Freunde im Sturm – Als Magnus mich auf dem Hausboot endlich massiert

Der Wind kam nicht als Gast, sondern als Randalierer. Erst pfiff er nur um die Reling des gemieteten Hausboots, dann riss er an den Tampen, dass die Fender gegen den Steg bollerten, und schließlich kippte die ganze Mecklenburgische Seenplatte ihre Laune über sie aus. Regen peitschte waagerecht gegen die Kajütenfenster. Drinnen roch es nach nassem Fleece, Diesel und dem billigen Kräutertee, den Hannes in einem Campingbecher balancierte, als wäre der Becher eine Granate.

Lukas, achtundzwanzig und Büroangestellter mit einem Rücken, den acht Stunden Schreibtisch zu einem Fragezeichen erzogen hatten, klammerte sich an die Sitzbank. „Ich hasse Wasser. Ich hasse Boote. Ich hasse spontane Ideen von Leuten, die ‚mal raus aus der Stadt‘ für eine Persönlichkeit halten.“

Magnus, zweiunddreißig, Fitness-Trainer und Urheber jener Chatnachricht um kurz vor Mitternacht, lachte, als würde der Sturm ihm applaudieren. Breitbeinig füllte er den schmalen Durchgang, blondes Haar klebte an der Stirn, das alte Trainingsshirt spannte über Schultern, die Lukas seit Jahren zu genau kannte. „Du hasst alles, was dich aus deinem ergonomischen Stuhl holt. Deshalb bist du verspannt wie ein Gummiband kurz vor dem Schnalzen.“

Cody spähte durch das regennasse Fenster. Auch er war längst erwachsen, alt genug, um ein Wochenende auf dem Wasser freiwillig zu buchen und es in der ersten Sturmbö zu bereuen. „Der Vermieter schreibt. An Land. Sofort. Wenn der Wind dreht, hält der Steg, das Boot nicht unbedingt.“ Hannes nickte so heftig, dass Tee auf seinen Ärmel schwappte. „Ich steig aus. Wer mitwill, jetzt.“

Lukas öffnete den Mund. Magnus kam ihm zuvor, ruhig und neckisch. „Ihr zwei lauft. Wir sichern Leinen und Gasflasche. Lukas rutscht auf dem nassen Steg nur aus und ruiniert sich den Nacken endgültig.“

„Ich kann laufen.“

„Du kannst sitzen“, sagte Magnus und grinste. „Und jammern. Das ist deine Kernkompetenz. Weltklasse sogar.“

Cody zögerte eine Sekunde, dann siegte der Überlebensinstinkt. „Schreibt, wenn ihr sicher seid. Und fallt nicht ins Wasser, ihr Idioten.“ Die Tür knallte. Schritte auf dem schwankenden Deck, ein Fluch, dann waren Cody und Hannes zwei Kapuzenflecken, die im Regen zum Ufer verschwanden.

Zurück blieb das Ächzen des Boots. Es hob sich, senkte sich, schob Lukas’ Magen in Richtungen, für die kein Organ gebaut war. Die Kajüte war eng: zwei schmale Kojen, ein Tisch, der nicht festklemmen wollte, eine Lampe, die Schatten über Magnus’ Unterarme warf. Draußen heulte es. Drinnen war plötzlich nur Atem, Holz und das Ticken von Regen auf dem Dach.

Magnus setzte sich neben ihn, nicht zu nah und doch nah genug, dass Wärme durch die Jeans drang. „Dein Nacken sieht aus, als hätte er eine eigene Gewerkschaft gegründet und sofort gestreikt.“

„Witzig.“

„Ich mein’s ernst. Seit wir aus Berlin raus sind, hältst du den Kopf so, als wolltest du ihn dem Sturm opfern.“ Die Stimme war hell, spöttisch, und darunter lag etwas, das Lukas kannte und nicht anfasste. Sie waren sich im Gym begegnet, als Lukas schon zwei Jahre im Büro gearbeitet hatte, beide längst erwachsen, beide zu feige für den Blick, der eine Sekunde zu lange dauerte. Vor drei Jahren, nach dem Training, hatte Magnus’ Hand auf seiner Schulter gelegen, bis Lukas einen Witz gemacht und die Hand weggeschoben hatte wie eine falsche Mail. Der Witz hatte gehalten. Knapp.

Eine Welle warf ihn gegen Magnus. Eine Hand fing ihn an der Hüfte, fest, selbstverständlich. „Siehst du? Ohne mich wärst du Fischfutter.“

„Ohne dich wäre ich im Büro und würde über Tabellen weinen. Das ist wenigstens trocken.“

Magnus lachte, und der Laut vibrierte genau dort, wo ihre Körper sich berührten. Lukas spürte den Puls im Hals. Das Boot schaukelte. Magnus ließ nicht los.

„Du bist steif“, sagte Magnus nach einer Weile, und das Grinsen wurde breiter, als Lukas die Augen verengte. „Im Nacken, du Ferkel. Obwohl, die andere Lesart nehme ich auch.“

„Magnus.“

„Was? Wir sitzen auf einem Hausboot, das sich benimmt wie ein nasser Hund, deine Kumpels sind an Land und trinken vermutlich den Tee aus, den Hannes gerettet hat, und du sitzt hier wie ein Bügelbrett. Ich biete eine richtige Männer-Massage an. Kostenlos. Keine Bewertung auf Google nötig. Fünf Sterne wären trotzdem angebracht.“

Lukas schnaubte, aber die Anspannung in seinen Schultern war real, und Magnus’ Hand lag noch an seiner Hüfte, warm und schwer. Draußen krachte irgendwo ein Ast. Drinnen roch es nach Regen und nach Magnus, nach dem herben Duschgel, das er immer benutzte, und nach etwas Wärmerem darunter. Lukas grinste, weil Grinsen leichter war als Zugeben. „Wenn du mir das Genick brichst, verklage ich deine Leiche.“

„Einverstanden. Shirt aus. Bauch auf die Koje. Und hör auf, so zu tun, als wäre das hier eine Betriebsvereinbarung.“

Lukas zog das Shirt über den Kopf. Die Luft in der Kajüte war kühl auf der Haut, die Koje schmal und ein wenig feucht vom Kondenswasser. Er legte sich bäuchlings hin, das Gesicht zur Seite, und hörte Magnus hinter sich kramen. Eine Flasche klickte. „Massageöl“, erklärte Magnus feierlich. „Hatte ich für die Waden dabei. Deine Waden sind übrigens auch eine Tragödie, aber wir fangen oben an, bevor du mir einen Vortrag über HR hältst.“

Warme, ölige Hände legten sich auf Lukas’ Schultern. Der erste Druck war fest, fachmännisch, und Lukas stöhnte unfreiwillig auf, weil irgendwo zwischen Nacken und Schulterblatt ein Knoten nachgab, als hätte Magnus einen Schlüssel umgedreht. „Heilige Scheiße.“

„Sag ich doch. Atmen, Bürohengst.“ Magnus arbeitete sich die Wirbelsäule hinunter, Daumen kreisend, Handballen schiebend. Das Boot hob sich, und die Bewegung drückte Lukas tiefer in die Matratze, Magnus’ Gewicht näher an seinen Rücken. Öl glänzte auf der Haut. Jeder Strich wurde langsamer. Die Scherze blieben, aber sie bekamen eine andere Kante. „Hier“, murmelte Magnus und drückte seitlich an die Taille, „hältst du die Luft an, als würde die Steuerprüfung gleich klopfen.“

„Die klopft immer.“

„Dann lass sie draußen.“ Die Hände glitten tiefer, über den Bund der Jeans, nicht ganz darunter, aber so nah, dass Lukas die Hitze durch den Stoff spürte. Magnus’ Daumen strichen die Mulden über dem Hintern nach, ölig, eindeutig, und zogen sich wieder zurück, als wäre es nur Massage. Lukas’ Schwanz drückte gegen die Matratze. Er biss sich auf die Lippe und verlor.

„Tiefer“, sagte er, und die Stimme war rauer, als er wollte.

Magnus lachte leise. „Sieh an. Der Antrag ist durch.“ Seine Handflächen schoben sich unter den Hosenbund, über die Hüften, die Finger spreizten sich auf Lukas’ Arsch, kneteten, ölwarm und unverschämt sicher. „Seit Jahren guckst du mich im Gym an, als wär ich ein Gerät, das du nicht bedienen darfst. Darf ich das so schreiben?“

„Halt die Fresse und mach weiter.“

„Das ist Zustimmung. Merk ich mir.“ Magnus beugte sich herunter. Sein Atem streifte Lukas’ Ohr. „Wenn du willst, dass ich aufhöre, sagst du Stopp. Sonst höre ich nicht auf, bis du nicht mehr so tust, als wär das hier nur ein verspannter Nacken.“

„Stopp sag ich nicht.“ Lukas drehte den Kopf. Ihre Gesichter waren zu nah. Magnus’ Augen waren dunkel vor Lachen und vor etwas, das nicht mehr witzig tat. Eine Bö warf das Boot zur Seite. Lukas drehte sich auf den Rücken, halb aus Reflex, halb weil er den Blick nicht mehr aushielt, ohne ihn zu erwidern. Öl verschmierte das Laken. Sein Schwanz zeichnete sich hart unter der Jeans ab, und Magnus sah hin, dann wieder in sein Gesicht, und das Grinsen wurde hungrig.

„Jahre“, sagte Lukas. „Nicht als wir uns kennengelernt haben, später. Als ich schon wusste, dass ich ein Feigling bin. Ich wollte das. Dich. Und ich hab’s jedes Mal totgeredet.“

Magnus’ Hand lag flach auf seiner Brust, über dem pochenden Herzen. „Ich auch. Jedes verdammte Mal nach dem Training, wenn du unter der Dusche gestanden hast und so getan hast, als gäbe es Fliesen zu studieren. Ich wollte dich an die Wand drücken. Hab’s gelassen, weil du immer den ersten Witz gemacht hast.“

„Dann mach jetzt keinen.“

Magnus machte keinen. Er küsste ihn, hart und nass und ohne Umweg, Zunge sofort, Zähne an der Unterlippe, ein Laut irgendwo zwischen Lachen und Stöhnen. Lukas zog ihn herunter, Finger im feuchten Blond, und küsste zurück, als hätte er drei Jahre Nachholbedarf in einem einzigen Atemzug unterzubringen. Das Boot ächzte. Irgendwo fiel ein Becher. Keiner guckte hin.

„Hose aus“, sagte Magnus an seinem Mund. „Beide. Ich will dich sehen, nicht raten.“

Sie zerrten an Gürteln und nassem Denim, lachten, als Lukas mit einem Bein hängen blieb und Magnus ihn mit einem Ruck befreite, und dann lag Lukas nackt auf dem Rücken, Schwanz schwer auf dem Bauch, Eier schon gezogen. Magnus schob sich zwischen seine Schenkel, immer noch halb angezogen, dann auch nicht mehr. Sein Schwanz war dick, dunkel an der Spitze, und Lukas starrte eine Sekunde zu lange.

„Bewunderung ist erlaubt“, sagte Magnus. „Sabbern auch. Hände über den Kopf, oder ich bind sie dir mit deinem eigenen Shirt fest, und das wäre peinlich für uns beide.“

„Du bist unmöglich.“

„Und du bist geil. Endlich ehrlich.“ Magnus drückte Lukas’ Handgelenke einmal fest ins Kissen, spielerisch, nicht als Falle, und wartete das Nicken ab. Lukas nickte. „Gut. Dann benimm dich und genieß es.“

Er rutschte tiefer, küsste die Brust, die weiche Stelle unter dem Nabel, und nahm Lukas’ Schwanz in den Mund, tief und feucht, ohne die zögerliche Höflichkeit, die Lukas von irgendwelchen halbgaren Dates kannte. Hitze, Zunge an der Unterseite, ein Schlucken, das ihn bis zum Ansatz zog. Lukas fluchte. Seine Hüften zuckten. Magnus hielt ihn mit einem Unterarm unten und saugte, langsam, dann schneller, Speichel lief über die Eier, glänzend im Lampenlicht, das mit dem Boot mitwanderte.

„Öl“, keuchte Lukas. „Da, die Flasche.“

Magnus fand sie blind, goss sich die Finger voll und schob, während er weiterblies, die erste Fingerspitze an Lukas’ Loch. „Ja?“

„Ja. Rein. Ich will das.“

Der Finger glitt hinein, ölig, sicher, und Lukas bog den Rücken durch. Magnus summte um seinen Schwanz, als wäre das ein Kompliment, und schob den zweiten Finger dazu, drehte sie, spreizte sie, suchte, bis Lukas einen Laut ausstieß, der nichts mehr mit Humor zu tun hatte und alles mit der Stelle, die Magnus gerade gefunden hatte. Tief blasen, zwei Finger im Arsch, das Boot, das sie beide in den Rhythmus warf. Lukas griff ins Laken, dann in Magnus’ Haar, und stammelte etwas, das wie sein Name klang und wie eine Beleidigung und wie bitte.

Magnus zog sich zurück, Lippen nass, Kinn glänzend, und grinste wie ein Mann, der eine Wette gewonnen hatte. „Wenn du jetzt kommst, ist die Geschichte zu kurz. Auf alle Viere.“

Lukas gehorchte, Knie auf der schmalen Koje, Stirn fast an der Holzwand, Arsch hoch. Magnus kniete hinter ihn, eine Hand auf der Hüfte, die andere führte die Spitze an den Eingang. „Noch mal. Laut.“

„Fick mich. Hart. Ich will’s, Magnus, ich will’s seit Jahren, also mach schon, bevor das Boot uns beide ersäuft.“

„Romantiker.“ Magnus drang ein, langsam durch den ersten Widerstand, dann in einem langen Stoß, der Lukas die Luft aus den Lungen drückte. Voll. Dick. Heiß. Er blieb einen Atemzug stecken, damit Lukas sich öffnen konnte, und als Lukas zurückdrückte und „weiter“ knurrte, nahm Magnus das Tempo hoch.

Doggy auf einem Hausboot war eine Sportart. Jeder Stoß traf auf eine Welle, manchmal tiefer, manchmal schief, und Magnus lachte mitten im Ficken, als ein besonders gemeiner Schwall sie beide nach vorn warf und Lukas mit der Schulter gegen die Wand klatschte. „Entschuldigung. Der See will mitmachen.“

„Weniger Charme, mehr Hüfte.“

„Frech.“ Magnus packte ihn an den Hüften und fickte ihn hart, Haut auf Haut, das ölige Klatschen lauter als der Regen. Lukas’ Schwanz schwang schwer zwischen seinen Schenkeln. Jeder Stoß rieb über die Stelle, die die Finger schon aufgemacht hatten, und er schob sich entgegen, gierig, ohne die Bürohaltung, ohne den Witz als Schutz. „So“, keuchte Magnus, „genau so nimmst du ihn. Enges kleines Loch, und du tust seit Jahren so, als wärst du nur verspannt. Sag’s.“

„Ich nehm deinen Schwanz“, brachte Lukas hervor, die Stirn am Holz, die Stimme brüchig vor Lachen und Geilheit. „Härter. Ich will es spüren, wenn ich morgen wieder Tabellen hasse.“

Magnus gehorchte, drei, vier tiefe Stöße, dann verlangsamte er, zog sich fast heraus und wieder hinein, und beugte sich über Lukas’ Rücken. „Ich will dein Gesicht. Ich will dich küssen, während ich dich vollstopfe. Umdrehen.“

Sie wurschtelten sich in die Missionarsstellung, Ellbogen und Knie und ein Fluch, weil die Koje für zwei große Männer ein Witz war. Lukas lag auf dem Rücken, Beine hoch, Magnus zwischen ihnen, und glitt wieder hinein, diesmal Augen offen. Der Winkel war anders, tiefer an der Vorderwand, und Lukas krallte sich in Magnus’ Schultern. Ihre Münder fanden sich zwischen den Stößen, nass, unordentlich, Zunge und Atem und das salzige Lachen, wenn eine Welle sie aus dem Kuss riss.

„Sieh mich an“, sagte Magnus. „Nicht die Decke. Mich.“

Lukas sah ihn an. Das war schlimmer als der Schwanz, und besser. „Du fickst mich so gut, ich vergesse, dass ich dich manchmal erwürgen will.“

„Nach dem Kommen darfst du das planen.“ Magnus stieß zu, gleichmäßig, eine Hand um Lukas’ Schwanz, ölglatt, im Takt. „Komm für mich. Mach die Koje fertig. Ich will sehen, wie du auseinanderfällst, du sturer Bürohengst.“

„Nur wenn du mitkommst“, keuchte Lukas und zog ihn an den Haaren näher. „Nicht irgendwohin spritzen wie ein Angeber. In mir. Ich will’s. Sag, dass du mich willst, nicht nur meinen Arsch.“

„Ich will dich“, sagte Magnus, und für einen Moment war da kein Witz. Dann kam der Dreck zurück, heiß und willkommen. „Ich will dein enges Loch um meinen Schwanz, ich will, dass du morgen noch humpelst und an mich denkst, wenn du dich hinsetzt. Komm. Jetzt.“

Lukas kam mit einem Laut, der im Sturm unterging und in der Kajüte viel zu laut war. Samen spritzte über seinen Bauch, über Magnus’ Finger, heiß und viel. Sein Loch zog sich rhythmisch zusammen, und Magnus fluchte, stieß noch dreimal hart zu und kam in ihm, Stirn an Stirn, die Hüften zuckend, ein langes, tiefes Stöhnen an Lukas’ Mund. Sie küssten sich durch das Nachbeben, schlampig, lachend, außer Atem. Das Boot schaukelte weiter, als wäre ihm das alles egal.

Eine Weile lagen sie so, Magnus halb auf ihm, noch in ihm, beide klebrig, beide grinsend wie Leute, die eine sehr schlechte und sehr gute Entscheidung gleichzeitig getroffen hatten. Lukas strich ihm über den Nacken. „Das war überfällig.“

„Jahre“, murmelte Magnus. Seine Stimme war weich. Dann wurde sie es nicht mehr.

Er zog sich vorsichtig heraus, setzte sich auf die Kante der Koje und griff nach seinem Shirt, nicht um Lukas abzuwischen, sondern um sich das Gesicht zu trocknen. Das Grinsen war weg. Draußen ließ der Regen ein wenig nach, gerade genug, dass man das Vibrieren eines Handys auf dem Tisch hörte. Magnus drehte es um. Der Bildschirm leuchtete. Nadia, stand da, und darunter eine Nachricht, die Lukas nicht lesen sollte und trotzdem las, weil Magnus zu langsam war: Seid ihr sicher angekommen? Ich mach uns für Sonntag Abend was. Hab dich lieb.

Lukas’ Magen, eben noch warm und schwer vor Befriedigung, zog sich zusammen, als hätte der Sturm ihn von innen erwischt. „Nadia.“

Magnus sperrte das Display, zu spät. Er rieb sich den Mund. Öl und Samen glänzten noch an seinen Fingern. „Sie weiß nichts. Sie soll auch nichts wissen. Das hier… das bleibt auf dem Boot.“

„Du hast eine Freundin.“ Lukas setzte sich auf. Die Koje war zu schmal für den Abstand, den er plötzlich brauchte. Samen kühlte auf seinem Bauch. In ihm war es noch nass und offen, und das fühlte sich jetzt falsch an, nicht wegen des Fickens, sondern wegen des Satzes danach. „Du hast mich gefragt, ob ich will. Du hast nicht gesagt, dass du schon jemandem gehörst.“

„Ich gehöre niemandem“, sagte Magnus, und es klang geübt, nicht überzeugt. Er lachte kurz, ohne Witz darin. „Es war gut. Es war sogar verdammt gut. Aber wenn die anderen zurückkommen, sind wir wieder Kumpels. Verstanden?“

Lukas zog die Jeans über die klebrige Haut und fand sein Shirt nicht. Der Sturm hatte nachgelassen. Irgendwo auf dem Steg rief Cody etwas Unverständliches, schon auf dem Rückweg. Magnus stand auf, groß und vertraut und plötzlich wie ein Fremder mit Lukas’ Geschmack noch auf der Zunge.

„Verstanden“, sagte Lukas. Es stimmte nicht. In der engen Kajüte roch es nach Öl, nach Sex und nach Regen, und zum ersten Mal an diesem Wochenende wünschte er sich, er wäre mit den anderen an Land gegangen, bevor Magnus die Hände auf seinen Nacken gelegt hatte.