Endlich gab Adriana neben den Platten nach

Adriana öffnete barfuß, als es zum zweiten Mal klingelte. Sechsundvierzig, geschieden, allein in der Wohnung, und die alten Plattenregale hingen wieder schief. Daneben stapelten sich die Vinyls auf dem Parkett, Hülsen an Hülsen, weil sie die Halterungen nicht selbst anfassen wollte. Dafür kam Wesley. Vierundzwanzig, Handwerker, schon zum vierten Mal in diesem Frühjahr, und sie hatte sich längst eingestanden, dass die Regale nur der Vorwand waren.

Er stand im Flur, Werkzeugkoffer in der Faust, das T-Shirt am Kragen dunkel vom Schweiß. Sein Blick glitt einmal an ihr herunter und wieder hinauf, nicht unverschämt, aber auch nicht höflich. Adriana trug ein enges Top, das ihre schweren Brüste zusammendrückte, und einen kurzen Rock, unter dem ihre üppigen Hüften kaum Platz hatten. Die langen dunklen Haare fielen ihr über eine Schulter. Sie hatte sich eingeredet, die Hitze sei schuld an der Kleidung. Sie wusste, dass das gelogen war.

„Komm rein“, sagte sie. Ihre Stimme saß tiefer als beabsichtigt. „Die Regale. Wieder.“

„Ich seh’s.“ Wesley stellte den Koffer neben den Plattenstapel und zog die Leiter aus dem Flur, den er schon kannte. Beim Vorbeigehen roch sie ihn: Schweiß, Holz, ein Hauch Metall. Ihre Nippel zogen sich unter dem dünnen Stoff hart zusammen. Er bemerkte es. Sie sah, dass er es bemerkte, an dem kurzen Stocken seines Blicks auf ihrer Brust, und Hitze lief ihr in den Bauch.

„Du siehst aus, als wärst du den ganzen Morgen am Schuften“, sagte sie.

„Bin ich.“ Er stellte die Leiter direkt neben die Platten, unter das schiefe Brett. „Und du siehst aus, als hättest du auf mich gewartet.“

Adriana lachte leise und widersprach nicht. Die Luft im Wohnzimmer war dick. Er stieg auf die erste Sprosse, dann die zweite, und das feuchte Shirt spannte über seinem trainierten Rücken. Sie blieb unten stehen, näher als nötig, und reichte ihm Schrauben, die er noch gar nicht verlangt hatte. Von unten sah sie die Linie seiner Schenkel in der Arbeitshose, die Wölbung dazwischen, den Schweißfleck zwischen den Schulterblättern. Ihr Mund wurde trocken. Zwischen ihren Beinen wurde es feucht.

Wesley drehte eine Schraube fest, die Leiter knarrte, und als er sich vorbeugte, streifte ihr Handrücken wie aus Versehen seinen Oberschenkel. Der Muskel darunter war hart und warm. Sie ließ die Hand liegen, eine Sekunde zu lang, dann noch eine.

„Starke Hände“, sagte sie heiser und sah zu ihm hoch. „Die können mehr als Regale.“

Er hielt inne. Ein Grinsen zog über sein Gesicht, frech, jung, ohne jede Scheu. „Und du hast eine Figur, auf die ich schon beim ersten Auftrag einen Ständer gekriegt hab. Reif. Weich da, wo’s weich sein soll. Hart da, wo du mich anschaust. Ich steh auf der Leiter und denk die ganze Zeit daran, wie sich dein Arsch anfühlen würde, wenn ich dich von hinten nehme.“

Adriana atmete aus, ein Laut, der kein Lachen mehr war. Die Leiter vibrierte unter seinem Gewicht. Ihre Finger krallten sich in den Stoff seiner Hose, knapp über dem Knie, und sie spürte, wie sein Schwanz in der Hose zuckte, schon halb hart, schon für sie.

„Ich will dich“, sagte sie. Die Worte kamen rau, endlich, nach Wochen im Hals. „Schon lange. Seit du das erste Mal hier geschwitzt hast und ich so getan hab, als wär mir das egal. Ist es nicht. Ich will dich. Jetzt.“

Wesley stieg herunter, ohne den Blick von ihr zu lassen. Auf der letzten Sprosse war er noch größer als sie, dann standen sie auf gleicher Höhe, Brust an Brust, neben dem Haufen Platten. „Sag’s noch mal“, murmelte er.

„Ich will dich.“

Er küsste sie, gierig, ohne Anlauf. Sein Mund war heiß, seine Zunge schob sich zwischen ihre Lippen, und Adriana öffnete sich sofort, stöhnte in den Kuss hinein, packte sein verschwitztes Shirt und zog ihn an sich. Er schmeckte nach Arbeit und nach Hunger. Seine Hände lagen auf ihrem Arsch, dick, fest, und hoben den kurzen Rock hoch, bis ihre nackten Pobacken in seine Handflächen fielen. Kein Slip. Sie hatte keinen angezogen. Er knurrte gegen ihren Mund, als er das merkte.

„Fuck“, sagte er. „Du bist schon nass.“

„Zieh mich aus.“

Sie rissen sich die Kleidung vom Leib, ungeduldig, Stoff knackte, ein Knopf sprang gegen ein Regalbrett. Sein Shirt flog auf die Platten. Ihr Top folgte, und ihre schweren Titten schwangen frei, die Nippel dunkel und steif. Wesley beugte sich hinunter und sog einen in den Mund, biss leicht zu, leckte, während sie an seinem Gürtel zerrte. Die Hose rutschte, die Boxershorts auch, und sein Schwanz sprang heraus, hart, dick, die Eichel schon glänzend. Adriana umfasste ihn, pumpte einmal, zweimal, spürte das heiße Pochen in der Faust und ging in die Knie, ohne zu fragen, weil sie es beide wollten und es in seinem Blick stand wie eine Einladung.

Sie kniete neben den Platten auf dem Parkett, die langen Haare fielen nach vorn, und sie nahm ihn tief. Nicht zögerlich. Ihre Lippen schlossen sich um den Schaft, Speichel lief sofort, nass und laut, und sie schob ihn bis in den Rachen, würgte kurz, zog zurück, sabberte über die Eichel und schluckte ihn wieder. Wesley fluchte leise, eine Hand in ihrem Haar, nicht grob genug, um sie zu zwingen, fest genug, um sie zu halten.

„So tief“, keuchte er. „Genau so, Adriana. Lutsch den Schwanz, den du schon so lange willst. Zeig mir, wie geil eine Frau mit sechsundvierzig blasen kann.“

Sie stöhnte um ihn herum, die Vibration lief durch seinen Schaft, und Speichelfäden hingen von ihrem Kinn auf ihre Titten. Sie pumpte mit der Faust, was nicht in den Mund passte, leckte die Unterseite, nahm die Eier in den Mund, nass, gierig, und schob ihn dann wieder tief, bis ihre Nase an seinem Unterbauch lag und ihre Augen tränten. Wesley’ Hüften zuckten. Er zog sie hoch, bevor er kam, küsste sie schmutzig, schmeckte sich selbst auf ihrer Zunge und schob sie rückwärts zum Esstisch.

„Hinlegen“, sagte er. „Beine auf. Ich will deine Fotze.“

Adriana setzte sich auf die Tischkante, lehnte sich zurück, spreizte die Schenkel. Der kurze Rock war schon weg, irgendwo zwischen Leiter und Platten. Ihre Muschi glänzte, geschwollen, die Schamlippen offen, ein Faden Nässe lief zur Rosette. Wesley kniete sich zwischen ihre Beine, packte ihre Hüften und leckte von unten nach oben, langsam einmal, dann hart und flach über die Klitoris. Adriana schrie auf. Ihre Hand krallte sich in sein kurzes Haar.

„Da“, keuchte sie. „Leck mich da. Fester. Ich bin so nass für dich, du junger Hund, leck die reife Fotze, bis ich komme.“

Er tat es. Zwei Finger schoben sich in sie, krümmten sich, suchten den Punkt, der sie zum Zittern brachte, während seine Zunge ihre Klit umkreiste und dann dagegen hämmerte. Adriana warf den Kopf zurück, die Titten wogten, sie rieb sich an seinem Mund, schamlos, laut. „Ja. Ja. Nicht aufhören. Ich komm. Ich komm auf deiner Zunge, Wesley, fick—“ Der Orgasmus riss sie auseinander, heiß und lang, ihre Schenkel klemmten seinen Kopf ein, und sie stöhnte so laut, dass es in den Regalen nachhallte. Er leckte sie durch, bis sie zuckte und ihn an den Haaren wegzog, überempfindlich und immer noch hungrig.

„Steck ihn rein“, sagte sie, die Stimme gebrochen. „Hart. Von hinten. Ich will gespürt werden.“

Er zog sie vom Tisch, drehte sie, drückte sie mit dem Oberkörper gegen die Wand neben dem Plattenstapel. Ihre Titten pressten sich an die kühle Fläche, ihr Arsch streckte sich ihm entgegen. Wesley setzte die Eichel an ihre nasse Öffnung, rieb einmal durch die Spalte, und Adriana schob sich zurück, nahm ihn selbst, Zentimeter um Zentimeter, bis er bis zum Anschlag in ihr steckte und beide gleichzeitig fluchten.

„Eng“, knurrte er. „So eng für so eine geile MILF. Halt still.“

„Fick mich.“

Er zog sich fast ganz heraus und stieß zu, hart, der Aufprall klatschte durchs Zimmer. Nochmal. Nochmal. Adriana stemmte die Hände gegen die Wand, die Platten neben ihrem Knie wackelten in ihren Hüllen, und sie nahm jeden Stoß mit einem offenen Mund, einem heiseren Ja. Seine Hände lagen an ihren Hüften, die Daumen in den Grübchen über ihrem Arsch, und er fickte sie im Stehen, tief, gleichmäßig, dann schneller, bis das nasse Geräusch ihrer Muschi lauter war als ihr Stöhnen.

„Sag, wie du es willst“, forderte er.

„Hart“, keuchte sie. „Dominier mich. Ich bin deine geile geschiedene Schlampe, solange du in mir bist. Fick die Fotze, die du schon immer wolltest. Tiefer. Ja. So. Mein Arsch gehört dir auch, klatsch drauf, ich will’s.“

Seine flache Hand landete auf ihrer rechten Pobacke, ein scharfer Schlag, Hitze blühte auf. Adriana schrie vor Lust, nicht vor Schmerz, und schob sich ihm entgegen. Er schlug noch einmal, links, dann wieder rechts, und fickte sie durch die Schläge hindurch, der Rhythmus unsauber und geil. Schweiß tropfte von seiner Brust auf ihren Rücken.

Er zog sich heraus, drehte sie, und sie sanken zusammen auf den Boden, zwischen Rock, Shirt und ein paar verrutschte Plattenhüllen. Adriana lag auf dem Rücken, die Beine gespreizt, die Haare ein dunkles Chaos auf dem Parkett. Wesley kniete sich zwischen ihre Schenkel, hakte ihre Knie über seine Unterarme und schob sich wieder in sie, Missionarsstellung, nah, Gesicht an Gesicht.

„Sieh mich an“, sagte er.

Sie sah ihn an. Sechsundvierzig und vierundzwanzig, ihre Falten am Mund, sein glatter Kiefer, und nichts davon störte, alles daran machte es schärfer. Er stieß tief, mahlte, traf ihre Klit mit dem Schambein bei jedem Stoß. Adriana krallte die Nägel in seine Schultern, dirty talk ohne Pause, heiser und ehrlich.

„Du fickst mich besser als jeder Mann in meinem Alter“, stöhnte sie. „Jünger, härter, frecher. Bleib in mir. Füll mich. Ich will deinen Schwanz spüren, bis ich nicht mehr laufen kann.“

„Du reitest mich gleich“, sagte er gegen ihren Mund. „Und du knetest diese schweren Titten, während ich dir den Arsch versohle. Verstanden?“

„Verstanden.“

Er rollte sich auf den Rücken, ohne aus ihr zu gleiten, und Adriana saß auf ihm, sein Schwanz tief in ihrer engen, nassen Hitze. Sie stützte die Hände auf seine Brust, hob sich, sank, und ihre Titten schwangen schwer. Wesley packte sie, knetete, zog an den Nippeln, und sie übernahm, rieb sich auf ihm, kreiste, ritt ihn hart, die Oberschenkel zitternd vor Anstrengung und Lust. Eine seiner Hände wanderte um sie herum und klatschte auf ihren Arsch, wieder und wieder, im Takt ihrer Bewegungen. Jeder Schlag trieb sie tiefer auf seinen Schwanz.

„So“, keuchte er. „Reit ihn. Zeig mir, wie eine reife Frau einen jungen Schwanz leer melkt. Deine Fotze saugt an mir. Knet deine Titten. Ja. Genau so, Adriana, du geile Sau.“

Sie packte ihre eigenen Brüste, drückte sie zusammen, zwickte die Nippel, während sie ihn ritt, den Kopf in den Nacken geworfen, die langen Haare klebten an ihrem schweißnassen Rücken. „Schlag fester. Ich komm noch mal. Ich komm auf dir, Wesley, halt mich fest und lass mich—“ Der zweite Orgasmus rollte durch sie, enger als der erste, ihre Muschi pulsierte um seinen Schaft, und sie schrie seinen Namen, roh, ohne Rücksicht auf Nachbarn oder Regale.

Wesley hielt sie an den Hüften, stieß von unten nach, drei harte Stöße, vier, und kam mit einem gepressten Fluch tief in ihr, heiße Schübe, die sie ausfüllten, während sie noch zuckte und sich an ihm rieb, jeden Tropfen wollte, nichts verschwendete. Sie sackte auf seine Brust, beide atemlos, sein Schwanz noch in ihr, Samen und Nässe liefen an seinen Eiern herunter aufs Parkett, neben eine Plattenhülle, die unter ihrer Hüfte klemmte.

Eine Weile war nur Atem. Sein Herz hämmerte unter ihrem Ohr. Adriana küsste seine verschwitzte Kehle, lachte leise, benommen, glücklich. „Die Regale“, murmelte sie, „sind immer noch schief.“

„Scheiß auf die Regale“, sagte er und strich über ihren geröteten Arsch, zärtlich jetzt, wo eben noch die Schläge gesessen hatten.

Draußen im Treppenhaus klackte ein Schlüssel. Nicht ihrer. Die Wohnungstür, die sie nicht abgeschlossen hatte, ging auf, und eine Männerstimme, tief und vertraut und viel zu nah, rief in den Flur: „Adriana? Ich hol die Platten, wie ausgemacht. Bist du—“

Schritte. Die Wohnzimmertür schwang auf.