Rückkehr des Verlorenen – Seine Hände im Stall endlich auf mir

Die Reifen knirschten über den Kies, als Yvonne den alten Kombi vor dem Hof abstellte. Zwei Jahre Stadt hatten nichts an dem Geruch geändert, der ihr entgegenschlug: Heu, Pferde und feuchte Erde. Zweiundzwanzig war sie jetzt, erwachsen, mit einem Job hinter sich, den sie hingeschmissen hatte, weil sie nachts wach lag und an diesen verdammten Stall dachte. An ihn.

Warrick stand schon in der offenen Tür des Pferdestalls, die Ärmel seiner Arbeitshemd hochgekrempelt, Unterarme voller Sehnen und Dreck. Achtundzwanzig, breitschultrig, der Mann, der den Hof allein schmiss, seit die Eltern nach dem Süden gezogen waren. Ihr Stiefbruder. Nicht blutsverwandt. Genau das machte es schlimmer und besser zugleich.

„Yvonne.“ Seine Stimme war tiefer, als sie sie in Erinnerung hatte. Er wischte sich die Hände an der Hose ab und kam näher. Die Blicke blieben nicht höflich. Sie glitten über ihre Jeans, die eng saßen nach der Autofahrt, über das T-Shirt, unter dem ihre Brüste sich bewegten, als sie den Kofferraum aufmachte. Länger als nötig. Offen.

„Du siehst anders aus“, sagte er.

„Älter. Geil. Was auch immer.“ Sie lachte kurz, unsicher, und spürte schon, wie es zwischen ihren Schenkeln warm wurde. Einfach so. Von seiner Stimme. Von dem Geruch nach Schweiß und Leder an ihm. Jahrelang hatte sie das runtergeschluckt, in der Stadt mit irgendwelchen Typen gekuschelt, die nie richtig angefasst hatten. Jetzt stand er da und sie wusste, dass ihre Schamlippen schon feucht wurden.

Warrick nahm ihr eine Tasche ab. Seine Finger streiften ihre Hand. Kein Zufall. „Komm rein. Die Stuten warten. Ich hab’s allein gemacht die ganze Zeit.“

Im Stall war es dämmerig und warm. Pferde schnaubten in den Boxen. Yvonne griff nach einer Heugabel, als wäre nichts, und half. Ihre Körper bewegten sich nah aneinander zwischen den Gängen. Einmal reichte er ihr einen Eimer, und ihre Finger blieben aneinander hängen. Das zweite Mal streifte seine Hand absichtlich über ihren Arsch, als er hinter ihr vorbeiging, um eine Box zu schließen. Sie drehte sich nicht weg. Im Gegenteil: Sie drückte sich einen Moment länger dagegen, spürte den harten Rücken seiner Hand.

„Hör auf so zu tun, als wär’s Zufall“, brummte er plötzlich. Die Stimme rau. Er lehnte sich an den Pfosten neben ihr, sah sie an. „Ich hab dich seit Jahren im Kopf. Jedes Mal, wenn du hier warst. Deine Beine. Dein Mund. Dass du meine Stiefschwester bist, hat’s nur schlimmer gemacht. Ich wollt dich ficken, Yvonne. Immer noch.“

Ihr Herz hämmerte. Die Feuchtigkeit in ihrer Unterhose war nicht mehr zu leugnen. Sie stellte die Gabel ab, trat näher, bis ihre Brust fast seine berührte. „Ich auch. Ich hab’s nie getan. Mit niemandem. Keinen Schwanz in mir gehabt. Weil ich…“ Sie schluckte, flüsterte es ihm ins Gesicht. „Weil ich dich wollte. Genau dich. Deine Hände. Deinen Schwanz. Hier im Stall. Ich bin zweiundzwanzig und unberührt und ich will, dass du’s änderst. Jetzt.“

Die Spannung riss. Warrick packte sie am Nacken und küsste sie hart, hungrig, Zunge sofort tief in ihrem Mund. Sie stöhnte dagegen, griff in sein Hemd, riss die Knöpfe auf. Knöpfe flogen. Seine Hände fuhren unter ihr T-Shirt, packten ihre Brüste, kneteten sie grob, Daumen über die harten Nippel. Sie half mit, zog sich das Shirt über den Kopf, machte den BH auf. Ihre Titten fielen frei, und er stöhnte, beugte sich runter, saugte einen Nippel in den Mund, biss leicht.

„Fick… ja…“ Yvonne öffnete seinen Gürtel mit zitternden Fingern. Die Jeans runter. Sein Schwanz sprang raus, dick, hart, die Eichel schon glänzend. Sie umfasste ihn, strich einmal fest, spürte das Gewicht. „So groß… Scheiße, Warrick…“

Er knöpfte ihre Jeans auf, schob sie mitsamt dem Slip runter. Sie trat aus den Schuhen und der Hose. Nackt im Stall, der Geruch von Stroh und Pferden um sie, und sein Blick fraß sie auf. Die dünnen Haare an ihrer Spalte, die schon glänzten. „Du bist tropfnass. Für mich. Deine unbenutzte Fotze will’s.“

Er drückte sie mit dem Rücken gegen die raue Holzwand zwischen zwei Boxen. Splitter kratzten leicht über ihre Haut. Er ging auf die Knie, schob ihre Schenkel auseinander und leckte. Direkt. Flach über die Schamlippen, dann tiefer, Zunge zwischen die nassen Falten, hinauf zur Klitoris. Yvonne keuchte auf, griff in sein Haar. „Oh Gott… oh fuck…“

Er leckte sie wie ein Mann, der Jahre gewartet hatte. Zunge kreiste um den Kitzler, saugte daran, stieß in ihre enge Öffnung, so weit er kam. Zwei Finger kamen dazu, spreizten sie vorsichtig, spürten, wie eng sie war. „So eng. Jungfräulich. Deine Muschi schmeckt süß und dreckig zugleich.“ Er stöhnte gegen sie, leckte fester, schneller. Yvonnes Beine zitterten. Der Druck baute sich auf, ungewohnt, heiß, sie wusste nicht wohin damit.

„Ich komm… Warrick, ich…“ Sie kam das erste Mal in ihrem Leben durch eine Zunge. Die Wellen rissen sie mit, sie preßte die Schenkel um seinen Kopf, stöhnte laut, unkontrolliert, Saft auf seiner Zunge und seinem Kinn. Er leckte sie durch, bis sie zuckte und keuchte.

Dann stand er auf, wischte sich den Mund ab, hob sie hoch. Yvonne schlang die Beine um seine Hüften. Die Wand im Rücken, sein Schwanz drückte gegen ihren tropfenden Eingang. „Sag’s nochmal“, forderte er. „Dass du willst.“

„Ich will dich. Komm in mich. Mach mich kaputt.“

Er drückte die Eichel an, schob langsam vor. Der Widerstand war da, eng, brennend. Yvonne biss die Zähne zusammen, atmete durch, griff in seine Schultern. Er schob tiefer, Zentimeter für Zentimeter, bis er durch war und tief in ihr steckte. „Fuck… so eng… du schnürst mich ab…“ Er blieb einen Moment drin, küsste sie, ließ sie sich gewöhnen. Dann fing er an zu ficken. Stehend, fest, tief. Jeder Stoß schob sie gegen die Wand. Die raue Oberfläche rieb über ihren Rücken, sein Schwanz dehnte sie aus, füllte sie.

„Deine Fotze nimmt mich. Guck, wie sie mich schluckt.“ Er stieß härter. „Meine kleine Stiefschwester, endlich auf meinem Schwanz. Ich fick dich blank, spür jeden Zentimeter.“

Yvonne stöhnte, die Schmerzen mischten sich mit Lust. Sie bewegte die Hüften gegen ihn. „Härter… bitte…“

Er zog raus, drehte sie um, drückte ihre Hände gegen die Wand, zog ihren Arsch zu sich. Steh-Doggystyle. Er packte ihre Hüften und stieß wieder rein, diesmal tiefer, härter. Der Winkel war anders, er traf etwas in ihr, das sie aufstöhnen ließ. Hände auf ihren Titten von hinten, dann eine runter an die Klitoris, rieb sie, während er sie nahm.

„Du geile kleine Schlampe“, raunte er ihr ins Ohr, heiß und dreckig. „Zwei Jahre weg und kommst zurück, damit ich deine jungfräuliche Muschi aufreiße. Spürst du, wie tief ich bin? Wie ich dich dehne? Ich werd dich vollspritzen, Yvonne. In dich rein. Und du wirst drum betteln. Dein enges Loch gehört mir jetzt. Sag’s.“

„Gehört dir… ah… fick mich… Warrick… dein Schwanz… so tief…“

Er fickte sie fest, die Geräusche nass und roh im Stall, Pferde schnaubten unbeeindruckt. Schweiß lief über ihre Haut. Sie kam ein zweites Mal, enger um ihn herum, stöhnte seinen Namen. Er hielt sich zurück, stieß weiter, raunte weiter, wie eng sie war, wie er sie jahrelang gewollt hatte, wie er sie noch auf dem Heu nehmen würde, auf dem Boden, überall.

Als er kurz rauszog, drehte er sie wieder, küsste sie, hob sie erneut. „Noch nicht fertig mit dir. Lange nicht.“ Sein Schwanz glänzte von ihr, hart wie Stahl. Er schob wieder rein, langsamer diesmal, tief, und sah ihr in die Augen. Die Spannung war nicht weg. Sie kochte weiter. Draußen dämmerte es schon, und im Stall roch es nach Sex und Stroh, und Yvonne wusste, dass das erst der Anfang war – dass er sie noch stundenlang brauchen würde, und sie ihn, bis nichts mehr von der Zurückhaltung übrig war.

Er blieb tief in ihr stecken, atmete heiß gegen ihren Hals, und Yvonne spürte, wie sein Schwanz in ihr pulsierte, dick und unnachgiebig. Die Holzwand drückte in ihren Rücken, Splitter bohrten sich leicht in die Haut, aber der Schmerz war nur ein ferner Tick unter der Hitze, die von innen kam. Er bewegte die Hüften in kleinen, kreisenden Stößen, rieb die Eichel gegen diesen Punkt tief in ihr, der sie schon beim ersten Mal zittern gelassen hatte. Ihre Beine zitterten um seine Taille, die nassen Schamlippen schmatzten leise bei jeder Bewegung.

„Fick, wie du zuckst“, murmelte Warrick, die Stimme rau vom Stöhnen. Er küsste sie wieder, biss in ihre Unterlippe, sog daran, während er weiter stieß. „Deine enge Fotze melkt mich schon. Willst du, dass ich reinspritze? Willst du meine Sahne in deiner unbenutzten Muschi spüren?“

„Ja… bitte…“, keuchte sie. Die Worte kamen ohne Scham. Zwei Jahre hatte sie sich das ausgemalt, nachts mit den Fingern an sich rumgespielt und seinen Namen geflüstert. Jetzt war er real, rieb sich in ihr, dehnte sie bis an die Grenze. Sie spürte jeden Zentimeter, die Adern an seinem Schaft, die Hitze. „Spritz in mich. Füll mich. Ich will’s spüren.“

Er lachte dreckig, zog fast ganz raus und stieß hart wieder rein. Der Stoß riss ihr ein Stöhnen aus der Kehle. Pferde schnaubten in den Boxen nebenan, unbeeindruckt vom nassen Klatschen ihrer Körper. Warrick trug sie ein paar Schritte weiter, immer noch in ihr, bis er sie auf einen Ballen Heu fallen ließ. Stroh knisterte unter ihrem nackten Arsch. Er kniete sich zwischen ihre gespreizten Schenkel, packte ihre Knie und drückte sie hoch, weit auseinander, bis ihre tropfende Spalte komplett offen lag. Sein Schwanz glänzte von ihrem Saft, die Eichel dunkelrot und feucht.

„Guck dir das an“, sagte er und strich mit dem Daumen über ihre geschwollenen Schamlippen, spreizte sie. „So rot und nass. Und so eng, dass ich kaum reinpasse. Meine Stiefschwester, die Jungfrau, die zurückkommt und sich im Stall aufreißt lassen will.“ Er schob die Eichel an, rieb sie auf und ab, drückte sie gegen den Kitzler, bis Yvonne die Hüften hob und winselte. Dann stieß er wieder ein, diesmal in einem Zug, tief bis zum Anschlag. Seine Eier klatschten gegen ihren Arsch.

Yvonne schrie auf, halb vor Überraschung, halb vor Lust. Der Winkel war brutal. Er füllte sie komplett aus, drückte gegen den Muttermund. Sie grub die Finger ins Heu, krallte sich fest, während er anfing zu hämmern. Hart, rhythmisch, jeder Stoß schob sie ein Stück über das Stroh. Die Fasern kratzten über ihren Rücken und ihren Arsch, mischten sich mit dem Schweiß. Seine Hände hielten ihre Schenkel gespreizt, Daumen gruben sich in das weiche Fleisch innen.

„Du nimmst mich so gut“, stöhnte er. Schweiß tropfte von seiner Stirn auf ihre Brüste. „Zweiundzwanzig und endlich einen richtigen Schwanz in der Fotze. Und nicht irgendeinen – deinen Stiefbruder. Den, der dich jahrelang beobachtet hat, wie du hier rumgelaufen bist mit dem engen Arsch und den vollen Titten.“ Er beugte sich vor, saugte einen Nippel in den Mund, biss zu, während er weiter fickte. Yvonne wölbte sich ihm entgegen, spürte die Zähne, die Zunge, die nassen Schläge seines Körpers gegen sie.

Sie kam wieder. Ohne Vorwarnung. Die Wellen schossen von der Klitoris aus durch den Unterleib, zwängten ihre Muschi um seinen Schaft, milchten ihn. Sie stöhnte laut, unkontrolliert, der Name „Warrick“ brach aus ihr heraus, wieder und wieder. Saft lief an ihrem Arsch runter, benetzte das Heu. Er fickte sie durch den Orgasmus, ließ nicht nach, stieß weiter, bis die Nachbeben sie nur noch zittern ließen.

Dann zog er raus. Der plötzliche Leere-Gefühl ließ sie aufkeuchen. Sein Schwanz stand steil, glänzte von ihr, pochte. „Auf die Knie“, befahl er. Die Stimme ließ keinen Widerspruch zu, aber sie wollte auch keinen. Yvonne rollte sich auf den Bauch, kniete sich hin, Arsch hoch, Gesicht ins Heu gedrückt. Der Geruch von trockenem Gras und Sex füllte ihre Nase. Warrick kniete sich hinter sie, strich mit beiden Händen über ihre Hüften, knetete den Arsch, spreizte die Backen. Ein Finger glitt über die nasse Spalte, tauchte ein, zog raus, kreiste dann höher, über den engen Rosettenring.

„Auch hier willst du’s irgendwann“, murmelte er und drückte den nassen Finger leicht gegen den Eingang, ohne einzudringen. „Aber zuerst ficke ich deine Muschi leer. Bis du nicht mehr laufen kannst.“ Er packte sie an den Hüften und stieß wieder rein. Der Doggystyle ließ ihn noch tiefer. Yvonne stöhnte ins Heu, die Brüste baumelten, Nippel rieben über die Stoppeln. Er fickte sie fest, die Hände griffen zu, eine wanderte nach vorn und rieb ihren Kitzler in harten Kreisen.

„Du geile Schlampe“, raunte er. „Kommst hier an, nackt im Stall, und lässt dich von deinem Stiefbruder durchnehmen wie eine Stute. Spürst du, wie ich dich dehne? Wie deine enge Fotze sich um mich klammert? Ich wichse dich von innen. Und du wirst drum betteln, dass ich dich vollpumpe.“

„Ja… fick mich voll…“, keuchte sie. Die Worte kamen heiß und dreckig über ihre Lippen. Innen dachte sie an nichts anderes mehr. Kein Job, keine Stadt, nur dieser Schwanz, der sie aufriß, und die Hände, die sie jahrelang vermisst hatte. „Härter… Warrick… mach mich fertig… ich gehör dir…“

Er stöhnte auf, beschleunigte. Das Klatschen wurde lauter, nasser. Schweiß tropfte auf ihren Rücken. Er beugte sich über sie, biss in ihre Schulter, saugte eine Stelle, die morgen blau sein würde. Eine Hand packte ihr Haar, zog den Kopf zurück, bis sie den Hals reckte. So fickte er sie, tief und besitzergreifend, während die andere Hand weiter an ihrer Klitoris arbeitete.

Yvonne kam ein drittes Mal. Diesmal heftig, der Körper verkrampfte sich, die Schenkel zitterten unkontrolliert. Sie schrie seinen Namen, der Sound hallte im Stall. Ihre Fotze pulsierte um ihn, so eng, dass er fluchen musste. „Scheiße… so eng… ich halt’s nicht mehr…“

Aber er hielt sich zurück. Zog raus, drehte sie auf den Rücken, schob ihre Beine über seine Schultern und stieß wieder ein. Gesicht zu Gesicht. Er küsste sie hart, Zunge tief, während er langsam und tief fickte, jeden Zentimeter spürbar. Yvonne sah ihm in die Augen, dunkel und hungrig, und spürte, wie die Spannung nicht nachließ. Er war noch steinhart, noch lange nicht fertig.

„Ich will dich überall“, sagte er zwischen den Stößen. „Auf dem Heu, gegen die Wand, auf dem Boden. Deinen Mund um meinen Schwanz. Deine Titten, die ich dir vollspritze. Und dann wieder rein in diese enge, nasse Fotze, bis du triefst von mir.“ Er griff nach ihrer Hand, legte sie zwischen sie, wo sein Schaft in sie glitt. „Spür, wie du mich schluckst. Das ist jetzt deins. Und du bist meins.“

Sie nickte, atmete schwer, die Finger glitten über die nasse Stelle, wo sie verbunden waren. Innen kochte es weiter. Der dritte Orgasmus hatte sie nicht leer gemacht, im Gegenteil. Jeder Stoß baute neue Hitze auf. Sie wollte mehr. Wollte ihn spüren, bis nichts mehr übrig war. Warrick änderte den Winkel, hob ihr Becken, traf wieder diesen Punkt. Yvonne krallte sich in seine Schultern, Nägel hinterließen rote Spuren.

Draußen wurde es dunkler. Im Stall flackerte nur das schwache Licht einer alten Lampe. Der Geruch nach Sex, Schweiß, Heu und Pferden hing schwer in der Luft. Er fickte sie weiter, mal langsam und tief, mal hart und schnell, und raunte ihr ständig zu, was er noch mit ihr anstellen würde. Dass er sie auf dem Boden nehmen würde, bis das Stroh an ihrer feuchten Haut klebte. Dass er seinen Schwanz in ihren Mund schieben würde, damit sie schmeckte, wie sie selbst roch. Dass er sie von hinten gegen die Boxentür pressen und so lange stoßen würde, bis sie nur noch winseln konnte.

Yvonne stöhnte Zustimmung, bewegte die Hüften gegen ihn, nahm jeden Stoß. Ihre Brüste wippten, die Nippel hart und empfindlich. Sie spürte, wie er näher kam, die Stöße unregelmäßiger wurden, aber er zog wieder raus, bevor er kam. Atmete schwer, wischte sich den Schweiß von der Stirn, und grinste dreckig hinunter auf sie.

„Noch nicht. Ich will dich erst noch woanders haben.“ Er half ihr hoch, der Schwanz stand immer noch steil, pochte sichtbar. Yvonne stand auf wackligen Beinen, Saft lief innen an ihren Schenkeln runter. Er küsste sie, packte ihren Arsch, hob sie erneut und trug sie tiefer in den Stall, wo mehr Heu lag, weicher, in einer Ecke. Dort ließ er sie knien, kniete sich davor und schob seinen glänzenden Schwanz an ihre Lippen.

„Leck mich sauber. Schmeck dich selbst an mir.“

Sie öffnete den Mund ohne Zögern, nahm die Eichel auf die Zunge, schmeckte den salzigen, süßen Mix aus ihrem Saft und ihm. Warrick stöhnte, griff in ihr Haar, schob vorsichtig tiefer. Yvonne saugte, leckte den Schaft entlang, spürte die Adern, nahm so viel sie konnte. Die Enge ihres Mundes ließ ihn fluchen. Sie wichste den Rest mit der Hand, speichelte ihn ein, sah hoch zu ihm, während er ihr ins Gesicht stieß, nicht zu hart, aber bestimmt.

„Gute Mädchen“, keuchte er. „Meine geile kleine Stiefschwester, die endlich einen Schwanz lutscht. Den richtigen. Tief. Ja… so…“

Er zog raus, bevor er kam, hob sie wieder hoch, legte sie auf den Rücken ins weiche Heu und spreizte ihre Beine. Der Schwanz glitt wieder in ihre nasse, geöffnete Fotze, diesmal ohne Widerstand. Sie war so nass, so bereit. Er stieß tief ein und blieb, kreiste die Hüften, rieb ihren Kitzler mit dem Schaftansatz.

„Ich fick dich jetzt so lange, bis du bettelst, dass ich aufhöre – und dann noch weiter“, sagte er. Die Augen brannten. „Und danach hole ich dich wieder. Morgen. Übermorgen. Jede Nacht. Deine Muschi gehört ab jetzt mir. Sag’s nochmal.“

„Gehört dir“, stöhnte Yvonne, die Beine um ihn geschlungen. „Fick mich. Füll mich. Ich will dich stundenlang. Bis nichts mehr da ist außer uns und dem Stall.“

Er fing wieder an zu stoßen, fest und tief, und die Spannung kochte weiter, ungelöst, hungrig. Draußen war es fast dunkel, und im dämmrigen Licht des Stalls wussten beide, dass das hier erst der Anfang einer langen Nacht war – dass er sie noch nehmen würde, bis die Zurückhaltung komplett zerbrochen war und nur noch rohe, nasse Gier übrigblieb.

Er stieß wieder zu, fest und tief, und Yvonne krallte die Finger ins weiche Heu, spürte, wie die Halme sich in ihre Haut bohrten, während sein Schwanz sie von innen aufspießte. Jeder Stoß schob die Luft aus ihrer Lunge, jeder Rückzug ließ sie winseln vor der plötzlichen Leere. Warrick kniete breitbeinig zwischen ihren Schenkeln, die Hände unter ihrem Arsch, hob sie an, damit er noch tiefer kam, bis die Eichel gegen den Muttermund pochte. Sie war zweiundzwanzig und spürte zum ersten Mal, was es hieß, komplett ausgefüllt zu werden – nicht von Fingern, nicht von Spielzeug, sondern von dem harten, pulsierenden Fleisch ihres Stiefbruders, der sie jahrelang in seinem Kopf gefickt hatte.

„Spürst du das?“, keuchte er und kreiste die Hüften, rieb den dicken Ansatz seines Schwanzes über ihren geschwollenen Kitzler. „So eng. So nass. Deine Fotze speichelt mich an, als wärst du eine brünstige Stute.“ Schweiß tropfte von seiner Brust auf ihre Titten, rann zwischen die Täler, und er beugte sich runter, leckte ihn ab, saugte einen Nippel hart zwischen die Zähne, bis sie aufschrie. Der Schmerz mischte sich mit der Hitze, die von unten hochkroch, und Yvonne wölbte sich ihm entgegen, wollte mehr davon, mehr Zähne, mehr Druck, mehr von diesem dreckigen Besitz.

Sie dachte an die zwei Jahre in der Stadt, an die Typen, die sie geküsst und dann enttäuscht hatte, weil keiner so roch wie er – nach Heu, Leder und ehrlicher Arbeit. Keiner hatte diese Sehnen in den Unterarmen, diese rauen Hände, die jetzt ihre Hüften festhielten wie Zügel. „Härter“, stöhnte sie. „Reiß mich auf. Ich will spüren, dass du’s warst.“

Warrick lachte heiser und zog fast ganz raus, nur die Eichel noch drin, dann rammte er sie in einem Zug voll. Der nasse Klatsch hallte zwischen den Boxen. Pferde schnaubten unruhig, Hufe scharrten, aber er hörte nicht hin. Er fickte sie jetzt ohne Gnade, der Rhythmus hart und gleichmäßig, die Eier schlugen gegen ihren Arsch, und seine Daumen gruben sich in das weiche Fleisch innen an ihren Schenkeln, spreizten sie noch weiter. Yvonne sah nach unten, sah, wie ihr nasses Loch seinen dicken Schaft schluckte, die Schamlippen rot und geöffnet, glänzend von ihrem Saft. Es war obszön und perfekt.

Ein vierter Orgasmus baute sich auf, diesmal langsamer, tiefer, als würde er von ihrem Kern aus alles zermalmen. Sie kam mit einem gutturalen Laut, den sie selbst nicht kannte, die Muskulatur in ihrer Fotze zuckte und milchte ihn, Saft spritzte heraus und benetzte sein Becken. Warrick fluchte, hielt inne, atmete durch die Zähne. „Scheiße, Yvonne… du machst mich fertig.“ Aber er zog nicht raus. Er blieb stecktief drin, spürte die Nachbeben, und grinste dreckig, als sie zitternd unter ihm lag.

Dann zog er heraus. Der Schwanz glänzte von ihr, pochte dunkelrot, die Adern traten hervor. Er kniete höher, schob ihn an ihre Lippen. „Mund auf. Schmeck, wie deine Jungfotze mich eingenässt hat.“ Yvonne gehorchte sofort, öffnete weit, nahm die schwere Eichel auf die Zunge. Der Geschmack war salzig-süß, ihr eigener Saft gemischt mit seinem vorglänzenden Tropfen. Sie saugte gierig, ließ die Zunge um den Rand kreisen, spürte, wie er in ihr Haar griff und vorsichtig tiefer schob. Nicht zu hart – er ließ sie den Takt bestimmen, und sie nahm so viel sie konnte, bis die Spitze ihren Rachen streifte und Tränen in ihre Augen stiegen. Speichel lief ihr übers Kinn, tropfte auf die Brüste.

„Gute kleine Schlampe“, raunte er. „Lutsch deinen Stiefbruder sauber. Das ist der Schwanz, der dich entjungfert hat. Der, dem deine enge Muschi ab jetzt gehört.“ Sie wichste den Rest mit der Hand, fest und nass, sah hoch in seine dunklen Augen, während er keuchte. Innen dachte sie: Endlich. Endlich spürte sie, was sie sich nachts ausgemalt hatte – seinen Geschmack, sein Gewicht auf der Zunge, die Macht, ihn zittern zu lassen.

Er zog raus, bevor er kam, hob sie mit einem Ruck hoch und drehte sie auf alle Viere. Heu knisterte unter ihren Knien und Handflächen. Warrick kniete sich hinter sie, spreizte ihre Arschbacken mit beiden Händen, starrte auf die tropfende Spalte und den engen, rosigen Ring darüber. Ein Daumen strich über die Rosette, drückte leicht, nur spielerisch, und sie zuckte zusammen vor der ungewohnten Empfindung. „Später“, murmelte er. „Heute ficke ich dich erstmal so voll, dass du morgen noch tropfst.“

Er packte ihre Hüften und stieß ein. Der Winkel im Doggystyle war gnadenlos – tiefer, härter, er traf diesen Punkt in ihr, der sie jedes Mal den Verstand raubte. Yvonne preßte das Gesicht ins Heu, stöhnte dumpf, die Brüste baumelten und rieben über die Stoppeln. Er fickte sie wie ein Mann, der Jahre angestaut hatte: lange, kraftvolle Stöße, dann kurze, harte Hämmer, die ihre Fotze klatschen ließen. Eine Hand wanderte nach vorn, fand den Kitzler, rieb ihn in groben Kreisen, während die andere in ihrem Haar griff und den Kopf zurückzog.

„Sag’s laut“, forderte er. „Wem gehört diese Fotze?“

„Dir… ah… Warrick… dir allein…“ Ihre Stimme brach. Ein fünfter Orgasmus riss sie mit, heftiger als die vorherigen, die Schenkel zitterten unkontrolliert, sie kam so heftig, dass sie kurz das Gleichgewicht verlor und nach vorn sackte. Er hielt sie fest, fickte sie durch die Wellen hindurch, ließ nicht nach, bis sie nur noch winselte und zuckte.

Dann riss es ihn mit. Die Stöße wurden unregelmäßig, tiefer, er beugte sich über sie, biss in ihre Schulter, und stöhnte guttural. „Ich spritz… jetzt… in dich… nimm es…“ Er rammte ein letztes Mal bis zum Anschlag und kam. Heiße, dicke Ladungen schossen in ihre enge Muschi, pulsierend, endlos, füllten sie aus. Yvonne spürte jeden Schub, das warme Fließen, wie es sich in ihr sammelte. Sie drückte den Arsch gegen ihn, wollte jeden Tropfen, und stöhnte seinen Namen, während er noch nachzuckte und weiter in sie hineinpumpt.

Lange blieben sie so, verbunden, sein Schwanz noch halbhart in ihr, Sahne sickerte schon an ihren Schamlippen vorbei und tropfte ins Heu. Warrick atmete schwer gegen ihren Nacken, küsste die Bissstelle, strich mit rauen Händen über ihre flachen Seiten. „Noch nicht vorbei“, flüsterte er heiser. „Ich will dich nochmal spüren. Auf dem Rücken. Gesicht zu Gesicht.“

Er zog raus, und sie spürte, wie seine Ladung aus ihr lief, dick und warm an den Innenschenkeln. Er legte sie behutsam auf den Rücken ins weichere Heu der Ecke, spreizte ihre Beine, sah zu, wie sein Sperma aus der geröteten, geöffneten Fotze quoll. Ein Finger strich hindurch, schob etwas zurück hinein. „Bleib voll von mir.“ Dann kniete er sich wieder zwischen sie, der Schwanz bereits wieder steifend vom Anblick, und glitt langsam ein. Diesmal war es anders – gleitend, schlüpfrig von seinem eigenen Saft, tief und rollend.

Yvonne schlang die Beine um seine Hüften, die Arme um seinen Nacken, und küsste ihn, während er langsam fickte. Jeder Stoß quetschte mehr Sahne heraus, es schmatzte nass und dreckig. Sie spürte die Adern, die Hitze, die Dehnung, die immer noch da war, obwohl sie schon so oft gekommen war. Innen kochte es weiter – nicht mehr der brennende Hunger der Jungfräulichkeit, sondern etwas Hungrigeres, Besitzergreifendes. Sie wollte ihn stundenlang, wollte morgen aufwachen und noch voll von ihm sein, wollte seinen Geruch in ihrer Haut.

„Ich bleib hier“, hauchte sie zwischen den Stößen. „Nicht nur fürs Wochenende. Ich schmeiß den Kram in der Stadt. Ich will das hier. Dich. Den Stall. Deinen Schwanz jeden Tag.“

Warrick stöhnte auf, stieß fester, sah ihr in die Augen. „Dann gehörst du mir. Offiziell. Keine Typen mehr. Nur ich, der deine Fotze füllt, wann immer ich will. Auf dem Heu, im Haus, draußen an der Weide. Sag ja.“

„Ja.“ Kein Zögern. Sie kam noch einmal, leiser diesmal, zuckend und eng um ihn, und er folgte kurz darauf, stieß tief und pumpte eine zweite, heiße Ladung in sie hinein, bis sie überlief und alles nass und klebrig war zwischen ihnen.

Er blieb in ihr liegen, schwer und warm, die Stirn an ihrer. Draußen war es stockdunkel. Die Lampe flackerte. Pferde ruhten. Yvonne strich über seinen verschwitzten Rücken, spürte die Muskeln, die Narbe an der Schulter von irgendeinem Unfall vor Jahren, und dachte: Das ist es. Kein Zurück.

Sie fickten noch zweimal in dieser Nacht – einmal gegen die Boxentür, stehend, ihre Beine um ihn, Sahne tropfend auf den Boden, und einmal ganz langsam auf der Seite, Löffelchen, sein Schwanz von hinten in ihrer vollgespritzten Fotze, eine Hand permanent an ihrem Kitzler, bis sie heiser vom Stöhnen war und er ein drittes Mal in sie kam, keuchend ihren Namen. Als sie endlich erschöpft im Heu lagen, nackt, klebrig, der Geruch von Sex und Stall untrennbar vermischt, zog er sie an sich, eine schwere Hand auf ihrer Titten, und murmelte: „Willkommen zuhause, Stiefschwester.“

Yvonne schloss die Augen, spürte sein Sperma langsam aus ihr sickern, und wusste, dass sie nie wieder woanders schlafen wollte.

Seine Hände im Stall hatten sie für immer markiert – und sie würde ihn dafür ewig anbetteln.