Dampf und gestautes Verlangen

Der Dampf in der kleinen Sauna der Therme war so dicht, dass Hugo die gegenüberliegende Bank erst sah, als er fast dagegenlief. Achtundzwanzig, Schicht zu Ende, die Muskeln noch warm vom Patrouillieren am Beckenrand, wollte er nur noch schwitzen, bis der Chlorgeruch aus den Poren kroch. Draußen im Hallenbad drängten sich die Leute an den Rutschen, im Whirlpool, an jeder freien Liege; hier drin sollte Ruhe sein und war es nicht.

Damon saß in der Ecke. Zweiunddreißig, Architekt, auch wenn Hugo den Beruf noch nicht kannte, nur den Blick vom Beckenrand, der seine Schultern vermessen und den Rettungsschwimmer-Shorts gleichzeitig die Baugenehmigung verweigert hatte. Das weiße Frottee lag halb über seinem Schoß, eine Ecke zwischen den Fingern, und er zog daran, ließ es zurückfallen, zog wieder, langsam, als wäre das Handtuch ein störrischer Vorhang.

„Falls du die Statik prüfst“, sagte Damon, die Stimme rau vom Dampf, „die hält. Knapp.“

„Ich prüfe hier gar nichts. Ich schwitze.“

Damon lächelte frech, ein Mundwinkel höher als der andere. „Ich dachte, Rettungsschwimmer sind für alles zuständig, was hart wird und nicht mehr runterwill.“

Der letzte Gast verzog sich, und sie waren allein. Hugo setzte sich nicht sofort. Sein Puls hämmerte in den Ohren, lauter als das Summen der Heizung.

„Du kennst mich vom Becken“, sagte er.

„Schwer zu übersehen. Breite Schultern, Pfiff um den Hals, dieser Blick.“ Damon ließ das Handtuch einen Zentimeter rutschen. „Ich bin Damon. Ich plane normalerweise Räume, in denen Leute sich nicht so offensichtlich anstarren.“

„Hugo.“ Er setzte sich auf die untere Bank, gegenüber, weil näher sich falsch anfühlte und gleichzeitig genau richtig. Sein Schwanz regte sich, professionelle Distanz hin oder her. „Und du starrst auch.“

„Ich dokumentiere.“ Damon grinste. „Enge, Dampf, zwei Männer, die so tun, als wäre das Entspannung. Klassischer Planungsfehler.“

Hugo lachte, kurz und überrascht, und der Laut blieb in der feuchten Luft hängen. Sein Handtuch spannte. Er schob die Knie auseinander, dann wieder zusammen, was alles nur schlimmer machte. Damon sah hin, nicht verstohlen, mit diesem Blick, der Maße nahm und Gefallen fand.

„Dein Handtuch hat ein Statikproblem“, murmelte er.

„Dein Mundwerk auch.“

„Ich kann beides reparieren.“ Damon beugte sich vor, der Dampf teilte sich um seine Schultern. „Oder wir bleiben sitzen und tun so, als würde keiner von uns hart. Ich find’s lustig. Du siehst aus, als würdest du gleich die Evakuierung ausrufen.“

Die Lust saß Hugo schwer unter der Hitze. „Wenn ich die Evakuierung ausrufe, bist du der Erste, den ich rauszerre.“

„Versprochen?“

Hugo stand auf. Das Handtuch verrutschte, und die Beule darunter ließ sich nicht mehr als Falte verkaufen. Damons Grinsen wurde breit und unanständig zufrieden.

„Na also“, flüsterte er. „Ich dachte schon, der Dampf macht mich hysterisch. Komm mit. Die Ruhekabine nebenan ist leer, ich hab vorhin reingeguckt. Berufliche Angewohnheit. Schlechte Schlösser, gute Liegen.“

Hugo lachte tiefer. „Das ist die schlechteste Anmache, die ich je von einem Architekten gehört habe.“

„Hast du viele Architekten flachgelegt?“

„Heute noch keinen.“ Er setzte sich trotzdem neben ihn, Schenkel an Schenkel, Haut heiß und glitschig, und der Kontakt schoss ihm direkt in den Schwanz. Damon roch nach Minzöl und Schweiß, sein Atem streifte Hugos Ohr. „Dann lad ich dich ein. Nicht auf Kaffee. Auf das, worauf dein Handtuch schon ja sagt. Wenn du willst. Sag’s laut, sonst glaub ich, ich halluziniere.“

„Ich will.“ Hugo drehte den Kopf. Ihre Nasen stießen albern aneinander, beide prusteten, und dann wurde der Kuss ernst, kurz, nass, zu öffentlich. Er löste sich. „Nicht hier. Nebenan. Wenn da jemand liegt, drehen wir um und suchen den Feuerlöscher.“

„Romantisch.“ Damon stand auf, das Handtuch ehrlich um die Hüften, die eigene Erektion nicht weniger offensichtlich. „Nach dir. Falls ich ohnmächtig werde, weißt du wenigstens, wo die Druckpunkte sind.“

Die Ruhekabine war leer. Gedämpftes Licht, eine breite Liege, und eine Tür, die Hugo von innen verriegelte. Damon ließ das Handtuch fallen, als hätte er nur darauf gewartet. Hugo tat dasselbe. Damon war schlanker, sehnig, eine Narbe an der Hüfte wie ein schlecht geplanter Balkon, der Schwanz hoch und dunkelrot an der Spitze, und er grinste, statt sich anzufassen.

„Zufrieden mit der Besichtigung?“

„Mangelhaft gedämmt“, sagte Hugo und zog ihn heran. „Aber die Aussicht ist frech.“

Zungen, Zähne, ein Lachen, das erstickte, als Damon ihm in die Unterlippe biss und sofort wieder leckte. Hugos Hände packten den Arsch, zogen ihn dicht, ihre Schwänze rieben aneinander, heiß und schon feucht an den Spitzen. Damon stöhnte in seinen Mund und lachte atemlos dagegen.

„Bevor ich auf den Fliesen ausrutsche und du einen Unfallbericht schreibst“, sagte er, „will ich dich im Mund. Jetzt. Wenn das klar ist.“

Hugo lehnte sich an die Wand, Beine breit. „Du sagst Bescheid, wenn’s zu viel wird. Ich halt dich. Ich zwing dich nicht.“

„Halt mich ruhig.“ Damon ging auf die Knie, das Holz knackte, und nahm ihn ohne weiteres Vorspiel in den Mund, tief und nass, die Zunge flach unter dem Schaft. Hugo fluchte so derb, dass er selbst lachen musste. Damon summte, als wäre das ein Kompliment. Speichel glänzte, lief über die Eier, und er schluckte halb, zog sich zurück, leckte die Eichel, nahm ihn wieder, langsamer, dann tiefer, bis die Nase gegen den Unterbauch stieß und die Kehle sich eng um die Spitze schloss.

Hugo legte eine Hand in das feuchte Haar, nicht drückend, nur haltend. „Genau so. Tief. Nass. Nimm ihn, du frecher Mund.“

Damon zog sich zurück, ein Speichelfaden zwischen Lippen und Eichel, und grinste heiser. „Dirty Talk vom Rettungsschwimmer. Ich bin erschüttert. Nochmal.“

Er machte weiter, gierig, eine Hand um die Basis, die andere am Oberschenkel, Nägel leicht, und Hugos Knie wurden weich von dem Lachen, das Damon mit vollem Mund gegen den Schaft vibrieren ließ. Hugo zog ihn sanft zurück.

„Stopp. Sonst ist die Besichtigung vorbei, bevor ich dich gefickt habe. Willst du das? Hart. Hier. Sag’s.“

Damon wischte sich den Mund ab, immer noch grinsend, die Stimme rau. „Gegen die Wand. Hart. Gleitgel ist in der Kulturtasche, ich plane voraus. Und ja, ich will es. Laut, damit du keinen Bericht schreiben musst.“

Hugo fand die Tube und schnaubte. „Du gehst mit Gleitgel in die Sauna.“

„Ich geh mit Optimismus. Das Gel ist nur die Statik.“

Er drehte Damon zur Wand, küsste den Nacken, drückte Gel auf die Finger und auf den eigenen Schwanz. Damon stützte die Unterarme ans Holz, Arsch raus, und lachte, als zwei Finger langsam in ihn glitten, kreisten, ihn öffneten.

„Mehr. Ich bin nicht aus Porzellan. Und wenn du bei jedem Zentimeter fragst, sind wir morgen noch hier.“

„Einmal noch.“ Hugo setzte die Eichel an, dick und glitschig, und hielt inne. „Ja?“

„Ja. Fick mich.“

Er schob sich hinein, langsam, dann, als Damon stöhnte und zurückdrückte, in einem langen Stoß bis zum Anschlag. Hugo packte die Hüften und fickte ihn hart im Stehen gegen die Wand, jeder Stoß ein nasses Klatschen, viel zu laut für die kleine Kabine. Damon lachte und stöhnte durcheinander.

„Scheiße, ja. Härter. Du rettest gerade niemanden. Tiefer. Genau da.“

Hugo gab ihm, was er verlangte, eine Hand auf dem Schulterblatt, die andere um Damons Schwanz, pumpend im Rhythmus. Damon war hart und tropfte auf das Holz.

„Wechsel“, keuchte er. „Auf die Liege. Ich will dein Gesicht, wenn du so tust, als wärst du seriös.“

Sie stolperten lachend zur Liege. Hugo rutschte fast auf einem Wassertropfen aus, fing sich an Damons Arm, und dann lag Damon unter ihm, Beine hoch, und Hugo glitt wieder in ihn. Diesmal langsamer und tiefer, und das Lachen brach in ein Stöhnen. Er pumpte ihn rhythmisch, Hand fest um den Schaft, Daumen über der Eichel, Stöße gleichmäßig und hart.

„Besser?“, fragte er, Stirn an Stirn.

„Viel. Du siehst geil aus, wenn du dich konzentrierst. Nicht kommen. Noch nicht. Ich will oben sein.“

„Anspruchsvoll.“

„Berufskrankheit.“

Hugo fickte weiter, küsste ihn zwischen den Stößen, biss ihm ins Ohr, flüsterte, wie eng er sei, wie gut er den Schwanz nehme, wie sehr er ihn abspritzen sehen wolle. Damon flüsterte zurück, er solle ihn ruinieren, der Schwanz sei heute die einzige Säule, die ihn interessiere.

Dann schob er Hugo zurück, grinste atemlos und schwang sich über ihn. Er führte den Schwanz, sank herab, langsam, bis er saß und beide die Luft anhielten. Dann ritt er, erst kreisend, dann hart, hoch und runter, Hände auf Hugos Brust, Nägel in den Muskeln. Hugo packte die Hüften und stieß von unten entgegen.

„So wild?“, neckte er. „Ich dachte, Architekten mögen klare Linien.“

„Ich mag deinen Schwanz in mir und deinen dämlichen Gesichtsausdruck. Halt durch. Fass mich an. Fester. Neck mich weiter, das macht’s schlimmer, also besser.“

„Du redest zu viel für jemanden, der gleich abspritzt.“

„Du fickst zu gut für jemanden, der Wasser bewacht.“

Damon ritt schneller, Hugo pumpte ihn im gleichen Takt, und das Lachen wurde dünner, höher, ehrlicher. Damon kam zuerst, nur eine Sekunde früher, heiß über Bauch und Brust, lachend und fluchend zugleich, und die Enge zog sich rhythmisch um Hugos Schwanz. Hugo stieß noch zweimal hoch, packte ihn fest und spritzte tief in ihn, lang und stoßweise, presste Damons Namen gegen das Schlüsselbein und kicherte danach albern, weil Damon ihm ins Ohr flüsterte: „Statisch einwandfrei.“

Sie blieben einen Moment so, verschwitzt und klebrig, Damons Stirn an Hugos Schulter. Dann rutschte er herunter, verzog das Gesicht, lachte und angelte nach den Handtüchern.

„Beste Fehlplanung meiner Woche“, sagte er und wischte Hugos Bauch ab, dann sich selbst, unsanft und fürsorglich zugleich.

„Meiner Schicht.“ Hugo half ihm und grinste, als Damon zusammenzuckte. „Alles okay?“

„Besser als okay. Wund auf die gute Art. Nicht die Unfallart. Entspann dich, Profi.“ Damon setzte sich nackt auf die Liegekante und kramte das Handy aus der Kulturtasche. „Ich will deine Nummer. Nicht für eine Beratung. Für Donnerstag, bei mir, in einem Bett, das nicht nach Chlor riecht. Ohne Feuerlöscher-Ausrede.“

Hugo öffnete den Mund, die Zahlen schon auf der Zunge, das Lachen noch in der Brust.

Die Türklinke ruckte. Einmal. Zweimal. Dann ein Schlüssel im Schloss, metallisch und eindeutig, und eine Frauenstimme, hell, amtlich, viel zu nah.

„Hugo? Brigitte hier, Spätschicht. Die Kabine ist als frei gemeldet, und draußen steht ein Gast, der schwört, sein Handtuch sei da drin. Mach auf, bevor ich den Generalschlüssel ganz—“

Der Bart schnappte zurück. Hugo und Damon starrten einander an, nackt, halb abgewischt, die Nummer ungesagt, das Handy in Damons Hand, und die Tür begann sich zu öffnen.