Winston entdeckt Harriets Verlangen im Schlafwagen

Der Nachtzug fraß die Kilometer zwischen München und Wien, und in dem schmalen Schlafwagenabteil roch es nach aufgeheiztem Metall, nach dem Leder ihrer Aktentasche und nach dem teuren Kölnischwasser, das Winston an den Handgelenken trug. Harriet stand noch im Gang, die Hand am Türgriff, und musterte den Mann, der bereits auf der unteren Liege saß, die Krawatte gelockert, die Manschetten aufgekrempelt. Achtundzwanzig war sie, Anwältin mit eigener Kanzlei und einer Stimme, die in Verhandlungen selten nachgab. Zweiunddreißig war er, Investmentbanker, charismatisch auf eine Art, die in Konferenzsälen funktionierte und hier, im schwachen gelben Licht der Waggonlampe, noch gefährlicher wirkte.

„Winston“, sagte sie, und ihr Mund verzog sich, halb Überraschung, halb etwas, das sie nicht sofort benennen wollte. „Ausgerechnet du.“

Er hob den Blick. Die Erinnerung kam sofort: Empfänge in Frankfurt, ein Glas in seiner Hand, ihr Lachen zu laut für den Raum, Blicke, die länger gehalten hatten, als es höflich gewesen wäre. Nie mehr als das. Jetzt teilten sie sich ein Abteil, das kaum breiter war als ein ausgestreckter Arm, weil die Buchung irgendwo zwischen zwei Städten schiefgelaufen war und der Schaffner nur die Schultern gezuckt hatte.

„Harriet.“ Sein Lächeln war langsam. „Wenn das Schicksal ist, hat es Geschmack.“

Sie zog die Tür hinter sich zu. Das Schloss rastete nicht ganz ein; sie hörte es, registrierte es und ließ es. Draußen im Gang gingen Schritte, gedämpft vom Teppich, dann das Murmeln einer anderen Kabine. Die Wände waren dünn. Pappe und Furnier, mehr nicht. Wer sich an die Tür lehnte, würde alles hören, was hier drinnen laut wurde.

Der Zug nahm eine Kurve. Sie musste sich am Gepäcknetz festhalten, und Winston stand auf, eine Hand an ihrer Taille, nur um sie zu stützen. Die Berührung blieb eine Sekunde zu lang. Ihre Bluse spannte über den Brüsten, der Rock endete über dem Knie, darunter die Naht der Strümpfe, die sie den ganzen Tag getragen hatte, weil sie wusste, wie sie sich anfühlten, wenn ein Blick darauf fiel. Sie spürte, wie sich zwischen ihren Beinen etwas zusammenzog, heiß und ungeduldig.

„Eng“, sagte sie.

„Ja.“ Seine Stimme war tiefer geworden. „Und hellhörig.“

Sie setzten sich einander gegenüber, Knie fast an Knie. Das Licht der Lampe warf Schatten unter seine Wangenknochen. Draußen rasten Lichter vorbei, Bahnhöfe, die der Zug nicht nahm, dann wieder Schwärze. Harriet schlug die Beine übereinander und wieder auseinander. Sie wusste, dass er hinsah. Sie wollte, dass er hinsah. Der Gedanke, dass hinter der dünnen Wand jemand lag und vielleicht noch wach war, dass ein Ohr sich an die Täfelung pressen könnte, ließ ihr die Haut prickeln.

„Wir kennen uns kaum“, sagte Winston. Es klang nicht wie ein Einwand.

„Genug“, erwiderte sie. „Oder willst du Smalltalk, bis Wien?“

Er lachte leise. „Ich will wissen, was du gerade denkst. Dein Blick ist nicht höflich.“

„Ich denke“, sagte Harriet, und ihre Stimme wurde weicher, gefährlicher, „dass ich es mag, wenn man mich sieht. Nicht heimlich. Offen. Dass du weißt, dass ich weiß, dass du glotzt. Und dass da draußen Leute sind, die nur eine Wand von uns trennt.“ Sie hielt seinen Blick. „Wenn dir das zu viel ist, sag es jetzt. Sonst höre ich nicht auf.“

Winston atmete aus, als hätte sie ihm etwas aus der Brust gezogen. „Es ist nicht zu viel. Ich will es. Alles, was du mir gibst. Sag mir, wenn ich zu weit gehe. Sonst gehe ich so weit, wie du willst.“

„Gut.“ Sie lächelte, klein und scharf. „Dann schau zu.“

Sie lehnte sich zurück, die Schultern an der Wand, und schob den Rock langsam die Oberschenkel hinauf. Der Stoff raschelte. Die Strümpfe endeten in einem dunklen Band, darüber nackte Haut, warm vom langen Sitzen. Sie spreizte die Knie nur einen Spalt, genug, dass das Licht auf den feuchten Fleck ihres Slips fiel. Ihr Herz schlug hart. Sie sah ihm direkt in die Augen und legte zwei Finger auf den Stoff, drückte, rieb langsam über die bereits geschwollene Spalte.

„Siehst du das?“, flüsterte sie. „Ich bin nass, seit du die Hand an meine Taille gelegt hast. Und ich will, dass du zusiehst, wie ich mich anfasse. Vielleicht hört uns jemand. Vielleicht steht gleich jemand im Gang und versteht, was hier passiert. Der Gedanke macht mich noch nasser.“

Winston schluckte. Seine Hose spannte sich deutlich über dem Schritt. „Harriet.“

„Hol ihn raus“, sagte sie, ohne den Blick zu senken. Ihre Finger schoben den Slip zur Seite. Die Fotze glänzte, die Schamlippen schon geschwollen, die Klitoris hart unter der Berührung. Sie strich darüber, kreiste, und ein leises, absichtliches Stöhnen entkam ihr. Nicht gespielt. Gewollt. Laut genug für die Wand.

Er öffnete den Gürtel. Der Reißverschluss klang im engen Raum wie ein Versprechen. Sein Schwanz sprang frei, dick, die Eichel schon feucht, die Adern unter der Haut deutlich. Er umfasste sich, nicht hastig, und bewegte die Faust langsam von der Wurzel bis zur Spitze, den Blick auf ihre Finger geheftet, auf das Glänzen zwischen ihren Schenkeln, auf ihr Gesicht, das keine Scham zeigte, nur Hunger.

„So“, hauchte sie. „Genau so. Wichs für mich. Langsam. Ich will sehen, wie du hart wirst, weil ich mich vor dir öffne. Weil du weißt, dass ich es genieße, beobachtet zu werden.“

„Du bist unverschämt“, sagte er, und es klang wie Lob. Seine Hand glitt schneller, dann wieder langsamer, als sie den Kopf schüttelte. „Nein. So, wie ich es dir sage. Ich will, dass du aushältst.“

Sie schob zwei Finger in sich, nur bis zum zweiten Glied, und zog sie wieder heraus, nass, hielt sie ihm hin, ohne ihn zu berühren. „Riech das. Später darfst du lecken. Jetzt schaust du zu und hältst dich. Sag mir, wie sehr du mich ficken willst.“

„So sehr, dass mir die Zähne wehtun“, sagte Winston. Seine Stimme war rau. „Ich will dich gegen diese Wand drücken, bis die ganze Kabine es hört. Ich will, dass du meinen Namen stöhnst und dass irgendwer im Gang stehen bleibt und nicht weggehen kann.“

Harriet lachte, atemlos, und rieb schneller über ihre Klitoris. Das Schaukeln des Zuges half, ein steter Rhythmus unter ihrem Becken. Sie spreizte sich weiter, der Rock um die Hüften gerafft, die Strumpfhalter spannten. „Näher“, flüsterte sie dann. „Komm her. Fass mich an. Ich will deine Hand, nicht nur deinen Blick. Einverstanden?“

„Ja.“ Er kniete sich zwischen ihre Knie, der Schwanz noch in der Faust, und legte die freie Hand auf ihren Oberschenkel, wartete eine Sekunde, bis sie nickte. Dann strich er über die nasse Hitze, ersetzte ihre Finger, drückte die Kuppe genau dorthin, wo sie am empfindlichsten war. Harriet bog den Rücken durch. Ein Laut kam aus ihr, diesmal nicht geflüstert.

„Lauter“, sagte er an ihrem Ohr. „Du wolltest, dass man uns hört.“

„Dann mach, dass ich keinen Grund habe, leise zu sein.“

Er schob zwei Finger in sie, langsam, tief, krümmte sie, während der Daumen ihre Klitoris umkreiste. Sie klammerte sich an seine Schulter. Draußen im Gang quietschte etwas, vielleicht eine Tür, vielleicht nur das Fahrgestell. Harriet biss sich nicht auf die Lippe. Sie ließ das Stöhnen heraus, heiser und offen, und Winston stöhnte mit, die Stirn an ihrer, seine Faust um den eigenen Schwanz im selben Takt wie seine Finger in ihr.

„Ich will dich“, sagte sie. „Jetzt. Nicht mehr nur Hände. Fick mich. Hart. Und ich will, dass du mich ans Fenster stellst, damit ich die Lichter sehe und jeder, der vorbeikommt, meine Titten an der Scheibe sehen könnte, wenn er nah genug wäre. Sag ja.“

„Ja“, sagte er, und das Wort war schon Bewegung.

Er zog sie hoch. Der Rock blieb oben, der Slip rutschte an einem Knöchel herunter, sie kickte ihn weg. Winston öffnete ihre Bluse, nicht grob, aber ohne Zögern, schob den BH hinunter, und ihre Brüste fielen frei, die Nippel hart in der kühlen Luft des Abteils. Er drehte sie zum Fenster. Die Scheibe war kalt, beschlagen am Rand, draußen ein Streifen vorbeirasender Lichter, dann wieder Nacht. Harriet legte die Handflächen an das Glas. Er drückte sie vor, bis ihre nackten Brüste flach gegen die Kälte gepresst wurden. Sie keuchte. Die Kälte biss in die Nippel, ein scharfer Gegensatz zu der Hitze zwischen ihren Beinen.

„Spürst du das?“, fragte er.

„Ja. Kalt. Gut. Tiefer.“

Er schob ihr den Rock noch höher, packte ihre Hüfte und setzte die Eichel an ihre Öffnung. Sie war so nass, dass er ohne Widerstand eindrang, Zentimeter um Zentimeter, bis er ganz in ihr steckte und beide einen Laut ausstießen, der an der dünnen Wand zerbrechen musste. Harriet sah ihr eigenes Gesicht schwach im Glas, dahinter die rasenden Lichter, und sie drückte die Brüste fester gegen die Scheibe, damit die Kälte sie wach hielt, damit das Bild stimmte: sie, ausgestellt, gefickt, beobachtet von dem Mann hinter ihr und von allem, was die Nacht herantrug.

Winston zog sich zurück und stieß wieder zu, hart, der Aufprall seiner Hüften an ihrem Arsch ein dumpfes, rhythmisches Geräusch. Das Abteil schwankte. Sie stemmte sich gegen das Fenster und kam ihm entgegen, jede Bewegung ein Ja. „Härter“, forderte sie. „Ich will es hören. Ich will, dass die Liege knarzt und die Wand mitklopft.“

Er gehorchte. Seine Hände wanderten nach vorn, umfassten ihre Brüste, drückten sie noch fester ans Glas, während er sie von hinten fickte, tief und stetig, der Schwanz glitschig von ihr, jeder Stoß ein nasses Geräusch, das im engen Raum unverhüllt war. Harriet stöhnte seinen Namen, dann nur noch abgehackte Laute, die Stirn am kühlen Glas, der Atem ein Nebel auf der Scheibe.

„Jemand könnte im Gang stehen“, keuchte sie. „Und genau das will ich. Dass sie wissen, wie gut du mich nimmst.“

„Dann lass sie hören, wie nass du bist.“ Er stieß fester, eine Hand zwischen ihre Beine, Finger an ihrer Klitoris, während er in ihr blieb. Ihre Knie wurden weich. Sie kam nicht ganz, aber die Welle baute sich auf, zu schnell, zu gut, und sie griff nach hinten, hielt seine Hüfte an.

„Warte. Ich will dich sehen, wenn ich komme. Leg mich hin.“

Er zog sich heraus, beide atemlos, ihr Saft an seinem Schwanz glänzend. Die schmale Liege war kaum breiter als ihre Schultern nebeneinander. Harriet legte sich auf den Rücken, die Bluse offen, die Brüste gerötet vom Glas, der Rock um die Taille, die Strümpfe noch an. Sie spreizte die Beine weit, eine Ferse auf der Kante, die andere gegen die Wand gestemmt, und öffnete sich ihm ohne jede Scham.

„Komm her“, sagte sie. „Und fick mich so, dass ich nicht leise sein kann. Missionarsstellung, Winston. Ich will dein Gewicht. Ich will dein Gesicht. Und ich will laut sein.“

Er kniete sich zwischen ihre Schenkel, führte sich ein und sank in sie, bis ihre Körper aneinanderlagen und die Liege protestierend knarrte. Harriet schlang die Arme um seinen Nacken und die Beine um seine Hüften, dann öffnete sie sie wieder, weit, damit jeder Stoß tief ging und das Geräusch ihrer Körper nicht zu überhören war. Er bewegte sich hart, der Winkel traf sie dort, wo es sie zittern ließ. Sie stöhnte, zuerst kontrolliert, dann nicht mehr. Ein langer, offener Laut, dann noch einer, lauter, absichtlich in Richtung der Tür geworfen.

„Ja“, flüsterte er an ihrem Mund, ohne sie zu küssen, nur Atem und Zähne. „Genau so. Lass den ganzen Wagen wissen, dass du gefickt wirst.“

„Ich werde gefickt“, sagte sie, und die Worte kamen zwischen Stöhnen, schamlos, ein Lächeln darin. „Von dir. In diesem scheißengen Abteil. Und es ist mir egal, wer zuhört. Härter. Reib mich. Ich will, dass du mich zum Schreien bringst.“

Seine Hand fand ihre Klitoris, rieb im Takt seiner Stöße, fest und genau. Harriet bog sich ihm entgegen, die Nägel in seinem Rücken, die Liege schlug leise gegen die Wand. Schritte im Gang? Sie hörte sie oder bildete sie sich ein, und die Möglichkeit allein ließ sie lauter werden. Winston stöhnte mit, nicht mehr beherrscht, der Mund an ihrer Kehle, sein Schwanz tief in ihrer nassen Fotze, jeder Stoß ein Bekenntnis.

„Ich halte nicht mehr lange“, sagte er.

„Dann noch nicht kommen. Ich will auf dir reiten. Ich will, dass du unter mir liegst und ich bestimme, wie laut wir sind.“

Er zog sich zurück, legte sich auf den Rücken, die Beine lang auf der schmalen Liege, der Schwanz aufrecht, glänzend. Harriet schwang sich über ihn, eine Hand an der Wand zur Balance, und senkte sich auf ihn, nahm ihn ganz, bis sie saß und beide die Luft anhielten. Cowgirl, eng, kein Platz für Zurückhaltung. Sie begann zu reiten, zuerst rollend, dann härter, die Brüste schwangen, die Nippel noch empfindlich von der Kälte des Fensters. Winston packte ihre Hüften, dann ließ er eine Hand nach vorn wandern und rieb ihre Klitoris, während sie sich auf ihm bewegte, wild, der Rhythmus des Zuges unter ihnen, ihr eigener darüber.

„Schau mich an“, sagte sie. „Nicht wegsehen. Ich will dein Gesicht, wenn ich komme. Und ich will, dass du mitkommst. Laut. Damit es niemand im Gang überhören kann.“

„Ich schaue“, sagte er, die Stimme gebrochen. „Du bist so verdammt eng. Reite mich. Nimm dir, was du willst.“

Sie nahm es. Die Oberschenkel brannten, der Schweiß lief ihr zwischen den Brüsten hinab, und sie beugte sich vor, küsste ihn endlich, offen, hungrig, während sie ihn ritt und seine Finger sie nicht losließen. Das Stöhnen ging in den Kuss und wieder heraus. Die Liege knarrte im Takt. Irgendwo im Wagen knallte eine Tür. Harriet lachte in sein Mund, atemlos, und ritt schneller.

„Ich komme“, sagte sie, und diesmal war es keine Ankündigung mehr, sondern der Sturz. Die Welle riss sie mit, heiß, krampfend um seinen Schwanz, und sie warf den Kopf zurück und schrie seinen Namen, lang und ungefiltert, die Wände zu dünn, um so etwas zu schlucken. Winston rieb sie durch den Höhepunkt, fluchte, stieß von unten in sie, einmal, zweimal, und kam mit einem rauhen, lauten Stöhnen, das in ihrer Kehle widerhallte, sein Schwanz pulsierend, heiß in ihr, während sie noch zuckte und sich an seinen Schultern festkrallte.

Sie ritt die letzten Wellen aus, langsamer, bis nur noch Zittern blieb. Dann sank sie auf seine Brust, beide keuchend, sein Schwanz noch in ihr, weicher werdend, ihr Saft und sein Samen warm an ihren Schenkeln. Das Abteil roch nach Sex und nach dem Metall des Zuges. Draußen rasten wieder Lichter vorbei. Harriet lachte leise an seiner Haut, befriedigt, die Kehle rau vom Schreien.

„Wien ist noch eine Stunde“, murmelte Winston und strich ihr über den Rücken. „Wir könnten—“

Ein scharfes Klopfen schnitt ihm das Wort ab. Nicht höflich. Dreimal, hart, direkt an ihrer Tür. Die Klinke bewegte sich. Das Schloss, das nie richtig eingerastet war, gab nach, und die Tür glitt einen Spalt auf, gelbes Ganglicht schnitt über ihre nackten Körper, über Harriets gespreizten Oberschenkel und Winstons Hand noch an ihrer Hüfte.

„Aufmachen“, sagte eine Männerstimme, nah und ungeduldig, schon im Spalt. „Schaffner. Ich habe den halben Wagen gehört. Was zum Teufel geht hier vor?“