Divorciée Glut: Brigitte nimmt Rupert vor meinen Augen

Rupert stellte die Tassen auf den Tisch und wischte die feuchten Handflächen an der Hose ab. Zweiundvierzig, und die Hände zitterten trotzdem. Nicht vor Kaffee. Vor dem, was sie seit Monaten nur mit Worten gemacht hatten, nachts, wenn Brigitte ihm ins Ohr flüsterte und seinen Schwanz in der Faust hielt, ohne ihn kommen zu lassen. Offene Ehe. Cuckold. Er sollte sitzen und zusehen. Heute war kein Flüstern mehr.

Brigitte stand am Fenster, achtunddreißig, das dunkle Haar offen, die helle Bluse einen Knopf zu weit offen. Kein BH. Die schweren Titten zeichneten sich unter dem dünnen Stoff ab, die dunklen Höfe sichtbar, wenn sie sich bewegte. Sie drehte sich nicht um, als sie sprach. „Er kommt gleich. Markus. Neunundzwanzig. Du weißt, wer er ist.“

Rupert wusste es. Der Ex-Liebhaber aus der Zeit vor der Hochzeit, längst nachdem sie beide erwachsen gewesen waren, weit jenseits von zwanzig, in einem anderen Leben, das sie ihm Stück für Stück erzählt hatte. Großer Schwanz, hatte sie gesagt, ohne zu lächeln. So dick, dass sie danach tagelang an ihn gedacht hatte. Rupert hatte jedes Mal geschluckt und war trotzdem steif geworden.

„Regeln“, sagte sie, jetzt doch zu ihm gewandt. Ihr Blick war ruhig, fast amüsiert. „Du sitzt. Du fasst dich nicht an, auch wenn du hart wirst. Du gehst nicht, außer du sagst Stopp. Wir haben das besprochen. Du hast ja gesagt. Sag es noch mal, damit ich es höre.“

„Ich will zusehen“, sagte Rupert. Die Stimme kam dünn. „Ich hab zugestimmt. Ich bleibe.“

„Gut.“ Sie lächelte, als hätte sie ihn schon in der Tasche. „Und wenn ich dreckig werde, hältst du die Klappe, bis ich etwas von dir will.“

Es klingelte. Markus stand in der Tür, groß, die Schultern breit unter einem einfachen Hemd, der Blick klar, kein Alkohol, keine benebelten Augen, nur dieses ruhige, selbstsichere Grinsen, das Rupert sofort im Magen spürte. Er roch nach Seife und warmer Haut. Brigitte ließ ihn herein, als gehöre das Haus ihm schon halb, und er küsste sie auf die Wange, länger als nötig, die Hand fest an ihrer Taille.

„Brigitte.“ Dann ein Nicken zu Rupert. „Du musst der Mann sein.“

„Rupert“, sagte Rupert und hasste, wie klein das klang.

Sie lachte leise, setzte sich nicht auf ihren Stuhl, sondern lehnte die Hüfte an die Tischkante, die Beine leicht gespreizt, und sah Markus an, als wäre ihr Ehemann Möbel. „Ich hab ihm von dir erzählt. Von deinem Schwanz. Wie der sich angefühlt hat, als du mich das letzte Mal richtig vollgenommen hast. Er wird rot, siehst du? Aber er will es. Wir haben das klar besprochen. Er bleibt. Er guckt. Und du fickst mich, wenn ich es sage. Nur wenn du auch willst.“

Markus’ Blick glitt zu Rupert, fragend, nicht spöttisch. Noch nicht. „Ist das so?“

Rupert spürte die Hitze im Gesicht und das Ziehen hinter dem Reißverschluss. „Ja. Sie hat mich gefragt. Ich hab ja gesagt. Ich will es sehen.“

„Gut“, sagte Markus. Er setzte sich, nahm die Tasse, trank einen Schluck, als wäre das hier ein normaler Nachmittag. Brigitte stellte sich neben ihn, die Hüfte an seiner Schulter, und ließ die Finger in sein kurzes Haar gleiten, langsam, besitzergreifend.

„Ich hab deinen Schwanz vermisst“, sagte sie, laut genug, dass Rupert jedes Wort schlucken musste. „Diesen dicken, schweren. Meiner hier wird zwar hart, wenn ich dreckig rede, aber er füllt mich nicht. Du schon. Ich will, dass er sieht, wie nass ich allein vom Gedanken an dich werde.“

Die erste Demütigung war kein Schlag. Sie war dieses Lächeln auf ihrem Mund, während sie einem anderen Mann in die Augen sah und seinen Schwanz lobte. Rupert saß auf dem Sessel am Fenster, die Knie auseinander, weil die Beule in seiner Hose schon drückte, und sagte nichts. Scham und Geilheit lagen übereinander wie zwei nasse Tücher. Markus grinste nur, legte die Hand auf Brigittes Oberschenkel und strich mit dem Daumen höher, knapp unter den Saum des Rocks.

„Dann zeig’s ihm“, sagte Markus leise. „Wenn er schon da ist.“

Brigitte atmete aus, ein kurzes, heiseres Geräusch, und setzte sich nicht auf ihren Platz. Sie setzte sich auf Markus’ Schoß. Rücklings zuerst, der Rücken an seiner Brust, die Schenkel über seinen gespreizt, der Rock rutschte hoch. Rupert sah ihre nackten Oberschenkel, die helle Haut, und darunter, als sie die Beine noch ein Stück öffnete, den feuchten Fleck im Slip. Sie hatte keinen Versuch gemacht, sich zu verstecken. Sie wollte, dass er es sah.

Markus’ Hände kamen von hinten um sie. Eine lag flach auf ihrem Bauch, die andere öffnete die Bluse, Knopf für Knopf, ohne Eile. Der Stoff fiel auseinander. Ihre schweren Titten lagen frei, voll, die Nippel schon hart, dunkel gegen die helle Haut. Markus umfasste sie beide, knetete sie fest, zog an den Nippeln, bis Brigitte den Kopf zurück an seine Schulter legte und stöhnte, offen, nass, ohne Scham.

Sie sah Rupert dabei direkt in die Augen.

„Siehst du das?“, sagte sie. Ihre Stimme war heiser, aber klar. „Er hat meine Titten in den Händen, und ich werde gerade so geil, dass mir der Slip an der Fotze klebt. Spürst du das, Markus? Wie ich auf deinem Schoß zucke?“

„Ich spür’s“, sagte Markus an ihrem Ohr. Seine Hand glitt von ihrer Brust nach unten, unter den Rock, über den feuchten Stoff. Er drückte zwei Finger gegen ihre Spalte, rieb langsam, und Brigitte zuckte, die Hüften rollten auf seinem Schoß. Die Beule in Markus’ Hose war deutlich, dick und lang unter dem Stoff, drückte gegen ihren Arsch. Rupert sah, wie sie sich dagegen schob, bewusst, reibend, und hörte das nasse Geräusch, als Markus den Slip zur Seite zog und mit den Fingern über ihre geschwollenen Schamlippen strich.

„Fuck, die ist schon klitschnass“, murmelte Markus.

Brigitte lachte atemlos und hielt Ruperts Blick fest. „Hörst du das? Er muss mich kaum anfassen, und ich laufe aus. Dein kleiner Schwanz hat mich nie so gemacht. Nicht so schnell. Nicht so dreckig. Ich sitz hier auf einem richtigen Schwanz, und du wirst rot wie ein Schul— nein.“ Sie biss sich auf die Lippe, grinste schmutzig. „Wie ein geiler, kleiner Cuck, der nicht weiß, wohin mit den Händen.“

Rupert war hart. Schmerzhaft hart. Die Eichel pochte gegen den Stoff, ein feuchter Fleck bildete sich an der Vorderseite seiner Hose, und die Scham brannte ihm bis in die Ohren. Er wollte die Hand zwischen die Beine legen. Er tat es nicht. Ihre Regel. Seine Zustimmung. Er saß, die Finger in die Armlehnen gekrallt, und sah zu, wie Markus ihre Titten knetete und gleichzeitig mit zwei Fingern in ihre nasse Muschi glitt, langsam, bis zum Knöchel, und sie darum herum zuckte.

„Bitte“, flüsterte sie, und es war nicht an Rupert gerichtet. Dann doch. Sie richtete sich etwas auf, die Bluse hing offen, die Titten wippten, Markus’ Finger noch in ihr, und ihre Stimme wurde tiefer, befehlend, heiser vor Geilheit. „Rupert. Setz dich richtig hin. Ruhig. Hände auf die Knie. Du guckst. Du fasst nichts an. Ich will Markus jetzt sofort ficken. Hier. Vor dir. Sag, dass du bleibst.“

„Ich bleibe“, sagte Rupert. Die Worte kratzten. „Ich will es sehen.“

„Brav.“ Sie stand auf, der Slip nass, die Schenkel glänzend, und drehte sich zu Markus. „Raus mit dem Schwanz. Ich will ihn in der Kehle, bevor ich mich draufsetze. Und du—“ ein Blick über die Schulter, scharf, geil, „—du guckst mir dabei in den Mund. Damit du siehst, wie tief ein richtiger Schwanz geht.“

Markus öffnete die Hose. Der Schwanz sprang heraus, dick, schwer, die Eichel schon feucht, die Adern deutlich unter der Haut, länger als Ruperts, breiter, genau so, wie Brigitte es beschrieben hatte. Rupert starrte. Der Vergleich traf ihn wie eine Ohrfeige, und sein eigener Schwanz zuckte trotzdem in der Hose, verräterisch, nutzlos.

Brigitte ging auf die Knie zwischen Markus’ Beinen. Nicht graziös. Hungrig. Sie nahm den Schaft in die Faust, konnte ihn nicht ganz umschließen, und leckte einmal langsam von den Eiern bis zur Spitze, die Zunge breit, sabbernd. Dann öffnete sie den Mund und nahm ihn auf. Tief. Die Lippen dehnten sich um den dicken Schaft, Speichel lief sofort über ihr Kinn, glänzend, fädig, tropfte auf ihre freien Titten. Sie würgte nicht lange. Sie entspannte den Hals, schob sich weiter, die Nase näher an seinen Bauch, und ein nasses, ersticktes Geräusch kam aus ihrer Kehle, während ihre Augen zu Rupert wanderten, tränenfeucht, triumphierend.

„Fuck“, knurrte Markus und legte die Hand in ihr Haar, nicht grob, aber fest. „So tief. Genau so.“

Sie blies ihn vor Ruperts Augen, sabbernd, gierig, der Speichel lief in Fäden von ihrem Kinn auf Markus’ Eier, ihre Hand pumpte, was nicht in den Mund passte, und jedes Mal, wenn sie zurückglitt, zog ein nasser Faden von ihrer Unterlippe zur Eichel. Sie stöhnte um den Schwanz herum, die freie Hand zwischen ihren eigenen Beinen, zwei Finger in der Fotze, das Schmatzen laut im stillen Wohnzimmer. Rupert saß mit den Händen auf den Knien, der Schwanz eine harte, ignorierte Beule, das Gesicht heiß, und konnte nicht wegsehen. Sie wollte, dass er hinsah. Er hatte ja gesagt.

Sie ließ den Schwanz aus dem Mund gleiten, ein letzter Speichelfaden riss, und sie keuchte. „Ich will ihn in mir. Jetzt.“

Sie stand auf, schob den nassen Slip zur Seite, stellte sich über Markus’ Schoß und griff nach hinten, führte die dicke Eichel an ihre Öffnung. Rupert sah alles: wie ihre Schamlippen sich um die breite Spitze teilten, wie sie langsam sank, Zentimeter für Zentimeter, das Gesicht verzogen vor Lust, der Mund offen. Markus füllte sie. Mehr als Rupert je gekonnt hatte. Sie setzte sich bis zum Anschlag, die Titten gegen Markus’ Hemd, und ein langes, dreckiges Stöhnen brach aus ihr.

„Oh Gott. Der ist so tief. Rupert— sieh hin. Sieh, wie meine Fotze sich um ihn dehnt. Du hast mich nie so aufgespießt. Nie.“

Sie ritt ihn. Wild. Cowgirl, die Knie neben Markus’ Hüften, die Hände auf seinen Schultern, die Titten schwingend, die nasse Muschi schmatzend bei jedem Stoß nach unten. Markus hielt ihre Hüften, stieß von unten hoch, hart, und jedes Mal klatschte ihr Arsch auf seine Schenkel. Brigitte warf den Kopf zurück, das Haar klebte an ihrer schwitzenden Haut, und sie sah Rupert an, während sie sich auf einem anderen Schwanz zerfickte.

„Kleiner Versager“, keuchte sie. „Sitz da mit deiner Beule und guck, wie ich komme. Ich komm gleich. Ich komm auf seinem Schwanz, nicht auf deinem. Spürst du das, Markus? Ich zucke schon. Fick mich hoch. Härter.“

Markus packte ihre Titten, zog an den Nippeln, stieß hoch, und Brigitte schrie, kurz, roh, der erste Orgasmus riss durch sie. Ihre Schenkel zitterten, die Muschi krampfte sichtbar um den dicken Schaft, und ein Schwall klarer Nässe spritzte über Markus’ Bauch, auf seine Hose, auf den Teppich. Sie squirtete, heftig, das Gesicht verzerrt, die Finger in seinen Schultern verkrallt, und sie hörte nicht auf zu reiten, ritt durch den Orgasmus hindurch, nass, laut, schamlos.

„Noch mal“, keuchte sie. „Ich bin noch nicht fertig. Dreh mich um. Von hinten. Ich will, dass er sieht, wie du mich aufreißt.“

Sie stieg ab, der Schwanz glänzte von ihrer Nässe, tropfte, und sie beugte sich über die Armlehne des Sessels neben Rupert, den Arsch hoch, die Beine gespreizt, die Fotze offen, rot, geschwollen, glänzend. So nah, dass Rupert ihren Geruch roch, süß und salzig und dreckig. Markus stellte sich hinter sie, setzte die Eichel an und stieß in einem harten Stoß bis zum Anschlag hinein.

Doggy. Hart. Das Klatschen von Haut auf Haut füllte den Raum, Brigittes Titten schwangen unter ihr, ihre Finger krallten sich ins Polster, und sie drehte den Kopf, damit Rupert ihr Gesicht sah, den offenen Mund, den Speichel am Kinn, die Lust, die nichts mit ihm zu tun hatte.

„Geiler Cuck“, stieß sie zwischen den Stößen hervor. „Kleiner Versager. Sitz da und werd hart, während er mich zerfickt. Du darfst nicht anfassen. Du darfst nur gucken, wie ein richtiger Schwanz meine Fotze füllt. Hörst du das? Dieses nasse Klatschen? Das bin ich. Das ist er. Du bist nur der Stuhl daneben.“

Markus fickte sie durch, tief, gleichmäßig, eine Hand in ihrem Haar, die andere auf ihrer Hüfte, und Brigitte kam wieder. Diesmal lauter. Sie squirtete auf den Teppich, ein heißer Schwall, der an ihren Schenkeln hinablief, und dann noch einmal, kürzer, zuckend, während Markus nicht nachließ, sie durch den Orgasmus hämmerte, bis ihre Beine nachgaben und sie nur noch von seiner Hand und dem Sessel gehalten wurde.

„Ich spritz in dir ab“, knurrte Markus. „Tief. Sag’s ihm.“

„Ja“, keuchte Brigitte, den Blick auf Rupert, glasig, triumphierend. „Spritz in mich. Füll meine Fotze. Er soll sehen, wie es rausläuft. Komm, Markus. Tief rein. Ich will dein Sperma in mir, vor seinen Augen.“

Markus stieß noch dreimal, hart, und kam. Rupert sah, wie seine Eier sich zusammenzogen, wie er sich bis zum Ansatz in sie drückte und dort blieb, zuckend, stöhnend, während er abspritzte. Brigitte stöhnte mit, lang, satt, und drückte den Arsch zurück, nahm jeden Schub. Als Markus sich langsam zurückzog, klaffte ihre Muschi einen Moment, rot, benutzt, und dann lief das Sperma heraus. Dick, weiß, in einem langsamen Faden über ihre Schamlippen, über den Kitzler, an den Innenseiten der Schenkel hinab, tropfte auf den Teppich direkt vor Ruperts Schuhen.

Sie blieb so, gebeugt, zitternd, und ließ ihn gucken. Ließ ihn sehen, wie das Sperma aus ihr herausquoll, wie ihre Fotze nachzuckte und noch einen Schub herauspresste. Rupert saß da, hart bis zum Schmerz, die Hände auf den Knien, das Gesicht brennend, und konnte den Blick nicht von dem weißen Tropfen lösen, der an ihrer Haut hing.

Brigitte richtete sich langsam auf. Die Beine zitterten. Die Bluse hing offen, die Titten gerötet von Markus’ Händen, der Rock um die Hüften, der Slip zur Seite geschoben, Sperma an den Schenkeln. Sie drehte sich zu Markus, zog ihn am Hemd zu sich und küsste ihn. Leidenschaftlich, tief, mit Zunge, ein nasses, besitzergreifendes Küssen, während ihr Ehemann einen halben Meter entfernt saß und nichts bekam. Markus hielt sie an der Taille, küsste zurück, und sie lächelte in den Kuss, zufrieden, dreckig, noch nicht fertig mit der Demütigung.

Dann löste sie sich, kam zu Rupert, immer noch zitternd in den Knien, und stellte sich zwischen seine Beine. Sie küsste Markus nicht noch einmal. Sie legte die Hand auf Ruperts Schritt. Durch die Hose. Auf den steifen, unbefriedigten Schwanz, der unter ihrer Handfläche pochte wie etwas, das betteln wollte. Sie streichelte ihn einmal, langsam, fest genug, dass er zuckte, nicht fest genug, dass es reichte. Ihr Daumen rieb über den feuchten Fleck an der Spitze.

Sie beugte sich vor, der Geruch von Sex und Sperma an ihr, die Lippen an seinem Ohr, und flüsterte, heiser, ohne jede Zärtlichkeit.

„Heute guckst du nur. Dein kleiner Schwanz bleibt in der Hose, bis ich sage, dass du ihn anfassen darfst. Später kniest du dich hin und leckst Markus’ Sperma aus meiner Fotze, Schluck für Schluck, und du spritzt nicht ab, du geiler Cuck, du leckst nur, bis ich sauber bin und du immer noch hart und leer dastehst.“

Rupert schluckte, nickte, die Hand auf seinem Schwanz eine Folter, und Brigitte drückte ein letztes Mal zu, grinste Markus über die Schulter an und sagte, laut, dreckig, die letzte Silbe schon ein Befehl: „Mund auf, Versager — das Sperma läuft mir schon wieder die Schenkel runter, und du leckst jeden Tropfen von meiner nassen, vollgespritzten Fotze, bevor du auch nur daran denkst, selbst zu kommen.“