Erste Berührung mit Vivian im blauen Aquariumlicht

Das Licht war schon aus im Foyer, als Vivian die Seitentür hinter sich zuzog. Zweiundzwanzig, Studentin im vierten Semester, und trotzdem klopfte ihr das Herz wie bei einem Einbruch. Der Nachtwächter wusste, dass sie kam. Benedict hatte ihr vor drei Wochen, nach einer seiner späten Führungen, den Code zugeflüstert, halb scherzend, halb mit diesem Blick, der ihr seither nicht mehr aus dem Kopf ging. Sie trug den kurzen dunklen Rock, den sie sonst nur zu Partys anzog, darunter nichts als ein dünnes Höschen, und über dem Top eine Jacke, die sie im Gang schon abstreifte. Die Luft roch nach Salz, Chlor und warmem Glas.

Im Haifischsaal brannte kein Deckenlicht. Nur die großen Becken glühten, ein tiefes, bewegtes Blau, das über den Boden lief und an den Wänden zitterte. Schatten von Rochen zogen langsam vorbei. Vivian blieb am Geländer stehen und legte die Handflächen auf das kühle Metall. Irgendwo hinter ihr quietschten Sohlen auf dem Steinboden.

„Du bist wirklich gekommen.“

Benedict war achtundzwanzig, Aquarist, und nachts der Mann, der hier die Runde drehte, die Filter prüfte und die Türen schloss. Breitschultrig unter dem dunklen Hemd, die Ärmel hochgekrempelt, ein Schlüsselbund an der Hüfte. Er blieb zwei Schritte vor ihr stehen. Das blaue Licht schnitt ihm über die Wange, über den Mund, den sie seit Wochen anstarrte, wenn er erklärte, wie die Haie fraßen, und dabei so tat, als merke er nicht, dass sie ihn ansah.

„Ich hab gesagt, ich komm“, sagte sie. Ihre Stimme war leiser, als sie wollte. „Das Gebäude ist zu. Niemand sonst.“

„Nur wir.“ Er kam näher. Nicht ganz bis an sie heran. Nahe genug, dass sie sein Aftershave roch, etwas Warmes unter dem Salzgeruch des Wassers. „Beim letzten Mal bist du bis Mitternacht geblieben und hast so getan, als ging’s dir um die Korallen.“

„Ging’s auch.“ Sie lächelte, und es fühlte sich schief an, aufgeregt. „Und um dich. Das weißt du.“

Er nickte langsam. Sie kannten sich aus ihren Besuchen, seit sie im Herbst angefangen hatte, nach den Vorlesungen herzukommen, immer erwachsen, immer mit Studentenausweis und dieser Ruhe, die nur so tat, als wäre sie unberührt von ihm. Wochenlang dieses Flirten am Beckenrand, seine Hand, die ihre streifte, wenn er ihr eine Broschüre gab, ihr Lachen, das zu lange dauerte. Heute war nichts mehr davon Spiel. Das geschlossene Haus lag um sie wie ein gehaltenes Geheimnis. Jede Tür verriegelt. Jedes Geräusch nur das leise Brummen der Pumpen und das Glucksen hinter dem Glas.

Sie stellten sich nebeneinander an den breiten Rand des großen Beckens. Vor ihnen trieb ein Schwarm kleiner Fische durch einen Lichtkegel, silbrig, dann wieder blau. Vivian spürte die Wärme, die von seinem Arm ausging, ohne dass sie sich berührten. Ihr Puls saß hoch im Hals.

„Die kommen jede Nacht an dieselbe Stelle“, sagte er leise. „Als wüssten sie, dass hier niemand mehr zuschaut.“

„Ich schau zu.“

Seine Hand lag auf dem Steinrand. Ihre auch. Der Abstand zwischen ihren Fingern war kaum eine Handbreit. Ein Fisch stieß gegen das Glas, ein dumpfes, weiches Pochen, und sie zuckte, und dabei rutschte ihre Hand zur Seite, bis ihr kleiner Finger seinen streifte. Zufall, hätte sie sich einreden können. Sie zog nicht weg. Er auch nicht. Eine Sekunde lang nur Haut an Haut, trocken, elektrisch. Dann drehte er die Hand, langsam, und legte sie über ihre. Warm. Fest. Kein Zufall mehr.

Vivian atmete aus. Das Blau lag auf ihren Knien, auf dem Saum ihres Rocks, auf seinen Unterarmen. Sie sah nicht die Fische an. Sie sah seine Finger, wie sie sich zwischen ihre schoben.

„Benedict.“

„Ja.“

„Ich muss dir was sagen, bevor wir… bevor irgendwas passiert. Falls es passiert. Ich will, dass es passiert. Aber du sollst es wissen.“ Die Worte kamen stoßweise. Sie war zweiundzwanzig und hatte geküsst, hatte sich selbst angefasst in ihrem schmalen Zimmer, hatte Fantasien gehabt, die genau so aussahen wie dieser Saal, dieses Licht, dieser Mann. Aber nie einen Schwanz in sich. Nie einen Mann, der sie auszog. „Ich hab noch nie mit jemandem geschlafen. Nicht richtig. Nicht so, dass er in mir war. Ich will das. Hier. Mit dir. Nicht irgendwann. Heute.“

Er schwieg einen Atemzug lang. Seine Hand wurde fester, nicht grob. „Vivian.“ Ihr Name in seinem Mund klang dunkler als im Hörsaal, wenn Kommilitonen ihn riefen. „Ich denk seit Wochen an dich. Jede Nacht, wenn ich hier durchgehe und das Licht so auf dem Boden liegt, stell ich mir vor, du stehst genau da, wo du jetzt stehst. Ich hab mich zurückgehalten, weil du so jung wirkst in dem Studentenpulli, und weil ich nicht der sein will, der was nimmt, das du nicht geben willst.“

„Ich geb’s dir.“ Sie drehte sich zu ihm. Das Blau machte ihre Augen fast schwarz. „Ich bin zweiundzwanzig. Ich weiß, was ich will. Ich will, dass du mich anfasst. Ich will deinen Mund. Ich will dich in mir spüren, auch wenn’s das erste Mal ist und ich vielleicht zittere. Sag mir, dass du das auch willst. Laut.“

„Ich will dich“, sagte er, und die Stimme brach nicht, sie wurde nur rauer. „Ich will dich hier, im Licht, mit hochgeschobenem Rock, und ich will hören, wie du kommst. Wenn du irgendwann stopp sagst, hör ich auf. Sofort. Verstanden?“

„Verstanden.“ Sie nickte. Ihre freie Hand lag schon an seiner Brust, über dem Hemd, spürte den Herzschlag. „Ich sag nicht stopp. Nicht heute.“

Die letzte Hemmschwelle war kein Gedankenstrich mehr. Sie war dieses Blau auf seiner Haut, die Leere des Saals, die Wochen, in denen sie abends im Bett die Schenkel zusammengedrückt und seinen Namen nicht ausgesprochen hatte. Vivian stellte sich auf die Zehenspitzen. Benedict beugte sich ihr entgegen.

Sie küsste ihn nicht vorsichtig. Sie zog ihn am Kragen heran und öffnete den Mund, gierig, mit einem kleinen Laut, der ihr peinlich gewesen wäre, wenn nicht sofort seine Zunge dagegen gewesen wäre. Er schmeckte nach Minze und nach etwas Metallischem, nach dem Schlüssel, den er vorhin zwischen den Lippen gehabt hatte. Seine Hände fanden ihre Taille, dann den Rücken, dann den Ansatz ihres Pos unter dem Rock. Sie drängte sich an ihn, spürte durch den Stoff seines Hemdes die Härte seiner Brust und tiefer, gegen ihren Bauch, die deutliche, schon steife Linie seines Schwanzes in der Hose. Hitze schoss ihr zwischen die Beine. Sie war nass, das merkte sie in dem Moment, in dem sie die Schenkel aneinander rieb, ein feuchtes Ziehen im Höschen.

„Heb mich hoch“, flüsterte sie an seinem Mund. „Auf den Rand. Ich will, dass du mich siehst.“

Er packte sie unter den Oberschenkeln und setzte sie auf den breiten, leicht warmen Beckenrand, das Glas im Rücken, das Wasser dahinter ein dunkles, leuchtendes Blau. Ihr Rock rutschte von selbst hoch. Er schob ihn weiter, bis er um ihre Hüften lag, und sah auf das schwarze Höschen, das im Aquarienlicht fast violett wirkte, ein feuchter Fleck in der Mitte, den sie nicht verstecken konnte und nicht verstecken wollte.

„Fuck“, sagte er leise. „Du bist schon so nass.“

„Wegen dir. Seit ich reingekommen bin.“ Sie spreizte die Knie, ein bisschen unsicher, dann bewusster, als sein Blick dort hing. „Zieh’s aus. Bitte. Ich will deine Zunge.“

Er hakte die Finger in den Bund und zog das Höschen über ihre Schenkel, über die Knie, ließ es an einem Knöchel hängen. Vivian war untenherum rasiert, glatt, die Schamlippen schon geschwollen, glänzend. Das blaue Licht lag auf ihrer Fotze wie auf nassem Stein. Benedict ging in die Knie zwischen ihren Beinen, die Hände an ihren Hüften, und atmete einmal gegen sie, heiß, absichtlich.

„Darf ich?“

„Ja. Leck mich. Ich will wissen, wie sich das anfühlt, wenn’s nicht meine eigene Hand ist.“

Seine Zunge war breit und langsam beim ersten Strich, von unten nach oben, durch die Nässe, über die Klitoris, die sofort pochte. Vivian keuchte, der Kopf fiel nach hinten, gegen das kühle Glas. Hinter ihr zog ein Schatten vorbei, groß und gleichgültig. Benedict leckte nicht höflich. Er öffnete sie mit den Daumen, hielt ihre Schamlippen auseinander und fuhr mit der Zunge in sie hinein, flach, dann spitz, dann wieder hoch, kreisend, saugend. Das Geräusch war nass und deutlich in der Stille des Saals, vermischt mit ihrem Atem.

„Oh Gott. Das… das ist…“ Sie fand keine Worte. Ihre Hand grub sich in sein Haar. Die andere stützte sich auf den Stein. Jeder Strich seiner Zunge schickte ein Ziehen bis in den Bauch, in die Brustwarzen, die sich unter dem Top hart gegen den Stoff drückten. Er saugte an ihrer Klit, ließ sie los, leckte wieder die ganze Länge, schob dann zwei Finger nur an den Eingang, nicht hinein, nur kreisend, während der Mund arbeitete. „Nicht die Finger noch. Nur Zunge. Ich will so kommen. Das erste Mal so.“

Er gehorchte. Nur Mund. Er wurde schneller, gezielter, die Zungenspitze hart gegen die kleine, empfindliche Stelle, dann wieder weich und breit. Vivian spürte, wie sich alles in ihr zusammenzog, ein enges, heißes Band tief im Becken. Sie hatte sich oft selbst zum Kommen gebracht, schnell, verschämt, die Decke über dem Gesicht. Das hier war anders. Lauter. Öffentlicher, auch wenn niemand zusah außer den Fischen und diesem Mann, der zwischen ihren Schenkeln kniete, als hätte er wochenlang genau darauf gewartet.

„Benedict, ich… ich komm gleich. Nicht aufhören. Bitte nicht.“

Er brummte gegen sie, die Vibration lief durch ihre Klit, und das reichte. Der Orgasmus riss sie ohne Vorwarnung aus der Kontrolle. Sie kam auf seiner Zunge, die Schenkel zuckten, ein hoher, gebrochener Laut löste sich aus ihrer Kehle, und sie drückte sein Gesicht an sich, während es durch sie hindurchrollte, Welle um Welle, nasser, als sie je bei sich selbst gewesen war. Er leckte sie durch, langsamer werdend, bis sie seine Haare zog, überempfindlich, lachend und fast weinend zugleich.

„Das war…“ Sie konnte nicht sitzen bleiben, ohne zu zittern. „Das war das erste Mal, dass mich jemand so kommen lässt. Scheiße. Ich hab Sterne gesehen. Blaue.“

Er stand auf, der Mund glänzend, und küsste sie, ließ sie sich selbst schmecken. Sie griff nach seinem Gürtel, die Finger ungeschickt vor Gier.

„Jetzt du. Ich will ihn sehen. Ich will, dass du mich fickst. Langsam zuerst, weil’s mein erstes Mal ist, und dann richtig. Ich will deinen Schwanz in meiner jungfräulichen Fotze spüren, Benedict. Tief. Sag nicht, dass ich zu eng bin und wir warten sollen. Ich bin nass genug. Ich will dich.“

Er öffnete die Hose. Sein Schwanz sprang heraus, dick, hart, die Eichel schon feucht, Adern unter der Haut, im blauen Licht fast dunkel. Vivian starrte ihn an, schluckte, und eine neue Hitze lief ihr den Rücken hinunter, halb Angst, halb reines Verlangen. Sie legte die Hand darum. Heiß. Schwer. Er zuckte in ihrer Faust.

„Kondom“, sagte er heiser. „In meiner Tasche. Ich hab gehofft. Nicht geplant. Gehofft.“

„Gut.“ Sie wartete, während er es überrollte, die Bewegungen knapp, kontrolliert. Dann zog er sie vom Rand herunter, drehte sie, stellte sie mit dem Rücken zu sich vor die große Scheibe. Ihre Handflächen auf dem Glas. Ihr Rock noch oben. Ihr nackter Hintern gegen seine Hüften. Das Blau flutete ihr Gesicht, spiegelte sich in ihren Augen, wenn sie ihr eigenes Spiegelbild zwischen den Fischen sah: Mund offen, Wangen gerötet, eine Frau, die gleich zum ersten Mal gefickt wurde.

„Bereit?“

„Ja. Rein. Langsam. Aber rein.“

Er setzte die Eichel an ihre Öffnung. Der Druck war sofort da, breit, fremd, ein Dehnen, das sie die Zähne zusammenbeißen ließ. Er hielt ihre Hüfte mit einer Hand, die andere lag neben ihrer auf dem Glas. Zentimeter um Zentimeter schob er sich in sie. Vivian stöhnte, lang, ungeschönt. Es brannte ein bisschen, ein scharfes Ziehen, dann gab ihr Körper nach, nass und willig, und er glitt tiefer. Als er ganz in ihr war, blieben beide still. Sie spürte ihn bis ganz hinten, ausgefüllt, die Wände ihrer Fotze um seinen Schwanz geschlossen, jeder Puls von ihm ein Echo in ihr.

„Du bist so eng“, flüsterte er an ihrem Ohr. „So heiß. Sag mir, wie’s sich anfühlt.“

„Voll. Richtig voll. Es zieht, und es ist gut, und ich will, dass du dich bewegst. Bitte beweg dich.“

Er zog sich zurück, fast hinaus, und stieß wieder hinein, langsam, tief, das Glas klirrte leise unter ihren Händen. Jeder Stoß war ein neues Lernen: der Winkel, die Reibung, die Stelle innen, an der es plötzlich nicht mehr nur Dehnen war, sondern ein süßes, stumpfes Pochen. Vivian drückte den Hintern zurück, nahm ihn entgegen, hörte das nasse Klatschen, das leiser war als ihr Stöhnen. Das Spiegelbild zeigte ihr, wie ihre Brüste unter dem Top wippten, wie sein Gesicht über ihrer Schulter hart und konzentriert war, das Blau auf seiner Stirn.

„Härter“, sagte sie. „Ich halt’s aus. Ich will’s spüren, wenn ich morgen laufe.“

Er fickte sie gegen das Glas, gleichmäßiger, tiefer, eine Hand um ihre Taille, die andere zwischen ihre Beine, zwei Finger auf ihrer Klit, kreisend im Takt. Sie war so empfindlich vom ersten Kommen, dass jeder Kreis fast zu viel war und genau richtig. Ihre Knie wurden weich. Er merkte es, verlangsamte, küsste ihren Nacken.

„Runter“, sagte er. „Auf den Boden. Ich will dein Gesicht sehen, wenn ich dich nehme. Ich will, dass du mir in die Augen schaust und mir sagst, was du willst.“

Der Steinboden war warm von den Leitungen unter den Becken. Er legte seine Jacke darunter, zog sie mit sich, bettete ihren Kopf darauf. Vivian lag auf dem Rücken, die Beine gespreizt, der Rock ein Gürtel um die Taille, das Top hochgeschoben, Brüste frei, Nippel hart im kühlen Luftzug über dem warmen Boden. Benedict kniete zwischen ihren Schenkeln, den Schwanz in der Hand, das Kondom glänzend von ihr, und sah sie an, als wollte er sich das Bild einbrennen: zweiundzwanzig, offen, das erste Mal, blaues Licht auf ihrer Haut, die Fotze gerötet und nass, bereit.

„Komm her“, sagte sie. „Missionarsstellung. Hart. Ich will deinen Schwanz wieder in meiner jungfräulichen Fotze, und ich will, dass du nicht aufhörst, bis ich noch mal komme. Fick mich, Benedict. Richtig.“

Er drang ein, diesmal in einem langen, tiefen Stoß, und sie schrie leise auf, die Hände an seinen Schultern, die Nägel im Hemd. So war es anders. Sie sah sein Gesicht, jede Anstrengung, jedes Mal, wenn er die Zähne zusammenbiss, weil sie so eng war. Er stützte sich neben ihrem Kopf ab und fickte sie in langen, dann kürzeren Stößen, das Becken klatschte gegen ihres, ihre Brüste wogten, ihr Haar lag ausgebreitet auf seiner Jacke. Sie hob die Hüften, traf ihn, wollte mehr Tiefe, mehr von diesem dicken, unnachgiebigen Füllen.

„Ja. Genau so. Tief. Ich spür dich ganz. Mein Gott, du dehnst mich so gut.“ Ihre Stimme war heiser, gebrochen zwischen den Stößen. „Härter. Ich will, dass du mich durchfickst. Nicht schonen. Ich bin keine Porzellanfigur. Ich bin nass, ich bin offen, und ich will deinen Schwanz, bis ich nicht mehr denken kann.“

Er gab ihr, was sie verlangte. Die Stöße wurden drängender, schneller, ein harter Rhythmus, der durch ihren ganzen Körper lief. Der Boden war hart unter ihrem Rücken, aber sie spürte ihn kaum. Sie spürte nur ihn: die Breite, die Reibung an ihrer vorderen Wand, seine Eier, die gegen sie schlugen, seinen Atem an ihrer Wange, das Blau, das über sie beide hinwegzog, wenn ein großer Fisch das Licht schnitt. Sie klammerte sich an ihn, die Beine um seine Hüften, die Fersen in seinem Kreuz, und zog ihn noch tiefer.

„Sag’s noch mal“, knurrte er. „Sag mir, wo du mich willst.“

„In meiner Fotze. Tief in meiner engen, jungfräulichen Fotze. Sie gehört gerade dir. Fick sie. Füll sie. Ich will kommen, während du in mir bist, ich will, dass du spürst, wie ich dich melke.“

Seine Finger fanden wieder ihre Klit, rieben sie hart und schnell, während er sie stieß, und das zweite Kommen baute sich anders auf als das erste: nicht nur von außen, sondern von innen, ein Druck, der stieg und stieg, heiß, flüssig, unhaltbar. Vivian warf den Kopf hin und her. Worte fielen auseinander. Nur noch sein Name, und ja, und tiefer, und fick mich.

„Ich komm“, keuchte sie. „Benedict, ich… es ist anders, es drückt, ich…“

Der Orgasmus riss sie auf. Sie kam heftig, der ganze Unterleib zog sich zusammen, und dann schoss es aus ihr heraus, ein heißer, nasser Schwall, der über seinen Schwanz lief, über seine Hand, auf die Jacke, auf den warmen Boden, wieder und wieder, während sie zuckte und schrie und sich an ihn klammerte. Sie squirtete zum ersten Mal in ihrem Leben, ohne dass sie gewusst hätte, dass ihr Körper das konnte, nur dieses wilde, peinliche, herrliche Spritzen, das nicht aufhörte, solange er in ihr blieb und sie durch den Höhepunkt fickte. Benedict stöhnte laut, als ihre Fotze ihn rhythmisch packte und die Nässe zwischen ihnen alles glitschig machte.

„Fuck, Vivian, du spritzt. Du spritzt auf meinen Schwanz. Ich… ich kann nicht…“

Er stieß noch dreimal, tief, haltlos, und kam, das Gesicht in ihrer Halsbeuge, der Körper steif, der Schwanz pulsierend in ihr, während sie noch nachzuckte und ein letzter, kleinerer Schwall aus ihr lief. Sie hielten sich. Das Blau schwankte über ihre verschwitzte Haut. Ihr Herz hämmerte gegen seines. Sein Gewicht lag auf ihr, schwer, richtig, sein Atem heiß an ihrem Ohr, ihr Bein noch um seine Hüfte, seine Hand flach auf ihrem Bauch, wo alles noch zog und pochte.

Vivian starrte an die Decke, wo das Licht der Becken in langsamen Wellen lief, und lächelte, benommen, offen, noch voll von ihm. Das Nachglühen saß in jedem Muskel, süß und wund und neu. Sie hob eine Hand, strich ihm über den Nacken, spürte den Schweiß, das Zittern, das auch ihn noch nicht verlassen hatte, und ließ die Augen halb offen im blauen Dunkel, während draußen im Glas ein Schatten vorbeizog und drinnen nichts mehr zu sagen war, nur dieses Atmen, dieses Nass, dieses Dableiben.