Mitbewohnerhitze auf dem Hausboot

Die Hitze lag seit Tagen wie ein feuchtes Tuch über dem Kanal. Kein Wind, nur das träge Schlagen des Wassers gegen die Bordwand und das hohe Singen der Mücken unter dem Sonnensegel. Das alte Hausboot von Tante Marlene roch nach warmem Teak, Diesel und dem süßlichen Moder, der in den Kissen hing, wenn man sie zu lange in der Sonne ließ. Renata, einundzwanzig, Studentin im vierten Semester Kulturwissenschaften, stand in der winzigen Kajüte und zog das Trägerhemd zum dritten Mal vom Bauch. Der Stoff klebte sofort wieder. Darunter trug sie nichts als einen Slip, dessen Bund sich in die Haut gedrückt hatte. Mehr hielt die Temperatur nicht aus.

Sie hatte keine andere Bleibe. Die WG war im Juni geplatzt, die Zwischenmiete erst im September frei, und Marlene war den Sommer über in Portugal. Der Schlüssel hatte unter der Matte gelegen, dazu eine knappe Nachricht: Nicht die Polster vollschwitzen, und wenn der Kompressor spinnt, einfach fluchen. Renata hatte nicht lange gefragt.

Rafael war einen Tag später aufgetaucht. Gleichaltrig, einundzwanzig, Kommilitone aus dem Seminar zu Stadtgeschichte, Rucksack auf der sonnenverbrannten Schulter, derselbe Satz im Mund: keine Bleibe, nichts frei, nichts Bezahlbares. Marlene hatte am Telefon nur gelacht und gesagt, die Kajüte habe zwei Kojen, sie sollten sich nicht die Köpfe einschlagen. Seitdem teilten sie sich acht Quadratmeter, eine Kochplatte und die Hitze.

Am dritten Tag liefen sie fast nackt. Er in kurzen Shorts, sie im Top und Slip, beide glänzend vor Schweiß. Die Kajüte war so eng, dass man sich nicht aneinander vorbeidrücken konnte, ohne Haut an Haut zu geraten. Morgens, als sie nach der Wasserflasche griff, streifte ihre Brust seinen Oberarm. Die Nippel waren schon hart von der kühlen Flasche, und der Kontakt war nur eine Sekunde, aber Renata spürte ihn bis in den Bauch. Rafael hielt die Luft an. Sie murmelte eine Entschuldigung, die keiner von beiden glaubte.

Am Nachmittag schaukelte ein Ausflugsdampfer vorbei und warf eine Welle gegen den Rumpf. Renata verlor das Gleichgewicht zwischen Spüle und Koje. Rafael fing sie an der Hüfte. Seine Hand blieb liegen, breit, warm, der Daumen knapp über dem Bund ihres Slips. Ihr Hintern drückte sich unwillkürlich gegen seinen Schritt. Er war nicht ganz weich. Sie spürte die halbe Härte durch den dünnen Stoff und musste die Zähne zusammenbeißen, damit ihr kein Laut entkam. Er ließ los, zu schnell, und sagte etwas Belangloses über die Welle. Sie nickte und starrte in den Kühlschrank, als stünde dort eine Antwort.

Abends saßen sie am Klapptisch, Knie an Knie, weil es anders nicht ging. Keiner rückte weg. Renata aß kaum. Sie dachte an seinen Schwanz, an den kurzen, deutlichen Druck, und schämte sich dafür, wie nass sie schon den ganzen Tag war. Rafael dachte an die gleiche Sekunde und an die Art, wie ihr Top über den Brüsten spannte, wenn sie sich streckte. Beide taten, als wäre die Enge nur ein logistisches Problem. Beide lagen später in ihren Kojen wach, hörten den anderen atmen und drückten die Lust in die Matratze, ohne sie anzufassen. Anfassen hätte bedeutet, zuzugeben, dass es nicht mehr nur Hitze war.

Gegen Mitternacht gab Renata auf. Das Laken klebte, die Koje war ein Ofen, und jedes Mal, wenn Rafael sich drehte, quietschte das Holz genau in dem Rhythmus, den ihr Körper schon viel zu gut kannte. Sie schlüpfte an Deck. Die Planken waren noch warm von der Sonne des Tages. Über dem Kanal hing ein dunstiger Himmel ohne Sterne, die Stadt ein fernes, oranges Glimmen. Sie setzte sich an die Reling, zog die Knie an und ließ die Luft über die feuchte Haut streichen. Es half kaum.

Die Tür ging. Rafael kam barfuß heraus, Shorts tief auf den Hüften, Brust nackt, Haare feucht im Nacken. „Kannst du auch nicht schlafen?“

„Nein.“ Sie rückte ein Stück, damit er Platz hatte. Er setzte sich so nah, dass ihre Oberarme sich berührten. Diesmal rückte keiner weg. Eine Weile sagten sie nichts. Irgendwo schlug eine Leine gegen einen Mast. Das Wasser roch nach Algen und warmem Metall.

„Ich hab vorhin gedacht, ich dreh durch“, sagte er leise. „Nicht nur wegen der Hitze.“

Renata sah ihn an. Im Dunkeln waren seine Augen fast schwarz. „Ich auch.“

Das Geständnis hing zwischen ihnen, zu groß für die kleine Deckfläche. Rafael rieb sich den Nacken. „Darf ich was Blödes fragen? Hast du schon mal … also richtig guten Sex gehabt? Nicht nett. Nicht okay. Richtig gut.“

Sie lachte kurz, ohne Humor. „Nein. Und ich hab’s oft genug probiert, um das sicher zu sagen. An der Uni, nach Parties, mit zwei Typen, die sich für erfahren hielten. Einer ist nach drei Minuten fertig gewesen und hat mich gefragt, ob es für mich auch schön war. Ich hab ja gesagt. War gelogen. Der andere hat rumgefummelt, als würde er eine Schublade suchen, und irgendwann hab ich so getan, als würde ich kommen, damit es aufhört. Ich bin einundzwanzig und hab noch nie mit jemandem einen Orgasmus gehabt, der nicht meine eigene Hand war. Das ist armselig, oder?“

„Nein.“ Seine Stimme war rau. „Ich bin auch einundzwanzig, und mein Rekord ist peinlich schnell und peinlich einseitig. Einmal im Wohnheim, einmal bei einer, die danach nicht mehr geantwortet hat. Ich war nervös, ich bin gekommen, bevor ich überhaupt kapiert hab, was sie braucht, und danach hab ich mich geschämt, statt zu fragen. Ich weiß, wie man einen Schwanz benutzt. Ich weiß nicht, wie man jemanden richtig fickt. Jedenfalls nicht so, dass es für beide geil ist.“

Renata spürte, wie die Worte ihr zwischen die Beine fuhren, direkt und schamlos. Sie hatte erwartet, dass so ein Gespräch sie verlegen machen würde. Stattdessen wurde sie noch nasser. „Dann sind wir beide schlecht bedient worden. Oder wir waren schlecht. Oder beides.“

„Beides“, sagte er. „Aber ich will das nicht mehr. Nicht heute Nacht. Nicht mit dir.“

Sie drehte den Kopf. Sein Blick blieb an ihrem Mund hängen, dann an der Stelle, wo das Top über ihrer Brust spannte, dann wieder an ihren Augen. Länger als höflich. Länger als mitbewohnerfreundlich. Renata hörte ihr eigenes Blut. Die unterdrückte Lust der letzten Tage saß ihr im Hals, heiß und deutlich.

„Ich will dich spüren“, sagte sie leise. „Jetzt. Nicht irgendwann, wenn die Hitze vorbei ist und wir so tun, als wäre nichts gewesen. Ich will deinen Schwanz. Ich will wissen, wie du schmeckst, wie du mich anfasst, wenn du nicht mehr so tust, als wäre das hier nur Wohnen. Und ich will, dass es gut wird. Für mich auch. Sag mir, ob du das genauso willst, oder ich geh wieder runter und tu so, als hätte ich den Mund gehalten.“

Rafael atmete aus, als hätte er die ganze Woche die Luft angehalten. „Ich will das genauso. Ich will dich. Seit du heute Morgen an mir vorbeigestreift bist, bin ich halb hart, und seit der Welle heute Nachmittag denk ich an nichts anderes als daran, wie nass du wahrscheinlich bist. Wenn du mich jetzt spüren willst, dann spürst du mich. Aber du sagst Stopp, wenn es zu viel wird. Ein Wort. Ich hör auf. Versprochen.“

„Kein Stopp“, sagte sie. „Nicht, solange du mich nicht enttäuschst. Und selbst dann will ich, dass du es noch mal versuchst.“ Sie lächelte schief, schon atemlos. „Küss mich.“

Er küsste sie hungrig. Kein vorsichtiges Antasten, kein Mitbewohnerkuss. Sein Mund war heiß, seine Zunge sofort da, und Renata öffnete sich ihm mit einem Laut, der irgendwo zwischen Stöhnen und Lachen lag. Sie schmeckte Salz und Zahnpasta und die Hitze des Tages. Seine Hand fuhr in ihr Haar, zog sie näher, und sie kletterte halb auf seinen Schoß, ohne den Kuss zu lösen. Die Shorts spannten unter ihr. Sie rieb sich einmal dagegen, nur um sicher zu sein, und er stöhnte in ihren Mund.

„Top aus“, murmelte er an ihren Lippen. „Ich will deine Titten. Ich will sie im Mund.“

Sie hob die Arme. Er zog ihr das dünne Top über den Kopf und warf es irgendwo hinter sich auf die Planken. Die Nachtluft traf ihre nackten Brüste, und die Nippel zogen sich noch härter zusammen. Rafael starrte eine Sekunde, dann beugte er sich vor und nahm einen in den Mund. Er saugte fest, nicht zärtlich-höflich, sondern gierig, die Zunge flach über die Spitze, dann die Lippen eng darum, ein leichter Zug, der ihr bis in die Klitoris fuhr. Renata krallte sich in sein Haar.

„Fuck, ja. Genau so. Der andere auch.“

Er wechselte, saugte den zweiten Nippel hart, knabberte vorsichtig, leckte die Unterseite ihrer Brust, wo der Schweiß salzig war. Seine Hand knetete die freie Seite, Daumen über die nasse Spitze. Renata wand sich auf seinem Schoß und spürte, wie sein Schwanz gegen den Stoff pochte. Sie hatte lange genug gewartet.

Sie rutschte von ihm herunter, kniete sich zwischen seine gespreizten Beine auf die warmen Planken und hakte die Finger in den Bund seiner Shorts. „Hoch.“ Er hob das Becken. Sie zog ihm die Shorts über die Hüften, und sein Schwanz sprang frei, dick, dunkel vor Hitze, die Eichel schon feucht. Zum ersten Mal sah sie ihn richtig. Nicht die Ahnung durch Stoff, nicht die halbe Härte von heute Nachmittag. Hart. Schwer in ihrer Hand, als sie ihn umfasste. Die Haut war heiß, die Ader an der Unterseite deutlich unter ihren Fingern.

„Scheiße“, flüsterte sie. „Der ist … der ist richtig.“

„Wichs ihn“, sagte Rafael, die Stimme belegt. „Bitte. Ich will deine Hand. Ich will sehen, wie du mich anfasst.“

Sie tat es. Fest, nicht zaghaft. Ihre Faust glitt von der Wurzel bis unter die Eichel, Daumen über den Schlitz, wo ein klarer Tropfen austrat und ihre Finger glitschig machte. Sie verteilte ihn, pumpte wieder, schneller, dann langsamer, drückte fester, als er die Hüften hob. Rafael ließ den Kopf gegen die Reling sinken und fluchte leise. Seine Hand lag in ihrem Nacken, nicht drückend, nur da, zitternd.

„So hart hab ich den noch nie in der Hand gehabt“, sagte sie und meinte es. „Nicht so. Nicht bei jemandem, den ich wirklich will. Du tropfst schon.“

„Weil du mich so wichst. Fester. Ja. Gott, Renata, deine Hand.“

Sie wichste ihn richtig, roh und aufmerksam zugleich, lernte in ein paar Zügen, wo er zuckte, wo er die Zähne zusammenbiss. Als seine Oberschenkel anfingen zu spannen, ließ sie los. Er keuchte protestierend.

„Noch nicht“, sagte sie. „Du hast gesagt, du willst es für mich auch gut machen. Dann zeig’s.“

Er brauchte keine zweite Aufforderung. Er drehte sie, drückte sie auf den Rücken auf die warmen Planken, zog ihr den Slip über die Knöchel und spreizte ihre Schenkel mit beiden Händen. Die Nachtluft auf ihrer nassen Spalte ließ sie zusammenzucken. Rafael sah hin, lange, und sein Blick war so unverstellt geil, dass sie sich nicht schämte.

„Du bist triefend“, sagte er. „Die ganze Zeit schon, oder?“

„Seit heute Morgen. Leck mich. Und hör nicht auf, wenn ich laut werde. Hier hört uns niemand.“

Er senkte den Mund auf sie. Die erste Berührung seiner Zunge war breit, langsam, von unten nach oben, durch ihre Nässe, bis zur Klitoris. Renata bog den Rücken durch. Er leckte nicht hastig. Er leckte, als hätte er Zeit und Hunger zugleich: die inneren Lippen, die Öffnung, dann wieder hoch, kreisend, flach, dann die Zungenspitze eng an der Klitoris. Zwei Finger schoben sich in sie, langsam, und krümmten sich, suchten, fanden die Stelle, an der sie aufstöhnte. Er blieb dort. Saugte an ihrer Klit, während die Finger sie fickten, gleichmäßig, tief genug, um sie auszufüllen, nicht so grob, dass es wehtat.

„Da“, keuchte sie. „Genau da. Nicht weg. Rafael, fick, nicht weg.“

Er blieb. Die Zunge schneller, die Finger stetig, sein freier Arm über ihren Bauch gelegt, damit sie nicht wegzurutschen konnte. Die Hitze, die Enge der Kajüte, die Tage voller zufälliger Berührungen liefen in diesem einen Punkt zusammen. Renata spürte es kommen, tiefer als alles, was sie sich selbst je gemacht hatte, weil es nicht nur Reibung war, sondern sein Mund, sein Wille, das Wissen, dass er sie wirklich schmecken wollte. Sie kam das erste Mal mit einem gebrochenen Schrei, die Schenkel um seinen Kopf, die Planken hart im Rücken, die Muschi zuckend um seine Finger. Er leckte sie durch den Orgasmus, bis sie an seinen Haaren zog und „zu viel, warte, warte“ hauchte.

Er hob den Kopf. Kinn nass, Augen dunkel, Schwanz hart gegen seinen Bauch. „Das war eins“, sagte er heiser. „Ich will mehr. Steh auf. An die Reling. Ich will dich von hinten, hart, und du sagst mir, ob das zu viel ist.“

Ihre Beine zitterten, aber sie stand. Die Reling war warm unter ihren Händen, das Wasser schwarz darunter. Rafael stellte sich hinter sie, eine Hand an ihrer Hüfte, die andere führte seinen Schwanz zwischen ihre Schamlippen, rieb die Eichel durch ihre Nässe, ohne einzudringen.

„Ja?“, fragte er.

„Ja. Rein. Fick mich.“

Er stieß zu. Nicht vorsichtig bis zum Anschlag in einem Ruck, aber auch nicht zögernd. Die erste Hälfte langsam, damit sie sich dehnen konnte, dann der Rest, tief, und Renata keuchte, weil er dicker war als seine Finger und genau richtig. Er verharrte eine Sekunde, Stirn an ihrem Nacken, beide schweißnass.

„Eng“, murmelte er. „So verdammt eng und nass. Halt dich fest.“

Dann fickte er sie hart im Stehen. Die Hüften klatschten gegen ihren Hintern, die Reling drückte sich in ihre Handflächen, das Boot schaukelte leicht unter den Stößen. Er zog sich fast ganz zurück und rammte wieder hinein, wieder und wieder, eine Hand an ihrer Hüfte, die andere nach vorn an ihrer Klitoris, zwei Finger kreisend, während sein Schwanz sie von hinten ausfüllte. Renata stöhnte offen, ohne die Stimme zu dämpfen. Jeder Stoß traf diese Stelle, die seine Finger vorhin gefunden hatten. Schweiß lief ihr zwischen den Schulterblättern herab. Seine Eier schlugen leicht gegen sie, wenn er tief ging.

„Härter“, verlangte sie. „Ich halt das aus. Ich will’s hart. Ich will spüren, dass du mich willst und nicht nur nett bist.“

Er gab es ihr. Der Rhythmus wurde rauer, seine Finger an ihrer Klit unnachgiebiger, sein Atem heiß an ihrem Ohr. „Du fühlst dich so geil an. Deine Fotze zieht an mir, als würdest du mich nicht mehr hergeben. Ich könnte so kommen. Aber ich will dich sehen, wenn du noch mal kommst. Ich will dein Gesicht.“

Er zog sich zurück. Sie wimmerte über den Verlust, drehte sich, und er küsste sie, schmeckte sich selbst auf ihren Lippen nicht, sondern sie auf seinen. Dann legte er sie auf den Rücken, auf die warmen Holzplanken, schob ihr ein zusammengefaltetes Handtuch unter den Kopf, das irgendwo gelegen hatte, und kniete sich zwischen ihre Beine. Missionarsstellung, simpel, und trotzdem anders als alles, was sie kannte, weil er sie ansah, als er wieder eindrang. Tief. Langsam bis zum Anschlag, dann stoßend, das Becken so angewinkelt, dass er bei jedem Stoß über ihre Klitoris rieb und gleichzeitig tief in sie fuhr.

„Sieh mich an“, sagte er. „Nicht weg. Ich will wissen, wann es gut ist.“

„Es ist gut.“ Ihre Stimme brach. „Tiefer. Bleib tief und reib mich. Ja. So. Rafael, so fickst du mich richtig.“

Er fickte sie tief und gleichmäßig, dann schneller, die Unterarme neben ihrem Kopf, ihr Körper unter ihm schwitzend und offen. Sie schlang die Beine um seine Hüften und zog ihn noch tiefer. Die Planken drückten sich in ihren Rücken, heiß und hart, und sie wollte genau das: keinen weichen Matratzenkompromiss, sondern ihn, das Holz, die Nacht, die Hitze. Der zweite Orgasmus baute sich schneller auf als der erste, schärfer, weil sein Schwanz sie dabei ausfüllte und sein Schambein bei jedem Stoß ihre Klit traf. Sie kam laut, stöhnend, den Namen nicht mehr ganz klar, die Nägel in seinen Schultern, die Muschi rhythmisch um ihn krampfend. Er fluchte, hielt still in ihr, während sie zuckte, und küsste ihr die Schreie halb vom Mund.

„Noch mal“, keuchte sie, als sie wieder sprechen konnte. „Ich bin noch nicht fertig. Dreh dich. Ich will oben sein. Ich will dich reiten, bis du kommst.“

Er ließ sich auf den Rücken fallen, Schwanz nass und hart gegen den Bauch, Brust heftig hebend. Renata schwang ein Bein über ihn, griff nach unten, setzte die Eichel an und sank auf ihn herab. Der Winkel war neu, tiefer auf eine andere Art, und sie musste eine Sekunde stillhalten, die Hände auf seiner Brust, bis ihr Körper ihn ganz nahm. Dann ritt sie ihn. Nicht sanft. Sie hob das Becken und ließ sich fallen, kreiste, suchte den Rhythmus, fand ihn und wurde wilder. Ihre Titten schwangen mit jeder Bewegung. Rafael packte sie mit beiden Händen, knetete fest, die Daumen über die noch empfindlichen Nippel, zog leicht daran, während sie ihn ritt.

„Sieh dich an“, sagte er. „Du fickst mich, als hättest du das schon immer gekonnt. Reib dich an mir. Nimm dir, was du brauchst. Ich halt nicht ewig. Du machst mich fertig.“

„Dann komm mit mir.“ Sie beugte sich vor, küsste ihn schmutzig, ritt weiter, enger, die Klit an seinem Schambein. „In mir. Ich will spüren, wie du spritzt. Ja? Sag ja.“

„Ja. In dir. Ich komm. Renata, ich komm gleich.“

Sie spürte ihn dicker werden, die Stöße von unten unkontrollierter, seine Hände hart an ihren Titten, dann an ihrer Hüfte, als er sie auf sich herunterzog und tief in ihr kam. Der heiße Schub, das Zucken seines Schwanzes, sein gestöhntes Fluchen an ihrem Hals rissen sie mit. Sie kam fast gleichzeitig, das dritte Mal, oder das zweite richtige mit ihm in ihr, sie zählte nicht mehr, ritt ihn durch beide Orgasmen, bis ihre Oberschenkel brannten und er unter ihr erschlaffte und trotzdem noch in ihr blieb, weil keiner sich bewegen wollte.

Danach war nur noch Atem. Schweiß. Das Holz warm unter seinem Rücken und unter ihren Knien. Irgendwo ein Motor in der Ferne, zu weit weg, um etwas zu bedeuten. Renata sank auf seine Brust, noch verbunden, sein Samen warm in ihr, ihre Haare feucht an seiner Haut. Er hielt sie, eine Hand zwischen ihren Schulterblättern, die andere in ihrem Nacken, und keiner sagte sofort etwas Kluges. Es gab nichts Kluges. Es war gut gewesen. Zum ersten Mal wirklich gut, und beide wussten es, ohne es aussprechen zu müssen, bis er es doch tat.

„Das war nicht enttäuschend“, murmelte er an ihrer Schläfe.

Sie lachte atemlos gegen sein Schlüsselbein. „Nein. Das war geil. Das war das erste Mal, dass ich nicht spielen musste. Ich will das noch mal. Heute Nacht noch, wenn du kannst. Und morgen. Und solange wir auf diesem verdammten Boot feststecken.“

„Wir stecken nicht fest“, sagte er, und die Zärtlichkeit in seiner Stimme war echt. „Wir sind hier. Das reicht mir gerade.“

Sie lösten sich schließlich, vorsichtig, und er zog sie neben sich auf die Planken, statt sie in die stickige Kajüte zu schicken. Völlig verschwitzt und befriedigt blieben sie eng umschlungen auf dem warmen Holz liegen. Die Nacht trocknete nichts, sie machte nur den Schweiß langsamer. Rafael streichelte ihr zärtlich die Haare aus dem Gesicht, Strähne für Strähne, klebrig an der Schläfe, und küsste die Stelle, die er freilegte. Renata schloss die Augen. Ihr Körper summte noch. Sie dachte, der Sommer gehöre ihnen, das Boot, die Hitze, die Wiederholung, so oft sie wollten, bis Marlene irgendwann im September den Schlüssel zurückhaben wollte.

Rafael streichelte weiter und sagte nichts von der Nachricht, die am späten Nachmittag auf seinem Handy aufgeleuchtet hatte, während sie unten im Kanal geschwommen war. Henrik, der Typ aus dem Seminar, mit dem er im Frühjahr unverbindlich eine WG-Bewerbung gestellt hatte: Das Zimmer ist frei. Ab Montag. Schlüssel beim Hausmeister, Miete wie besprochen, sag bis morgen früh zu oder ich geb’s weiter. Rafael hatte schon geantwortet. Ein einziges Wort: Ja. Er hatte das Handy danach mit dem Display nach unten auf die Koje gelegt und war an Deck gegangen, als er ihre Stimme nicht mehr im Wasser hörte. Er hatte ihr nichts gesagt, weil er gewusst hatte, dass der Abend sonst aus Kisten und Fahrplänen bestehen würde, nicht aus dem hier. Jetzt lag sie in seinem Arm, zufrieden, ahnungslos, und plante mit leiser Stimme schon das Frühstück und eine zweite Runde bei Sonnenaufgang. Er strich ihr noch einmal die Haare aus der Stirn, küsste sie und ließ sie glauben, dass Montag noch weit weg war.