmer war: dass sie es geglaubt hatte, oder dass sie es trotzdem wieder tun würde, wenn Deborah nächste Woche lächelnd in den Stall kam und die Tür hinter sich zuzog.