Verbotene Tinte auf verbotener Haut

Ich bin verheiratet mit Emmett, einem Mann, der mich seit Jahren ignoriert, als wäre ich ein Möbelstück, das man ab und zu abstaubt und dann vergisst. Nachts liegt er mit dem Rücken zu mir, das Handy im Gesicht, und wenn ich meine Hand über seinen Bauch schiebe, murmelt er nur, er sei müde. Also steche ich tagsüber Tinte in fremde Haut und träume nachts von Händen, die mich endlich wollen.

Das Studio ist klein, nur zwei Räume hinter einer unscheinbaren Tür in der Seitenstraße. Abends, wenn die Rollos schon halb runter sind und der Geruch von Desinfektionsmittel und kühler Farbe in der Luft hängt, klingelt es. Nikolai steht draußen. Mein bester Freund aus Jugendtagen, verheiratet, die Schultern breit unter dem dunklen Hemd, der Blick unsicher und hungrig zugleich.

„Nur du“, sagt er heiser, als er hereinkommt. „Ich will, dass du es machst.“

Er will ein Motiv genau dort, wo nur Carmens Augen es je sehen dürften: tief am Unterbauch, knapp über dem Schambein, ein feines Ornament aus Linien und Schatten, das wie ein Geheimnis aussieht. Ich schlucke, während er sich auf die Liege setzt und den Gürtel öffnet. Den Stoff schiebt er langsam hinunter, bis der elastische Bund seiner Boxershorts freiliegt und darunter die harte Linie seines Unterbauchs. Die verbotene Nähe seines halb entblößten Körpers unter meinen Händen schickt mir sofort Hitze zwischen die Beine. Unsere alten, unausgesprochenen Gefühle liegen plötzlich dick im Raum, knistern wie die Nadel, die ich vorbereite.

„Hinlegen“, flüstere ich. Meine Stimme klingt ruhiger, als ich bin. Er gehorcht, die Arme neben dem Körper, der Blick fest auf mein Gesicht gerichtet. Ich setze die Schablone an, streiche mit den Fingerspitzen über die warme Haut unterhalb seines Nabels, und spüre, wie sein Bauch sich zusammenzieht. Verdammt. Ich habe diese Haut als Mädchen schon einmal berührt, damals am See, als wir uns zu nah kamen und dann beide geheiratet haben – andere Menschen.

Die Maschine summt. Ich spanne die Haut und setze die erste Linie. Nikolai atmet scharf ein, aber er bleibt still. Erst als ich tiefer gehe, die Tinte schwarz und glänzend in die empfindliche Stelle treibe, beginnt er zu flüstern.

„Weißt du noch, Yvonne… damals hinter der Turnhalle. Wie du meinen Schwanz in der Hand hattest und gesagt hast, du willst spüren, wie hart ich nur für dich werde.“ Seine Stimme wird heiser, bricht fast. „Ich wichse seit Monaten nur noch zu dem Gedanken. Carmen fasse ich nicht mehr an. Will sie nicht. Will nur dich.“

Meine Nippel werden steinhart unter dem dünnen Top, reiben bei jeder Bewegung gegen den Stoff. Die Hand mit der Maschine zittert ganz leicht. Ich wische überschüssige Tinte weg, streiche absichtlich langsamer über die gerötete Haut, und antworte, bevor ich es mir anders überlegen kann: „Ich werde feucht, wenn ich dich so ausgeliefert unter mir habe. Spürst du das? Meine Finger zittern, weil ich am liebsten die Maschine wegwerfen und dich anfassen würde.“

Er stöhnt leise. Plötzlich liegt seine warme Hand auf meinem Oberschenkel, fest, fordernd, die Finger graben sich leicht in mein Fleisch durch die Hose. Wir sehen uns in die Augen – Sekunden, die sich wie Jahre anfühlen. Dann beuge ich mich runter und unser Mund findet den anderen gierig, vollkommen einvernehmlich, voller jahrelang aufgestautem Verlangen. Seine Zunge schiebt sich zwischen meine Lippen, grob und hungrig, und ich erwidere den Kuss, als könnte ich dadurch all die Nächte wettmachen, in denen Emmett mich nicht einmal angeguckt hat. Die Maschine legt sich beiseite. Tinte schmiert leicht an meinem Handschuh, als ich seinen Nacken packe.

„Fick, Yvonne“, keucht er gegen meinen Mund. „Hör auf. Oder hör nicht auf. Ich platze gleich.“

Ich ziehe die Handschuhe aus, streife mein Top über den Kopf. Meine Brüste sind schwer, die Nippel dunkel und steif. Ich setze mich rittlings auf seinen Schoß, spüre den harten, dicken Schwanz durch den Stoff seiner Boxershorts gegen meine Mitte drücken. Mit einer Hand ziehe ich meinen Slip zur Seite, mit der anderen hole ich ihn heraus – heiß, pulsierend, die Eichel bereits feucht. Die frische Tinte auf seinem Unterbauch glänzt noch, gerötet und verboten, als ich mich über ihn positioniere und seinen Schwanz langsam in meine nasse Fotze gleiten lasse.

Zentimeter für Zentimeter. Er ist dicker als Emmett, füllt mich aus, bis ich keuche und die Augen zumache. „So nass“, stöhnt Nikolai und packt meine Hüften mit beiden Händen. „Meine heimliche Schlampe. Schon immer.“

Er stößt hart von unten zu, der Winkel trifft genau den Punkt, der mich jedes Mal zittern lässt. Ich reite ihn wild, rolle die Hüften, spüre, wie er tief in mir verschwindet. Seine Lippen finden meine Brust, saugen an einem steifen Nippel, beißen leicht, während ich über seine Brust kratze, rote Linien ziehe, die neben der frischen Tinte leuchten. „Du fühlst dich so viel besser an als mein eigener Mann“, flüstere ich ihm heiß ins Ohr, die Stimme gebrochen vor Lust. „Emmett fickt mich kaum noch. Und wenn, dann ist es leer. Du… du stopfst mich voll, als wärst du extra für meine Fotze gebaut.“

Nikolai knurrt, greift fester zu, reißt mich im Rhythmus auf seinen Schwanz. Jeder Stoß nass und laut in dem kleinen Studio. Die Liege knarzt. Schweiß tropft zwischen meine Brüste. Ich komme fast, die Wände meiner Muschi zucken um ihn, aber er hält mich fest, lässt mich nicht ganz hinüberkippen.

„Noch nicht“, keucht er. Dann dreht er mich um, grob und bestimmt, aber ich will es, dränge mich ihm entgegen. Er stellt mich auf alle Viere auf der Liege, den Arsch ihm entgegengestreckt, den Slip immer noch zur Seite gezogen. Hinter mir spüre ich die Hitze seines Körpers, die Hände, die meine Pobacken spreizen. Er nimmt mich von hinten, tief und fest, ein einziger langer Stoß, bis seine Eier gegen meine klatschnasse Spalte schlagen und die frische Tinte auf seinem Bauch vermutlich gegen meine Haut drückt.

„Schau mich an“, befiehlt er, und ich werfe den Blick über die Schulter. Sein Gesicht ist verzerrt vor Lust, die Lippen feucht von meinen Brüsten. Er fickt mich hart, der Rhythmus unerbittlich, jede Bewegung schiebt mich nach vorn auf der Liege. Eine Hand greift in meine Haare, die andere unter mich, findet meinen Kitzler und reibt Kreise, genau so, wie ich es brauche.

„Sag’s nochmal“, stöhnt er. „Sag, dass ich besser bin.“

„Besser“, keuche ich. „Tiefer. Härter. Ich will deinen Schwanz die ganze Nacht in mir spüren, während Emmett zu Hause denkt, ich arbeite Überstunden. Fick deine heimliche Schlampe, Nikolai. Mach mich fertig, bevor irgendjemand merkt, was wir hier tun.“

Er stöhnt auf, stößt noch tiefer, und ich spüre, wie sich alles in mir zusammenzieht, heiß und gefährlich. Draußen fährt ein Auto vorbei. Das Summen der Straßenlaterne dringt gedämpft durch die Rollos. Wir sind allein, verheiratet, treulos – und ich will nichts anderes als noch mehr von ihm, sofort, ohne Pause, ohne Reue.

Seine Finger graben sich fester in meine Hüften. Der nächste Stoß sitzt so tief, dass mir ein lautlose Schrei im Hals stecken bleibt. Die Spannung zwischen uns ist längst explodiert, aber sie ist nicht vorbei. Sie wächst mit jedem Nässelaut, mit jedem erstickten Fluch, mit der Gewissheit, dass wir beide nach Hause zu Menschen müssen, die nichts von dieser Tinte und diesem Fick wissen dürfen.

Ich komme mit einem gurgelnden Laut, der mir aus der Kehle reißt, während Nikolai noch tiefer in mich stößt. Die Wände meiner Fotze krampfen sich um seinen dicken Schwanz, saugen ihn fest, und ich spritze heiß über ihn hinweg, nass und unkontrolliert, bis es an meinen Oberschenkeln runterläuft und auf die Liege tropft. Meine Arme geben nach, ich sacke auf die Ellbogen, das Gesicht halb in das Papier gepresst, das unter mir knistert. Er hält nicht inne. Er fickt mich durch den Orgasmus hindurch, hart und gleichmäßig, die Eier klatschen gegen meine klitschnasse Spalte, und jede Bewegung schiebt die frische Tinte auf seinem Unterbauch gegen meinen Arsch, heiß und stechend und verboten.

„Ja, so“, stöhne ich heiser. „Genau so. Fick die verheiratete Schlampe leer.“ Meine Stimme klingt fremd, gebrochen vor Lust, und ich hasse und liebe sie gleichzeitig. Emmett würde mich so nie nehmen. Emmett würde nicht einmal merken, wenn ich neben ihm nass würde. Nikolai hingegen greift mir ins Haar, zieht meinen Kopf zurück, bis mein Rücken sich wölbt, und stößt noch einmal fest zu. „Du tropfst mir den ganzen Schwanz voll“, knurrt er. „Seit Jahren will ich das. Deine enge, betrügerische Fotze um mich.“

Er zieht sich raus, nur kurz, und ich wimmerte sofort den Verlust. Dann dreht er mich um, grob, aber ich helfe mit, rolle mich auf den Rücken, spreize die Beine weit, den Slip immer noch zur Seite gerissen, die Hose halb am Knie. Die frische Tätowierung glänzt schwarz und gerötet über seinem Schambein, als er sich zwischen meine Schenkel schiebt und wieder in mich eintaucht, diesmal von vorn, so tief, dass ich die Luft anhalte. Ich sehe zu, wie sein Schwanz in mir verschwindet, glänzend von meiner Feuchtigkeit, und die Tinte sich bei jedem Stoß leicht an meiner Haut reibt. Es brennt ein wenig. Es fühlt sich an wie eine Markierung, die wir beide tragen werden, heimlich.

„Schau mich an, während ich dich ficke“, befiehlt er. Ich tue es. Seine Augen sind dunkel, hungrig, und ich sehe darin dieselbe jahrelange Frustration, die auch in mir wohnt. Ich greife nach seinem Nacken, ziehe ihn runter, küsse ihn schmutzig, mit Zunge und Zähnen, während er in mich hämmert. Die Liege knarzt laut. Draußen rauscht ein Auto vorbei, und für einen Sekundenbruchteil stelle ich mir vor, jemand könnte uns hören – Emmett, Carmen, irgendwer – und der Gedanke macht mich nur nasser. „Ich werde nach Hause gehen und neben ihm duschen“, flüstere ich gegen seinen Mund. „Und deine Wichse wird noch in mir sein. Oder auf mir. Egal. Ich will sie spüren, während er fragt, ob das Essen fertig ist.“

Nikolai stöhnt auf, ein raues, tierisches Geräusch, und fickt mich schneller. Seine Hand schiebt sich zwischen uns, findet meinen Kitzler, reibt ihn in engen Kreisen, genau richtig, bis ich schon wieder zucke. „Komm nochmal“, keucht er. „Komm auf meinem Schwanz, du treulose Fotze. Zeig mir, wie sehr du deinen Mann betrügst.“ Ich gehorche. Der zweite Orgasmus ist heftiger, reißt mir die Kontrolle weg, lässt mich schreien, und ich kralle mir blaue Flecken in seine Schultern. Meine Muschi milcht ihn, pulsiert, und er hält durch, stößt weiter, bis ich zitternd und außer Atem unter ihm liege.

Dann zieht er sich raus. Sein Schwanz ist steinhart, glänzend, die Adern dick, und er kniet über mir, atmet schwer. „Mund auf“, sagt er, und ich öffne bereitwillig die Lippen. Er schiebt sich hinein, tief, bis er meinen Rachen streift, und ich sauge gierig, schmecke mich selbst an ihm, salzig und süß. Meine Hand umfasst den Ansatz, streichelt die frische Tinte vorsichtig daneben, spüre die Hitze der gereizten Haut. Er stöhnt meinen Namen, fickt meinen Mund mit kurzen Stößen, und ich lasse es zu, genieße es, wie er die Kontrolle übernimmt, wie er mich benutzt, so wie ich benutzt werden will.

„Nicht dort rein“, flüstere ich, als er kurz rauszieht. „Komm auf die Tinte. Markier sie. Markier uns.“ Er versteht sofort. Er streicht sich selbst, schnell und hart, den Blick auf meinen Bauch, auf meine Brüste, auf mein nasses, geöffnetes Loch gerichtet. Ich greife mir selbst zwischen die Beine, streiche über meinen Kitzler, während ich ihm zuschaue. „Für dich“, stöhne ich. „Nur für dich. Carmen kriegt das nie zu sehen. Emmett auch nicht. Das bleibt unser Geheimnis, diese Tinte und dein Saft.“

Er kommt mit einem tiefen Keuchen. Heiße, dicke Stränge spritzen über seinen Unterbauch, über die frischen Linien des Ornaments, mischen sich mit der noch feuchten schwarzen Tinte, tropfen auf meine Haut darunter. Ich stöhne bei dem Anblick, reibe mich schneller und komme ein drittes Mal, leiser diesmal, ein zuckendes, langes Nachbeben, während seine Wichse warm auf mir klebt. Er stützt sich über mir ab, zittert, atmet stoßweise aus. Ich streiche mit zwei Fingern durch das Gemisch aus Sperma und Tinte auf seinem Bauch, führe sie zu meinem Mund, lecke sie ab, salzig und metallisch und absolut verboten.

Lange sagen wir nichts. Er sinkt neben mich auf die schmale Liege, unser Schweiß klebt uns zusammen, meine Beine noch um eine seiner Hüften geschlungen. Draußen wird es stiller. Die Straßenlaterne summt gleichmäßig. Ich spüre sein Herz gegen meine Brust pochen, langsam wieder ruhiger. Die Tinte brennt schwach. Seine Finger liegen schwer auf meinem Oberschenkel, bewegen sich nicht mehr.

Ich denke an Emmett, der zu Hause wahrscheinlich schon schläft oder scrollt. An Carmen, die nichts ahnt. An die Jahre, die wir verschwendet haben. An das, was wir gerade getan haben – und dass ich es wieder tun will, bald, oft, solange niemand etwas merkt.

Nikolai atmet aus, ein langer, leiser Laut. Seine Hand streicht einmal kurz über meine Hüfte, dann bleibt sie still. Wir liegen da, nass, entblößt, treulos, die frische Tinte zwischen uns wie ein Siegel.

Keine Worte mehr.

Nur die Stille des kleinen Studios, das Summen der Neonröhre und unser gemeinsames, allmählich ruhigeres Atmen.