Verbotene Tinte – Erste Nacht mit Ruperts Stiefsohn

Sabines nackte Füße glitten über den kühlen Marmor, als sie das Licht im Flur dimmte. Zweiundvierzig, seit einem Jahr Ruperts Frau, und das Anwesen fühlte sich in diesen Nächten größer an als am Tag. Ihr Mann war seit dem Morgen unterwegs, drei Tage Zürich, Verträge, Hotelsuiten, die übliche Stimme am Telefon, knapp und geschäftig. Im Haus blieb nur sie. Und Wesley.

Er war am Nachmittag gekommen, Rucksack über der Schulter, die Semesterferien schon im Gesicht. Dreiundzwanzig, Student, durchtrainiert von den Stunden im Kraftraum der Uni, Ruperts Sohn aus erster Ehe. Kein Blut von ihr. Stiefsohn, seit sie den Ring trug, und schon lange vorher der junge Mann, der sie ansah, als wäre ihr Körper eine offene Tür. Seit seinem neunzehnten Lebensjahr, seit dem Sommer, in dem Rupert sie zum ersten Mal mitgebracht hatte. Damals hatte Wesley nicht weggesehen, wenn sie im kurzen Kleid durch die Terrasse ging. Heute auch nicht.

Sabine blieb an der Wohnzimmertür stehen. Er lag nicht auf dem Sofa, er saß, ein Bein angewinkelt, das schwarze Shirt spannte über Brust und Armen. Frische Tinte schimmerte an seinem Unterarm, eine Linie, die unter dem Stoff verschwand. Verbotene Tinte, dachte sie, und schob den Gedanken weg, bevor er Form annahm. Er hob den Blick. Kein Gruß. Nur dieses langsame Abtasten, von den Schlüsselbeinen über das dünne Seidenkleid bis zu den nackten Waden.

„Rupert hat geschrieben“, sagte sie. Ihre Stimme war ruhiger, als ihr Puls es war. „Er kommt frühestens Donnerstag.“

„Ich weiß.“ Wesley stellte das Glas ab, das er noch nicht angerührt hatte. „Er hat mir auch geschrieben. Ich soll aufs Haus aufpassen. Und auf dich.“

Das Wort hing zwischen ihnen. Aufpassen. Als wäre sie ein Gegenstand, den man nicht anfassen durfte, solange der Eigentümer fehlte. Sabine spürte die Hitze unter dem Kleid, dort, wo der Stoff über ihren Hüften lag und nichts darunter war außer Haut. Sie hatte sich so angezogen, weil die Nacht warm war. Das redete sie sich ein. In Wahrheit hatte sie gewusst, dass er im Haus sein würde, und sie hatte das Kleid gewählt, das bei jedem Schritt an den Schenkeln klebte.

„Du bist kein Kind mehr“, sagte sie.

„Bin ich seit Jahren nicht.“ Er stand auf. Groß, ruhig, die Hände locker. „Und du läufst seit heute Nachmittag so durch die Zimmer, dass ich kaum atmen kann, Sabine. Das weißt du.“

Sie wusste es. Sie hatte es im Spiegel gesehen, als sie sich umgezogen hatte, und sie hatte nicht gewechselt. Die Familie konnte daran zerbrechen. Rupert. Das Anwesen. Alles, was sie sich in diesem einen Ehejahr aufgebaut hatte. Der Gedanke machte sie nicht kalt. Er machte sie nass, ein langsames, beschämendes Ziehen zwischen den Beinen, das sie seit Monaten kannte und das sie nie laut ausgesprochen hatte.

„Setz dich“, sagte sie. „Ich hole Wein. Wir reden. Nur reden.“

Er setzte sich nicht sofort. Er sah sie an, bis sie die Flasche selbst holen musste, nur um seinen Blick vom Körper zu bekommen.

Später brannte nur noch die Stehlampe in der Ecke. Der Wein stand auf dem niedrigen Tisch, zwei Gläser, beide kaum geleert. Sabine wollte einen klaren Kopf. Wesley auch, das merkte sie daran, wie er das Glas wegschob, als sie sich neben ihn auf die Couch sinken ließ. Kein Nebel. Keine Ausrede. Nur das Halbdunkel und der Abstand, der zu klein war für zwei Menschen, die sich nicht anfassen durften.

„Erzähl mir, was du willst“, sagte er leise. „Nicht, was Rupert hören würde. Was du willst, wenn die Tür zu ist.“

Sabine lachte kurz, ohne Humor. „Das ist eine gefährliche Frage.“

„Ich stell sie seit Monaten. In meinem Kopf.“ Er drehte sich zu ihr, ein Knie auf dem Polster, der Unterarm mit der frischen Tinte nah an ihrem Oberschenkel. „Ich fick dich da. Immer wieder. Wenn du morgens in diesem Morgenmantel durch die Küche gehst und so tust, als wärst du nur seine Frau. Ich stell mir vor, wie ich dich auf diese Couch drücke und dich so lange lecke, bis du meinen Namen sagst und nicht seinen.“

Die Worte trafen sie zwischen den Schenkeln. Sie spürte, wie die Nässe zunahm, warm, unübersehbar, ein Puls, der nichts mit Angst zu tun hatte und alles mit Hunger. Ihre Hand lag auf dem Kissen. Sie bewegte sie nicht weg, als sein Knie ihre Haut streifte.

„Seit Monaten“, wiederholte sie. Ihre Stimme war heiser. „Ich auch. Ich liege neben ihm und denke an deinen Mund. An deine Hände. Daran, wie falsch das ist und wie sehr ich genau das will.“

Wesley atmete aus, als hätte er auf diesen Satz gewartet, seit er die Tasche im Flur abgestellt hatte. „Sag es klar. Nicht andeuten. Ich fass dich nicht an, wenn du es nicht willst. Aber wenn du es willst, dann jetzt. Bewusst. Nicht weil er weg ist und wir so tun, als wäre es ein Versehen.“

Sabine sah ihn an. Dreiundzwanzig. Klarer Blick. Kein Zögern, das sie retten würde. Sie war zweiundvierzig, verheiratet, und sie entschied sich in diesem Atemzug trotzdem.

„Ich will es“, flüsterte sie. „Ich will, dass du mich fickst. Heute. Hier. Nicht aus Versehen. Weil ich geil auf meinen Stiefsohn bin und weil du geil auf mich bist. Wenn du das auch willst, dann küss mich.“

Er wollte es. Das stand in der Art, wie er sich vorbeugte, langsam genug, dass sie hätte zurückweichen können. Sie tat es nicht. Seine Hand legte sich an ihren Kiefer, fest, fragend, und sie nickte gegen seine Finger. Dann war sein Mund auf ihrem.

Der Kuss war hungrig, nicht vorsichtig. Sabine öffnete die Lippen, ließ seine Zunge hinein, schmeckte Wein und etwas Schärferes, das nur er war. Ihre Hand fand seinen Nacken, zog ihn näher, und ein Laut löste sich aus ihrer Kehle, den sie nicht kannte, tief und unanständig. Wesley knurrte dagegen, biss leicht in ihre Unterlippe, ließ los, küsste sie wieder. Ihre Zungen rieben, Speichel mischte sich, und Sabine spürte, wie ihr Höschen — sie trug keins, verdammt — nein, sie trug wirklich keins, und die Seide des Kleides klebte bereits feucht an ihrer Fotze.

„Couch“, sagte sie an seinem Mund. „Jetzt. Ich will dich.“

„Ja.“ Seine Stirn lag an ihrer. „Sag Stopp, und ich höre auf. Sonst nicht.“

„Ich sag nicht Stopp.“

Sie zog ihn mit sich, rückwärts in die Polster, das Kleid rutschte an den Hüften hoch. Wesley folgte, Knie zwischen ihren Schenkeln, das Gewicht warm und schwer, genau dort, wo sie ihn haben wollte. Seine Hand schob den Stoff höher, über den Bauch, bis die kühle Luft ihre nasse Spalte traf. Er sah hinunter. Sabine spreizte die Beine weiter, ohne dass er bitten musste.

„Fuck“, sagte er leise. „Du tropfst schon.“

„Dann mach was dagegen.“

Er rutschte von der Couch auf die Knie, zog sie an den Hüften an die Kante, hakte ihre Beine über seine Schultern. Sabine stützte sich auf die Ellbogen und sah zu, wie sein Mund sich senkte. Der erste Strich seiner Zunge war langsam, von der Öffnung bis zur Klit, breit und nass. Sie zuckte, ein kehliges Stöhnen, das im hohen Raum laut wurde. Wesley leckte sie, als hätte er das geübt, fest, dann kreisend, dann mit der Zungenspitze genau auf dem geschwollenen Punkt, bis ihre Hüften gegen sein Gesicht stießen.

„Wesley — ja, da, leck mich, nicht aufhören.“

Er saugte an ihrer Klit, zwei Finger glitten in sie, dick, gekrümmt, und fanden die Stelle, die sie weich machte. Sabine fiel zurück ins Polster, eine Hand in seinem Haar, die andere am Sofakissen. Nässe lief über seine Knöchel. Er leckte sie auf, stöhnte selbst dagegen, als schmecke er etwas, das er sich seit Jahren verboten hatte. Der Druck baute sich schnell auf, zu schnell, ein Ziehen tief im Bauch. Sie wollte kommen und wollte ihn gleichzeitig in sich.

„Hoch“, keuchte sie. „Ich will auf dir reiten. Jetzt.“

Wesley zog die Finger heraus, leckte sie ab, ohne den Blick von ihr zu nehmen, und setzte sich zurück auf die Couch. Sabine kniete sich über ihn, öffnete seine Hose mit zitternden, entschlossenen Händen. Sein Schwanz sprang frei, hart, dick, die Eichel schon feucht. Sie strich einmal darüber, spürte das Zucken, und führte ihn an ihre Öffnung.

„Kondom?“, fragte er, die Stimme rau, die Hände an ihren Hüften, wartend.

„Ich will dich so. Ich bin sauber, ich verhüten. Du?“

„Sauber. Nur du. Seit Monaten niemand.“

„Dann fick mich.“

Sie senkte sich. Die Dehnung brannte kurz, dann gab ihre nasse Fotze nach, und er glitt hinein, Zentimeter um Zentimeter, bis sie ganz auf ihm saß und beide die Luft anhielten. Voll. Heiß. Falsch auf eine Art, die sich richtiger anfühlte als alles in diesem Haus. Sabine begann zu reiten, erst langsam, dann härter, die Knie im Polster, der Arsch klatschte auf seine Schenkel. Ihre Titten wippten unter dem hochgeschobenen Kleid vor seinem Gesicht. Wesley schob den Stoff über ihre Brüste, nahm einen Nippel in den Mund, saugte, biss leicht, wechselte zur anderen Seite, während sie ihn ritt, als wollte sie ihn in den Boden der Couch drücken.

„Tiefer“, flüsterte sie an seinem Ohr, die Stimme gebrochen vor Lust. „Fick deine Stiefmutter tiefer.“

Er packte ihre Hüften und stieß von unten hoch, hart, genau in dem Rhythmus, den sie vorgab. Sabine stöhnte laut, ungefiltert, der Name ihres Mannes irgendwo weit weg und dieser Schwanz genau dort, wo sie ihn brauchte. Ihre Klit rieb bei jedem Abwärtsstoß an seinem Schambein. Sie war kurz davor, zu nah, und sie wollte ihn noch in einer anderen Stellung, bevor sie kam.

„Hinter mir“, sagte sie. „Stehend. An der Couch. Ich will, dass du mich nimmst.“

Wesley hob sie von sich, der Schwanz glänzte von ihr. Sabine drehte sich, stützte die Hände auf die Rückenlehne, Beine gespreizt, Arsch ihm entgegengestreckt, das Kleid um die Taille gerafft. Er stellte sich hinter sie, eine Hand auf ihrem unteren Rücken, die andere führte ihn wieder in ihre tropfende Muschi. Der erste Stoß war tief. Der zweite härter. Dann fand er den Takt, Haut auf Haut, ein nasses Klatschen, das durch das Wohnzimmer ging.

Seine flache Hand landete auf ihrem Arsch, ein scharfer Schlag, dann noch einer, die Haut wurde heiß. Sabine schob sich ihm entgegen.

„Noch mal. Härter. Füll mich.“

Er schlug noch einmal zu, packte ihre Hüfte und fickte sie mit langen, harten Stößen, jeder einzelne bis zum Anschlag. Ihre enge, nasse Fotze zog sich um ihn zusammen. Wesley beugte sich über ihren Rücken, eine Hand an ihrer Klit, rieb im Takt, Mund an ihrem Nacken.

„Komm mit mir“, sagte er. „Ich halte nicht mehr lange. Sabine. Komm.“

Sie kam. Der Orgasmus riss durch sie, Beine zitternd, Muschi pulsierend um seinen Schwanz, ein lautes, heiseres Stöhnen, das sie nicht dämpfte. Wesley stieß noch dreimal, tief, und kam mit ihr, fast im selben Atem, heiß in ihr, die Stirn zwischen ihren Schulterblättern, ein gedämpftes Fluchen gegen ihre Haut. Sie blieben so, ineinander, schwer atmend, sein Schwanz noch in ihr, ihr Saft und sein Samen liefen an ihren Schenkeln hinunter auf den Teppich vor der Couch.

Eine Weile sagte niemand etwas. Nur Atem. Sein Arm lag um ihre Taille, ihre Finger über seiner Hand, die frische Tinte an seinem Unterarm warm an ihrer Seite. Sabine spürte das Pochen zwischen den Beinen und darunter schon den nächsten Gedanken, klar, nüchtern, hungrig.

Rupert kam Donnerstag. Das waren zwei Nächte. Die Haushälterin hatte morgen frei, das wusste sie, weil sie den Plan selbst gemacht hatte. Wesley würde noch hier sein. Sie würde ihn nicht aus diesem Haus lassen, bevor sie ihn noch einmal hatte, diesmal in Ruperts Arbeitszimmer, auf dem Schreibtisch, mit der Tür zu und ihrem Kleid auf dem Boden.

„Morgen früh“, flüsterte sie, ohne sich von ihm zu lösen. „Wenn du wach bist, kommst du nicht in die Küche. Du kommst in sein Zimmer. Ich liege schon auf dem Schreibtisch. Und diesmal schreibe ich dir vorher mit Tinte auf den Oberschenkel, wo du mich ficken sollst. Damit du es nicht vergisst. Und damit ich es auch nicht vergesse, wenn er wieder da ist.“

Wesley lachte leise an ihrem Nacken, schon wieder hart in ihr, ein langsames Zucken, das kein Ende war.

„Ich vergesse das nicht“, sagte er. „Ich bin um sieben da. Und ich bleib, bis du mich rausschmeißt.“

Sabine drückte sich zurück gegen ihn, die Planung schon fertig im Kopf, die nächste Nacht schon nass zwischen ihren Beinen.