Weinlese-Glut – Nur diese eine letzte Nacht mit Daphne

Die Sonne hing tief über den Weinbergen der Pfalz und brannte den Staub zwischen den Rebzeilen zu Gold. Daphne, achtundzwanzig, Winzerin mit schwieligen Fingern und einem Mund, der selten um Erlaubnis bat, schnitt die letzten Trauben, als könnte jede einzelne noch ein Stück von diesem Land in ihrer Hand zurückhalten. Morgen früh ging ihr Flug nach Kapstadt. Für immer. Das Ticket lag im Handschuhfach ihres alten Kombis, und sie hatte es den ganzen Tag nicht angefasst, als wäre Papier gefährlicher als eine Schere.

Neben ihr arbeitete Imani. Einunddreißig, Kellermeisterin und Winzerin in einer Person, die Frau, die diesen Keller und diese Hänge seit Jahren führte, ruhig in der Stimme, unruhig in den Augen, sobald Daphne zu nah kam. Drei Jahre hatten sie Seite an Seite gelesen, gegoren, abgefüllt. Drei Jahre, in denen Imani die Jüngere angelernt hatte, bis Daphne den Wein fast so sicher schmeckte wie sie. Und seit Monaten lag zwischen ihnen etwas, das keiner von beiden beim Namen nennen wollte. Ein Blick zu lang am Bottich. Eine Hand, die an der Hüfte hängen blieb, wenn sie sich im engen Gang auswichen. Nachts, allein, hatte Daphne sich oft auf die Finger genommen und dabei Imanis Mund gedacht, und sie wusste, ohne es je gehört zu haben, dass es umgekehrt nicht anders war.

Verboten hatten sie es sich selbst. Imani leitete den Keller, Daphne stand unter ihr, und Daphne hatte von Anfang an gesagt, sie werde nicht bleiben. Eine Sache anfangen, die man nicht zu Ende bringen kann, das hatten sie beide für feige gehalten. Also hatten sie die Finger bei sich behalten und die Fantasien nicht. Heute war das Feige vorbei. Heute war die letzte Nacht, und beide wussten es, noch bevor eine von ihnen den Mut fand, es auszusprechen.

„Die Reihe da hinten ist fast leer“, sagte Imani. Ihre Stimme war heiser von der Hitze. Schweiß lief ihr über die Schlüsselbeine und verschwand im Ausschnitt des dünnen Hemds. Daphne sah hin und sah zu lange hin.

„Dann machen wir die fertig“, sagte sie. „Zusammen.“

Sie arbeiteten dichter als nötig. Die Körbe stießen aneinander. Imanis Unterarm streifte Daphnes nackte Seite, dort wo das Top hochgerutscht war, und blieb. Nicht aus Versehen. Daphne spürte die Wärme dieser Haut wie einen Brand und schnitt die nächste Traube so unsauber, dass Saft über ihre Finger lief. Sie leckte ihn nicht ab. Sie hielt Imani die Hand hin, und Imani nahm sie, führte Daphnes Finger an ihren eigenen Mund und saugte den Saft langsam von den Kuppen. Ihre Zunge war heiß. Daphne wurde zwischen den Beinen so nass, dass sie die Schenkel zusammenpressen musste.

„Imani.“

„Ich weiß.“ Imani ließ die Finger nicht los. Ihr Daumen strich über Daphnes Handgelenk, einmal, zweimal, dann blieb er auf dem Puls liegen, als wollte sie zählen, wie schnell das Herz schon raste. „Den ganzen Tag schon. Den ganzen Sommer. Ich hab dich angesehen und nichts gesagt, weil morgen alles vorbei ist.“

„Gerade deshalb.“ Daphne trat näher, Trauben zwischen ihnen, Staub an den Knien, der Geruch von süßem Most und heißer Haut. Eine Biene summte irgendwo in den Blättern und interessierte niemanden. Imanis Blick fiel auf Daphnes Mund, dann tiefer, auf den Schweiß, der zwischen ihren Brüsten verschwand. Daphne spürte diesen Blick wie eine Hand.

Die nächste Berührung war keine mehr, die man noch als Arbeit verkaufen konnte. Imani schob Daphne eine feuchte Strähne hinters Ohr, und ihre Finger blieben im Nacken liegen, fest, besitzergreifend, zittrig. Daphne legte ihre freie Hand auf Imanis Hüfte, unter den Saum des Hemds, auf nackte, sonnenwarme Haut, und strich mit dem Daumen über den Knochen, langsam, absichtlich, bis Imani die Luft anhielt. Sie standen zwischen den Reben, von der Straße aus nicht zu sehen, und atmeten dieselbe schwüle Luft. Daphnes Nippel waren hart unter dem Top. Imanis auch. Keine von beiden tat so, als wäre das die Hitze allein.

„Wenn du mich noch einmal so anfasst“, flüsterte Imani, „dann hör ich nicht mehr auf, vernünftig zu sein.“

„Dann hör auf.“ Daphne stellte sich auf die Zehenspitzen. Ihr Mund fand nicht Imanis Lippen, sondern das Ohr, und was sie hineinsprach, war kein Flüstern mehr, das man noch zurücknehmen konnte. „Ich will deine nasse Fotze lecken. Den ganzen Sommer schon. Jedes Mal, wenn du dich im Keller gebückt hast, hab ich mir vorgestellt, wie du schmeckst, wie du auf meiner Zunge kommst, wie du mir dein Saft ins Gesicht spritzt. Heute Nacht. Jetzt. Sonst nie wieder.“

Imanis Knie gaben einen Augenblick nach. Sie packte Daphnes Handgelenk so fest, dass es weiß wurde, und ihr Atem ging stoßweise gegen Daphnes Schläfe. „Sag das noch mal.“

„Ich will dich lecken, bis du nicht mehr stehen kannst. Und ich will, dass du mich anfasst. Alles. Ich will es. Sag ja.“

„Ja.“ Das Wort kam sofort, rau, ohne Zögern. „Ja, verdammt. Komm.“

Sie ließ die Körbe stehen. Die Trauben konnten warten, der Most konnte warten, die ganze Pfalz konnte warten. Imani zog Daphne den Hang hinunter, nicht grob, aber ohne Umweg, an den alten Mauern vorbei, durch die niedrige Tür, die schon seit Jahrzehnten klemmte. Der Weinkeller empfing sie mit Kühle und dem schweren Geruch von Holz, Stein und altem Wein. Dämmrig war es, nur eine nackte Birne weiter hinten, und die Fässer standen wie geduldige Tiere in Reihen. Die Tür fiel hinter ihnen zu. Draußen blieb der Sommer. Drinnen war endlich nichts mehr zwischen ihnen als das, was sie sich monatelang verboten hatten.

Imani drückte Daphne gegen das erste Fass und küsste sie, als hätte sie drei Jahre Hunger nachgeholt. Kein vorsichtiges Kosten. Zunge, Zähne, ein Laut aus der Kehle, den Daphne bis in den Unterleib spürte. Daphne küsste zurück, genauso hemmungslos, öffnete den Mund, ließ Imani hinein, biss ihr leicht in die Unterlippe und schmeckte Weintraube und Salz. Ihre Hände fanden den Saum von Imanis Hemd und rissen. Ein Knopf sprang ab und tickte über den Steinboden. Imani lachte einmal, kurz und dreckig, und riss Daphnes Top nach oben, über die Brüste, über den Kopf, warf es irgendwohin, wo es niemanden mehr interessierte.

„Runter damit“, keuchte Imani an ihrem Mund. „Alles. Ich will dich sehen.“

„Dann mach.“ Daphne öffnete Imanis Hose, schob sie über die Hüften, ging mit in die Knie, als der Stoff klemmte, und zog Hose und Slip in einem Zug bis zu den Stiefeln. Imanis Fotze war schon glänzend, die Schamlippen geschwollen, ein Faden Nässe zog sich, als Daphne den Stoff wegzog. Der Anblick traf sie so hart, dass sie einen Moment nur starrte und schluckte. Imani trat die Schuhe weg, stieg aus dem Stoff und stand nackt im Kellerlicht, einunddreißig, breite Hüften, kleine feste Brüste, Nippel dunkel und hart, der Busch zwischen den Schenkeln feucht und dunkel. Daphne kam hoch, und Imani machte mit ihr dasselbe, ungeduldig, fast grob vor Lust: Shorts auf, Slip zur Seite gerissen, dass der dünne Stoff nachgab, dann ganz herunter. Daphnes Fotze war klatschnass. Als die kühle Kellerluft sie traf, zuckte sie zusammen und spreizte unwillkürlich die Beine.

„Fuck“, sagte Imani leise, und es klang wie ein Gebet. „Du tropfst ja schon.“

„Weil du mich monatelang nicht angefasst hast. Hoch mit dir. Auf das Fass. Ich hab’s dir gesagt.“

Imani ließ sich helfen. Das alte Holzfass war breit, die Dauben glatt vom Alter, und sie setzte sich auf den Rand, lehnte sich zurück auf die Unterarme, spreizte die Schenkel und zog Daphne zwischen sich. Kein Zögern. Ihre Augen waren dunkel und klar. „Leck mich. Genau so, wie du’s dir ausgemalt hast. Ich will es. Hart. Nicht artig.“

Daphne ging auf die Knie auf dem kalten Stein, packte Imanis Oberschenkel und zog sie weiter auseinander, bis die Fotze sich öffnete, rosa und nass und schon so geschwollen, dass die inneren Lippen hervorstanden. Sie atmete sie ein. Moschus, Salz, ein Hauch von dem Schweiß des Tages. Dann leckte sie, einmal lang und flach, von der Öffnung bis zum Kitzler, und Imani fluchte laut in die Dämmerung.

„Ja. Genau da. Nicht aufhören.“

Daphne hörte nicht auf. Sie leckte gierig, ohne Rhythmus erst, nur Hunger, die ganze Spalte, die Falten, das enge Loch, in das sie die Zungenspitze stoßen ließ, bis Imani die Hüften anhob und ihr mehr entgegenkam. Dann fand sie den Kitzler, hart und empfindlich unter der Haube, und umkreiste ihn, saugte ihn zwischen die Lippen, ließ ihn wieder los, leckte schneller. Imanis Saft lief ihr übers Kinn. Sie schmeckte besser als jeder Wein, den sie in drei Jahren in diesem Keller probiert hatte, und Daphne stöhnte in die nasse Haut hinein, als wäre sie selbst diejenige, die geleckt wurde.

„Mehr“, keuchte Imani. Ihre Hand fand Daphnes Haar und hielt sie fest, nicht um sie zu zwingen, sondern um sie genau dort zu behalten, wo es gut war. „Saug. Ja, so. Du geiles Ding. Den ganzen Sommer hab ich nachts an genau das gedacht und mir selbst die Finger reingesteckt und deinen Namen in mein Kissen geflucht.“

Daphne schob zwei Finger in sie, ohne zu fragen, weil Imani die Hüften schon so gegen ihren Mund drückte, dass die Frage überflüssig war, und krümmte sie nach oben. Imani war eng und glitschig und zog sie tiefer. Daphne fickte sie mit den Fingern im Takt ihrer Zunge, leckte den Kitzler hart und schnell, schlürfte, saugte, ließ Speichel und Saft über ihr Kinn auf die Dauben tropfen. Imanis Stöhnen wurde laut, hallte von den Fässern zurück, hemmungslos, nichts mehr von der ruhigen Kellermeisterin. Ihre Schenkel zitterten an Daphnes Ohren.

„Ich komm“, stieß sie hervor. „Daphne, ich— fuck, ich spritz, wenn du nicht— lass nicht los, lass nicht—“

Daphne ließ nicht los. Sie saugte fester, stieß die Finger tiefer, und Imani brach auseinander. Ein Schwall schoss aus ihr, heiß und klar, über Daphnes Mund, Kinn, Hals, spritzte auf das Holz, auf Daphnes nackte Brüste. Imani schrie, nicht leise, ein langer, roher Laut, der im Keller hängen blieb, und ihre Fotze zog sich rhythmisch um die Finger zusammen, spritzte noch einmal, schwächer, dann nur noch pulsierend. Daphne leckte sie durch, trank, was sie konnte, bis Imani sie am Haar wegzog, überempfindlich und lachend und fluchend zugleich.

„Heilige Scheiße.“ Imani starrte auf sie hinunter, auf das nasse Gesicht, die glänzenden Brüste, den offenen Mund. „Komm her. Auf den Boden. Auf den Rücken. Ich bin noch nicht fertig mit dir, und du bist noch lange nicht fertig mit mir.“

Daphne legte sich auf den Stein. Kalt an Schultern und Arsch, egal. Imani stieg vom Fass, die Schenkel noch nass, und setzte sich ohne Umweg auf Daphnes Gesicht, nicht seitlich, sondern nach vorn gewandt, die Knie links und rechts von Daphnes Kopf, die tropfende Spalte direkt auf dem Mund. Von dort konnte sie sich nach vorn beugen und an Daphnes Fotze gelangen. Sie rieb sich sofort, hart, nicht zärtlich, schleifte ihre geschwollenen Lippen über Daphnes Zunge, über die Nase, über das Kinn, und stöhnte, weil sie nach dem ersten Orgasmus noch so empfindlich war, dass jede Reibung fast zu viel und genau richtig war.

„Zunge raus“, befahl sie, atemlos, und es war kein Befehl, dem Daphne gehorchen musste, sondern einer, den sie wollte. „Bleib so. Ich reib mich an dir, bis du keine Luft mehr kriegst, und du leckst, was ich dir gebe.“

Daphne streckte die Zunge heraus und ließ sich benutzen. Imanis Fotze war heiß, glitschig, schmeckte nach dem Orgasmus von eben und nach neuem Hunger. Sie rieb sich in kurzen, harten Stößen, der Kitzler stieß immer wieder gegen Daphnes Zunge, dann gegen die Oberlippe, dann wieder auf die Zunge, und Daphne leckte, so gut sie konnte, während ihr eigener Unterleib leer und pochend dalag und um Berührung bettelte.

Die kam. Imani beugte sich vor, die Brüste streiften Daphnes Bauch, und ihre Hand fand Daphnes Fotze, spreizte sie, strich einmal durch die Nässe und lachte leise, dreckig, gegen Daphnes Oberschenkel.

„Hör dir das an. Du schmatzt ja schon, bevor ich drin bin. Drei Finger. Du schaffst das. Du willst das.“

„Ja“, kam es gedämpft unter ihr hervor, mehr Vibration als Wort. „Fick mich. Bitte. Drei. Alles.“

Imani setzte drei Finger an, dick, und schob sie langsam hinein, bis zu den Knöcheln, dehnte sie, wartete einen Herzschlag, in dem Daphne die Hüften hochdrückte und um mehr bettelte, dann tiefer. Daphne war so nass, dass es kaum Widerstand gab, nur Hitze und dieses enge, gierige Ziehen. Imani begann zu stoßen, fest, das Handgelenk angewinkelt, der Handballen schlug bei jedem Stoß gegen den Kitzler. Mit der anderen Hand hielt sie sich an Daphnes Hüfte fest und rieb ihre eigene Spalte weiter hart über die Zunge, kreisend, dann wieder stoßend, hemmungslos.

Und dabei redete sie. Leise erst, direkt an Daphnes Oberschenkel, dann lauter, dreckiger, jedes Wort ein heißer Hauch auf schweißnasser Haut.

„So eine kleine, gierige Fotze. Drei Jahre hast du neben mir gestanden und so getan, als wärst du anständig, und jetzt schlingst du meine Finger, als hättest du noch nie genug bekommen. Spürst du das? Wie nass du bist? Das läuft mir über die Hand, du Schlampe. Leck mich sauber, während ich dich ficke. Ja. Genau so. Deine Zunge gehört heute Nacht mir, und deine Fotze auch, und morgen kannst du in dein Flugzeug steigen und dich daran erinnern, wie du unter mir gelegen und um meinen Handballen gewichst hast.“

Daphne stöhnte in Imanis Spalte hinein, gedämpft, hilflos vor Lust. Die Worte trafen sie tiefer als die Finger. Sie war nicht gedemütigt. Sie war entblößt, und sie wollte genau das, wollte jede dreckige Silbe, wollte, dass Imani sie so sah: nass, offen, gierig, auf dem Kellerboden, mit einer Fotze auf dem Gesicht und drei Fingern in sich. Sie hob die Hüften jedem Stoß entgegen. Imani krümmte die Finger, fand die raue Stelle vorn, und Daphne zuckte so hart, dass ihr Kopf gegen Imanis Schenkel schlug.

„Da“, keuchte Imani, und ihre eigene Stimme brach. „Da ist es. Ich fick dich genau da, bis du mir auf die Hand spritzt. Mach schon. Komm für mich, du geiles Stück. Zeig mir, wie sehr du das wolltest. Spritz. Ich will es hören.“

Sie stieß schneller, der Handballen mahlte über den Kitzler, drei Finger füllten Daphne bis zum Anschlag, und gleichzeitig rieb sie sich härter auf Daphnes Zunge, ihr eigener Orgasmus schon wieder nah, gehalten nur durch den Willen, Daphne zuerst kommen zu sehen. Daphne hielt nicht mehr lange. Die Demütigung, die Dehnung, die Zunge voller Imani, der Geruch, das Wissen, dass dies die einzige Nacht war — alles zog sich in ihrem Unterleib zusammen und riss.

Sie kam mit einem erstickten Schrei in Imanis Fotze. Ihre eigenen Wände krampften um die drei Finger, und dann spritzte sie, ein heißer Schwall, der über Imanis Hand schoss, auf ihren Unterarm, auf den Stein, noch ein Stoß, noch einer, ihr ganzer Körper bog sich durch, die Absätze scharrten über den Boden. Imani fickte sie durch, ließ nicht nach, flüsterte weiter, „ja, so, spritz für mich, du dreckige kleine Fotze, noch mal, noch mal“, und Daphne gehorchte, ein zweiter, schwächerer Schwall, dann nur noch Zucken und ein Wimmern, das in Imanis nasser Haut verging.

Imani hielt es danach keine zehn Atemzüge mehr aus. Daphnes Zunge war schlaff und eifrig zugleich, ihr Gesicht glitschig, und Imani setzte sich schwerer, rieb den Kitzler in kurzen, brutalen Kreisen über die Zunge und schob sich selbst die freien Finger der anderen Hand nicht mehr in Daphne, sondern presste die nasse Hand auf Daphnes Bauch, als müsste sie sich abstützen. „Ich komm noch mal“, stieß sie hervor. „Auf dein Gesicht. Bleib liegen. Nimm es.“

Sie explodierte direkt nach ihr, nacheinander, wie zwei Fässer, die man zu dicht aneinander angestochen hatte. Ihr Orgasmus riss ihr ein heiseres, fast wütendes Stöhnen aus der Kehle, und sie spritzte, weniger als beim ersten Mal und doch genug, heiß über Daphnes Mund und Wangen, in kleinen, harten Stößen, während ihre Schenkel Daphne den Kopf einklemmten und ihre Fotze auf der Zunge pulsierte. Sie rieb sich durch die Wellen, fluchend, lachend, Daphnes Namen im Mund, bis die Überempfindlichkeit sie zwang, sich zur Seite zu rollen und auf dem kalten Stein neben ihr zusammenzubrechen.

Eine Weile lagen sie nur. Der Keller tickte. Irgendwo tropfte Kondenswasser. Ihre Körper dampften in der Kühle, Haut an Haut, Schweiß und Saft vermischt, an Brüsten, Bäuchen, Schenkeln, an Daphnes ganzem Gesicht. Imani zog sie heran, ohne etwas zu sagen, und Daphne legte den Kopf auf ihre Schulter, immer noch außer Atem, die Lippen geschwollen, der Geschmack von Imani überall. Imanis Hand strich langsam über Daphnes Rücken, nicht mehr gierig, nur noch da. Daphnes Finger lagen auf Imanis Hüfte und zeichneten nichts, hielten nur.

„Das war…“, fing Daphne an und fand kein Wort, das nicht zu klein gewesen wäre.

„Ich weiß.“ Imani küsste sie auf die feuchte Schläfe. „Ich auch. Jede Nacht. Und ich hab nichts gesagt, weil ich wusste, dass du gehst.“

„Ich geh immer noch.“ Es tat weh, es auszusprechen, hier, so, mit Imanis Nässe noch auf der Zunge. „Morgen. Das ändert sich nicht.“

„Soll es auch nicht.“ Imani drehte sich, stützte sich auf einen Ellbogen und sah sie an, im schlechten Licht, mit einem Blick, der nichts beschönigte. „Eine Nacht. Die haben wir uns genommen. Mehr hab ich nicht verlangt, und du auch nicht. Deshalb war es erlaubt, am Ende. Weil wir beide ja gesagt haben und weil wir beide wissen, wo es aufhört.“

Daphne nickte. Ihre Kehle war eng. Sie hob die Hand, strich Imani eine Strähne aus der Stirn, und Imani beugte sich herunter und küsste sie noch einmal, tief, langsam, Zunge gegen Zunge, ohne die Eile von vorhin. Daphne schmeckte sich selbst an Imanis Lippen und Imani an ihren eigenen, und der Kuss dauerte, bis beiden die Luft ausging. Als Imani sich löste, blieb ihre Stirn an Daphnes liegen.

„Nur diese eine Nacht“, flüsterte sie, „und sie war perfekt.“

Dann stand sie auf. Sie suchte ihre Kleider im Halbdunkel, fand das Hemd mit dem fehlenden Knopf, die Hose, den Slip, zog sich an, ohne sich zu verstecken und ohne zu bleiben. Daphne setzte sich auf, nackt noch, die Knie an die Brust gezogen, und sah zu. Imani band sich die Stiefel, strich sich einmal über den Mund, als könnte sie den Kuss dort glätten, und ging zur Tür. An der Schwelle drehte sie sich nicht um. Die Tür klemmte, wie immer, dann gab sie nach, und warmes Abendlicht fiel einen Herzschlag lang herein, streifte Imanis Rücken und war wieder fort, als das Holz ins Schloss fiel.

Daphne blieb auf dem Stein sitzen, glänzend, wund, satt, und das Lächeln, das ihr kam, war klein und bittersüß und echt.

Draußen ging Imani den Hang hinauf, und der Keller behielt nur noch den Geschmack einer Frau, die morgen für immer weg sein würde.