Letzte Glut im Leuchtturm: Deborah und Kofi

Der Nordseewind kannte keine Rücksicht. Er warf sich seit drei Tagen gegen den alten Turm, als wollte er das Mauerwerk aus der Steilküste reißen, und Deborah hörte ihn schon, bevor sie die Augen aufschlug. Zweiundvierzig Jahre steckten in ihren Knochen, die meisten davon an dieser Küste, die letzten sieben allein hier oben, wo das Licht sich drehte und die Schiffe unten wie dunkle Gedanken vorbeizogen. Sie war Leuchtturmwärterin, angestellt, verantwortlich, und nach Feierabend eine Frau, die ihre eigenen Hände kannte. Heute zog sie das schwere Wollkleid über die üppigen Hüften, spürte den Stoff an den großen, weichen Brüsten und band das Haar nicht ganz so streng wie sonst. Unten sollte ein Mann ankommen. Ein Ingenieur. Für die Lampe, für die Lager, für alles, was sie mit ihren Werkzeugen nicht mehr richten konnte.

Sie stellte Kaffee auf den kleinen Herd in der Turmwohnung, deren Küche kaum breiter war als ihre ausgebreiteten Arme. Das Bett stand hinter einem Vorhang, der Tisch klemmte am Fenster, und wer sich umdrehte, stieß an jemanden, der neben ihm stand. Isolation hatte sie sich ausgesucht. Nähe nicht.

Der Außenbordmotor des Versorgungsbootes tuckerte gegen den Wind. Deborah stieg die enge Wendeltreppe hinunter, öffnete die schwere Tür und bekam die feuchte Luft ins Gesicht. Der Mann, der aus dem Boot stieg, war größer, als das Telefonat sie hatte erwarten lassen. Kofi, achtundzwanzig, Ingenieur aus Hamburg mit ghanaischen Wurzeln und einem Auftrag, der ihn mehrere Tage hier festhielt. Seine Haut war tiefschwarz, nass vom Sprühwasser, und unter dem offenen Arbeitshemd zeichneten sich Schultern und Brust so klar ab, dass Deborah den Blick einen Moment zu lange liegen ließ. Er schulterte den Werkzeugkoffer, als wöge er nichts, und lächelte. Kein breites Werbelächeln. Ein ruhiges, das die Augen mitnahm.

„Deborah?“ Seine Stimme war tief, weich an den Rändern, und trug trotzdem durch den Wind.

„Ja. Komm rein, bevor uns der Sturm die Tür aus der Hand reißt.“

Er trat ein, und sofort wurde der schmale Flur kleiner. Er roch nach Salz, Metall und einer Wärme, die nicht zum Wetter passte. Als er sich an ihr vorbeischob, streifte sein Arm ihre Brust. Kein Absicht, nur Enge. Trotzdem blieb die Stelle heiß, als hätte jemand eine Hand daraufgelegt und nicht wieder weggenommen. Oben stellte er den Koffer ab, sah sich um und nickte, ohne zu spotten über die beengte Wohnung, die vergilbten Karten an der Wand, den einen Stuhl, den sie für Gäste nie gebraucht hatte.

„Eng“, sagte er.

„Man gewöhnt sich. Oder man geht.“ Sie stellte ihm einen Becher hin. „Du bleibst.“

„Drei Tage, vielleicht vier. Die Lager der Optik sind festgefressen. Und das Getriebe hakt.“ Er trank, und sie sah auf seinen Mund, auf die starke Hand um den Becher, auf die Adern an seinem Unterarm. Kofi bemerkte den Blick. Er sagte nichts. Er ließ ihn nur zu, als wäre Neugier hier oben keine Beleidigung.

Am ersten Abend aßen sie Brot, Käse und die letzten Tomaten, die das Boot mitgebracht hatte. Deborah erzählte von den Wintern, in denen das Licht die einzige Gesellschaft war, von Schiffen, die sie nie betreten hatte, von einer Ehe, die vor Jahren in einer Stadt geendet war, die sie nicht vermisste. Kofi hörte zu, ohne sie zu unterbrechen, und erzählte von Accra, von der Werkstatt seines Onkels, von der Ausbildung in Deutschland, die er mit vierundzwanzig abgeschlossen hatte, und von Wohnungen, in denen immer jemand redete. Hier redete der Wind. Der Unterschied lag zwischen ihnen auf dem Tisch wie ein drittes Gedeck: ihre Blässe gegen seine Schwärze, ihr langsames Deutsch gegen seinen Akzent, der die Wörter runder machte, ihre Jahre allein gegen seine Art, einen Raum sofort zu füllen, ohne ihn zu besetzen.

In der Nacht lag sie hinter dem Vorhang und hörte ihn auf der schmalen Liege atmen, die sie im Wohnteil aufgestellt hatte. Jeder Atemzug war nah. Sie schob die Hand zwischen die Schenkel, hielt inne und zog sie wieder weg. Nicht aus Scham. Aus dem klaren Wissen, dass sie ihn nicht in der Dunkelheit benutzen wollte wie eine Fantasie, während er schlief und nichts davon wusste. Wenn sie ihn wollte, sollte er es hören.

Am zweiten Tag arbeitete er oben in der Laterne. Deborah brachte ihm Wasser und blieb länger, als nötig gewesen wäre. Kofi kniete im öligen Licht, Hemd ausgezogen, der Rücken ein Feld aus Muskeln, die sich verschoben, wenn er an einer Schraube drehte. Schweiß lief ihm über die Wirbelsäule. Sie stellte das Glas ab und konnte nicht wegsehen. Er drehte den Kopf, erwischte sie, und diesmal lächelte er nicht nur. Er ließ den Blick über ihr Kleid wandern, über die schweren Brüste, die Taille, die breiten Hüften, und es war kein höflicher Blick. Es war Hunger, offen und ohne Hast.

„Du starrst“, sagte sie.

„Du auch.“

„Ich bin zweiundvierzig. Ich darf starren.“

„Ich bin achtundzwanzig. Ich darf zurückstarren.“ Er stand auf, und in der Glaskuppel war plötzlich zu wenig Luft. Seine Brust war dicht an ihrem Gesicht. Sie roch ihn, Metall und Haut, und ihre Fotze zog sich zusammen, feucht, ohne dass er sie berührt hatte. „Wenn ich dich anfasse, Deborah, dann nicht aus Versehen. Sag mir, wenn ich es lassen soll.“

„Heute lässt du es.“ Ihre Stimme war rau. „Heute arbeitest du. Aber lass den Blick. Der gehört mir schon.“

Er lachte leise, tief, und das Lachen setzte sich in ihrem Bauch fest. Den Rest des Tages strich sie an ihm vorbei, wenn sie die Treppe nahm, und jedes Mal berührten sich ihre Körper länger, als der enge Turm es erzwungen hätte. Kulturell lagen Welten zwischen dem, was sie gewohnt war, und dem, wie er eine Pause machte, wie er mit den Händen redete, wie er ihr Essen lobte, ohne es zu zerreden. Körperlich lag nichts zwischen ihnen außer Stoff und dem letzten Rest Anstand.

Am dritten Abend kam der Sturm richtig. Der Regen peitschte die Scheiben, das Licht drehte sich draußen in seinem eigenen Rhythmus, und die Wohnung war eine warme Kapsel über der schwarzen See. Deborah öffnete eine Flasche Rotwein, nicht um sich zu betäuben, sondern weil der Abend einen Geschmack haben sollte. Sie schenkte zwei Gläser ein, halbvoll, und stellte die Flasche danach weg. Ein Glas. Nicht mehr. Sie wollte klar sein. Sie wollte jedes Wort behalten.

Sie saßen auf dem Boden, Rücken an der Wand, weil der eine Stuhl lächerlich gewesen wäre. Kofi erzählte von einem Onkel, der Lampen repariert hatte, bevor es dafür Zertifikate gab, und von einer Frau in Hamburg, die ihn geliebt hatte, ohne seine Arbeit zu verstehen. Deborah erzählte von Nächten, in denen sie sich selbst zum Kommen gebracht hatte, die Stirn am kalten Glas, während unten die Wellen brachen. Sie sagte es ohne Entschuldigung. Er hörte zu, und seine Augen wurden dunkler.

„Deine Haut“, sagte er irgendwann, und seine Stimme war noch tiefer als sonst, „ist wie das Licht hier drinnen. Hell. Ich sehe jede Röte, wenn du trinkst. Ich sehe, wie deine Brüste sich heben, wenn du lachst. Ich bin seit dem ersten Moment hart davon, Deborah. Von deinen reifen Rundungen. Davon, wie weich du aussiehst und wie klar du mich ansiehst. Das ist keine Höflichkeit. Das ist Erregung.“

Sie lachte, kurz, echt, und der Wein schmeckte nach Eisen und Beeren, nicht nach Rausch. Ihr Kopf war nüchtern. Ihr Körper nicht. „Und ich will deine Hände auf mir, seit du aus dem Boot gestiegen bist. Deine Stimme macht die Luft hier dünn. Dein Körper…“ Sie ließ den Blick über seine Brust, seinen Bauch, die deutliche Beule in der Hose wandern. „Ich habe noch nie einen Mann wie dich angefasst. Ich will es. Nicht als Experiment. Weil ich feucht werde, wenn du nur atmest.“

Sie flirteten direkter, Satz um Satz, bis die Gläser leer waren und keiner nachschenkte. Deborah stellte ihres weg, kniete sich vor ihn und sah ihm ins Gesicht, ohne zu blinzeln, ohne Weinnebel, ohne Ausflucht.

„Ich will dich jetzt. In mir. Hart. Wenn du mich auch willst, dann sag es, und komm mit. Wenn nicht, bleiben wir sitzen, und morgen reparierst du weiter die Lampe. Kein Druck. Keine Geschichte, die wir uns später schönreden müssen.“

Kofi legte die große Hand an ihre Wange. Seine Handfläche war heiß. „Ich will dich. Klar. Hungrig. Jetzt.“

„Dann komm.“

Sie führte ihn hinter den Vorhang in den Schlafraum. Das Drehfeuer warf in Abständen einen fahlen Streifen über das Bett, über die weiße Bettwäsche, über ihre blasse Haut und seine schwarze. Draußen tobte die See. Drinnen war nur ihr Atem.

Kofi blieb einen Moment stehen und sah sie an, als wollte er sich den Anblick einprägen, bevor er ihn zerstörte. Dann griff er in den Ausschnitt ihres Kleides und riss. Der Stoff gab mit einem trockenen Laut nach, Knöpfe sprangen, und das Kleid fiel in zwei Hälften von ihren Schultern. Darunter war sie nackt. Kein Büstenhalter. Die großen, bleichen Brüste fielen schwer, die Warzen schon dunkel und hart, der Bauch weich, die Hüften breit, die Schenkel fest aneinandergepresst, weil die Nässe schon an ihnen hinunterlief. Deborah schämte sich nicht. Sie hob das Kinn.

„Anfassen“, sagte sie. „Nicht fragen.“

Er beugte sich und nahm eine Brust in den Mund, gierig, ohne Vorspiel aus Höflichkeit. Seine Zunge war breit und heiß, seine Lippen zogen an der Warze, bis sie aufschrie, und die andere Hand knetete die zweite Brust, dass das weiche Fleisch zwischen seinen dunklen Fingern quoll. Er leckte über die helle Haut, sog, biss leicht, leckte wieder, und Speichel glänzte auf dem bleichen Fleisch. Deborah grub die Finger in sein kurzes Haar und drückte ihn fester dagegen.

„Ja. So. Meine Titten gehören dir gerade. Leck sie. Mach sie nass.“

Er wechselte die Seite, nahm die andere Brust genauso hungrig, und seine freie Hand glitt zwischen ihre Schenkel. Zwei Finger fanden ihre Fotze sofort, glitten durch die glitschige Spalte, und er stöhnte an ihrer Brust, als er spürte, wie eng und wie nass sie war.

„Weiß und tropfnass“, murmelte er. „Ich will da rein.“

„Dann zieh die Hose aus. Ich will deinen Schwanz sehen.“

Er richtete sich auf, streifte Hemd und Hose ab, und Deborah stockte der Atem. Sein Körper war hart, die Haut tiefschwarz, der Schwanz dick, schwer, schon ganz steif, die Eichel dunkel und glänzend. Er war größer als alles, was sie in den letzten Jahren in sich gehabt hatte. Sie legte die Hand darum, spürte die Hitze, die Adern, das Gewicht, und ihre enge weiße Fotze zog sich vor Gier zusammen.

„Aufs Bett“, sagte sie. „Ich will ihn in mir, bevor ich den Verstand verliere.“

Sie legte sich zurück, spreizte die Schenkel, und Kofi kniete sich zwischen sie. Die Spitze seines Schwanzes setzte an ihren nassen Schamlippen an. Er sah ihr in die Augen.

„Jetzt?“

„Jetzt. Tief. Hart. Ich will jeden Zentimeter.“

Er drang ein. Langsam zuerst, weil sie eng war, dann mit einem tiefen Stoß, der sie ausfüllte, bis sie die Luft anhielt und die Nägel in seine Schultern schlug. Sein dicker schwarzer Schwanz schob sich in ihre nasse weiße Fotze, dehnte sie, glitt durch die Nässe, und als er bis zum Ansatz in ihr steckte, zitterten beide. Der Kontrast war im schwachen Schein des Leuchtfeuers unmissverständlich: seine dunkle Haut gegen ihre Blässe, sein Schwanz, der in ihrem hellen, offenen Fleisch verschwand. Deborah spürte ihn in der Tiefe, gegen den Muttermund, und ein lauteres Stöhnen brach aus ihr heraus, roh, ohne Worte.

„Fick mich“, keuchte sie. „Beweg dich.“

Er zog sich zurück und stieß wieder zu, hart, und das Bett knarrte. Drei, vier Stöße, jeder tiefer, jeder nasser, ihre Fotze schmatzte um ihn, und dann schob Deborah die Hände gegen seine Brust.

„Warte. Ich will oben sein. Ich will dich reiten, bis du fluchst.“

Er ließ sich auf den Rücken fallen, der Schwanz nass und steil. Deborah schwang ein Bein über ihn, griff nach unten, setzte ihn an und senkte sich in einem langen, zittrigen Zug auf ihn. Er füllte sie wieder ganz aus. Sie stützte die Hände auf seine Brust, die Brüste schwangen, und dann ritt sie ihn. Nicht zierlich. Wild. Sie hob die Hüften und knallte sich auf seinen Schwanz, wieder und wieder, die weiche weiße Fotze schluckte den dicken schwarzen Schaft, und jedes Mal, wenn sie unten ankam, traf er eine Stelle, die ihr die Sicht nahm. Kofi packte ihre Hüften, half dem Rhythmus, stieß von unten gegen, und seine Stimme wurde heiser.

„So eng. Fuck, Deborah, deine Fotze hält mich wie eine Faust. Reite mich. Zeig mir, wie eine Frau von zweiundvierzig einen Mann nimmt.“

„Ich nehme dich ganz“, stieß sie hervor. „Jeden verdammten Zentimeter. Sieh zu, wie meine helle Fotze deinen schwarzen Schwanz frisst. Das will ich. Das habe ich gewollt, seit du hier stehst.“

Sie ritt schneller, die Schenkel brannten, Schweiß lief zwischen ihren Brüsten, und Kofis Hände wanderten hoch, kneteten sie, zogen an den Nippeln. Das Drehfeuer strich in Intervallen über sie: hell, dunkel, hell. Deborah kam fast, hielt sich zurück, wollte mehr Stellungen, mehr von ihm, bevor sie sich gehen ließ. Sie beugte sich vor, küsste ihn hart, Zunge gegen Zunge, und flüsterte an seinem Mund: „Fenster. Von hinten. Ich will, dass du mich gegen das Glas fickst, während draußen die Welt untergeht.“

Er zog sich aus ihr, beide keuchten, ihr Saft glänzte auf seinem Schwanz. Deborah stellte sich ans Fenster, die Hände auf dem kalten Rahmen, die Stirn fast am Glas, der Sturm nur eine Handbreit entfernt. Sie spreizte die Beine, bog den Rücken durch und bot ihm den Hintern, die nasse Spalte, die geröteten Schamlippen. Kofi trat hinter sie, eine Hand in ihrem Haar, die andere an ihrer Hüfte, und stieß in einem harten Zug wieder in sie hinein.

„Ja“, schrie sie, und das Glas beschlug von ihrem Atem. „Hart. Nimm mich hart.“

Er fickte sie von hinten, tief und ohne Pause, die Hüften klatschten gegen ihren Hintern, und jeder Stoß trieb sie nach vorn, bis ihre Brüste das kalte Glas berührten. Er packte beide Hüften, die Finger gruben sich in das weiche Fleisch, und zog sie auf seinen Schwanz zurück, als gehöre ihr Körper in diesem Moment nur dem Rhythmus. Deborah stöhnte laut, hemmungslos, feuerte ihn an.

„Tiefer. Genau so. Fick meine enge weiße Fotze, Kofi. Härter. Ich will es spüren, wenn ich morgen die Treppe hochgehe. Zerstoß mich nicht, aber fick mich, als würdest du es wollen.“

„Ich will es“, knurrte er. „Ich will, dass du morgen noch voll von mir bist. Hör zu, wie nass du bist. Das ist alles du.“

Das schmatzende Geräusch ihrer Fotze mischte sich mit dem Sturm. Er beugte sich über sie, eine Hand um ihre Kehle, nicht würgend, nur haltend, und die andere fand ihre Klit, rieb sie im Takt der Stöße. Deborah zuckte, fluchte, lachte einmal kurz und wild und schob sich ihm entgegen, Stoß für Stoß. Ihre Knie wurden weich. Sie wollte ihn noch einmal anders, ganz, Gesicht an Gesicht, Beine um ihn, kein Glas zwischen ihr und dem Fall.

„Wand“, keuchte sie. „Hoch. Ich will die Beine um dich. Ich will kommen, während du mich hältst.“

Er zog sich heraus, drehte sie um, und bevor sie die Kraft verlor, hob er sie an. Deborah war nicht leicht, üppig, zweiundvierzig und schwer an den richtigen Stellen, aber Kofi trug sie, als hätte er darauf gewartet. Er drückte sie gegen die Wand neben dem Fenster, ihr Rücken traf den kühlen Putz, und sie schlang die Beine um seine Taille, die Fersen in seinen unteren Rücken. Er setzte seinen Schwanz an und stieß nach oben, tief, und in dieser Stellung traf er sie so vollständig, dass ihr ein heiserer Schrei entfuhr.

„Da“, stammelte sie. „Da bist du. Bleib da. Fick mich im Stehen, bis ich komme. Nicht aufhören.“

„Ich höre nicht auf.“ Seine Stirn lag an ihrer. Schweiß mischte sich. „Sag mir, wenn es zu viel ist.“

„Es ist genau genug. Mehr. Bitte mehr.“

Er fickte sie gegen die Wand, harte, tiefe Stöße nach oben, ihre große weiße Fotze weit gedehnt um seinen dicken schwarzen Schwanz, ihre Brüste gegen seine Brust gequetscht, die Nippel an seiner Haut. Deborah klammerte sich an seine Schultern, die Nägel hinterließen Halbmonde, und sie redete, roh, ohne Filter, weil der Sturm draußen lauter war als jede Scham.

„So ein Schwanz. So tief in mir. Ich spüre dich im Bauch. Meine Fotze gehört dir gerade, Kofi, ganz, nass und eng und weiß um dich rum. Fick mich. Komm in mir. Ich will es. Ich bin klar, ich will es, ich…“

Die Worte brachen. Der Orgasmus kam nicht höflich. Er riss durch sie, von der Klit, die bei jedem Stoß an seinem Unterleib rieb, bis in die Fußsohlen. Deborah kam laut, der Körper spannte sich um ihn, die Fotze pulsierte in harten Wellen um seinen Schwanz, und sie schrie seinen Namen gegen seinen Mund, wieder und wieder, während die Beine um seine Taille zuckten und sie ihn noch tiefer in sich zog. Kofi hielt sie, stieß durch ihren Orgasmus hindurch, drei, vier letzte harte Stöße, und dann kam auch er. Ein tiefes, gepresstes Stöhnen, sein Schwanz zuckte in ihr, und er pumpte heiß und viel in ihre enge Fotze, füllte sie, während sie noch um ihn krampfte. Beide kamen zusammen, gegen die Wand, im fahlen Takt des Leuchtfeuers, ihr heller Körper um seinen dunklen geschlungen, der Sturm egal, die Welt auf die Stelle reduziert, wo er in ihr steckte und sie ihn nicht losließ.

Er hielt sie noch, die Stirn an ihrer Schulter, beide atemlos, sein Schwanz noch in ihr, ihr Saft und sein Samen warm an den Schenkeln. Deborah lachte einmal, leise, erschöpft, und strich mit der Hand über seinen nassen Nacken. Ihr Herz hämmerte gegen seines. Draußen drehte sich das Licht. Drinnen war nur dieses Nachglühen, roh und noch nicht zu Worten geworden, sein Gewicht an ihr, ihre Beine noch um ihn, der letzte Stoß noch in den Knochen.